sábado, enero 20, 2024

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 15

Horacio Zabaljáuregui * 


Quiero, Alejandro Crotto (Audisea).

Peregrinas, Liliana García Carril (Bajo la Luna).

Luna del cazador, Leandro Llul (Bajo la Luna).

El libro de las fábulas y otras fabulaciones, Daniel Samoilovich (Pre-Textos).

Fuera de lo general, Jorge Aulicino (Ediciones en Danza).

Balada para una prisionera, Martín Rodriguez (Caleta Olivia).

Cómo cocinar un lobo, Magalí Etchebarne (Tenemos las Máquinas).

Fuera de término pero bien vale (mesmito ahora, pleno gerundio):
El muro de Mandelshtam, Igor Barreto (Ninguna Orilla).


* Horacio Zabaljáuregui (América, provincia de Buenos Aires, 1955). Poeta. Docente. Editor. Estudió Letras en la Universidad de Buenos Aires (UBA). Participó del grupo editor de la revista Ultimo Reino. Trabajó en las editoriales Siglo XXI, Tusquets y Fondo de Cultura Económica. Fue profesor en la cátedra Introducción a la Actividad Editorial de la carrera de Edición en la UBA. Actualmente es jefe de trabajos prácticos en la cátedra Poesía II de la Universidad Nacional de las Artes (UNA). Publicó los libros de poemas Fragmentos órficos, Fondo blanco, La última estación del mundo, Querella, América y Yo era un cuadro.

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 14

María Pía Chiesino *


Cómo cocinar un lobo, Magalí Etchebarne (Tenemos las Máquinas)


Recetas invernales para la comunidad, El iris silvestre y Noche fiel y virtuosa, Louise Glück (Visor), traducción de Andrés Catalán. Los libros de poemas traducidos en España prefiero que sean bilingües, porque me permiten “leer” o “escuchar” la segunda persona en castellano rioplatense:

Pleno verano
(Fragmento)

el aire en calma del verano
está enmarañado de un millar de voces

cada una clama por
una necesidad, un absoluto,

y en ese nombre continuamente
se ahogan unas a otras
en el campo abierto…


La lengua de la llanura, Carlos Battilana (Caleta Olivia):

Lecciones de botánica

Pequeñas hojas amarillas
caen
en los bordes del lago.
Pronto
el viento fuerte
del otoño
desmantelará
la inmensa gramilla
verde. La brisa
ahora
parece insignificante
pero es llamativa
su voluntad. 


La suerte que nos toca  y La extraña trayectoria de la luz, Jorge Fondebrider (respectivamente, Gog & Magog  y Bajo la Luna):

Un mal poeta

Me atraen los lobos y los cuervos por alguna razón que
       /desconozco.
Emblemas de otra parte, patrimonio
del norte de la suerte que nos toca.
Aquí, en el sur, abundan
guanacos y pingüinos.
La épica es esquiva.
Yo no sé qué hacer con estos bichos. 


Tríptico de la memoria, Miguel Gaya (Ediciones en Danza):

En el pueblo vacío te dices resonaron pasos aquí de gente cuya sombra
se ha disuelto también en el aire de una manera medicinal y buena,
y en el aire se fueron los ganados y las mieses, y no en ferrocarril.


Esbozos y representaciones, Jonio González (Ediciones en Danza):

Cosecha
                                            A Liliana

recojo castañas del suelo
junto a la fuente
y advierto sorprendido
que las hojas que me rodean
son de roble
levanto entonces la vista hacia ella
pero está de espaldas
como observando un sendero
que baja de esta loma
hacia lo alto de otra
que nunca alcanzaré
y en la que ella también
recogerá castañas junto a una fuente
mientras mira las hojas que la rodean
y toma una
y me la ofrece


Cleofé y  Palabras al rescoldo, María Teresa Andruetto, en Poesía reunida (Ediciones en Danza). Estos dos poemarios los leí por segunda vez en 2023 y por razones diferentes.  En un caso, buscaba textos literarios vinculados con la comida para la producción de un programa de radio. En el otro, textos que me remiten a situaciones de pérdida y duelo, que estoy leyendo desde la muerte de mi mamá. Alterno con otras cosas, claro, para que asunto no sea más abrumador ahora que cuando se produjo, a mediados de 2022. Ya había leído el libro de Andruetto completo en el verano de 2020, a pocos meses de que editara y antes del encierro;

Para que fluya

Por el Monte de las Ánimas, va
una madre con sus hijas, llevando
las cenizas de su madre. La que ha muerto
amaba las cascadas, las flores amarillas, 
las retamas. Hacia allá la llevan
las tres, hacia el nacimiento,
del agua, la esparcen
para que fluya. 


Bukowski esencial: Poesía (Visor), traducido por Abel Debritto:

Para Jane

(Fragmento)

me arrodillo por las noches 
ante tigres
que no me dejarán tranquilo

lo que fuiste
no volverá a suceder

los tigres han dado conmigo
y no me importa.


Todos mis muertos y otras palabras para seguir viviendo, Mariana Baranchuk (Linda y Fatal Ediciones):

Blues, no 

Cuando me muera, no pongan blues. 
Pongan esas canciones viejas, 
de las que me sé la letra, 
las olvidadas en un rincón de la memoria. 
Canten por mí, una que sepamos todos. 
Canten esa para aullar subidos a las sillas
con los dos dedos en ve. 
Canten las antiguas que cantaba mi madre.
Mezclen a la Tani morena, 
con “cuando pases por su tumba”
 y claro que “me excito más cuando es con vos”. 
Mezclen todo, confundan las estrofas 
y vuelvan a empezar. 
Canten, rían, lloren, dense abrazos. 
Vengan a mi velorio todos los que me quieren, 
canten las canciones de ustedes 
que aprendí a cantar. 
Pero atención, 
no pongan blues 
porque me muero


Antología de la poesía surrealista  (Argonauta) y Poetas surrealistas argentinos/as (Ediciones en Danza). Los utilicé en el mes de diciembre para Libro de Arena, la publicación digital en que trabajo, porque se conmemoraban los 120 años del nacimiento de Aldo Pellegrini y el tema del mes fue “Surrealismo”. Como en octubre 2024 se cumplen 100 años del primer manifiesto de Breton, tengo unos cuantos meses para volver a los dos libros porque imagino que vamos a repetir el tema.


Además, en 2023 compré los tres tomos de la obra poética de Rodolfo Alonso, que publicó EDUVIM. Leí los dos primeros libros de El uso de la palabra, que es el primer tomo: "Entre dientes" (1956-1958), y "Hablar claro" (1959-1963). Voy a seguir leyendo en orden cronológico… me parece.
Para finalizar, entro de manera  totalmente asistemática a la única red social que uso (Facebook) y busco las publicaciones de Jonio González,  Miguel Gaya, Alicia Silva Rey, Daniel Freidemberg, Valeria Cervero Daer, Sebastián Jaka y Otra Iglesia Es Imposible. 


* María Pía Chiesino (Buenos Aires, 1960). Estudió Letras en la Universidad de Buenos Aires. Da clases de Lecto Comprensión Académica en la Universidad Nacional de Avellaneda. Dio clases de Literatura en escuelas para adultos y en la enseñanza media. Coordinó talleres literarios en el Programa Cultural en Barrios de la ciudad de Buenos Aires. Actualmente es editora en la publicación digital Libro de Arena, del Programa Bibliotecas para Armar de la ciudad de Buenos Aires.

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 13

Enrique Zattara
*


La lectura de poesía está, o así lo veo en este momento, muy mediada por las influencias o recomendaciones directas, casi siempre endogámicas, de los grupos de pertenencia. Esto ocurre, casi seguramente, por la inmensa proliferación de libros que permiten las modernas tecnologías de edición y -al mismo tiempo-  la casi inexistente presencia de espacios sobre esos libros en los medios, incluso especializados. Agrego la dispersión absoluta de los criterios, fruto de la discutible “democracia cultural” que cultivan las “redes sociales”, las más de las veces promotoras de lo que algún poeta llamó una vez “sociedades de aplausos mutuos” (por suerte, no siempre).

Si es así la cosa, más complicado es intentar estar al tanto desde Londres. La ciudad donde resido actualmente no es el lugar más adecuado para conocer lo que se está produciendo en poesía en Latinoamérica. Si a ello agrego que no estoy en la Argentina desde 1992, supongo que eso justifica que me atreva poco a opinar al respecto. Quisiera sin embargo aprovechar esta encuesta para recordar que hay una multitud de poetas de origen latinoamericano, jóvenes y no tan jóvenes, que continúan (continuamos, aunque sin duda a mí me toca la parte de los “no tan jóvenes”) produciendo poesía en Europa (y el resto del mundo en donde estamos repartidos). Entre lo que he podido leer últimamente, y de los más jóvenes, me gustaría mencionar a dos libros de autoras chilenas que he leído este año, Alba, de Xaviera Ringeling (El Ojo de la Cultura, Londres 2019) y Fractales, de América Merino (Cuarto Propio, Chile, 2015), ésta última residente en su país; y a la venezolana Ana María Reyes, autora de Sombras de la sal (Equidistancias, 2022). 

Y ya que tengo la oportunidad, no quiero dejar de mencionar dos libros recientes que dan voz a una parte de esos autores desperdigados por Europa, fundamentalmente por lo que significan como refugio y difusión de su obra en campos culturales de difícil acceso y -además- diferentes lenguas, como lo son en este caso Gran Bretaña y Alemania. Se trata de las antologías Voces equidistantes. Poetas latinoamericanos en Reino Unido; y Voces periféricas. Poetas latinoamericanos en Alemania, publicados simultáneamente en Londres y Buenos Aires por Equidistancias (equidistancias.com), el sello que fundamos hace unos años con el argentino Andrés Tacsir. Ambos libros (como todos los de Equidistancias) son accesibles en edición on demand y digital en todo el mundo, y en Buenos Aires en algunas específicas librerías de la ciudad.

El primero reúne a 16 autores de diferentes edades (y diferentes estéticas, por supuesto), originarios de siete países de la región, entre ellos cuatro argentinos. Es una injusticia flagrante destacar nombres entre un conjunto que ha sido seleccionado a través de casi dos años de lectura, pero hecha esta salvedad, no quisiera que pasasen desapercibidos el chileno Eduardo Embry y el argentino Carlos Sapochnik entre los mayores; la mexicana Juana Adcock y el también argentino Leonardo Boix en la “generación intermedia”; o las mencionadas Ringeling y Reyes entre los más jóvenes. De ese libro, existe una edición bilingüe traducido por la poeta y traductora española Isabel del Rio.

La antología alemana, que se presentará en febrero en Berlín y estará disponible en Buenos Aires a fines de ese mismo mes, incluye a 20 poetas jóvenes que experimentan muy diferentes estéticas (más diversas sin duda que las del Reino Unido), incluida la poesía visual. Dado el origen de esta encuesta, elegiré para mencionar la presencia de poetas argentinos como Esther Andradi, Karen Byk, Cristian Forte y Giuliana Kierz; aunque en el libro hay ocho países representados, con predominio en este caso de los chilenos. La edición bilingüe está prevista para el año 2025.

En otro orden de lecturas, señalaré que durante 2023 le he dedicado especial atención a clásicos ingleses que tenía poco leídos (William Wordsworth, Samuel Taylor Coleridge, John Keats, William Blake) y a otros que no conocía como W. H. Auden o Ted Hughes, y por supuesto T.S. Eliot (lo conocía, pero reconozco que lo he empezado a leer en serio ya de mayor). Y en estos días, quizás influido por el aniversario de su muerte, releer a Juan Gelman.


* Enrique Zattara (Venado Tuerto, 1954). Reside en Londres. Escritor. Crítico. Ensayista. Fundó en Buenos Aires las revistas Arte Nova y Contrapelo, y en España, Utopía Poética y Letras Axárquicas. Publicó, entre otros, los libros de poemas La ley de la selva, Omertá, Anatomía de la melancolía y Veinte epígrafes para un álbum familiar; los libros de relatos Fotos de la derrota y Ser Feliz; las novelas Como dos cuervos en la rama, Lazos de tinta y Sinfonía de la patria. Es autor también de diversos ensayos. En Londres es actualmente director del proyecto cultural multimedia El Ojo de la Cultura Hispanoamericana y coordina talleres de literatura y clubes de lectura en castellano en diversas entidades relacionadas con la cultura latinoamericana. Es co-fundador de la editorial Equidistancias. 

viernes, enero 19, 2024

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 12

Carlos Battilana *

Teresa Arijón, Un millón de veranos, Miño y Dávila, 2023. (Una voz que se multiplica en diversos tonos y produce múltiples estremecimientos).

Gabriel Caldirola, Libro de nubes, Bajo la Luna, 2023. (Lo etéreo, lo alado y lo mítico construyen una cosmogonía).

Fernanda Bracco, Descalza, NC, 2023. (La sencillez como experiencia lingüística y el regocijo de los días como gracia vital).

Ariel Delgado, Poesía, Neutrinos, 2022. (Poemas estremecedores de amor y soledad).

Horacio Zabaljáuregui, Yo era un cuadro, Bajo la Luna, 2022. (La experiencia política y los fogonazos de un modo de ver el mundo en una época precisa).

Beatriz Vignoli, Viernes. Poesía reunida (1979-2021), Nebliplateada, 2022. 

Irene Gruss, Poesía completa, Ediciones en Danza, 2021.


* Carlos Battilana (Paso de los Libres, 1964). Reside en Buenos Aires. Profesor de Literatura Latinoamericana. Poeta. Ensayista. Es autor de El fin del verano, El lado ciego, Materia, Velocidad crucero, Una mañana boreal y La lengua de la llanura, entre otros libros de poemas. La editorial Caleta Olivia publicó en 2018 su poesía reunida con el título de Ramitas. Realizó la compilación y el prólogo de las crónicas periodísticas de César Vallejo en Una experiencia del mundo. Publicó los libros de ensayos El empleo del tiempo y Actos mínimos. 

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 11

Zulma Zubillaga *


De lejos y de cerca, Inés Legarreta (Ediciones en Danza, 2023):

VI

Después de la muerte de mamá no había tristeza
                                                 en la casa.
El pasado  se  acomodó  a nuestro  mirar de cerca
                                                 y de lejos:
fotos en la plaza con gente vestida/
a la moda de los 50/
y de los 40/
y de antes también/
el instrumental quirúrgico de papá/ los tarros
de lata ingleses/toallas y toallones usados/
ceniceros/ fichas/ cartas/ libretas/ nombres
desconocidos/ sillas rotas/ elementos de cocina/
envases de cremas y perfumes/ revistas y diarios.
Al anochecer     mi hermana y yo
sacábamos aquellos restos 
de otras vidas
a la calle
en el cuerpo
                        aparecía la culpa
un leve giro de la cabeza
                           –hacia ambos lados de la vereda–
como buscando quien asintiera al desguace
  de la historia.
Cada tanto    el ruido de un auto    o una moto
y luego la soledad del silencio.

A la mañana siguiente
las hojas de los árboles
 un ligero desorden
de papeles.

¿Morir es esto?


Final francés, Valeria Pariso (Ediciones AqL, 2023):

22

No es que haya tenido que cruzar
la gran muralla de Ávila, 
pero me llevó mucho tiempo
moverme un poquito.
Yo hubiera querido ser como la urraca
que salta sobre el pasto y en segundos
no está acá, 
está allá.
Pero no, 
a mí me llevó mucho tiempo
moverme un poquito, 
me llevó muchos años
entender gestos, hechos,
datos, omisiones, 
como si
no me hubiera movido desde niña, 
como si no hubiera querido 
moverme, 
como si hubiera estado a gusto
en el estanque
y no hubiera intentado
dar un paso tras otro, 
tirarme de cabeza sobre el sueño, 
sobre los grandes sueños del hacer.
Sí me tiré y corrí en la casa vacía, 
me levanté y corrí dentro del hospital, 
removí las hojas para que no se pudrieran, 
y levanté los ojos para probar el vuelo
y eso fue
como si de verdad yo hubiera
cruzado la gran muralla de Ávila, 
como si hubiera subido
los escalones altísimos de piedra, 
soportando el viento en los miradores
y el vértigo hubiera templado
mi espíritu a fuerza de seguir.
Por eso mi estupor, rebelde cuerpo mío, 
porque hoy miré mis pies
y me di cuenta
de que apenas se han movido
en la llanura.


Todo Ojo Tiempo, de Jotaele Andrade (Ediciones del Callejón, 2023):

Todo ojo tiempo

Mensurado en relojes y horarios de trabajo
en lunes y fin de mes

y fechas aciagas y nuevo año

en la avidez del buen clima

Manrique, amigo
el tiempo son los ríos que van hacia el mar
y la mar es el Vacío

o diría más bien un manar constante de un vaso
desbordado cuya forma se expande y nos es inalcanzable

y el verbo, fruta que se pudre contra los dientes

cada vida salta una vez

cantemos

estamos detrás nuestro tal las estrellas en esas luces de la noche
    

* Zulma Zubillaga (Coronel Mom, provincia de Buenos Aires). Desde 1990 reside en Chivilcoy. Profesora en Lengua, Literatura y Latín. Coordinadora de talleres de poesía. Publicó los libros de poemas El tiempo que deslumbra, Viento de la pena, Inmediaciones y Res Extensa. 

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 10

Alfredo Lemon
*

En primer lugar debo decir que he seguido el magnífico blog "museo" de Jorge Aulicino, por lo que, muchas de mis lecturas de este último tiempo, es comprensivo de lo que los autores consultados en la encuesta y sus respectivas selecciones, abarcan. Es decir, al leer casi diariamente Otra Iglesia Es Imposible, mucho de lo que he leído y me ha nutrido, está allí, principalmente. Respecto del período que usted me solicita quisiera consignar la selección traducida y ofrecida de Juan Rodolfo Wilcock de Luoghi comuni. Por su profundidad y sensibilidad elijo:  

7

Para el hombre llegado a cierta edad,
el uso de esas luces deviene necesidad.
De jóvenes, nadie nos preparaba para esto,
que, además, no fue predicho por ninguna teoría:
ni un desfile triunfal, ni un banquete modesto,
sino más bien un funeral de cuarta categoría,
con un telón de fondo pintado por diletantes,
entre los fieles tremolantes.
Por tanto, debemos buscar escenografía mejor.
y en la oscuridad del caos quedar iluminados
por el anillo de bronce con su perfil de señor,
o la tumba con escenas de picnic o de amor,
o el auriga con caballos de mar azotados,
entre ancianos que tocan la flauta nostálgicamente;
cualquier cosa alejada de la luz de la mente
del tiempo giratorio, del espacio fluyente.

(Luoghi comuni, Roma, 1961. Traducción de Jorge Aulicino)


Pablo Seguí.  
Ante el cotillón de la barbarie de la época que nos toca vivir, admiro su obra en la que cabe lo político, lo social, el dolor, lo íntimo, el desencuentro amoroso, el pasado, la referencia culta, el ritmo interno, la abstracción. Lo que implica también la posibilidad de poetizar la tentativa de un magnicidio, la sonrisa de Pampita, el enojo por Milei o el elogio de una actriz porno. 

De su blog Velita de Leer transcribo "Tiempo":

Y nadie sabe nada
de los otros a menos
que los escuche y quién
tiene tiempo, hoy en día,
para perder, dichoso,
el tiempo? Es en las casas,
a media luz, que puede abrirse un alma; nunca
en el Centro voraz,
allí donde deciden
nuestros tristes destinos.
No hablar: oír. Y nadie
sabe del todo nada.


Raquel Jaduszliwer. 
Tras leer un magnífico reportaje en la página de difusión Gilgamesh Poesía y Poéticas que dirige Alejandra Boero Sierra y que fundara junto con Alejandro Michel en Facebook, volví a leer sus poemarios Ángel de la enunciación  (Ediciones Barnacle 2020); Los diagramas radiantes (ídem 2022) y, su últimamente galardonado con el Premio Rubén Reches, 2022 Todos los lugares se llamaban promesa (Ruinas Circulares 2023).

De Los diagramas radiantes, porque me parece un torbellino fulgente y cósmico, por su inigualable condición de llegar a la raíz misma de un canto profundo y celebrante de ese misterio que conformamos, expresado con tanta propiedad, elijo uno que dice:

Allá te ves, como una barca indemne
fungiendo en la mitad exacta de la noche.
Porque nada ilumina tanto como un conglomerado
de años luz, como un haz de astros reyes,
como la hoz de oro,
como la cola desvanecida de una estrella fugaz.
Te decía
es tan irremediable la transformación de la que hablábamos
que nadie en la ciudad que estás dejando atrás
podría responder a tu pregunta, la de los ojos que se inician.


Diego Roel.
Su libro Pampero (Editorial Palabrava 2023) es más que original por la temática que aborda: La última hazaña del aerostato. El coraje de llevar adelante el sueño de volar. El misterio y desaparición de aquél primer vuelo nocturno del 17 de octubre de 1908. Todo ello dicho con la precisión quirúrgica de la orfebrería de un estilo maduro y  contundente.

Transcribo el poema 6:

Aquí arriba nadie nos puede ver.
Estamos solos.
Querido amigo, deje de remar
contra los vientos.
No se puede ir más allá.


Alejandro Crotto.
Francisco, un monólogo dramático (Ediciones Bajo La luna 2017). Espiritual y místico, un transitar la palabra emocionante de Il poverello di Assisi como plegarias que se elevan al cielo de la fe con su belleza extrema:

...Me cierro sobre mí, Señor, y se abre el mar...

Me cierro sobre mí, Señor, y se abre
el mar. Cruzó mi corazón tu rayo.
Me enamora, Señor, y soy tan pobre,
tan indigno de amar este amor tuyo,
o ver con tu mirada. Ahora, cuando
vas ocupándome y amando hacés
que amado así yo ame también, entiendo:
me devora, pidiendo y dando más,
la herida en tu costado, la renuncia
más íntima; y respondo, Señor, sí.
Entonces tu vivísima presencia:
un delicado, agudo no sé qué
que quema, un dulce ardor, este durar
que abriéndose me arrastra y es amor.


* Alfredo Lemon (Ciudad de Córdoba, Argentina, 1960). Abogado. Profesor de filosofía. Poeta. Publicó los libros de poemas Cuerpo amanecido, Humanidad hecha de palabras, Sobre el cristal del papel y 23. Con su libro de ensayos El mono metafísico obtuvo en 1991 el Premio Asociación de Escritores Argentina.

jueves, enero 18, 2024

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 9

Silvia Camerotto
*

Lo que empecé a leer el 1º de enero:

Poems 1959-2009, Frederick Seidel (Farrar, Straus and Giroux, New York, 2009)
Seidel merece ser mejor difundido:



Hogar

Los sin techo florecen como rosas
en cada esquina de Broadway.
Estoy sucio.
Me baño en sus lágrimas.

Los sin techo surgen como granos.
Son la erección a la vista de un perrito, sobresaliendo roja.
Hace que los transeúntes cantemos.
Ja ja. Es primavera.

Los habitantes del Upper West añaden agua fresca
pero alimentan las flores con orín.
Señor, ¿tendría algo de cambio?
¿Podría tenerme en cuenta para un cambio?

Hamburguesa cruda
que brota cuando baja sus pantalones,
Es su canción.
Es carne viva chorreando de una picadora.

Parece una espantosa quemadura de Iraq.
Su herida se agranda
en una sartén caliente.
Estados Unidos no se ve así.

Se inclina a comer basura.
Me inclino con una bolsa a limpiar la caca del perro.
Saco la mierda de la bolsa
y la vuelvo a meter en el perro

y le coso el ano,
y pongo al perro en un horno a 250 grados para que grite por tres horas.
Los sin techo florecen como rosas.
Estoy desesperado.

Me baño en sus gritos.
Me visto para la noche.
Mi nombre es Fred Seidel,
y pagué por esta publicidad.

De Evening Man (2008)

Traducción © Silvia Camerotto


Home

The homeless are blooming like roses
on every corner on Broadway.
I am unclean.
I bathe in their tears.

The homeless are popping like pimples.
They’re a little dog’s little unsheathed erection sticking out red.
It makes us passersby sing.
Ho ho. It’s spring.

West Siders add fresh water
but feed the flowers with urine.
Sir, can you spare some change?
Can you look at me for a change?

Uncooked hamburger
erupts when he lowers his trousers.
It’s his son.
It’s raw oozing out of a grinder.

He looks like a horrible burn from Iraq.
His wound ripples
in a hot skillet.
America doesn’t look like that.

He bends down to eat garbage.
I bend down with a bag to clean up after the dog.
I take the sit out of the bag
and stuff it back inside the dog

and sew the anus closed,
and put the dog in a two-fifty oven to scream for three hours.
The homeless are blooming like roses.
I’m hopeless.

I bathe in their screams.
I dress for the evening.
My name is Fred Seidel,
and I paid for this ad.

Durante el año -la lista es larga- leí, exhaustivamente:

Dylan Thomas (seleccioné y traduje 39 poemas que serán publicados este año en Andorra y en Buenos Aires), Collected Poems (New Directions, New York, 1971); Francisco Urondo, (me debía analizar su técnica), Obra poética (Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2006); Jorge Aulicino, (siempre aprendo y además, disfruto), libros varios; William Wordsworth, Percy B. Shelley, John Keats, William Blake, Edgar Allan Poe, Friedrich Höelderlin, Novalis (estoy estudiando el romanticismo), libros varios; Judith Filc, Lo inesperado (Barnacle, Buenos Aires, 2023): está en su mejor momento. Presenté el libro.

Leí por placer, lo que implica, relecturas -en la mayoría de los casos- y no lecturas ‘completas’, otros autores. Por ejemplo: Emily Dickinson, Fernando Pessoa, Javier Adúriz, John Milton, Blanca Varela, Juan José Saer, Alfonsina Storni, Alberto Girri, Enrique Molina, Edgar Bayley, Mercedes Alvarez, Philip Larkin, Wallace Stevens. Leo los poemas que publican Jonio González en su FB y Jorge Aulicino en su blog.


* Silvia Camerotto (Temperley, provincia de Buenos Aires, 1959). Poeta. Traductora. Profesora del Laboratorio de Idiomas de la Universidad de Buenos Aires. Publicó los libros de poesía La Grosse Fuge y 420 minutos de abstinencia. Participó en Poetas que traducen poesía y en Argentarium, una antología bilingüe de los poemas breves de Ezra Pound. Publicó La rabdomante y El hombre cuya mano izquierda era un pollo, de la poeta galesa Tiffany Atkinson. Publicó, también, en versión completa, el Paterson, de William Carlos Williams, y La tierra baldía, de T.S. Eliot. Administra el blog De Sibilas y Pitias.

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 8

Inés Legarreta
*

Nota preliminar

Como Ud. bien sabe, Jorge, en Caba, alrededores, y más allá de las fronteras se producen cientos (por no decir miles) de lecturas y presentaciones de libros de poesía por año. Haciendo un cálculo promedio de 4 presentaciones por semana (el 2023 tuvo 52 semanas) la suma da 208 libros, a lo que debe sumarse otra importante cantidad de libros intercambiados entre los autores/as en dichas presentaciones más los libros recibidos vía postal, más los que una compra por verdadero interés. Obviamente, no los leeríamos a todos pero la lista mínima sería de unos 200 libros por lo menos.

Entonces he decidido apuntar SÓLO ALGUNOS libros (y autores) que releo. ¿Por qué los releo? Porque me siguen gustando como la primera vez que los leí. Porque comparto su visión del mundo o su manera de tratar el lenguaje o su adherencia a ciertos temas o por pura admiración de lo que nunca podré escribir:
 

1. La materia de este mundo, Sharon Olds (Gog y Magog, CABA, 2015) 
Traducción: Inés Garland e Ignacio Di Tullio. Edición bilingüe.

                     35/10 

               Mientras cepillo frente al espejo el pelo
               sedoso y oscuro de nuestra hija
               veo los destellos grises del mío,
               la sirvienta canosa detrás de ella. ¿Por qué será
               que justo cuando empezamos a irnos
               ellas empiezan a llegar, que el pliegue en mi cuello
               se hace más visible cuando los bellos huesos de sus
               caderas se afilan? Cuando mi piel muestra
               sus cicatrices secas, ella se abre como una flor
               húmeda y precisa en la punta de un cactus;
               cuando mis últimas oportunidades de concebir un hijo
               se sueltan de mi cuerpo, entre ellas las fallidas,
               su pequeña cartera llena de huevos, redondos y
               firmes como yemas, está a punto de
               desabrocharse con un chasquido. A la hora de dormir,
                cepillo su pelo enredado y fragante. Es una vieja
               historia -la más vieja del mundo-
               la historia de la sustitución.     
 

2. El hada que no invitaron. Obra poética reunida 1985-2016, Estela Figueroa (Bajo la Luna, Buenos Aires, 2016)
                
                   Tragedia griega                   

                   A veces la confusión se produce
                   al elegir un rol equivocado.                

                   Algunos sólo servimos
                   para estar en el Coro
                   diciendo parlamentos y canciones
                   que aclaren las pasiones de la Obra.
                   Cuando la vanidad
                   la euforia o simplemente
                   la grandeza del tema
                   nos convierte en actores
                   paralizados
                   olvidamos el texto
                   quedando en un ridículo silencio. 
      

3. Poesía reunida, Rubén Reches (Ruinas Circulares, CABA,  2012)
 
Una lluvia asombrosa

                                  A Leonardo Moledo 

Una lluvia asombrosa acaba de caer. Una lluvia mágica.
Sus gotitas no eran agua, sino Vallejos.
Cada una tenía la cara y el cuerpo de un Vallejo
envuelto en un minúsculo sobretodo oscuro
y cubierto con un casi microscópico sombrero.
Fue una lluvia, más lenta que las de agua,
de millones de vallejitos que caían sobre la ciudad,
deshaciéndose al llegar al suelo en un “plaf” tristísimo y
                                                                                           dulce.
 

Y dando la mano a sus hilos y a sus sonidos me vine al
                                                                   perdido Buenos Aires;
a éste, por donde, irisados e inmortales, andábamos con
                                                                                         tristezas así.
Y ahora, -¡maravillosa música!-,
es como si estuvieran por llamar a la puerta los amigos viejos,
-los dispersos, los muertos-,
y como si la noche de invierno fuese todavía tibia y amiga.

 
4. Amapola y memoria, Paul Celan (Hiperión, Madrid, 1992)
Traducción y notas de Jesús Munárriz. Edición bilingüe.
 
ÁLAMO, tus hojas brillan blancas en la oscuridad.
El pelo de mi madre nunca encaneció. 

Diente de león, así de verde es Ucrania.
Mi rubia madre no volvió a casa.
Nube de lluvia, ¿te demoras en las fuentes?
Mi dulce madre llora por todas. 

Astro circular, tú anudas el lazo de oro,
El corazón de mi madre fue herido con plomo.
 
Puerta de roble, ¿quién te sacó de quicio?
Mi tierna madre no puede volver.
 

5. Poesía completa, Jorge Leónidas Escudero (Ediciones en Danza, CABA, 2011)

A otro hablar 

¿Y qué puedo decir con la lengua trabada?:
esto, y la sombra piso,
palabras huecas alzo, tomo
de la cola un ratón y lo suelto,
no es lo que busco. 

Ando a ver en qué ando, qué saber,
hallar mi centro fijo, un rastro, el carozo:
me respiro y no. 

Una mujer ayer su cabellera puso,
venda en mis ojos;
pero no dejé de buscar lejanías. 

Quiero decir hermosas, tus razones,
palabras como hombres, pétalos y estrellas,
seudópodos de mí hacia lo inaprensible. 

Ando andando estas averiguaciones
a ver si se me desata la lengua.

 
6. Lejos de mí decirles (Poesía reunida 1978-2018), Mario Montalbetti (Mansalva, CABA, 2023)

No había leído ni conocía a Mario Montalbetti hasta que leí “La teoría del poema de Juan Román Riquelme”, publicado en el blog Otra Iglesia Es Imposible del poeta Jorge Aulicino. Sábado, octubre 28, 2023. 

He visto y escuchado entrevistas a Mario Montalbetti en diferentes videos por Youtube.
Video Youtube: “Tres ideas equivocadas sobre el lenguaje” Prof. Mario Montalbetti. 28 noviembre de 2011.
Video Youtube: “El lenguaje es un revólver para dos” Mario Montalbetti de Perú. 5 de agosto de 2023.
Video Youtube: M.Montalbetti “ Sobre la escritura de poemas”, 23 de junio de 2023.
Video Youtube: M. Montalbetti “ Tres respuestas para el lenguaje”. Casa de América. 10 de junio de 2016.
Video Youtube: M. Montalbetti “Yo escribo contra el lenguaje”.  22 de septiembre de 2021.
Entrevista en la Revista “Cara de Perro”. Número 4. “La teoría del poema de Juan Ramón Riquelme”. 19 de diciembre de 2020.
M.Montalbetti. Entrevista Fundación  FILBA. 2020.
Periódico de Poesía. Poemas de Mario Montalbetti.
Periódico de Poesía es una publicación editada por la Universidad Nacional Autónoma de México.

 La dorada 

A la pregunta ¿cuánto has amado?
responde como si el lenguaje, mejor aún,
como si el vino se hubiera acabado.

Di que has de ir por más.

Afila el cuchillo y eviscera

la dorada que yace exangüe

sobre el batán vil de la cocina.
Y con la misma hoja separa lo tuyo

de lo tuyo. Es tuyo. 


La teoría del poema de Anne Carson

1

En ocasiones lo pensable
se filtra por los muros de contención 

del lenguaje.
Esto ocurre sobre todo en el poema. 

Una forma de detener la fuga
es insertando condicionales.

Los condicionales son rojos.
Esa es la teoría del poema de A. Carson.

2

El color rojo es el color del cliché.
El color rojo es el color de la letra cursiva.
La letra cursiva seduce al pensamiento. 

Esa es la teoría del poema de A. Carson.

3

La vida es un inmóvil.
Dar al mar es una propiedad de inmóviles.
Mi perro da al mar. 

Si siempre lo hace. 

4

Un comentario de M. Black a la teoría de A. Carson. 

Si digo,
      “si en los próximos cinco segundos
      lanzo un dado, saldrá cuatro”
y no lo lanzo, 

no lo lanzo, 

entonces puedo, correctamente, decir:
     “¿Viste?”
 
5

Si todo el verde de la primavera fuera azul, y lo es…

Ése es Wallace Stevens en su mejor momento.
No sólo lanza el antecedente de un condicional
sino que también dice que es verdad. 

Entonces.
Entonces Stevens cree que eso
le permite concluir cualquier cosa.
 
Muy bien, ¿y?
Es como si Inti García Santamaría dijera
su visión es una isla
 
y en verdad lo es. Es una isla.
 
6

Tal vez la teoría del poema de A. Carson no es
una teoría del poema 

después de todo.
Sino antes de todo. Quiero decir, 

no quiero que asciendas hasta la cima
no quiero que haciendas hasta la cima

 ¿qué quisiste decir?
Lo primero es una banalidad.
Lo segundo es resistencia contra el sistema
capitalista.

7

Si p entonces q.
Esa es la teoría del poema de A. Carson 

pero sólo si p es falso. 

 
La teoría del poema de Juan Ramón Riquelme

“El cuatro está solo” dice Juan Román Riquelme

y esa frase es la primera parte de su teoría del poema.

No se trata de un elogio de la soledad del cuatro

sino de un elogio de la soledad del espacio
que se abre
alrededor del cuatro.

Es en la soledad que se juega el poema,

pero no en la soledad de las palabras
sino en la soledad de los espacios
por donde se van a mover las palabras.

Cuando Juan Román Riquelme dice “el cuatro está solo”

el cuatro no está solo para orar en una ermita
ni para meditar sobre la futilidad del juego.

“el cuatro está solo” es que el espacio
delante del cuatro
se puede abrir.
¿A qué? al movimiento, dice Juan Román Riquelme.

El movimiento exige la soledad de espacio.

Esa es la primera parte.
La segunda parte de la teoría del poema de Juan Román Riquelme
es un símil:

si vas por la autopista y hay un atolladero
entonces doblás, dice Juan Román Riquelme

y vas por donde no hay congestión.

El símil es con el poema: si estás escribiendo
un poema
y ves que hay muchas palabras delante de ti,
te desviás y vas por donde hay pocas.

Hay quienes (a veces locos, a veces genios)
ven un atolladero
y se meten por ahí, Messi, Góngora,

gente rara que aborrece la soledad
del espacio.

La dificultad del poema
es que hay muchas palabras juntas
y entonces
nada se mueve

y todo apunta al 0-0,

al aburrimiento radical de 47 pases horizontales
para que nada realmente ocurra.

Esa es la teoría del poema de Juan Román Riquelme.

Zinedine Zidane (debo buscar la referencia)
había dicho algo similar:

“si te dan dos metros
cualquiera escribe bien”.


* Inés Legarreta, nació y reside en Chivilcoy, provincia de Buenos Aires. Narradora y poeta. Ha publicado ocho libros de narrativa (cuentos y nouvelles) y cinco libros de poesía: La puntada invisible, El jardín desconocido, Una gramática para mis sueños, Un amor doméstico y oscuro y De lejos y de cerca.

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 7

José María Pallaoro
*

Leo libros en papel. Por problemas de baja visión, casi nada en pantalla (salvo lo que preparo y subo a mis blogs). Hace tiempo me es imposible comprar libros nuevos. Vuelvo una y otra vez al material de mis bibliotecas. Algunos de los libros que frecuenté en 2023: 




Segunda antología de la poesía china (Traducción directa del chino: Marcela de Juan), Revista de Occidente, Madrid, 1962 

Delante de mi lecho se refleja la luna. 
Parece la blancura de la escarcha en la tierra. 
Miro a lo lejos. Veo los montes y la luna. 
Inclino la cabeza. Pienso en mi país natal. 

Li Po (dinastía T´ang, 701 - 762) 



Argentarium (Antología de los poemas cortos de ELP traducidos por autores argentinos. Recopilación y selección de Jorge Aulicino), Ezra Loomis Pound (Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2009) 

Versos gnómicos

Cuando el asado humeaba en el horno escupiendo negrura, 
me sentí desconcertado y no supe qué hacer, 
pero cuando estaba sumergido en la contemplación de los bellos versos de Li Po, 
este pensamiento vino sobre mí: 
cuando el asado humea, échale agua.

Versión de Jorge Aulicino 



Tropos, Mario Porro (Ediciones Al Margen, La Plata, 2000) 

Tropo del amor perdido 

Qué extraña 
la indigencia 
cuando el amor escapa 

No hay sombra
Dirección 
Silencio 
que abra 
y cierre 

Tiempo espacio 
retorcidos 
¿Dolor? 
¿Vacío?

Mueren las cosas 
que amamos 
El habitado ámbito 
sobrecoge 

¡Ah intemperie 
intemperie!

Frior del sueño 
escarcha 
que amanece



Alaska, Horacio Castillo (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1993) 

Bosque en llamas

Esta intrincada red de ramas y reflejos es nuestro hábitat.
Aquí edificamos, en el fuego. Y una ola más pura que el aire,
más clara que el agua, socava los cimientos.
Abre la ventana: el bosque en llamas.
Pisa el umbral: la vida camina sobre las brasas.
Aquí edificamos, en el fuego. Y alrededor,
un orden nuevo condenado a morir,
un orden viejo condenado a nacer.
Abre la ventana: la vida al rojo.
Pisa el umbral: ceniza celeste.
Aquí edificamos, en el fuego. Y el alma,
como un pavo real, abre su cola en el incendio. 



Nadie le pide que escriba. 50 años de poesía (1968 – 2018), Néstor Mux (Libros de la Talita Dorada, City Bell, 2019)

En la horizontalidad final 

Sin razón alguna 
tengo puesto unos zapatos sin uso. 

Con los ojos abiertos 
vería el techo 
de una sala desconocida. 

No oigo mi voz 
ni las voces de los otros. 

Todo indicaría 
que esto fue todo 
y la canción ha terminado.

2018 



* José María Pallaoro (La Plata, 1959). Poeta. Periodista cultural. Editor. Condujo programas de radio y administra los blogs de poesía Poesía City Bell, Poesía La Plata y Aromito. Dirige la editorial Libros de la Talita Dorada. Entre otros publicó los libros de poesía Basurita, Son dos los que danzan, Una piedra haciendo patito, El flautista de City Bell y Antología breve. 

miércoles, enero 17, 2024

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 6

Jonio González *

1. 
Francisco Urondo, La pura verdad. La pure vérité (L'Atinoir, Marsella, 2023). Traducción al francés de Jacques Aubergy
Tras publicar Le Che d'Amour y L'academie de Piatock, de Alberto Szpunberg, un nuevo esfuerzo por dar a conocer la poesía argentina en Francia:

que pourra-t-il
dire aujourd'hui
de la rose

de la consumation
de l'air
et de la couleur?

du manteau
de rêve
et de la couleur?

du manteau
de rêve
sans identité
ni mémoire
que tombe
avec le bal
du dernier pétale?

que peut-il dire
s'il ne peut voir
la lumière qui passe au loin?

s'il ne s'est pas risqué
au silence plus facile


2.
Julia Uceda, Poesía completa, Fundación José Manuel Lara, Madrid, 2023
La realidad, el dolor, la experiencia de quien a mi juicio es, junto con Antonio Gamoneda, una de las voces poéticas (entre los poetas aún vivos) más importantes de España:

No traspassing

Nadie dirá: "Murió otra Julia Uceda"
porque su cuerpo pasa todavía
entre nosotros. Porque se sienta y habla.
Nadie dirá: "¿Por qué?..."
Distraídamente
cualquiera puede —si se roza
a otro sin querer, sin advertirlo—
quedarse con la vida entre los dedos.
Y ya después
sólo se vive muerte —¿todos
vivimos muerte? ¿Ése
era el secreto de la vida?—: doce
horas de muerte sin contar insomnios,
expulsados del tiempo, sobre altas
rocas de soledad.
Y acumulamos
a los pequeños muertos de la infancia,
al perdido desván en donde duermen
objetos que ya nadie usará nunca
ni manos pulirán dándole vida,
otro cadáver más: como una hoja
que un ausente dejó dentro del libro
cerrado para siempre.
Ya nadie sabe cómo
se llamará la vida entre los muertos


3.
Adam Zagajewski, Verdadera vida (Acantilado, Barcelona, 2023).Traducción de Xavier Farré
Último libro escrito por Zagajewski antes de su muerte en 2021:

Un viejo pintor de paseo

En los bolsillos golosinas para los perros
Ya apenas ve nada
Ya apenas mira los árboles y las villas de las afueras
Aquí conoce cada piedra
He pintado todo esto intenté pintarlo piensa
Y he conseguido tan poco
El mundo sigue creciendo incontenible
Pero es cada vez menos mundo


4.
Bertolt Brecht, No pudimos ser amables. Antología poética 1916-1956 (Galaxia Gutenberg, Barcelona, 2023). Traducción de José Luis Gómez Toré
Brecht y su certeza de que la poesía puede, y debe, cambiar el mundo; que es un arma que el poeta debe poner al servicio de los demás.

En el nacimiento de su hijo

Las familias, cuando les nace un hijo
Desean que éste sea inteligente.
Yo, que por la inteligencia
Arruiné toda mi vida
Sólo puedo esperar
Que mi hijo me salga
Ignorante y un lerdo.
Así podrá llevar una vida tranquila
Como ministro en su gabinete.


5. 
Robert Walser, La habitación del poeta (Siruela, Madrid, 2005). Traducción de Juan de Sola Llovet
Relatos de Walser rescatados recientemente, cinco poemas, apuntes, notas, y en todos ellos una mirada particularmente piadosa, irónica y a menudo cruel sobre personas y situaciones:

Un poeta le dijo a su novia

Un poeta le dijo a su novia
«Ya sabes que soy un genio
Y que por eso no puedo evitar
Vivir al día cual inútil.
Es lo que hacían todos
Quienes se sintieron llamados a algo superior.
Los de mi linaje no nos resignamos a
Ser aplicados y trabajadores,
Es algo que dejamos para los burgueses».
Acto seguido, la muchacha respondió:
«¿Acaso te crees más que el resto?
Deberías avergonzarte de un orgullo tan descarado.

Si eres un verdadero poeta
Léeme lo que has escrito.
El cuento de No nos resignamos
Mejor se lo cuentas a otra
¡La arrogancia y las osadas frases hechas
No bastan para hacer un poeta!»
Él le mostró su último
Poema y dijo: «He tardado cuatro semanas
En escribirlo». «¿Qué?» exclamó ella. 
«¿Cuatro semanas?»
Lo leyó , y cuando hubo terminado,
Se rió en su cara y le tiró 
El poema a los pies:

«Estos versos son horribles
Y el que los haya compuesto
Que se quite ahora mismo de mi vista».
El poeta estaba derrotado,
Se pasó la mano por el cabello
Y dijo: «No te lo tomes así»,
Y le dio un beso y recogió
El poema, se buscó un buen
Oficio, y se convirtió en un hombre honrado
Y ambos fueron muy felices
Y se amaron, tuvieron hijos
Y no hicieron nada que no fuera sensato.


6.
Dos libros de otras tantas poetas que llevo leyendo y traduciendo desde hace tiempo: la siempre un punto azorada Kenyon, la más incisiva, tal vez, Gregg: de Linda Gregg, All of It Singing. New and Selected Poems, Graywolf Press, Minneapolis, 2008. De Jane Kenyon, From Room to Room, Alice James Books, Farmington, 2016.

De Linda Gregg, traducida por mí:

El cordero

Era una foto que tuve después de la guerra.
Una iglesia inglesa bombardeada. Yo era demasiado pequeña
para conocer la palabra "inglesa" o "guerra",
pero conocía la foto.
La ciudad en ruinas aún parecía aristocrática.
La catedral no era menos santa
porque le hubiesen volado el techo. Los pájaros entraban y salían
de los agujeros que el puño de Dios había hecho en las paredes.
Todo nuestro deseo de amor o niños
es considerado una broma por el enemigo.
Yo sabía tanto, y de todos modos cantaba.
Como un pájaro que cantará hasta
que lo derriben. Cuando quitan
los árboles, el niño recoge una rama
y dice, esto es un árbol, esto es la casa
y la familia. Como querríamos nosotros. A través de una puerta
de lo que ha sido una casa, en un terreno
cubierto de escombros, camina un cordero solitario, con la cabeza
inclinada, husmeando, sin miedo, hambriento.

THE LAMB// It was a picture I had after the war./A bombed English church. I was too young/ to know the word "English" or "war",/but I knew the picture./The ruined city still seemed noble./The cathedral with its roof blown off/was not less godly. The church was the same/ plus rain and sky. Birds flew in and out /of the holes God’s fist made in the walls./ All our desire for love or children/is treated like rags by the enemy./I knew so much and sang anyway./ Like a bird who will sing until/it is brought down. When they take/ away the trees, the child picks up a stick/and says, this is a tree, this the house/and the family. As we might. Through a door/ of what had been a house, into the field/ of rubble, walks a single lamb, tilting/its head, curious, unafraid, hungry.


De Jane Kenyon, traducida por mí

De habitación en habitación

Aquí en esta casa, entre fotografías
de tus antepasados, sus libros de cantos
y sus zapatos viejos...

                   voy de habitación en habitación,
un poco aturdida, como la mosca. La veo
chocar contra cada ventana.

Soy torpe aquí, mientras meto
en la estufa astillas de arce.
Fuera de mi cuerpo por un rato,
ingrávida en el espacio...

                   A veces
el viento contra las tablas
suena como un auto que se acercase a la casa.

Mi gente no está aquí, mi madre
y mi padre, mi hermano. Hablo
del tiempo con los gatos.

"Bendito sea el lazo que une..."
cantamos en la iglesia que está bajando la calle.
¿Y qué viene después? El lazo...

la soga, el tubo que lleva
oxígeno al astronauta,
que gira y gira más allá de la escotilla,
echando un vistazo alrededor.

FROM ROOM TO ROOM//Here in this house, among photographs/of your ancestors, their hymnbooks and old/shoes ...//I move from room to room,/a little dazed, like the fly. I watch it/bump against each window.//I am clumsy here, thrusting/slabs of maple into the stove./Out of my body for a while,/weightless in pace...//Sometimes/the wind against the clapboard/sounds like a car driving up to the house.//My people are not here, my mother/and father, my brother. I talk/to the cats about weather.//"Blessed be the tie that binds ..."/we sing in the church down the road./And how does it go from there? The tie ...//the tether, the hose carrying/oxygen to the astronaut,/turning, turning outside the hatch,/taking a look around.

* Jonio González (Buenos Aires, 1954). Poeta. Traductor. fue uno de los fundadores del grupo Onofrio, Poesía Descarnada y formó parte del grupo editor de la revista La Danza del Ratón. En 1982 se radicó en Barcelona. Publicó, entre otros, los libros de poemas Muro de máscaras, Últimos poemas de Eunice Cohen, Ganar el desierto, La invención de los venenos y Esbozos y representaciones. Publicó los libros de traducciones Tres mujeres, de Sylvia Plath; El asesino y otros poemas, de Anne Sexton; Poetas norteamericanos en dos siglos y, en colaboración con Rosa Lentini, Esperando mi vida, de Linda Pastan. Diariamente publica sus traducciones en Facebook, acompañadas invariablemente por el texto original.

Encuesta lírica II / Lecturas elegidas, 5


Raquel Jaduszliwer *


Marcelo Rizzi, Del cultivo de sí como un árbol de costumbre (Editorial Barnacle, 2022)
A lo largo de toda la obra de Marcelo Rizzi, cada uno de los poemas se incorpora a la reedificación constante del muro del lenguaje; a su vez, cada poema es una incitación perentoria a pasar al otro lado, a lo imposible. De ahí que la experiencia de su lectura nos haga más aventurados: un día despertaremos habiendo hallado una manera más intrépida de relacionarnos con el sentido y el sin sentido, parece decirnos el imperativo categórico de su escritura, acompañado en todo momento por la música hipnótica de una invitación. Ese habría sido el pacto, que tiene / por ahora sus cláusulas secretas: un girar incesante, / como el de un planeta, esta vez alrededor de un pozo / de agua primigenia, que dicen de cien años, o en torno / a una casa sin paredes, de puertas apenas entreabiertas / y con un techo de cristal.


Habrá que conservar por muchos años
como en un cajón de armario los fragmentos
del eros de cada revolución. Ese quizá sea
el minuto de toda historia que luego se narra,
que se parece al tañer de una campana que
anuncia que jamás hubo deuda, nunca donación.
Así, como esa turbulencia del agua, el reverso
del fuego al abismarse en la última cascada.
Así dos casas que se han de construir a la par:
una desde los cimientos hacia abajo, hasta
esa loca raíz enmohecida; la otra, desde los
escombros, hasta alcanzar la parte superior
del madero o de la parra.


Pablo Ananía, El animal profundo (Alción Editora, 2022)
Leyendo la obra de Pablo Ananía me vuelve el título de un libro autobiográfico de Jorge Semprún que en su momento me conmocionó: La escritura o la vida. Todo lo allí narrado conduce a las causas y consecuencias de ese enunciado que a primera vista se presenta casi como una aporía. La poesía de Ananía se produce en esa aporía que en su escritura es vivida como pathos: se constituye en el desgarro y se resuelve en acto. Como símbolo. Como música. La metáfora / viva, el arte de la metáfora, no proviene / de una comparación sino, como dijo Valery, / es una creación pura del espíritu. / Hacia allá conduce el arte / de prolongar la vida humana.

XXIII. Ser en obra

Dar con la palabra. No desde la razón
pura. No que sugiera o describa
o represente. No para dar que hablar.
Dar con la palabra justa.

Una. Absurda, irreal. Una. Para
anticipar el devenir, quitarle
a la noche su incerteza, ajustar
nuestras cuentas con lo más

oscuro de la mente,
transmigrar, transvestir,
reencarnar, renacer,
retornar, estar, ser.

¿Elegirías como Orfeo la forma de vida de un cisne?
¿Ser hombre o bestia? ¿Mujer varón? ¿No calandria?
¿O alondra? ¿No ser-en-obra poeta?
¿No nace el Verbo para librarnos de lo que no somos?


Jorge Aulicino, Fuera de lo general (En Danza, 2023)
El autor pasea su mirada por el mundo que lo circunda, se detiene en un detalle. La imagen visual que emerge de esa detención nos hace partícipes de la dimensión física de la presencia. Así las cosas, y sin darnos cuenta del cómo y el por qué, de pronto el sobresalto y ya estamos como lectores arrojados a otra dimensión: la de lo no visto aún, la de lo que no habíamos pensado antes de ser leído justo allí, en el aquí y ahora de la lectura. Actividad observadora y actividad pensante, y una erudición generosa pero como puesta al pasar, desplegada como apenas un trazo, línea del horizonte para ir hacia allá, para seguir avanzando hacia lo que trasciende:

Pesquero en altamar

Barco solito, pesquero colorado,
volviendo a la banquina de Mar del Plata.
Así yo, mirando el miriñaque de los días
que se asienta sobre el globo del mundo
como una red de junco, como una estrecha vida.

Miren a los hijos del hombre, el símbolo del pez en la frente,
cristos innumerables.


Diego Roel, Los cuadernos perdidos de Robert Walser, XXXVI Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe, (Visor, 2024) 
(Accedí a su lectura como inédito en 2023).
La voz de Robert Walser, ese hombre que necesitó escribir: Nieve // Nieva que nieva, la tierra se cubre / de un blanco quejido allá a lo lejos, y que supo ser consecuente hasta la coincidencia de lo escrito con lo que fue su vida -huellas desembocando en una muerte por nieve-; esa voz es hallada renacida en la escritura de estos Cuadernos perdidos que Diego Roel nos ofrece para nuestra felicidad, la felicidad de conmovernos y sentirnos vivos. Ven pronto, antes de que nos alcance / la miniatura de la muerte, así escribe Roel y trae a las páginas de su libro una invocación que el poeta logra escuchar de otro poeta y transmitírnosla. Logra escucharla aun sepultada bajo ese afán de Walser por la invisibilidad y la disolución, por el anhelo de volverse puntiforme, mota de polvo, por ese afán de desaparición. Roel reescribe la micrografía de Walser de modo tal que nos hace sentir esa coexistencia de planos, ese llamado en el fondo de la mudez, esa paradoja. Y si tanto nos atañe es porque de paradoja estamos hechos:

                           El paseo

Apunto en mi cuaderno el detalle
de todo lo que me rodea.

Hablo de lo que tengo ante los ojos,
describo lo que toco y siento.

Veo en lo pequeño y en lo débil
cosas que nadie se atreve a vislumbrar.

¿Cómo puede algo o alguien
perderse y perecer?


* Raquel Jaduszliwer (San Fernando, Provincia de Buenos Aires, 1946). Licenciada en psicología por la UBA. Ha publicado nueve libros de poemas y una novela corta. En poesía obtuvo los siguientes premios: De Los Cuatro Vientos (2011), Fundación Victoria Ocampo (2013), Premio Edición Ruinas Circulares (2014) Premio “Rubén Reches” (2022).