viernes, enero 15, 2021

Ricardo Zelarayán / Carta confidencial a Juan L. Ortiz


























Perdone don Juan...
(Usted no se va a enojar,
estoy seguro de que no me hará el Otro,
como se dice en el norte,
el Extraño, como oí decir en mi provincia
o el Oso, como dicen los porteños).
Hay novecientos mil entrerrianos exiliados en todo el país.
(Casi la población de la provincia).
Por eso los entrerrianos nos identificamos fácilmente
con los paraguayos
y con los uruguayos, nuestros hermanos de siempre.
Entrerrianos, paraguayos y uruguayos
fuimos derrotados en diferentes tiempos,
aunque nosotros los entrerrianos
fuimos más bien traicionados...
como usted bien sabe.
Dos veces los entrerrianos
(cierto, con espurias alianzas tácticas, una vez López,
la otra vez eran unitarios)
nos apoderamos del Puerto, de Buenos Aires,
Derrotados por la traición,
el país nunca pudo hacerse,
o nunca terminó de hacerse,
todavía no existe el país, bah.
No nos engañemos,
Esto es un conjunto de regiones
dominado, expoliado por el Puerto (afortunadamente
para los imperialistas y aunque los marxistas
verticalistas piensan que esos razonamientos "superestructurales"
"perturban el proceso")
Y bien, si el país aún no existe,
¿cómo vamos a hablar de la Patria Grande?
¿Cómo es posible seguir tapando la realidad con slogans?
Ojo don Juan
Ojo con esa zurda de consumo
que lo acecha
para legalizarlo,
para empaquetarlo como a Ramírez
que ingenuamente transó
para arrepentirse tarde...
después de muerto...
o a Urquiza que creyó que él iba a empaquetar
y así le fue.
Ramírez asesinado,
Urquiza asesinado,
López Jordán asesinado.
¡Mire usted qué historia!
¡Ochocientos mil entrerrianos,
seiscientos mil paraguayos,
setecientos mil uruguayos,
que hoy miran melancólicamente la luna
pensando en su tierra!
Perdone don Juan.
Todavía no entiendo cómo le vendieron a Cardenal.
(Ese Cardenal con mayúscula que insulta a nuestros
hermosos pajaritos con minúscula)
Dígame, por empezar
¿qué puede esperarse de un cura que se llama Cardenal?
(esto no es una boutade)
que con su presencia en Guatemala
legitima a Tachito Somoza
y que hasta mete la mano
en las ganancias de una agencia de turismo
que organiza los tours a Solentiname,
primera y segunda clase.
(Ya sé que ha que pelechar,
pero...)
Ojo con los Schweitzer y los Cardenal
Schweitzer bien muerto está,
pero ese Cardenal sigue con el verso purulento
de la Biblia, madre de esta bendita civilización occidental
que hoy espera su salvación
nada menos que del marxismo!
Perdón don Juan,
tampoco entiendo su predilección
por los "héroes" de papel de la revista Crisis
que, entre otras cosas, trafica con los pasajes
gratis que recibe de La Habana.
En Buenos Aires, poner la palma de la mano derecha
sobre el índice de la otra significa: esperá un poquito.
No, ya no puedo esperar,
En Paraná, a través de la vidriera de un café,
una gitana con la palma de la mano derecha hacia arriba
con el índice de la otra hacia el centro de la palma
me quería decir: "destino".
O tal vez suerte.
Suerte para usted, don Juan
porque es lo que tengo que seguir,
porque yo la sigo...

Ricardo Zelarayán (Paraná, Argentina, 1922-Buenos Aires, 2010)

"Dispersos", 
Ese maldito canario,
compilación de Osvaldo Aguirre,
Mansalva,
Buenos Aires, 2020







Del Prólogo del compilador:
"Entre otros materiales, en Ese maldito canario se encuentran los textos de Las cosas que caen de la mesa, un libro que Zelarayán fechó en 1962 y del que no se tenían mayores noticias; dos series, “Crudos” y “La cosa criolla”, igualmente desconocidas; numerosos textos dispersos, versiones diferentes de los poemas de Roña criolla y de Lata peinada e inéditos de la misma novela y de otra saga hasta ahora ignorada, los 'textos paralelos' a la novela." 


Foto: Ricardo Zelarayán c. 1970 Mansalva/Herederos de Ricardo Zelarayán

jueves, enero 14, 2021

John Ashbery / El lamento sobre las aguas

















Nada cambió para el discípulo. El ánimo era aún
De gris tolerancia, mientras el camino marchaba
Cantando su cancioncita de desesperación. Hace tiempo un grito
Nació en las colinas. Otra vez esa vieja creencia,

Confusa. El sexo era parte de eso,
Y el shock del día se convierte en noche.
Aunque siempre encontrábamos algo delicado (para algunos gustos,
Quizás demasiado delicado) para tocar, para desear.

Y aprovechamos esta especie de materialidad
Que obstruía el peso de la luz estelar, la hacía parecer
Fibrosa, pero había una oportunidad en esto de
Ver el presente como si nunca hubiera existido,

Claro e informe, en un ambiente de vidrio tallado.
En Latour-Mauburg  dijiste que esto era algo bueno, y en los escalones
De Métro Jasmin los mensajeros asintieron con corrección y el *
Pacto fue sellado en el cielo. Pero ahora nos rodean momentos

Como una multitud, algunas caras inquisitivas, otras hostiles,
Algunas enigmáticas o apartadas hacia una forma anterior del tiempo
Dada de una vez por todas. La estela del avión dibuja una frase final
Que se deshace mientras dura. El problema no es cómo proceder
Sino ser: si esto alguna vez fue y de quien
Será. Empezar, sólo un paso
Fuera de la vereda y así retroceder hasta la tormenta de nieve
Brillante de tentáculos filosos de cómo esto podría resolverse

Si lo resolvemos alguna vez. Y la voz regresó hacia él
Desde el otro lado del agua, refregándolo de mal modo: “Debes **
Deshacer el mal que has hecho".  Los sacabuches ***
Lo adornan y nunca estaremos más cerca del choque

De las aguas, la paz de la luz ahogando la luz,
Robándola, evitando que ilumine. Es todo uno. Se encuentra
Por todos lados, su nuevo mensaje, culpa, la admisión
De culpa, tu nuevo acto. El tiempo compra

Al destinatario, al espectador del sistema anterior, pero no puede
Redimir al resto. Es la noche la que cayó
Al borde de tus pasos cuando la música se detuvo.
Y escuchamos las campanas por primera vez. Es tu capítulo, dije

John Ashbery (Rochester, Estados Unidos, 1927-Hudson, Estados Unidos, 2017), Houseboat Days, Open Road Media, Nueva York, 1977
Traducción de Iván Ivanissevich

Notas del traductor:
 * Latour-Maubourg y Jazmin son estaciones de la red de subterráneos (Métro) de París. Desde el s.XIX existe también un hotel La Tour-Maubourg enfrente de la primera de ellas
 **  Ashbery parafrasea el intercambio entre Aaron y Chiron en Titus Andronicus, Acto 4, Escena 2, de William Shakespeare
 *** Instrumento antiguo, antecesor del trombón, muy utilizado en fanfarrias





THE LAMENT UPON THE WATERS

For the disciple nothing had changed.  The mood was still
Gray tolerance, as the road marched along
Singing its little song of despair.  Once, a cry
Started out of the hills.  That old, puzzling persuasion

Again.  Sex was part of this,
And the shock of day turning into night.
Though we always found something delicate (too delicate
For some tastes, perhaps) to touch, to desire.

And we made much of this sort of materiality
That clogged the weight of starlight, made it seem
Fibrous, yet there was a chance in this
To see the present as it never had existed,

Clear and shapeless, in an atmosphere like cut glass.
At Latour-Maubourg you said this was a good thing, and on the steps
Of Métro Jasmin the couriers nodded to us correctly, and the
Pact was sealed in the sky.  But now moments surround us

Like a crowd, some inquisitive faces, some hostile ones,
Some enigmatic or turned away to an anterior form of time
Given once and for all.  The Jetstream inscribes a final flourish
That melts as it stays.  The problem isn’t how to proceed

But is one of being:  whether this ever was, and whose
It shall be.  To be starting out, just one step
Off the sidewalk, and as such pulled back into the glittering
Snowstorm of stinging tentacles of how that would be worked out

If we ever work it out.  And the voice came back at him
Across the water, rubbing it the wrong way:  “Thou
Canst but undo the wrong thou hast done.”  The sackbuts
Embellish it, and we are never any closer to the collision

Of the waters, the peace of light drowning light,
Grabbing it, holding it up streaming.  It is all one.  It lies
All around, its new message, guilt, the admission
Of guilt, your new act.  Time buys

The receiver, the onlooker of the earlier system, but cannot
Buy back the rest.  It is night that fell
At the edge of your footsteps as the music stopped.
And we heard the bells for the first time.  It is your chapter, I said. 

miércoles, enero 13, 2021

Hugo Luna / De "Coreografía del absurdo"

 










 

Hay un canto en mí que no puede salir de mí porque
no se han creado
aún las palabras necesarias.
Giovanni Papini


Hay un canto. Comienza en tono agua. Amanece cuando la noche cede entre pajonales y gritos
   y secretos.
Quien canta parece dormir desde antes que el sueño se conociera entre los hombres.
El corazón se esfuerza por ser un xilofón prudente
y retiene esas notas para otro momento.
Los cristales y las campanas pretenden compilar
un canto robado a otro poeta.
Todos los poetas se enorgullecen de sus olvidos
y dejan el canto que hay en mí en las cornisas del día cuando el sol es un charco hirviente en la calle
   del horizonte.
Si este canto golpeara a tu puerta, lo mejor sería
que miraras para otro lado o que posaras tus oídos en el vuelo de las mariposas.
Si este canto mío enmudeciera lo haría en silencio de tronco de árbol que muere cuando los bosques
    se incendian.
Mi canto tiene la resistencia de las flores cuando
la adversidad les toma fotos y las diseca en herbarios sin memoria.
Mi canto se acompaña con palmas y canciones
populares que todavía tararean los muertos.
Todos los enamorados interpelan al cielo
y las estrellas: cómo se llama ese canto que
en la arena de la playa desconocida deja huella
y se concentra en caracoles y conchas y espuma.
Yo me acuno con este canto mío desde el nacimiento de su armonía hasta 
   el desbarranque de los cuerpos. Me gusta que el río sepa mejor que yo acerca de este canto 
   que desemboca en lo inmenso y se vuelve
estuario en su intimidad.

Hugo Luna (Concepción del Uruguay, Argentina, 1959)

Coreografía del absurdo
, 
Lago Editora, 
Córdoba, Argentina, 2020











martes, enero 12, 2021

Edmond Jabès / Tres poemas

















Canción del último niño judío
                            Para Edith Cohen

Mi padre esta colgado de la estrella,
mi madre se desliza con el río,
mi madre resplandece
mi padre es sordo,
en la noche que de mí reniega,
en el día que me destruye.
La piedra es liviana.
El pan se parece al pájaro
y lo miro volar.
La sangre está sobre mis mejillas.
Mis dientes buscan una boca menos vacía
en la tierra o en el agua,
en el fuego.
El mundo es rojo.
Todas las rejas son lanzas.
Los jinetes de la muerte siempre galopan
en mi sueño y en mis ojos.
Sobre el cuerpo devastado del jardín perdido
florece una rosa, florece una mano
de rosa que no estrecharé más.
Los jinetes de la muerten me llevan.
Nací para amarlos.

Chansons pour le repas de l'ogre (1943-1945)


La metamorfosis del mundo

La insistencia que tienen las llamas en poner los puntos
sobre las íes
La partida es fijada al día siguiente de la carrera
Se aplaude a los enanos que con el dedo alcanzan
el ombligo de las estaciones
Los pájaros participan en la metamorfosis del mundo
Volarse para permitir a la estrella finalmente volar
Con la cabeza bajo los pies ya no tienen su razón de ser
salvo reventar las nubes
El fuego prendió en las casas. El hombre no reclamaba
para él tanto calor
pero

L'écorce du monde (1953-1954)


Estela exhumada

En vano, ocultas las manos en la noche rosada de tu cuerpo.
Niñita, niñita, de las nubes, ¿cuál te lo enseñará?
La sangre no lava la sangre.

La mémoire et la main (1974-1980)

Edmond Jabès (El Cairo, 1912-París, 1991), Poesía francesa contemporánea 1940-1997. Selección, traducción, prólogo y notas de Jorge Fondebrider, en preparación para Trilce, México



CHANSON DU DERNIER ENFANT JUIF
Pour Edith Cohen
Mon père est pendu à l'étoile,/ ma mère glisse avec le fleuve,/ ma mère luit/ mon père est sourd,/ dans la nuit qui me renie,/ dans le jour qui me détruit./ La pierre est légère./ Le pain ressemble à l'oiseau/ et je le regarde voler./ Le sang est sur mes joues./ Mes dents cherchent une bouche moins vide/ dans la terre ou dans l'eau,/ dans le feu./ Le monde est rouge./ Toutes les grilles sont des lances./ Les cavaliers morts galopent toujours/ dans mon sommeil et dans mes yeux./ Sur le corps ravagé du jardín perdu/ fleurit une rose, fleurit une main/ de rose que je ne serrerai plus./ Les cavaliers de la mort m'emportent./ Je suis né pour les aimer.

LA METAMORPHOSE DU MONDE
L'insistance qu'ont les flammes à mettre les points/sur les i/ Le départ est fixé au lendemain de la course/ On applaudit les nains qui du doigt atteignent/ le nombril des saisons/ Les oiseaux participent à la métamorphose du monde/ S'envoler pour permettre à l'étoile de voler enfin/ La tête en bas les pieds n'ont plus leur raison d'être/ sinon de crever les nuages/ Le feu a pris dans les maisons L'homme pour lui/ ne réclamait pas tant de chaleur/ mais

STELE EXHUMEE
En vain, tu enfouis les mains dans la nuit rose de ton corps./ Petite fille, petite fille, des nuages, lequel te l'apprendra?/ Le sang ne lave pas le sang.
---

lunes, enero 11, 2021

Eugenia Straccali / De "Soy Bruja"

















Yo quiero ser


III.

La infancia de uno tiene una forma monumental
y se desplaza igual que un animal salvaje
esquivando las trampas, camuflada en la maleza
elusiva, incuba, esconde algo que no desaparecerá jamás.

Extirpé el María de mi nombre, cuerpo, cama, crucifijo, mis ovarios completos mis botitas ortopédicas, mis vestidos de broderie, mis dientes de leche, mis muñecas rígidas, de mi vulva, de las estampitas,de los gusanitos de seda en las hojas del naranjo.   

Estoy caída de la lengua
puedo vocalizar letras y sílabas
es otro mi nombre ahora.
Quedé huérfana al no ser (28-11-1970)

si el infierno está completo hay que quedarse parada y aguardar.

Abierta a los sentidos
no es mía la garganta
me arrancaron las amígdalas (8-12-1979)
encallada
ya la piel no trasparenta las venas
me perforaron el tímpano (28-7-1974)
esa madrugada los demonios entraron a mi oído medio
pasaje al otro lado ¿trastorno disociativo de trance?
no
emergencia espiritual

habitar la voz del diablo
es una experiencia coral

hice un pacto autobiográfico con el demonio
escribo veloz
ya soy parte de la infinitud
de la gran fuerza de todo
dentro de millones de mundos
hay una estrella de gran magnitud 
es la última en extinguirse
triunfo de sentir el tiempo del hielo 
escucho la música oscura del río.

Ahora soy una simiente
un peñasco en medio del mar
alejate de mí
tengo un mensaje de muerte para vos

existen las escrituras apócrifas
ninguna bendita ola empuja tus velas
alguna vez tu sangre fluyó tibia
ahora todo es grave y milagroso. 

Eugenia Straccali (La Plata, Argentina, 1970)

Soy bruja
,
Ediciones en Danza,
Buenos Aires, 2020










domingo, enero 10, 2021

Thomas Merton / Topónimos















Y Jair, hijo de Manasés, fue y ocupó muchas aldeas
y las llamó Campamentos de Jair.
Nobe fue también y ocupó Canat con sus aldeas y de 
su nombre la llamó Nobe.
                                                     Números 32, 41-42


1827

D'Entrecasteaux entró en la bahía
echó un vistazo
y le puso el nombre de su barco:
Bahía Astrolabio.

**

1871-1883

El barón Nikolai Miklouho-Maclay
(Tibud Maclay)
fue de acá para allá
explorando
registrando el lenguaje
como recompensa por ser hospitalaria
dio a la costa
su propio nombre:
Costa Maclay.
Para mayor honra aún
llamó al lugar donde desembarcó
Puerto Constantino
(El gran duque Constantino
presidente de la Sociedad Geográfica Imperial Rusa
había pagado el viaje.)

**

1878

Los buscadores de oro australianos
llegaron a Bongu
en el buque Paloma
pero partieron de inmediato
y olvidaron llamar al lugar
Puerto Paloma
Pero a cien millas de allí siguiendo la costa
hay un Cabo Paloma.

**

1884

Herr Finsch
en respresentación de la Neu Guinea Kompagnie
izó la bandera alemana
en el Archipiélago
Bismark (naturalmente), Tierra del Kaiser
(por supuesto) Guillermo
y por último, pero no por ello menos importante,
Puerto Finsch. 

Thomas Merton (Prades, Francia, 1915-Bangkok, 1968), Collected Poems of Thomas Merton, New Directions, Nueva York, 1977
Versión de Jonio González




PLACE NAMES

Jair son of Manasseh went and seized the encampments 
And called them the Encampments of Jair 
Nobah went and seized Kenath 
With its outlying villages 
And called it Nobah 
After himself. 
                        Numbers 32: 41-42


1827 
D’Entrecasteaux enters the bay 
Looks it over 
Leaves it with name of his ship: 
“Astrolabe Bay.”
 
**

1871-1883 

Baron Nikolai Miklouho-Maclay 
(Tibud Maclay) 
Comes and goes 
Exploring 
Recording the language 
As a reward for hospitality 
Leaves the coast with 
His own name: 
“Maclay Coast” 
To further honor 
The place where he landed 
He called it “Constantine Harbour” 
(Grand Duke Constantine 
President of the Imperial Russian Geographical Society 
Had paid for the trip.) 

**

1878 

Australian gold-prospectors 
Put in at Bongu 
In the good ship Dove 
But leave at once 
Forgetting to name the place 
“Dove Harbor” 
But there is a “Dove Point” 
A hundred miles up the coast. 

**

1884 

Herr Finsch 
Representing the Neu Guinea Kompagnie 
Hoists the German flag 
Over “Bismarck (naturally) 
Archipelago” “Kaiser 
(Of course) Wilhelmsland” 
And last but not least 
“Finschhafen.”

sábado, enero 09, 2021

Natalia Litvinova / De "La nostalgia es un sello ardiente"















Nací en septiembre,
faltaba un mes
para que floreciera el azafrán
pero nací y papá susurró
“No es un varón”.
Septiembre se abre
a la nostalgia:
en Europa del Este,
los árboles se deshojan
y los fantasmas
de los grandes novelistas
se pasean por los parques.
Mamá y yo
hacemos fila
en un supermercado
para comprar leche.
El charco diluye
el color alegre de mi ropa,
mis ojos son dos lobelias
y mamá un floripondio vencido.




Tengo 6 años,
me escondo detrás
de la cortina de seda,
una amiga de mamá
viene a tomar café,
usa pulseras de nácar,
tiene la piel bronceada,
huelo su perfume,
estoy en bombacha,
si ella me ve
pensará que soy una nena tonta.
Trato de no moverme
pero me aburro
y acerco los labios a la seda,
la succiono,
es algo que vi en una película de terror:
encontraban a una chica
con la cabeza envuelta en una bolsa.
Mamá dice que las películas
no son la realidad,
que nuestra vida es más complicada.
Como yo en ropa interior
cerca de su amiga,
una mujer de mundo.

Natalia Litvinova (Gómel, Bielorrusia, 1986)

La nostalgia es un sello ardiente
, 
Llantén, 
Buenos Aires, 2020









---
Foto: Natalia Litvinova, Minsk, 2019 Facebook/Natalia Litvinova

viernes, enero 08, 2021

Jack Spicer / Poema sin un solo pájaro en él


















¿Qué puedo decirte, cariño,
cuando me pides ayuda?
Ni siquiera conozco el futuro
o qué poesía
vamos a escribir.
Suicidarse. Enloquecer. Personas
mejores que tú y que yo lo han intentado
Te amé una vez pero
no conozco el futuro.
Sólo sé que en mis amigos amo la fuerza
y la grandeza
y odio la forma en que sus cuerpos se quiebran cuando mueren
y son comidos por imágenes.
Se acabó la diversión. Se acabó el picnic.
Enloquecer. Suicidarse. No quedará nada
después de que mueras o enloquezcas,
salvo la calma de la poesía.
 
Jack Spicer (Los Angeles, Estados Unidos, 1925 - San Francisco, Estados Unidos, 1965), My Vocabulary Did This To Me: The Collected Poems of Jack Spicer, Wesleyan University Press, Middletown, 2008
Versión de Jonio González. 
 
 
Foto: Jack Spicer en una galería de arte de San Francisco, 1954 Robert Berg/Jacquet2

A POEM WITHOUT A SINGLE BIRD IN IT
 
What can I say to you, darling,
When you ask me for help?
I do not even know the future
Or even what poetry
We are going to write.
Commit suicide. Go mad. Better people
Than either of us have tried it.
I loved you once but
I do not know the future.
I only know that I love strength in my friends
And greatness
And hate the way their bodies crack when they die
And are eaten by images.
The fun’s over. The picnic’s over.
Go mad. Commit suicide. There will be nothing left
After you die or go mad,
But the calmness of poetry.

jueves, enero 07, 2021

Jude Stéfan / Tres poemas

















prometeo

dado le fue un corazón para correr más
rápido que su muerte, una cabeza para saber
desesperar, ojos para ver el blanco
de los senos el azul de los cielos, un sexo
para desfallecer en los brazos en
las nieblas de oro –a la mujer una grupa 
sagrada un culo religioso–, pies
para cargar su preocupación, manos para es-
trangular a los infames, rodillas para dormir,
una voz que mimaría el alma, un nombre
comercial, un garguero para todos los vinos,
una lengua para labios de encuentro, los
dientes para desgarrar al adversario, y
una boca para cantar lo inmundo –todo 
recubierto de carnes para pudrirse

                                         de Laures (1984)


DE “DIEZ HOMENAJES”

               a los eslavos

con la indiferencia de un cisne espulgándose el cuello
pero también en la justa presencia palmeada blanca
a tal hora bajo el absurdo cielo vuestro cristalino
(¿y no es esto suficiente, oh fuga del tiempo,
sobre el navío de las cruzadas salvadas del olvido
de los poetas muertos a todas las edades
Kosovel, Zupancic
por lujuria libresca en una torre de mediocridad
a horcajadas sobre su silla orgullosos, tranquilos?)
reflejando el mar gris espumoso monosilábico
amor de ceniza verde
llevado al tren del diablo
ah que ceda el viento, que el invierno cese de
tener como rehén al otoño.

                               de A la Vieille Parque (1989)


DE “TITULOS “

genealogías

y digo gracias a Marie Loquet a las
ropas de lana por el Castellano y
digo gracias a Scartanezzi en Trieste
por el Latín a sus anteojos enarcados y
digo gracias a miss Hardwick (sheep y ship
debajo de la pérgola) por el Inglés y gracias
a George y a Trakl en el texto por el
Alemán y también gracias a los enojos
del jesuita Thebaldo por el Griego al azul
fascículo de verbos irregulares y digo
gracias a la señorita Odartchenko por el
Ruso su porte de virgen constipada y
gracias a Racine y a Littré por el festivo
Francés

de A la Vieille Parque (1989)

Jude Stéfan (Pont Audemer, Francia, 1930-Orbec, Francia, 2020), Poesía francesa contemporánea 1940-2020. Selección, traducción, prólogo y notas de Jorge Fondebrider, en preparación para Trilce, México




prométhée
donné lui fut un cœur pour courir plus/ vite que sa morte, une tête pour savoir/ désespérer, des yeux pour voir le blanc/ des seins le bleu des cieux, un sexe/ pour se pâmer dans des bras dans/ les nuées d'or – à la femme une croupe/ sacrée un cul religieux,– des pieds/ pour porter son tracas, des mains pour é-/ trangler les infâmes, des genoux pour dormir,/ une voix qui mimerait l'âme, un nom/ de commerce, un gosier pour tous les crus,/ une langue pour lèvres de rencontres, des/ dents pour déchirer l'adversaire, et/ une bouche à chanter l'immonde –le tout/ recouvert de chairs à pourrir

DE “DIX HOMMAGES”
aux slaves
avec l'indifférence d'un cygne s'epuçant le cou/ mais aussi dans la juste présence palmée blanche/ à telle heure sous l'absurde ciel votre cristallin/ (et n'en est-il pas assez, ô fuite du temps,/ sur la nef des croisades sauvées de l'oubli/ des poètes morts á tout âge/ Kosovel, Zupancic/ par luxure livresque dans un donjon de médiocrité/ à fourchon sur leur chaise fiers, tranquilles?)/ reflétant la mer grise écumante monosyllabique/ amour de cendre vert/ mené au train du diable/ ah que mollisse le vent, que l'hiver cesse de tenir en otage l'automne

DE “TITRES “
génealogies
et je dis merci à Marie Loquet aux/ robes en laine pour l'Espagnol et/ je dis merci à Scartanezzi à Trieste/ pour le Latin à ses lunettes cerclées et/ je dis merci à miss Hardwick (sheep et ship/ sous la pergola) pour l'Anglais et merci/ à George et Trakl dans le texte pour l'Allemand et encore merci aux colères/ du jésuite Thébaldo pour le Grec au bleu/ fascicule en verbes irréguliers et je dis/ merci à mademoiselle Odartchenko pour le/ Russe son maintien de vierge constipée et/ merci à Racine et Littré pour le festoyant/ Français

miércoles, enero 06, 2021

Fabio Pusterla / Balance del derrochón


















Todas mis riquezas
las tiré al viento
en una sola noche
o quizá dos.

Los talentos: despilfarrados.
Se esfumaron las olas de mi mar,
los ríos se secaron. Las estrellas
quise apagarlas una tras otra,
como en un juego. Y le regalé la oscuridad
a un vendedor de luz.

No le tuve fe
a ninguna promesa,
he perdido todo,
con plena voluntad.

Fabio Pusterla (Mendrisio, Suiza, 1957), Pietra sangue, Marcos y Marcos, Milán, 1999
Traducción de Jorge Aulicino




Bilancio dello sperperatore

Tutte le mie ricchezze
le ho gettate al vento
in una sola notte
o forse due.

I talenti che avevo: sperperati.
Scomparse le onde del mio mare,
asciutti i fiumi. Le stelle
ho voluto spegnere una dopo l'altra:
come un gioco. E ho regalato il buio
a un commerciante di luce.

Non ho tenuto fede
a nessuna promessa,
ho perso ogni cosa
con piena volontà

martes, enero 05, 2021

Jorge Smerling / De "La muerte no tendrá la última palabra"


















Oh escaleras vidas de secos vientos negros
peces ondulantes luna negra
vierte un manantial su tristísima
locura en amarillo de amarillísimo desierto
Ah tus ojos Padre
cerrados y abiertos nuevamente en el
corazón de mis ojos azules
El campo es un cielo de libertad
por donde aprendí a mirarte o a
verte
o a crecer con la Belleza y
una palabra suelta del silencio con
silencio
Padre
cantas con tu pierna y tu cadera rota la
rodilla rota de Rimbaud

Jorge Smerling (Buenos Aires, 1957-Vicente López, Argentina, 2014), La muerte no tendrá la última palabra, inédito

Nota: Ediciones en Danza programó para 2021 la edición de este libro


Foto: Herederos de Jorge Smerling/Ediciones en Danza

lunes, enero 04, 2021

W. H. Auden / En memoria de W. B. Yeats















I.

Él desapareció en pleno invierno:
Los arroyos estaban helados, los aeropuertos casi desiertos,
Y la nieve desfiguró las estatuas públicas;
El mercurio se hundió en la boca del agonizante día.
Los instrumentos con que contamos coinciden, 
El día de su muerte fue un día oscuro y frío.

Lejos de su enfermedad
Los lobos corrieron por los bosques siempre verdes,
El río pueblerino no se dejaba tentar por los muelles de moda;
Por el luto de las lenguas
Sus poemas se mantuvieron a salvo de la muerte del poeta.

Pero para él fue su última tarde como sí mismo,
Una tarde de enfermeras y rumores;
Las provincias de su cuerpo se revelaron,
Los cuadrados de su mente quedaron vacíos,
En silencio invadió los suburbios,
La corriente de su sentimiento falló: se convirtió en sus admiradores.

Ahora está esparcido entre cien ciudades
Y entregado por completo a los afectos desconocidos;
Para encontrar su felicidad en otra clase de madera
Y ser castigado bajo un código de conciencia extranjero.
Las palabras de un muerto
Se modifican en las entrañas de los vivos.

Pero en la importancia y en el estruendo del mañana
Cuando los corredores rujan como bestias en el piso de la Bolsa,
Y los pobres tengan los mismos sufrimientos a los que están acostumbrados,
Y cada uno en su celda esté casi convencido de su libertad,
Algunos miles pensarán en este día
Como uno piensa en un día en el que hizo algo inusual.

Los instrumentos con que contamos coinciden, 
El día de su muerte fue un día oscuro y frío.

II.

Eras tonto como nosotros; tu don sobrevivió a todo:
La parroquia de mujeres ricas, decadencia física,
A ti mismo. La loca Irlanda te arrastró a la poesía.
Ahora todavía Irlanda tiene su locura y su clima,
Porque la poesía hace que nada ocurra: sobrevive
En el valle de su creación donde los ejecutivos
Nunca querrían estar; fluye hacia el sur
Desde los ranchos de aislamiento y los pesares atareados,
Ciudades salvajes en las que creemos y morimos; sobrevive,
Una forma de acontecimiento, una desembocadura.

III.

La tierra recibe a un invitado de honor:
William Yeats es sepultado.
Deja que el buque irlandés descanse
Vaciado de su poesía.

En la pesadilla de la oscuridad
Todos los perros de Europa ladran,
Y las naciones vivientes esperan,
Cada una secuestrada en su odio;

La deshonra intelectual
Mira desde cada rostro humano,
Y los mares de la piedad yacen
Bloqueados y congelados en cada ojo.

Sigue, poeta, sigue derecho
Hasta el fondo de la noche,
Con tu voz inquebrantable
Todavía nos persuades a alegrarnos;

Con el cultivo de un verso
Haz una viña de la maldición,
Canta sobre el fracaso humano
En un arrebato de angustia;

En los desiertos del corazón
Que comience la fuente curativa,
En la prisión de sus días
Enséñale al hombre libre a alabar.

W. H. Auden (York, Inglaterra, 1907-Viena, 1973), Another Time, Random House, 1940; Academy of American Poets, Nueva York. Buenos Aires Poetry, diciembre 18, 2020 
Traducción de Juan Arabia


domingo, enero 03, 2021

Osvaldo Lamborghini / No más tadeos



















                                                                        (para Marcelo Uzal)

Quizás una luz imperfecta,
quizás un tiempo demasiado, pero demasiado incansable:
cuando el tiempo no se cansa mueren los hombres
como en el parir de las mujeres, sin cuando
se juntan dos adverbios.
¡Pero que no se junten la abstracción y el dolor!
(¡Someramente hablando?)

A los perros les gusta mirar la nieve con la cola enroscada detrás de la ventana.
Y la nieve cae como si lloviera, como si lloviera.
Cuando la troika cruza Nuestra Señora de Kazan (Petersburgo)
el cochero abandona su puesto
en el hielo se arrodilla
               -y reza.
El pasajero debe esperar a que eso se termine.

Y es así como esto debe terminar.

Reza.

No más tadeos
No más tadeos
No más tadeos

                                                                                          13-dic-1980


Osvaldo Lamborghini (Buenos Aires, 1940-Barcelona, España,1985)

No más tadeos. 
Entrevistas completas y textos desconocidos, 
compilación y notas de Eduardo Ainbinder, 
Seré Breve, Buenos Aires, 2020

El manuscrito de este poema fue conservado por el narrador Diego Vecchio. Todo parece indicar que formó parte de la serie de “Poemas dedicados”, escritos entre octubre y diciembre de 1980 y compilados posteriormente por César Aira en Osvaldo Lamborghini, Poemas 1969-1985, Sudamericana, 2004 [E.A.]

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Foto: José Lamarca/Seré Breve

sábado, enero 02, 2021

Marin Sorescu / Dos poemas

















El camino

Pensativo, las manos a la espalda,
voy por la vía férrea
el camino más recto
posible.

Detrás, a toda velocidad
viene un tren
que nada sabe de mí.

Este tren -Zenón el viejo es testigo-
nunca me alcanzará,
pues siempre tendré una ventaja
ante las cosas que no piensan.

Incluso si con brutalidad
pasara por encima de mí,
siempre habrá un hombre
que camine delante de él
pensativo,
la manos a la espalda.

Como yo ahora
frente a este negro monstruo
que se acerca a una velocidad espantosa,
y que no me dará alcance
jamás.

La juventud de Don Quijote [Tineretea lui Don Quijote, 1968], Visor, Madrid, 1981
Traducción de Omar Lara
Envío de Jonio González


Perpetuum Mobile

Entre los ideales de los humanos,
Y su realización
Siempre existirá una diferencia de nivel
Que supera la más alta cascada.

Se puede, sin embargo,
Utilizar de forma racional,
Esta caída de esperanzas
Construyendo algo así como una Central Hidroeléctrica.
Con la energía obtenida de este modo,
Si bien no podemos sino encender nuestros cigarrillos,
Algo es algo, pues mientras fumamos,
     podemos pensar seriamente
En unos ideales aún más grandiosos.

Traducción de C. Iliescu

Marin Sorescu (Bulzesti, Rumanía, 1936-Bucarest, 1996)

 

viernes, enero 01, 2021

Fernando Pessoa / Tres poemas "dispersos"



















Vive, dices, en el presente …

Vive, dices, en el presente;
Vive sólo en el presente.

Pero yo no quiero el presente, quiero la realidad;
Quiero las cosas que existen, no el tiempo que las mide.

¿Qué es el presente?
Es una cosa relativa al pasado y al futuro.
Es una cosa que existe en virtud de que otras cosas existen.
Yo sólo quiero la realidad, las cosas sin presente.

No quiero incluir el tiempo en mi esquema.
No quiero pensar en las cosas como presentes; quiero pensar en ellas como cosas,
No quiero separarlas de sí mismas, tratándolas como presentes.

Yo ni por reales debería tratarlas,
Yo no las debería tratar por nada.

Yo debería verlas, apenas verlas;
Verlas hasta no poder pensar en ellas,
Verlas sin tiempo ni espacio,
Ver pudiendo dispensar todo menos lo que se ve,
Y esta es la ciencia de ver, que no es ninguna.


La nieve puso una toalla callada …

La nieve puso una toalla callada sobre todo.
No se siente sino lo que pasa dentro de casa.
Me envuelvo en un cobertor y no pienso ni siquiera en pensar.
Siento un gozo de animal y vagamente pienso.
Y me adormezco sin menos utilidad que todas las acciones del mundo.


Es tal vez el último día de mi vida …

Es tal vez el último día de mi vida.
Saludé al sol, levantando la mano derecha,
Pero no lo saludé diciéndole adiós,
Hice señal de gustarme haberle visto: nada más.

Fernando Pessoa (Lisboa, 1888-1935), «Alberto Caeiro. Algunos "Poemas dispersos"», Poemas, selección, traducción y prólogo de Rodolfo Alonso, Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, 1972


Foto: Fernando Pessoa en el el bar de Abel Pereira da Fonseca, Lisboa, 1929 (detalle) Wikimedia Commons/Círculo de Leitores, Fernando Pessoa - Obra Poética, Vol. I

jueves, diciembre 31, 2020

Geoffrey Hill / En memoria de Jane Fraser
























Cuando la nieve como un rebaño yacía en el recinto
Y los vientos iban mendigando en cada puerta,
Y las lejanas colinas estaban azules de frío,
Y un helado sudario yacía sobre el páramo,

Ella mantuvo el asedio. Y cada día
La vimos cavilando sobre la muerte
Como un pájaro fuerte sobre su presa.
La habitación se llenó con el aire de la caldera.

Húmedas cortinas pegadas al vidrio
Sellaban el tiempo. Su cuerpo se congeló
Como para congelarnos a todos, encadenando
La creación a un descanso aturdido.

Murió antes de que el mundo pudiera moverse.
En marzo, el hielo desató el arroyo
Y el agua erizó el cabello del sol.
Los conos muertos sobre el aliso temblaron.

Geoffrey Hill (Bromsgrove, Reino Unido, 1932-Cambridge, Reino Unido, 2016), New and Collected Poems, 1952-1992., Buenos Aires Poetry, 30 de diciembre de 2020
Traducción de Juan Arabia



In Memory of Jane Fraser

When snow like sheep lay in the fold
And winds went begging at each door,
And the far hills were blue with cold,
And a cold shroud lay on the moor,

She kept the siege. And every day
We watched her brooding over death
Like a strong bird above its prey.
The room filled with the kettle’s breath.

Damp curtains glued against the pane
Sealed time away. Her body froze
As if to freeze us all, and chain
Creation to a stunned repose.

She died before the world could stir.
In March the ice unloosed the brook
And water ruffled the sun’s hair.
Dead cones upon the alder shook.
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miércoles, diciembre 30, 2020

Liliana Ponce / Las aguas dulces
















Volviendo a soñar crucé las aguas dulces
que avanzaban sobre orillas arenosas
-aguas turbias apenas hamacadas,
apenas tibias.

Volviendo a soñar crucé las aguas
y el límite de horizonte gris que se alejaba.
Busqué mi cuerpo partido:
los brazos movían objetos extraños,
amorfos objetos marinos
-aparición de semejanzas
al otro lado de la premonición.

Y regresé del sueño
hasta los portales de la vigilia
y el plenilunio.

Liliana Ponce (Buenos Aires, 1950)  

Mi jardín salvaje
, 
Universidad Eafit, 
Medellín, 2020