miércoles, septiembre 09, 2020

Giovanni Raboni / Portal



Difícil decir
cuántas espadas, cuántas lanzas, cuántos yelmos de cuero
sobre perfiles romanos,
cuántos herreros y pescadores con gorros cónicos
y orejas puntiagudas,
cuántas caras de cerdo y dragón, cuántos pies
con cinco dedos

y ruedas y focaccia* torcida y proyecciones
de mesas tendidas

en la multitud, en el fuego, en la alegría
de la nieve que se acerca, del vino
bebido joven,
de la multitud ríspida y viva, de una nación entera
que pesca caza etc. y prepara
la acre fiesta sobre la madera.

Giovanni Raboni (Milán, Italia, 1932-Fontanellato, Italia, 2004), A tanto caro sangue, Mondadori, Milán, 1988
Versión de Jorge Aulicino

* pan plano condimentado con hierbas y aceite (N. del T.)


Foto: Giovanni Raboni, Milán, 1999, imagen de video Medialogo


Portale

Difficile dire
quante spade, quante lance, quanti elmi di cuoio
su profili romani,
quanti fabbri e pescatori con cappelluccio a cono
e le orecchie puntute,
quante facce di porco e di drago, quanti piedi
con cinque dita

e ruote e focacce sbilenche e proiezioni
di tavole imbandite

nella ressa, ne fuoco, nella gioia
della neve che approssima, del vino
bevuto in gioventù,
della folla irta e viva, di un'intera nazione
che pesca caccia ecc. e prepara
la acre festa sul legno.

martes, septiembre 08, 2020

Graciela Perosio / De "El ansia"




















lo que no cierra
lo faltante
la finitud
y también el anillo perfecto
lo que excede –o la gracia–
lo perdurable
todo se imbrica en la única vivencia
y arde
como constelación terrena
susceptible de podredumbre
de pasado
de miedo y llanto
y trueque
hay que aceptarlo todo
(se dice)
¿pero de veras todo? (piensa ella)
aunque el asco

Graciela Perosio (Buenos Aires, 1950)

El ansia
,
Leviatán,
Buenos Aires, 2019











domingo, septiembre 06, 2020

Diego Muzzio / De "Los lugares donde dormimos"






















Flaubert observa unos flamencos

Esos árboles detrás de la ventana:
¿cómo los describiré?
Sin duda cambian con el paso de la tarde,
la luz los transforma en otros árboles
y la ausencia de luz los asemeja
a temibles criaturas enterradas en el lodo,
cerca del agua. Y esas aves, inconstantes
en la elección de los ángulos del río donde descienden,
el dibujo irrepetible de las nubes,
o tus pies, que también deben haber cambiado,
o el mar que no veo desde hace años
y que a lo largo de kilómetros de costa
renueva su invitación a hundirnos en lo indistinto.
He entablado una guerra con lo real y el conflicto
ocupa cada minuto de cada uno de mis días.
Me preguntas qué he debido soportar
para haber llegado a donde estoy.
No lo sabrás, ni tú ni los otros, porque no se puede decir.
La mano que me quemé y cuya piel está arrugada
es más insensible que la otra al frío y al calor.
También mi alma pasó por el fuego:
¿puede maravillar acaso que no se caliente al sol?
Aquí y allá los flamencos hacen huecos en el barro
donde dejan un huevo blanco, a veces dos.
Luego levantan vuelo y se alejan hacia el mar,
siempre hacia el mar.


Mirando hacia el monte Taishan

En dos años como bibliotecario
he ingresado nueve mil quinientos títulos al sistema.
No sólo novelas sino también
libros de historia, geografía, diccionarios,
grandes libros de fotos, de cocina,
algunos de filosofía y psicología,
unos pocos de religión,
pero los de poesía, oh Ezra,
los de poesía han sido, de verdad, escasos.
La poesía desaparece de los estantes
como los elefantes del planeta de Platón.
Porque hay algo execrable en leer poesía
pero mucho peor es escribirla;
entre ambas proposiciones
nuestra sorella, la luna,
asciende sobre el monte Taishan.

Diego Muzzio (Buenos Aires, 1969)

Los lugares donde dormimos
,
Editorial Llantén,
Buenos Aires, 2020













Foto: Infobae

sábado, septiembre 05, 2020

May Swenson / Soy una






















No tengo.
No espero.
No debo.

Soy una,
la única,
libre en mi vida.

Cada día perfecto,
cada día mil años.
El tiempo es en mí.

Me trago el sol.
Soy una, la única
en mi vida.

Oh, día sin viento
dentro de mí.
Oh, silencio y sol.

May Swenson (Logan, Estados Unidos, 1913-Bethany Beach, Estados Unidos, 1989)

Poetas norteamericanos en dos siglos, Volumen I, 
selección y versiones de Jonio González,
Ediciones en Danza, 
Buenos Aires, 2020
(Edición digital)













I'M ONE

I do not have.
I do not expect.
I do not owe.

I'm one,
the only one,
free in my life.

Each day perfect,
each day a thousand years.
Time is in me.

I swallow the sun.
I'm the one, the only
one in my life.

Oh, windless day
within me,
Oh, silence and sun.

viernes, septiembre 04, 2020

Giovanni Raboni / Interior exterior



El sillón de haya y ratán
que quedó balanceándose
entre el piano y la pared,
la brasa que se ve y no se ve
en su pobre nicho de hierro fundido,
afuera empinadas escaleras, negra
la balaustrada, pesada
la niebla en este nudo 
de callecitas, Laghetto, Pasquirolo,
cerca de la cruz de Verziere donde
ya pusieron las contraventanas en los negocios
y si hay todavía un poco de luz, viene
de botillerías lívidas, humosas
con policías de civil
atentos a fingirse atentos
al tressette *, a la copa, a las gracias marchitas
de la patrona,
lentamente se detiene, lentamente
se apaga.

* Juego de naipes (N. del T.)

Giovanni Raboni (Milán, Italia, 1932-Fontanellato, Italia, 2004), A tanto caro sangue, Mondadori, Milán, 1988
Versión de Jorge Aulicino


Foto: Pangea

Interno esterno

La poltrona di faggio e canna d'India
lasciata a dondolare
tra pianoforte e muro,
la brace che si vede e non si vede
nel suo povero loculo di ghisa
e fuori ripide le scale, nera
la balaustra, greve
la nebbia un questo grumo
di stradine, Laghetto, Pasquirolo,
pressi della croce del Verziere dove
han già messo gli antoni alle botteghe
e se c'è ancora un po' di luce viene
da bottiglierie livide, fumose
di questurini in borghese
intenti a fingersi intenti
al tressette, al calice, alle grazie sfiorite
della padrona
lentamente si ferma, lentamente
si spegne.

jueves, septiembre 03, 2020

Alfred Tennyson / Cruzando el banco de arena




















Puesta del sol y estrella vespertina,
¡y un claro llamado para mí!
Y que no haya lamentos desde el banco,
cuando me haga a la mar,

sino una marea que parezca dormida al mecerse
tan llena de sonido y espuma
cuando eso que arrancó de la profundidad infinita
regrese a casa.

Crepúsculo y campana de la tarde,
¡Y después la oscuridad!
Y que no haya tristeza en el adiós,
cuando me embarque;

que lejos de nuestros límites de Tiempo y Lugar
la corriente me lleve,
espero ver a mi Guía cara a cara
cuando haya cruzado el banco de arena.

[1889]

Alfred Tennyson (Somersby, Inglaterra, 1809-Aldworth, Inglaterra, 1892), De Sibilas y Pitias, 8 de febrero de 2018
Versión © Silvia Camerotto 


Foto: Britannica s/f

Crossing the Bar

Sunset and evening star,
And one clear call for me!
And may there be no moaning of the bar,
When I put out to sea,

But such a tide as moving seems asleep,
Too full for sound and foam,
When that which drew from out the boundless deep
Turns again home.

Twilight and evening bell,
And after that the dark!
And may there be no sadness of farewell,
When I embark;

For tho' from out our bourne of Time and Place
The flood may bear me far,
I hope to see my Pilot face to face
When I have crost the bar.

miércoles, septiembre 02, 2020

James Laughlin / De "The Secret Room", 2























Calendario de famosos

"Adiós, adiós, manos amadas"
dijo Rachmaninoff en su lecho de muerte:
Y Joseph Hofmann, el gran pianista,
inventó el limpiaparabrisas
al observar su metrónomo.
Soy tan genial, que todo lo que puedo hacer
es golpear las teclas equivocadas en mi máquina de escribir.


Las consolaciones

Los placeres de la vejez
son las pequeñas aventuras
de la imaginación.
Un rostro maravilloso nos recuerda otro
al que hace tiempo amamos mucho,
y nos consolamos
diciéndonos: "Soy joven de nuevo".

James Laughlin (Pittsburgh, Estados Unidos, 1914-Norfolk, Estados Unidos, 1997), The Secret Room, New Directions, Nueva York, 1997
Versiones de Jonio González



THE CALENDAR OF FAME

“Farewell, farewell, my beloved hands,”
Said Rachmaninoff on his deathbed.
And Joseph Hofmann, the great pianist,
Invented the windshield wiper
From watching his metronome.
Genius that I am, all that I can do
Is hit wrong keys on my typewriter.

THE CONSOLATIONS

The delights of old age
Are the little adventures
of the imagination.
A beautiful face recalls another
That was so much loved long ago,
And we console ourselves
Saying "I'm young again".

martes, septiembre 01, 2020

Manuel Bandeira/ Momento en un café



Cuando pasó el cortejo
las gentes del café se descubrieron
maquinalmente
saludando al muerto distraídos
estaban volcados en la vida
absortos en la huida
confiados en la vida.

Sólo uno se descubrió con gesto
amplio y demorado
contemplando el cortejo largamente
solo él sabía que es inútil
la feroz agitación de la vida
que la vida es traición
y saludó a la materia que pasaba
libre para siempre de su alma muerta.

Manuel Bandeira (Recife, Brasil, 1886 -Río de Janeiro, Brasil, 1968), Antología, Arquitrave Editores, Colombia, edición digital sin fecha
Traducción de Umberto Cobo
Envío de Jonio González




MOMENTO NUM CAFÉ

Quando o enterro passou
Os homens que se achavam no café
Tiraram o chapéu maquinalmente
Saudavam o morto distraídos
Estavam todos voltados para a vida
Absortos na vida
Confiantes na vida.

Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado
Olhando o esquife longamente
Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade
Que a vida é traição
E saudava a matéria que passava
Liberta para sempre da alma extinta.

lunes, agosto 31, 2020

William Carlos Williams / De "Paterson"

                                     



















Libro III

La biblioteca
                                                     III

(Fragmento)


                                      En el que se interpone
un amargo tufo a brasas. Así sea. La lluvia
cae y satura las partes más altas del río,
amontonándose lentas. Así sea. Une
arroyo con arroyo. Así sea. Un remo roto
encontrado en las aguas minuciosas. Suelto,
comienza a moverse. Así sea. Viejas maderas
suspiran — y ceden. El pozo que daba agua dulce
se embarra. Así sea. Y los lirios que flotaban
serenos en los bajos, anclados, tiran como
un pez en la tanza. Así sea. Y son arrastrados
        por sus tallos hacia abajo, ahogados en el flujo del fango.
        La cigüeña blanca vuela hacia el bosque.
        Así sea. Los hombres permanecen en el puente, callados,
        observando. Así sea. Así sea.
Y allí se levanta
        un equivalente, de la lectura, despacio, abrumando
la mente; lo ancla a la silla. Así 
sea. Se da vuelta    •       ¡O Paradiso! El arroyo
se vuelve pesado en su interior, sus lirios arrastran. Así
sea. Los textos aumentan y se compli-
        can, llevando a otros textos y estos
        a sinopsis, resúmenes y correcciones. Así sea.
Hasta que las palabras se liberen o —tristemente
se resistan, impasibles. ¡Impasibles! Así sea. Mediante 
        los arcos se sostienen, el agua amontona la basura
        contra ella que permanece impasible. Se reúnen
en el puente y miran hacia abajo, impasibles.
Así sea. Así sea. Así sea.

William Carlos Williams (Rutherford, Estados Unidos, 1883-1963)

Paterson
,
traducción de Silvia Camerotto,
Ediciones en Danza,
Buenos Aires, 2020










Foto: Xwhos?

domingo, agosto 30, 2020

Horacio Castillo / Arriba y abajo

                                             

                                                     




















                                                            a Hölderlin

Arriba nada ha cambiado en todos estos años:
la luna sobre el álamo,
la cresta de los techos,
el altillo donde el señor Scardanelli
reverencia cada día a sus huéspedes.

Abajo crecieron y tuvieron hijos,
van y vienen por vituallas y noticias,
o vuelven como ahora de enterrar algún muerto
y saludan de paso al carpintero vecino
que tiene como inquilino a un dios.

Horacio Castillo (Ensenada, Buenos Aires, Argentina, 1934-La Plata, Argentina, 2010), "Materia acre", 1974, Mitografías*, Ernesto Girard Editor, La Plata, 2009

* Se trata del número 11 de los Cuadernos Orquestados, colección de poesía dirigida por Abel Robino

---
Foto: Poeticus

sábado, agosto 29, 2020

Max Blecher / Dos poemas



















En la orilla

Esto es lo que verás en el mar
Buques como cabezas de ahogados con el cigarrillo aún en la boca
Soñando y fumando navegan a Estambul
En la orilla hombres como suicidas que se han librado de la muerte
Soñando y fumando pasean al atardecer.


Materializaciones

Ojalá me dejara el día una piedra en una caja
Y una mariposa de oro en un cristal de vidriera
Ojalá de carámbanos de fiebre me dejara la noche
Un puñado de cristales, de sueños una muñeca
Ojalá tuviera objetos con vida en el corazón
Y pensamientos de seda y recuerdos de cristal
De tus visitas querría pulseras de sangre
El collar de una sonrisa y el anillo de un momento.

Max Blecher (Botosani, Rumania, 1909-Roman, Rumania, 1938), Cuerpo transparente, Ediciones de la Rosa Cúbica, Barcelona, 2008
Traducción de Joaquín Garrigós
Envío de Jonio González


viernes, agosto 28, 2020

Julián Axat / Los cosmonautas como anillos de Saturno


















Todos los cosmonautas serán los futuros cráteres de la luna
                                       
                           /pensó un burócrata del espacio/ 
                                        & Así fue decretado

Porque de ese modo se vence a la muerte… 

¿& Cuándo no queden cráteres por nombrar?

Serán bautizados como anillos de Saturno 
                                    /pensó otro burócrata espacial/

Porque de ese modo se vence al olvido…


& Los hombres nuevos que vayan naciendo
                            /serán identificados con formas del cielo/

& Todos los cosmonautas 
                           /serán las futuras constelaciones 

Porque la revolución es /también 
                           /un lugar en el firmamento decretado por el Partido/ 

Para que vivan los cosmonautas & los hijos de sus hijos
& Así los recuerde el pueblo 

Como los griegos recordaban a sus dioses
Levantando la cabeza en la nube de polvo de la noche

Un cometa 
un anillo 
un asteroide 
un cráter un sol & así… 

Sin que exista el ostracismo

Julián Axat (La Plata, Argentina, 1976)

Perros del cosmos
,
Ediciones en Danza,
Buenos Aires, 2020











jueves, agosto 27, 2020

Giovanni Giudici / De "Il ristorante dei morti", 6




El orden

I El hombre que reía durmiendo 

En el corazón de algún sueño me habrán visto
Bien tendido castamente sobre el lecho
Y comentando - Mira cómo ríe
Él, que siempre está preocupado por sus cosas

En el flujo de los pensamientos que acariciándome
Colmaban de delicia la espalda
A través de la boca del cerebro más allá de la frente
Volaba una brisa de barrilete

Imagino como podría
Darse la hermosa visión
Cerrada a los obscenos con sus risotadas
Vaya a saber qué les pasa por la cabeza

Ven a poblarme fabricante de sorpresas
Que de repente transmutas lágrimas
Tú que de una ramita
Sacas flautas

Descubridor de nidos prestidigitador sombra
Que en las paredes de la tarde habla del lobo
Tú que finges trinos y el aullido de la sirena
Anunciador de la nieve sobre la puerta

Separa el agua del vino en un mismo vaso
Dime un pensamiento que me habita
Canta para la lechuza que te responde desde afuera
Cuéntame el futuro del mañana que es pasado

Principio de todo amor
Bien compuesto castamente sobre la cama
Mira cómo río mientras te espero
Oh mi tardío visitante.

Giovanni Giudici (Le Grazie, Italia, 1924-La Spezia, Italia, 2011), "L'ordine", Il ristorante dei morti, Mondadori, Milán, 1981
Versión de Jorge Aulicino


Foto: Giovani Giudici en la portada de I versi della vita, Mondadori, 2000

L'ordine

I  L'uomo che dormendo rideva

Nel cuore di un qualche sogno che mi vedessero
Ben disteso castamente sul letto
E commentando - guardalo come ride
Lui che da sveglio sta sempre così sulle sue

Nel flusso dei pensieri che carezzandomi
Colmi di letizia alle spalle
Attraverso la buca del cervello oltre la fronte
Volassero una brezza di aquilone

Lo immagino come potrebbe
Darsi la bella visione
Chiusa agli osceni che sghignazzano intorno
Vattelappesca cosa gli naviga in testa

Vieni tu a popolarmi fabbricatore di sorprese
Che all'improvviso tramuti le lacrime
Tu che da un rametto
Ricavi zufoli

Scopritore di nidi mago de mani ombra
Che alle pareti della sera parlano il lupo
Tu che fai treno e l'urlo della sirena
Tu annunciatore della neve sulla porta

Separa acqua da vino nel medesimo bicchiere
Dimmi un pensiero che mi abita dentro
Fa il verso alla civetta che da fuori ti risponde
Raccontami il futuro del domani che è passato

Principio di tutto l'amore
Ben composto castamente sul letto
Guardami come rido mentre ti aspetto
O mio tardo visitatore.

miércoles, agosto 26, 2020

János Pilinszky / Plegaria de Van Gogh





















Una batalla perdida en los trigales
y en el cielo una victoria.
Pájaros, y cielo y pájaros de nuevo.

Por la noche, ¿qué quedará de mí?
Por la noche, sólo una hilera de lámparas,
una pared de greda amarilla que resplandece,
y más abajo del jardín, por entre los árboles,
como velas en hilera, los cristales;

allí viví una vez y ya no vivo:
no puedo vivir donde viví una vez, aunque
el techo allí me protegía.
Señor, hace mucho tiempo me protegías.

János Pilinszky (Budapest, 1921-1981), Poetry, vol. 191, nº 6, marzo de 2008 / Passio: Fourteen Poems, Worple Press, Tornbridge, Kent, RU, 2011
Traducción de húngaro al inglés: George Gömöri y Clive Wilmer
Versión del inglés al castellano: Jonio González



VAN GOGH'S PRAYER

A battle lost in the cornfields
and in the sky a victory.
Birds, the sun and birds again.
By night, what will be left of me?

By night, only a row of lamps,
a wall of yellow clay that shines,
and down the garden, through the trees,
like candles in a row, the panes;

there I dwelt once and dwell no longer—
I can't live where I once lived, though
the roof there used to cover me.
Lord, you covered me long ago.
---
Foto: János Pilinszky, c.1980 Országos Széchényi Könyvtár

martes, agosto 25, 2020

Gerald Stern / En mi pobre camino





















En mi pobre camino sólo hay zarigüeyas y marmotas,
los dos vegetales del reino animal;
nada de mofetas, ciervos, castores... ni siquiera una pequeña víbora
para romper el equilibrio;
sólo cavar tranquilamente y masticar con suavidad y mirar el cielo.
En mi pobre camino un hombre vive como una babosa;
se pasea por la tierra igual que una rueda vieja, 
dejando una huella de plata, 
y hace su casa en la hierba húmeda y las flores. 
Es por fin libre de todos los otros misterios 
que ha aceptado 
y de pronto se ve a sí mismo yaciendo allí abrigado y feliz.  
Por la noche bebe su agua junto a la oscura estufa
mientras la pequeña radio gime
y el corazón se parte en dos ante las letras de viejas canciones
y el recuerdo de otras radios pequeñas en otros jardines.

Gerald Stern (Pittsburgh, Estados Unidos, 1925-Nueva York, Estados Unidos, 2022), The American Poetry Review, vol. 3, n.º 5, septiembre-octubre de 1974
Versión de Jonio González


Foto: Gerald Stern en la Feria del Libro de Miami, Estados Unidos, 2011 Wikimedia Commons

ON MY POOR ROAD

On my poor road there is nothing but opossum and groundhog,
the two vegetables of the animal kingdom;
no skunk, no deer, no beaver- not even a small snake
to ruin the balance;
only easy digging, and soft chewing, and staring at the sky.
On my poor road a man lives like a slug;
he rides along the soil like an old wheel,
leaving a trail of silver,
and makes his home in the wet grass and the flowers.
He is finally free of all the other mysteries
he had accepted
and sees himself suddenly lying there warm and happy.
At night he drinks his water by the dark stove
while the small radio moans
and the heart breaks in two to the words of old songs
and the memory of other small radios in other gardens.


Act. 2023

lunes, agosto 24, 2020

Leonardo Sinisgalli / Dos poemas





















El señor Descartes

Hace mucho, el señor Descartes
estaba retirado en Holanda,
cuando leyó el opúsculo de Pascal
sobre las cónicas. No podía creer
que el autor fuese un muchacho
de 16 años. Y se dirigió 
al padre de aquel, el señor Esteban,
buen algebrista, para agradecerle
y por haber puesto algunas luces
en aquella cabeza melancólica.


Las hormigas de los Parioli 

Dan vueltas sobrevivientes
por las habitaciones del condominio,
asoman donde menos las esperas,
entre las cerdas de un cepillo de dientes,
en una mota de algodón, en los libros.
Mi hijo las sorprendió en la cocina,
sobre la rejilla del pico de gas;
el príncipe Battilocchi las ha visto
entre las pestañas;
               la condesita
de Stermaria sobre el borde
de una taza de té.

Leonardo Sinisgalli (Montemurro, Lucania, Italia, 1908-Roma, 1981), Mosche in bottiglia, Mondadori, 1975
Versiones de Jorge Aulicino




Il signor Descartes

Il signor Descartes
da un tempo si era ritirato in Olanda
quando lesse l'opuscolo di Pascal
sulle coniche. Non volle credere
che l'autore fosse un ragazzo
di 16 anni. E si rivolse
al padre di lui, il signor Stefano
buon algebrista, per ringraziarlo
e per avere qualche lume
su quella testa malinconica.


Le formiche dei Parioli

Girano superstiti
per le stanze del condominio,
spuntano dove meno te le aspetti,
fra le setole di un spazzolino,
in un batuffolo di bambagia, nei libri.
Mio figlio le ha sorprese
sulla griglia del becco a gas;
il principe Battilocchi le ha viste
tra le ciglia;
             la contessina
di Stermaria sull'orlo
di una tazza di tè.

domingo, agosto 23, 2020

Malú Urriola / De "Bracea"





















de Tres Piernas

Yo no puedo hablar de mi corazón, porque ése órgano y yo estamos contrapuestos.
El ama cualquier cosa. La más mínima hormiga, la más tonta nube.
Los álamos meciéndose contra el viento lo aturden.
Unos ojos de perro que lo miren dulcemente.
Las nubes trepando las montañas.
Una aguilucha surcando el cielo lo hace planear. 


Cuando la vi supe con esa certeza incierta que era un reflejo de esta vida que he sobrevivido, escuchando risotadas a mis espaldas, mientras me alejo caminando con mis tres piernas. 


Siempre creí que tener tres piernas era un regalo extraordinario.
Puedo correr velozmente como un chita.
Soy -aunque se rían de mí- el mejor corredor que hayan visto en este pueblo.
Yo le gano a los perros, a las liebres. Al tren.


de Nuestra madre

Nuestra madre, como nosotras, tiene dos polos. Uno alegre y otro más depresivo.
Uno que dice que sí a todo, y otro que le contesta que no.

Nuestra madre cocina, lava, plancha. La otra lee, va a la peluquería y mientras le arreglan el pelo, se lo lavan, se lo peinan, cierra los ojos y se abandona a unas manos desconocidas, que de vez en cuando por el trabajo que realizan, se confunden con una caricia. Entonces mi madre cierra los ojos y su boca se destensa y una lágrima desciende de su ojo cerrado por su mejilla hasta quedar colgando de su rostro, temblorosa, tomándose el tiempo necesario para soltarse y caer hasta las baldosas negras y blancas cubiertas de pelos. 

Nuestra madre va siempre a la misma peluquería porque tienen sillas Triumph de Barcelona…donde alguna vez decía nuestra madre, ella se iría.  

El dueño del corazón de nuestra madre tal vez vive en Barcelona. Y por eso ella quisiera irse allí. De él guarda unas viejas y amarillentas cartas que relee cuando atardece. Así no siente que sea un peso vivir la vida de nuestra madre.


de El viaje

Jamás aprendí a bracear.

No logro sostener el rostro bajo el agua y los brazos afuera al mismo tiempo. Aunque trate.

La desesperación que se anida secretamente, sale desbordada y entonces trago agua y toso.

Miramos las estrellas refulgir y apagarse y volver a refulgir, y
algo dentro se enciende y se apaga como si fuese besado fugaz por la
intermitente luz de un faro.

En mi rocoso corazón se golpean espumosos los recuerdos.

Todo huele a mar. Mi hermana y yo una ola. 

Ni estos brazos, ni estas piernas logran concentrar un movimiento tan simple y monocorde.  Por eso dejamos que el agua nos lleve. Flotamos la mayor parte del tiempo. 

Nuestro cuerpo es como un corcho abandonado a los requerimientos sensibles de las aguas.

Nada tan desconocido, tampoco. La vida en tierra también me hacia flotar como una hoja abandonada a los requerimientos de la vida. Sólo que yo la hallo hermosa. Sé que ocurren cosas implacables. Pero la hallo hermosa.  

Cuando le digo al viento que deje de soplar, el viento deja de soplar y el mar se aquieta. Entonces nos quedamos flotando a la deriva. Imaginando que somos la cabeza bicéfala del mar, cuyo cuerpo de agua infinita rebosa lejos de nuestros ojos. 

Nada -dice mi hermana-

Y nado.

Malú Urriola (Santiago, Chile, 1967-2023), Bracea, Lom, Santiago de Chile, 2007

---
Foto: Malú Urriola en la Fundación Pablo Neruda, Santiago de Chile, mayo de 2019. Web de la Fundación
---
Última actualización: 2023

sábado, agosto 22, 2020

Joaquín Giannuzzi / Tres poemas






















Desapariciones

Con aplicación desganada
perfeccioné un desorden a mi medida
en esta habitación, año tras año.
Ahora, lo único claro
es que me llamo fulano de tal
(pero cada vez menos).
Por buscar sin esperanza
(así terminan estas cosas)
no encuentro nada en ningún sitio
y de paso compruebo
lo vulnerable que puede ser un lápiz
antes de perderse. Me cansé
de recoger objetos
que pesaban como muertos. La materia
me es infiel. Y qué notable confusión
es capaz de lograr el mundo
en un cuarto pequeño. Dejo caer mi mano
y desaparece
como agua sorbida por la oscuridad.

Señales de una causa personal, 1977


Memoria de Dinu Lipatti 

Hoy recordé tus manos sobre el teclado
tan melodramáticas en su apariencia ondulante,
tan individuales frente a las múltiples certidumbres de Scarlatti
que desde entonces ninguna música fue concebible
sin esos movimientos que creabas
a partir de una sabia articulación
y la tregua que imponías
a la disolución de la materia accidental.

Principios de incertidumbre, 1980


Fábula

En la pálida pista de una rodilla
el aterrizaje instantáneo de una mosca:
magnífico el efecto visual
de ese rápido negro sobre blanco,
La mosca se frota las manos
y mide la consistencia de la luz
regocijados sus ojos ante la posibilidad
de dibujar un autorretrato que la sobreviva.
Pero un cosquilleo en la piel
estremece la rótula
y el terremoto espanta a la mosca.
La tela queda en blanco y a la espera
de otro artista dispuesto
a correr el riesgo que supone
el acto creativo
con su terror ante el desierto.

¿Hay alguien ahí?, 2003

Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires, 1924-Salta, Argentina, 2004), Obra completa, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2014

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viernes, agosto 21, 2020

Nicolás Olivari / La aventura de la pantalla


















¡Claro!, ahora no vale la pena recordar...
Ahora tengo un alma aviesa de malandrín
-medio comerciante, medio grumete-
pero a veces conviene rascar el violín
del verbo amar
en pasado ya, grácil midinette.
   Estoy en la ventana del recuerdo
-viejo lobo de mar-.
¿Qué añejo amargor enverdece el espejo
en la desolada taberna del arrabal?
Eran crepúsculos abiertos como heridas
que enconaba mi nostalgia de ver el mar
-yo fumaba un tabaco exótico de capitán-
y corría la aventura contigo por querida
por las huecas tabernas que a veces desfilan
en la solitaria sábana del cinema del arrabal...
La taberna, el mar y quizás tu carne eran de utilería-,
¿Y la melancolía?
¿Esa vieja provinciana,
beguina enana,
con la poesía pasadista por capuchón?
¿Y la embriaguez acre que agarré junto al depósito?
¡Cómo me emborrachaba el olor a pescado!
y te llevaba a propósito
por los muelles... por los muelles...
                                      Mi corazón
-vieja barcaza que hace agua-
rolaba por el borde de tu enagua
que a veces era blanca como la espuma del mar.
¿Quién como yo gozó en poesía de la sinecura
de fumar en la pipa de la real aventura?
Y en su humo, países, países en toda la oscura
sentina musgosa del cinema del arrabal...
Después vino la lógica del pan
nuestro de cada día,
vos te fuiste al hospital,  
yo iré algún día,
y mientras tanto
¿para qué el llanto
si me calafateo con la brea de la melancolía?
¡Ahora amo a las mujeres de ojos grises
como el acero que domina en la ciudad!
¡La ciudad!, ¡la ciudad!, la ciudad
tiene en sus calles a todos los países
de mi sensualidad.
Nicolás Olivari (Buenos Aires, 1900-1966), La musa de la mala pata, Editorial Martín Fierro, Buenos Aires, 1926


Foto: Nicolás Olivari en la portada de El hombre de la baraja y la puñalada y otros escritos sobre cine, Adriana Hidalgo, 2017

jueves, agosto 20, 2020

Jorge Enrique Ramponi / Mediodía

















Meridiano:
vértice cabal del día.
Mi patio calza una baldosa de oro.

En el columpio fácil de una caña
cuelgan su vuelo brusco los gorriones,
bajo el baño de sombra del alero.

El ángulo de pico mide granos de asfixia
y aventan el cansancio, abanicos las alas.

De una cuenca del muro, dos bocas pedigüeñas
tiritan la llorosa sonaja de sus voces,
salpicando el silencio con sus gotas de música.

Jorge Enrique Ramponi (Mendoza, Argentina, 1907-1977), Los mejores poemas de la poesía argentina, selección y notas de Juan Carlos Martini Real, Corregidor, Buenos Aires, 1974


Foto: (De izq. a der.) Abelardo Vázquez, Graciela de Sola, Alfonso Sola González y Jorge Enrique Ramponi La Quinta Pata

miércoles, agosto 19, 2020

Rokhl Korn / Al otro lado del poema




















Al otro lado del poema hay un huerto,
y en el huerto una casa con techo de paja
y tres pinos,
tres centinelas que nunca hablan, montando guardia.
Al otro lado del poema hay un pájaro,
amarillo y marrón con el pecho rojo,
y regresa cada invierno
y se posa como un pimpollo en el arbusto desnudo.
Al otro lado del poema hay un sendero
tan estrecho como una raya del pelo,
y alguien perdido en el tiempo
avanza descalzo por él, sin hacer ruido.
Al otro lado del poema pueden ocurrir cosas sorprendentes,
incluso en este día nublado,
esta hora herida
que suspira de anhelo febril en la ventana.
Al otro lado del poema puede aparecer mi madre
y detenerse un instante en el vano de la puerta perdida en sus pensamientos
y después decirme que entre en casa, como solía hacer hace mucho tiempo:
Ya has jugado bastante, Rokhl. ¿No ves que es de noche?

Rachel (Rokhl) Korn (Pidlisky, Galitzia, actual Ucrania, 1898-Montreal, Canadá, 1982), Selected Poems, Aya Press, Toronto, 1985
Traducción del idish al inglés, Seymour Levitan 
Versión del inglés al castellano, Jonio González. 




ON THE OTHER SIDE OF THE POEM

On the other side of the poem there is an orchard,
and in the orchard, a house with a roof of straw,
and three pine trees,
three watchmen who never speak, standing guard.
On the other side of the poem there is a bird,
yellow brown with a red breast,
and every winter he returns
and hangs like a bud in the naked bush.
On the other side of the poem there is a path
as thin as a hairline cut,
and someone lost in time
is treading the path barefoot, without a sound.
On the other side of the poem amazing things may happen,
even on this overcast day,
this wounded hour
that breathes its fevered longing in the windowpane.
On the other side of the poem my mother may appear
and stand in the doorway for a while lost in thought
and then call me home as she used to call me home long ago:
Enough play, Rokhl. Don’t you see it’s night?