Volker Braun / Las iguanas

Están recostadas indiferentes en los escombros grises
De las ruinas del templo, con el que no se mezclan.
Mientras, de vez en cuando, ¡funciona un ojo!
Gris piedra el cuerpo y también anguloso como las piedras
Así se levanta sobre su pata ágil
Para la operación, después de atrapar un mosquito.

Nosotros, iguanas, especie futura
Almacenada en ventanillas raídas
Mudos, vemos derrumbarse los bancos.
Ni siquiera enojo ni siquiera carcajada.
¿Qué es el tiempo, el poder? está podrido
Mientras arde el sol del nuevo día.

Volker Braun (Dresde, Alemania, 1939), La flora de los escombros, El Jardín de las Delicias, Buenos Aires, 2018
Versión de Silvana Franzetti

Op. Cit. - Arquitrave - University of Oxford - Deutschlandfunk Kulture


DIE LEGUANE

Sie liegen lässig in den grauen Trümmern
Der Tempelreste, welche sie nicht kümmern.
Während nur ab und an ein Auge klappt!
Steingrau der Leib und kantig wie die Steine
So stemmt sich das auf seine flinken Beine
Zu dem Geschäft, das nach den Mücken schnappt.

Wir Leguane, kommende Geschlechter
Gelagert in den mürben Kassenhallen
Wir sehn die Banken stumm zusammenfallen.
Nicht einmal Zorn, nicht einmal ein Gelächter.
Was ist die Zeit, die Macht? sie ist vermodert
Während des neuen Tages Sonne lodert.

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Foto: Deutschlandfunk Kulture/DPA

Piergiorgio Viti / (Porto Recanati)

La marejada de ayer,
sin pudor, arrastró a la orilla
tarros tubos encendedores.
Hay incluso juguetes.

Y hay pantuflas
gastadas por la distancia que recorrimos
en espera de que alguno pueda venirnos a decir:
"Te extraño".

Y sobre una madera desgarrada por las olas,
las hormigas, en fila india,
por una grieta cenozoica
se bifurcan, instantáneamente, en épsilon,
inaugurando nuevos caminos, muy diversos,
como después de un big bang.

Piergiorgio Viti (Sulmona, Italia, 1978)
Versión de Jorge Aulicino

Aperto per inventario,
Pequod,
Ancona, 2019










Otra Iglesia Es Imposible - Centro Cultural Tina Modotti Caracas - Il Cittadino di Recanati - Poesia, Luigia Sorrentino, RAI News


(Porto Recanati)

La mareggiata di ieri,
senza pudore, ha trascinato a riva
flaconi tubi accendini.
Ci sono anche delle formelle.

E ci sono delle ciabatte
consumate dalle distanze che percorriamo,
in attesa che qualcuno possa venirci a dire:
“Mi manchi”.

E sopra un legno squarciato dalle onde,
le formiche, in fila indiana,
per una crepa cenozoica
si biforcano, istantaneamente, ad ipsilon
inaugurando nuovi cammini, diversissimi,
come dopo un big bang.

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Foto: FB

John Kennedy Toole / El campo de febrero

Febrero va y viene en mi semblante
Como olas del mar en este espacio vacío
Y concentra mi memoria
En veranos pasados bajo aquel árbol
En cuya corteza tallamos historia
Para arqueólogos del porvenir.

¿Qué irán a querer decir esas crípticas cartas
En los próximos veranos cuando el verde
De este campo tenga humanidad
Una vez más como tuvo cuando
Mudos registramos en aquel árbol
Nuestro confuso sentido de madurez?

Acá en el helado aire invernal
Veo emociones capturadas ahí,
Y de pronto me parece
Que aquel bajo-relieve en un árbol
Es la torpeza personificada.
Aún así registra un verdadero yo.

John Kennedy Toole (Nueva Orleans, Estados Unidos, 1937-Biloxi, Estados Unidos, 1969), original mecanografiado, Tulane University, Nueva Orleans
Versión y envío de Guillermo Jacubowicz

Ref.:
The Millions
Télam
El Mundo
Noticias

Fotos: John Kennedy Toole (PR/The Guardian) y fotocopia del original

The February Field

February laps on my face
Like sea waves in this empty space
And focuses my memory
On summers spent beneath that tree
On whose bark we carved history
For archeologists to be.

What will those cryptic letters mean
To future summers when the green
Of this field holds humanity
Once again as it did when we
Recorded mutely on that tree
Our vaguely felt maturity?

Here in the frozen winter air
I see emotions captured there,
And suddenly it seems to me
That bas-relief upon a tree
Epitomizes gaucherie.
Yet it records a truer me.

Ezra Pound / Sestina: Altaforte

LOQUITUR: En Bertran de Born.

         Dante Alighieri puso a este hombre en el infierno porque era un agitador de las armas.

         Eccovi!

         ¡Juzguen!

         ¿Lo he desenterrado de nuevo?

La escena transcurre en su castillo, Altaforte. "Papiols" es su juglar. "The Leopard" es el emblema de Ricardo (Corazón de León).

I.

¡Maldito sea todo! Todo nuestro Sur apesta a paz.

¡Tú, Papiols, perro hijo de puta, ven! ¡Hagamos música!

No tengo vida salvo cuando las espadas chocan.

Pero cuando veo los estandartes de oro, heráldicas y condecoraciones enfrentándose

y los amplios campos debajo de esta escena se vuelven carmesí,

entonces mi corazón aúlla enloquecido de alegría.

II.

En el verano caluroso siento una gran alegría

cuando las tempestades matan la paz de la tierra,

y las luces del cielo negro brillan de color carmesí,

y los feroces truenos me rugen con su música

y los vientos chillan a través de las nubes enloquecidas, enfrentándose,

y a través de todos los cielos desgarrados chocan las espadas de Dios.

III.

¡Quiera pronto el infierno que oigamos de nuevo chocar las espadas!

¡Y los agudos relinchos de los caballos regocijándose en la batalla,

enfrentándose pecho a pecho con puntas opuestas!

¡Mejor una hora de combate que todo un año de paz,

con abundante comida, prostitutas, vino y música delicada!

¡Bah! ¡No hay mejor vino que el de la sangre carmesí!

IV.

Y me encanta ver salir el sol color sangre carmesí.

Y contemplo sus lanzas a través del oscuro choque

y mi corazón se llena de alegría

cuando lo veo desafiar y despreciar la paz,
y mi boca se abre de par en par con música rápida,

su solitario poder contra toda la oscuridad, enfrentándose.

V.

El hombre que teme a la guerra y se pone de rodillas enfrentándose

a mis palabras que llaman al combate, no tiene sangre carmesí

sólo es bueno para pudrirse en la afeminada paz

lejos de donde se gana el valor y las espadas chocan

porque la muerte de esas putas es mi alegría;

Sí, yo invado con mi música todo el aire.

VI. 

¡Papiols, Papiols, a la música!

No hay sonido como el de las espadas enfrentándose,

Ni grito alegre como el de la guerra

cuando nuestros codos y espadas chorrean carmesí

y nuestra carga choca contra "El Leopardo".

¡Que dios maldiga para siempre a todos los que claman "Paz"!

VII.

¡Y que la música de las espadas los convierta en carmesí!

¡Quiera pronto el infierno que oigamos de nuevo chocar las espadas!

¡Que el infierno tiña por siempre de negro todo pensamiento de "Paz"!

Ezra Pound (Hailey, EE UU, 1885-Venecia, Italia, 1972), Exultations, Elkin Mathews, Londres, 1909

Versión inédita de Juan Arabia

Buenos Aires Poetry - El Observador - Gatopardo - UNAM - A Media Voz - Otra Iglesia Es Imposible

Sestina: Altaforte

LOQUITUR: En Bertrans de Born.

         Dante Alighieri put this man in hell for that he was a stirrer-up of strife.

         Eccovi!

         Judge ye!

         Have I dug him up again?

  The scene is his castle, Altaforte. “Papiols” is his jongleur. “The 

Leopard,” the device of Richard (Cœur de Lion).

I.

Damn it all! all this our South stinks peace.

You whoreson dog, Papiols, come! Let’s to music!

I have no life save when the swords clash.

But ah! when I see the standards gold, vair, purple, opposing

And the broad fields beneath them turn crimson,

Then howl I my heart nigh mad with rejoicing.

II.

In hot summer have I great rejoicing

When the tempests kill the earth’s foul peace,

And the light’nings from black heav’n flash crimson,

And the fierce thunders roar me their music

And the winds shriek through the clouds mad, opposing,

And through all the riven skies God’s swords clash.

III.

Hell grant soon we hear again the swords clash!

And the shrill neighs of destriers in battle rejoicing,

Spiked breast to spiked breast opposing!

Better one hour’s stour than a year’s peace

With fat boards, bawds, wine and frail music!

Bah! there’s no wine like the blood’s crimson!

IV.

And I love to see the sun rise blood-crimson.

And I watch his spears through the dark clash

And it fills all my heart with rejoicing

And prys wide my mouth with fast music

When I see him so scorn and defy peace,

His lone might ’gainst all darkness opposing.

V.

The man who fears war and squats opposing

My words for stour, hath no blood of crimson

But is fit only to rot in womanish peace

Far from where worth’s won and the swords clash

For the death of such sluts I go rejoicing;

Yea, I fill all the air with my music.

VI.

Papiols, Papiols, to the music!

There’s no sound like to swords swords opposing,

No cry like the battle’s rejoicing

When our elbows and swords drip the crimson

And our charges ’gainst “The Leopard’s” rush clash.

May God damn for ever all who cry “Peace!”

VII.

And let the music of the swords make them crimson

Hell grant soon we hear again the swords clash!

Hell blot black for always the thought “Peace”!

  

The English Review, 1909

Exultations en FulText

https://archive.org/stream/in.ernet.dli.2015.93286/2015.93286.Exultations-Of-Ezra-Pound_djvu.txt

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Foto: Ezra Pound, Venecia, c.1970 s/d de autor

Iris Tree / Silencio

En algún lugar en la tierra
Hay un propósito que he perdido u olvidado.
Los árboles se alzan inmóviles
Como columnas sin techo de un templo destruido.
Hay un propósito en el Cielo,
Pero para mí,
Nada.

Iris Tree (Londres, 1897-1968), Poems, John Lane Company, Londres, 1919, edición digital en The Project Gutenberg EBooks of Poems, 2014
Versión de Jonio González

Tokin Woman - Poetry Foundation - The Projet Gutenberg

Foto: Iris Tree con Augustus John (1878-1961), Pacific & Atlantic Photos Ltd., 1925 National Portrait Gallery of London

SILENCE

Somewhere on earth
There is a purpose that I miss or have forgotten.
The trees stand bolt upright
Like roofless pillars of a broken temple.
There is a purpose in Heaven,
But for me
Nothing

Ricardo Molinari / De "El tabernáculo", 2

II

Yo te he querido bien. Nunca lo sabrá el
   polvo de tu cuerpo,
 ni tu cama desolada, sin noche entera.
—Tampoco sabe el hielo si la montaña siente,
cuando le oculta las nubes
una rama de tierra muerta—.

Yo amo como en un sueño perdido.
Me agrada sentirme vivir;
mi cuerpo es torpe porque llevo el pensamiento
    lejano,
y la soledad rodea mis latidos
con su calor sin mejillas.

Hoy es día de mi cumpleaños, y deseo estar
    todo para ti
—como si estuviera muerto—
lejos del otro mundo, sin azul, sin hombres
    que metan sus palabras
en mi cuerpo distraído.

Tal vez ya no te acuerdes de mí. Qué importa.
El recuerdo es igual a una llovizna
sobre un largo acueducto.

El viento del otoño mueve las hojas de los
    árboles
y el frío abre sus manos en una pampa de
    ceniza.

Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898-1996)


El tabernáculo [1934],
Ediciones del Dock,
Buenos Aires, 2001, 2019








Ref.:
Borges Todo el Año
Generación Abierta
Poeticus
Poemas del Alma
Otra Iglesia Es Imposible

Foto: Portada de Un día, el tiempo, las nubes (detalle), Sur, 1964

Thomas Merton / Símbolos para un Apocalipsis (IV)

Mirad en la noche, mirad, mirad en la noche:
como un pequeño templo se levanta
el cielo abierto. Hay un hombre en la puerta
sosteniendo una hoz en la mano.

El acero es más limpio que el hielo, y la hoja
más afilada que el pensamiento:
¡pura es la curva como una inteligencia!
Y levanta la hoz, y asustadas gritan las estrellas.
Mirad en la noche, mirad, mirad en la noche:
de la puerta del templo celestial baja un hombre
con plateados vestidos.
Y levanta la hoz: como un grito relumbra la hoja.
Y el hombre embiste con la hoz que empieza
a cantar como el viento
en las más quieta cosecha del mundo nocturno.

¡Huid, huid a las montañas!
Bullen los ángeles en la puerta del templo.
¡Huid, huid a las colinas!
¡Los jinetes armados esperan en los rojos
caballos, a lo largo de los ígneos extremos
del azulado mundo!

Y cosechando el mundo dormido, canta y suena
la hoz, como la brisa: y relumbra, y derrama
la melodiosa luz.
Mil ángeles parados en la puerta del templo
vigilan y examinan esta muda cosecha.

Y entonces, de improviso, viene el verdadero terror, el verdadero sonido.
Desde el vacío Universo
-más allá del aire infinito, de las altas espirales estrelladas,
desde el fondo de alguna lejana y furiosa trompeta-
comienza a levantarse el sonido, el salvaje sonido:
¡y se enciende su cólera, violentamente, y cruza
a través de las filas de los ángeles, mordiendo
mi alma, con relámpagos que abrasan
como el acero!

Thomas Merton (Prades, Francia, 1915-Bangkok, 1968), traducción de Miguel Arteche. "La llama y la raíz. Cinco poetas norteamericanos", Revista Finis Terrae. Poesía universal traducida por poetas chilenos, selección de Jorge Teillier, Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 1996

Poetry Foundation - University of Dayton - Bellarmine University - Andrés Morales - ABC

Foto: Biografías y Vidas

Susana Cabuchi / Vincent Van Gogh

Aquí estoy
en esta soledad luminosa,
plena, habitada
de fuegos y ventanas.

La casa arde de girasoles
como un infierno congelado
entre aceites
y vientos amarillos.
Sordo de tanto silencio
y dispuesto
a entreabrir
cada lirio celestial,
cada cristal de paja,
cada gota de acero,
cada ojo de sangre,
cada vidrio de miedo.
Así te escribo.
Sobre las torres de la desesperación,
a orillas del Ródano,
entre la mezcla brumosa de los óleos,
a la hora del angelus,
a pleno mediodía,
sobre el caballo áspero
                    de la pena,
con la piedra roja
                    de la desgracia,
con la arena negra de la locura,
con las sílabas celestes del amor,
con la sorpresa blanca de la tela
        vacía,
con el cuervo del hambre
        sobrevolando mi cama,
con la mordedura hirviente
                    del deseo,
entre el humo agrio de la luz,
en el paraíso húmedo
                    de los manteles,
en los bares nocturnos,
    así,
        hermano mío,
           hermanito menor.
                   casi mi padre.

Susana Cabuchi (Jesús María, Argentina, 1948-2022), Álbum familiar, Alción Libros, Córdoba, Argentina, 2000

Excéntrica - Blog del Amasijo
---
Foto: FB

act. 2022

Gary Snyder / Yo fui al Maverick Bar

Yo fui al Maverick Bar
en Farmington, New México.
Y tomé shots dobles de bourbon
                         acompañados de cerveza.
Había metido mi pelo largo bajo la gorra de béisbol;
el arito, en la guantera del auto.

Dos cowboys se daban empujones
                          junto a la mesa de pool,
una camarera nos preguntó:
                           ¿de dónde son?,
una banda country-and-western empezó a tocar
"No fumamos marihuana en Muskokie"
y con la siguiente canción
                           una pareja se puso a bailar.

Se abrazaban como en los bailes de la secundaria
                            de los cincuenta;
recordé el tiempo que trabajé en los bosques
                             y los bares de Madras, Oregón.
Esa alegría de pelo rapado y rudeza-
                             América - tu estupidez.
Casi podría amarte de nuevo.

Salimos -por las banquinas-
                             bajo las viejas estrellas resistentes-
al amparo de los ripios
                              volví a mí,
al trabajo de verdad, a
                              "lo que se debe hacer".
[1974]

Gray Snyder (San Francisco, Estados Unidos, 1930), Todas las palabras para decir roca, selección, traducción, introducción y notas de Bárbara Belloc, Gog y Magog, Buenos Aires, 2008

Ref.:
Poetry Foundation
Eterna Cadencia
Kriller 71
Oculta Lit
UNAM
Un Zen Occidental

Foto: The Writer's Almanac

Went into the Maverick Bar

I went into the Maverick Bar   
In Farmington, New Mexico.
And drank double shots of bourbon
                         backed with beer.
My long hair was tucked up under a cap
I’d left the earring in the car.

Two cowboys did horseplay
                         by the pool tables,
A waitress asked us
                         where are you from?
a country-and-western band began to play   
“We don’t smoke Marijuana in Muskokie”   
And with the next song,
                         a couple began to dance.

They held each other like in High School dances   
                         in the fifties;
I recalled when I worked in the woods
                         and the bars of Madras, Oregon.   
That short-haired joy and roughness—
                         America—your stupidity.   
I could almost love you again.

We left—onto the freeway shoulders—
                         under the tough old stars—
In the shadow of bluffs
                         I came back to myself,
To the real work, to
                         “What is to be done.”
© Gary Snyder. 

Anne Ranasinghe / No llores

No llores
porque se ha roto la olla
llevaba mucho tiempo rajada
pero reúne los trozos
cava un agujero profundo
y entiérralos.
Y la lluvia alisará
la tierra removida,
el sol la endurecerá y el viento trazará
nuevas señales
hasta que finalmente ni siquiera
recordarás el lugar...

Anne Ranasinghe (Essen, Alemania, 1925-Colombo, Sri Lanka, 2016), Norman Simms, "Anne Ranasinghe: A Jewish Poet of Sri Lanka", Journal of South Asian Literature, vol. 23, nº 1, invierno-primavera 1988
Versión de J. G.

Sunday Observer - Revolvy - The South Asian Literary Recording Project - Festival de Poesía de Medellín


DON'T CRY

Don’t cry
Because the pot is broken
It had long been cracked.
But gather the shards
Dig a deep hole
And bury them.
And the rain will smoothen
The disturbed earth,
The sun will bake, and wind trace
New landmarks
Till finally you won’t remember
Even the place...

---

Foto: Colombo Gazette

Gregory Corso / Anatomía medieval

Los dientes son las puertas de entrada del castillo
Las lenguas son dragones
Los cuellos son las mazmorras
Las narices los arqueros
Los ojos las torrecillas de las rubias doncellas
La mente el atalaya
            para descubrir
            al Caballero Negro traicionero!

Gregory Corso (Nueva York, Estados Unidos, 1930-Robbinsdale, Estados Unidos, 2001), Antología, versiones y prólogo de Marcelo Covián, Ediciones del Mediodía, Buenos Aires, 1969

Otra Iglesia Es Imposible - The Allen Ginsberg Project - Buenos Aires Poetry - Letralia - Zenda

Foto: Gregory Corso, fines de 1957 o principios de 1958, por Harold Chapman -  BeatBooks

Frank O'Hara / Autobiografía literaria

Cuando era chico
jugaba solo en un rincón
del patio de la escuela
sin nadie.
Odiaba las muñecas y
odiaba los juegos, los animales
no me querían y los pájaros
se iban volando.
Si alguien me buscaba
yo me escondía atrás de un
árbol y gritaba: “Soy
huérfano”.
Y acá estoy, ¡el
corazón de la belleza!
¡Escribiendo estos poemas!
¡Quién lo diría!

Frank O'Hara (Baltimore, Estados Unidos, 1926-Fire Island, Estados Unidos, 1966)
Traducción de Eleonora González Capria

Naranjas y sardinas,
Zindo&Gafuri,
Buenos Aires, 2019










Frank O'Hara Org - Buenos Aires Poetry -IbiOculus - Otra Iglesia Es Imposible
---
Foto: Frank O'Hara Kenward Elmslie/Greenwich Village Society

Isel Rivero / Bellini murió joven...

Bellini murió joven
un tipo seductor
un encanto
era demasiado hermoso para las mujeres
demasiado perfecto para los hombres
Murió en el exilio
en algún lugar de París
Fue enterrado
y poco después le siguió Frederic Chopin
el polaco
Le conocí una tarde
mientras discutía con Tosca una actuación
Tosca se había convertido en una militante
tras los sucesos ocurridos en mayo en las inmediaciones de La Sorbonne
Me enamoré de él
compartimos varios orgasmos
y entonces murió
con escalofríos en la nariz
una paloma
otro hombre
para otra mujer
para otro lote de tierra
así, sin más,
Beatriz lo echa mucho de menos
cuando se pasea por la Plaza de San Marcos
los domingos.

Isel Rivero (La Habana, 1941), Words are Witnesses / Las palabras son testigos, Verbum, Madrid, 2010
Traducción de Benito del Pliego
Envío de Jonio González

La Habana Elegante - El Español - El Cuaderno - Emma Gunst - Vallejo & Co. - Poesía Abierta - Asamblea de Palabras - Insularis Magazine

Foto: Editorial La Palma

Leonardo Sinisgalli / Costumbres de los muchachos

Alguno voltea los párpados
para darse importancia,
logra hacer centro con una escopeta
cargada de estopa y saliva.
Apunta desde lejos con un ojo
y dispara. Lleva en el bolsillo
un ají picante, le arranca
la punta con los dientes, la escupe
relámpago imprevisto
en la cara de la gente.

Leonardo Sinisgalli (Montemurro, Italia, 1908-Roma, 1981), "Il passero e il lebbroso" [1970], Poeti italiani del Novecento, ed. Pier Vincenzo Mengaldo, Arnoldo Mondadori, Milán, 1978
Versión de Jorge Aulicino

Fondazione Leonardo Sinisgalli - Interno Poesia -Biblioteca Rivellese/YouTube - Letras Libres - Otra Iglesia Es Imposible

Foto: Istituto Centrale per la Grafica

I vezzi dei fanciulli

Qualcuno si rovescia le palpebre
per darsi importanza,
riesce a far centro con un schioppetto
caricato di stoppa e di saliva.
Mira a distanza in un occhio
e colpiste. Porta in tasca
un peperoncino, ne stacca
la punta coi denti, la sputa
fulmineo non visto
in faccia alla gente.

Alfredo Le Pera / Volvió una noche

Volvió una noche

[Tango]

Volvió una noche, no la esperaba,
había en su rostro tanta ansiedá*
que tuve pena de recordarle
su felonía y su crueldá.
Me dijo humilde: "Si me perdonas,
el tiempo viejo otra vez vendrá.
La primavera de nuestra vida,
verás que todo nos sonreirá"

Mentira, mentira, yo quise decirle,
las olas que pasan ya no vuelven más.
Y así mi cariño al tuyo enlazado
es sólo un fantasma del viejo pasado
que ya no se puede resucitar.
Callé mi amargura y tuve piedá.
Sus ojos azules muy grandes se abrieron,
mi pena inaudita pronto comprendieron
y con una mueca de mujer vencida
me dijo: "Es la vida". Y no la vi más.

Volvió esa noche, nunca la olvido,
con la mirada triste y sin luz.
Y tuve miedo de aquel espectro
que fue locura en mi juventú.
Se fue en silencio, sin un reproche,
busqué un espejo y me quise mirar.
Había en mi frente tantos inviernos
que también ella tuvo piedá.

[1935]

Alfredo Le Pera (San Pablo, Brasil, 1900-Medellín, Colombia, 1935)

* Se respetó en la transcripción la fonética eminentemente rioplatense de Carlos Gardel, primer cantor de este tango, quien absorbe la consonante final en palabras como piedad y ansiedad, beneficiando sin querer la rima en algunos casos (Nota del Administrador)

Otra Iglesia Es Imposible - Todo Tango - Investigación Tango - Clarín
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Fotos: Arriba, Alfredo Le Pera (s/d). Abajo, Mona Maris y Carlos Gardel en la película Cuesta abajo, 1934 IMDB

Eugenio Montale / La noche que se insinúa entre los pliegues...

La noche que se insinúa entre los pliegues
más oscuros ha entendido el arcano
del tiempo, del espacio divisor.
La verdad está quizá en ese borde
que se estrecha, en el pucho apagado,
reaparece en esos fondos de botella
abandonados a lo largo de la rompiente.
El resto no es otra cosa que un pretexto
para sentirnos vivos y menos solos.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896-Milán, Italia, 1981), Diario postumo *, Mondadori, 1996
Versión de Jorge Aulicino

* El Diario postumo de Montale fue sometido a autopsia crítica desde antes de su publicación completa en 1996. La polémica no parece agotada en Italia. La cuestión en debate es si todos los poemas de este libro -que el propio autor quiso que se publicara tras su muerte- son auténticos. En cualquier caso parecen producto de la relación de Montale con Annalisa Cima, quien tenía 27 años cuando conoció a Montale en 1968. Según Cima, Montale quería que los poemas se publicaran en grupos de seis, a razón de un grupo por año. Cada grupo lo había reunido en un sobre. Eran 11 sobres, 66 poemas, a los que se agregaron finalmente otros 18 encontrados por Cima. Se inició la publicación como Montale lo habría querido, pero la serie no continuó. En 1991, Cima entregó 30 poemas, con un "aparato crítico" de Rossana Bettarini y un posfacio de su autoría, a la editorial Mondadori. En 1996, año del centenario de Montale, Mondadori publicó toda la colección. El Administrador no adhiere a posiciones extremas del feminismo pero observa que la diferencia de edad entre Montale y Cima y su relación seguramente amorosa afectó el juicio crítico de los expertos denunciantes. Si algunos de estos poemas fueron escritos o retocados por Cima, serían como el trabajo de un discípulo que intentó prolongar la obra del maestro en carácter y estilo. Son poemas montalianos y casi no tengo dudas de que son de Montale. De un Montale más llano, como el de los dos libros de Diarios que publicó en vida. Y aunque muchas veces estos poemas parecen dialogar con una mujer, ninguno de ellos es de amor.
PD: El dudoso peritaje realizado hace cinco años en Boloña dio por resultado que se eliminara el Diario postumo de la biblioteca universitaria de la ciudad. La censura no ha llegado todavía mucho más lejos. Hay aún defensores de la autenticidad del libro, como Cesare Cavalleri.

La notte che s'insinua tra le pieghe

più oscure, ha capito l'arcano

del tempo, dello spazio che divide.

La verità è forse in questo lembo

che s'assotiglia, nel mozzicone spento,

rippare in quel fondo di bottiglia

abbandonato lungo la battigia.

Il resto, altro non è che un pretesto

per sentirsi vivi e meno soli.

---

Foto: Poetry Foundation

F. S. Flint / Tarde

Un pétalo de rosa
cae en el musgo
con el peso del rocío:
rojo oscuro sobre verde sombrío.

Una rosa roja tiembla
en el crepúsculo:
silencio resplandeciente
y objetos dormidos.

En la tierra parda
entre el verdín
un rosal aprieta
su encaje de raíces;

y la tierra tiembla.

¿Qué es pasajero?

¿Qué es presente?

Rojo oscuro sobre verde sombrío.

F. S. Flint (Londres, 1885-Berkshire, Inglaterra, 1960), The Fourth Imagist. Selected Poems of F. S. Flint, Michael Copp, ed., Fairleigh Dickinson University Press, Cranbury, Nueva Jersey, 2007
Versión de Jonio González

Ref.:
Buenos Aires Poetry
Fortnightly Review
Bartleby
PoemHunter

Foto: De izq. a der.: Víctor Plarr, Thomas Sturge Moore, William Butler Yeats, Wilfrid Scawen Blunt, Ezra Pound, Richard Aldington y F. S. Flint (cliquear sobre la imagen para ver más grande). Abajo: Flint - Fitzwilliam Museum, Cambridge, Reino Unido/Fortnightly Review/Buenos Aires Poetry

EVENING

ONE rose petal 
Falls to the moss 
With the weight of dew, 
Dusky red on darkening green.

A red rose tremoieb 
In the twilight 
Glimmering silence 
And sleeping things.

In the dun earth 
Beneath the mosses, 
A rosetree tightens 
Its lace of roots;

And the earth quivers.

What is passing?

What is present?

Dusky red on darkening green.

Ezra Pound / De "Lustra", 2

Damas

Agathas

Cuarenta y cuatro amantes tuvo Agathas en los viejos tiempos,
Todos los cuales rehusó;
Y ahora regresa a mí en busca de amor,
Y su pelo también se vuelve grisáceo.

Joven Dama

He alimentado tu lar con amapolas,
Y te he adorado durante tres años enteros;
Y ahora protestas debido a que tu vestido no te encaja
Y sólo porque a mí se me ocurre decir eso.

Lesbia Illa

Memmón, Memmón, aquella dama
Que solía caminar entre nosotros
Con tal graciosa incertidumbre,
Ahora está casada
Con un inglés padre de familia.
Lugete, Veneres! Lugete, Cupidinesque!

Transeúnte

Perfecta como Afrodita,
Completamente hermosa,
Descerebrada,
El leve aroma de tu pachuli,
Débil, casi, como las líneas de crueldad sobre tu mentón,
Me asalta, y casi apenas me interesa.

Ezra Pound (Hailey, EE UU, 1885-Venecia, Italia, 1972), Lustra, Buenos Aires Poetry, Buenos Aires, 2016
Traducción de Juan Arabia

Buenos Aires Poetry - Télam - El Día - Poetry Foundation


Ladies

Agathas

Four and forty lovers had Agathas in the old days, 
All of whom she refused; 

And now she turns to me seeking love, 
And her hair also is turning. 

Young Lady

I have fed your lar with poppies, 
I have adored you for three full years; 
And now you grumble because your dress does not fit 
And because I happen to say so. 

Lesbia Illa

Memnon, Memnon, that lady 
Who used to walk about amongst us 
With such gracious uncertainty, 
Is now wedded 
To a British householder. 
Lugete, Veneres! Lugete, Cupidinesque!

Passing

Flawless as Aphrodite, 
Thoroughly beautiful, 
Brainless, 
The faint odor of your patchouli, 
Faint, almost, as the lines of cruelty about your chin, 
Assails me, and concerns me almost as little.

Originally published in Poetry, August 1914
https://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poems/12927/ladies

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Foto: Ezra Pound, 1969, Venecia, Italia Poetry Foundation/Getty 

Raquel Jaduszliwer / De "En el bosque"

Pienso que de haber dios
elegiría el bosque como su catedral

el bosque
y en la noche
su volumen sellado, el gran follaje
el peso de los animales

un pájaro asustado elegiría
para dar testimonio.

Raquel Jaduszliwer (San Fernando, Argentina, 1946), En el bosque, Modesto Rimba, Buenos Aires, 2018

Modesto Rimba - Eurasia Hoy - El Orate y la Musa

Robert Louis Stevenson / Desde hace años para siempre...

Desde hace años para siempre
Mi barco de cedro llevé hasta la costa
Y al camino y el lecho del río
Y a los verdes juncos que asienten dije
Mi ignorante y último adiós:
Ahora satisfecho habito mi hogar
Y ahora divido mi perezosa existencia
Entre mis versos y mi esposa:
En vano; porque cuando la lámpara está encendida
Y junto al riente fuego me siento,
Todavía, con el destrozado atlas extendido,
Interminables caminos recorro.

Robert Louis Stevenson (Edimburgo, Escocia, Reino Unido, 1850-Vallima, Samoa, 1894), New Poems and Variant Reader, Chatto & Windus, Londres, 1918. Proyecto Gutenberg
Versión de Jonio González


SINCE YEARS AGO FOR EVERMORE

Since years ago for evermore
My cedar ship I drew to shore;
And to the road and riverbed
And the green, nodding reeds, I said
Mine ignorant and last farewell:
Now with content at home I dwell,
And now divide my sluggish life
Betwixt my verses and my wife:
In vain; for when the lamp is lit
And by the laughing fire I sit,
Still with the tattered atlas spread
Interminable roads I tread.

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Foto: Stevenson c.1893 Rischgitz/Getty Images

Indran Amirthanayagam / Contra la ilusión

Hay una distracción al parecer, un puesto
de atención a alguna nueva mariposa. Pero

ya no soy un mozo. Ya no tengo ganas
de marcar territorio y establecer identidad

y decir al mundo que existo aquí
con estas manos, piernas y deseos

que surgen del magma terrenal,
de tu ausencia, de la desaparición

de aquel paraíso donde los jóvenes
no se envejecen nunca.

11 de febrero, 2019

[Castellano en el original]

Indran Amirthanayagam (Colombo, Sri Lanka, 1960) 

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Foto: Tamil Culture