Jonatán Reyes / De "Databending"

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idioma es lo que hace / traducción virtual
tráfico de reflejos / reverberación de una
mente editada en el manglar del cuerpo
asimismo / hay un vaho psíquico
toda una tierra salvaje que rezuma
de nosotros. 

aquí / atravesamos a caballo y desnudos
el desierto:
en ese animal azabache
manchado de eclipse. caballo. símbolo.
halo digital. todo lo demás deforme. 

sólo queda ese lugar mostaza y distópico
la bruma sintetizada /
                                      su efecto tornasol
la tenue opacidad que embalsama la roca
otredad fingida /
                      la abstracción de la especie
los perfiles falsos que inventamos cuando
hace frío / el indicio tardío de vida / y así.


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en ese lugar alterno e instantáneo que
sigue su desarrollo aparte 

la memoria es la dualidad entre un pasado
aún tangible y un futuro que se contrae
en la incertidumbre; lugares que se
condicionan unos a otros.

como dices: la mente es la reproducción
de esos lugares que habitan entre lo
preciso y lo desconocido 

lugares que coexisten con sismo propio.

Jonatán Reyes (San Juan de Puerto Rico, 1984)

Databending,
Barnacle,
Buenos Aires, 2019










Círculo de Poesía - Digo Palabra TXT - Oculta Lit - Crear en Salamanca

Lawrence Ferlinghetti / De "La poesía como un arte insurgente", 2

Ah vos recolector

  de la fina ceniza de la poesía

   ceniza de la excesiva flama blanca

            de la poesía

Considerá a aquellos que se han quemado antes que vos

            en ese blanquísimo fuego

Crisol de Keats y Campana

    Bruno y Safo

Rimbaud y Poe y Corso

   y de Shelley ardiendo en las llamas

      sobre la playa

        en Viareggio

Y ahora en la noche

  en la conflagración general

  la blanca luz

    todavía nos consume

  a nosotros

   pequeños payasos

   que sostenemos delgadísimos cirios

    al calor de su flama.

Lawrence Ferlinghetti (Yonkers, Estados Unidos, 1919-Sn Francisco, Estados Unidos, 2021), La poesía como un arte insurgente, Alción Editora, 2018 Buenos Aires Poetry abril 18, 2018

Traducción de Estaban Moore

Otra Iglesia Es Imposible - Al pial de la palabra

Oh you gatherer

  of the fine ash of poetry

    ash of the too-white flame

            of poetry

Consider those who have burned before you

            in the so white fire

Crucible of Keats and Campana

    Bruno and Sappho

Rimbaud and Poe and Corso

    And Shelley burning

      on the beach

        at Viareggio

And now in the night

  in the general conflagration

  the white light

    still consuming us

    small clowns

  with our little tapers

    held to the flame!

---

Foto: Lawrence Ferlinghetti, North Beach, San Francisco, noviembre 22, 1996 Allen Ginsberg/Document Journal

act. 2021

Cesare Pavese / La mujer del barquero

Alguna vez, en el tibio sueño del alba,
sola en el sueño, le sucede que ha desposado una mujer.

Se despega del cuerpo materno una mujer
magra y blanca que baja la pequeña cabeza
en el cuarto. En el frío resplandor la mujer
no espera la mañana, trabaja. Se mueve
silenciosa: entre mujeres no hacen falta palabras.

Mientras duerme, la mujer sabe de la barca sobre el río
y la lluvia que humea sobre la espalda del hombre.
Pero la pequeña esposa, rápida, cierra la puerta
y se apoya y pone la mirada en sus ojos.
La ventana tintinea por la lluvia que arrecia
y la mujer acostada, que mastica despacio,
tiende un plato. La pequeña esposa lo vuelve a llenar
y se sienta sobre la cama y comienza a comer.

Come de prisa la pequeña esposa furtiva,
bajo los ojos maternos, como si fuese una niña,
y resiste la mano que le busca la nuca.
Corre en un instante a la puerta y la abre: las barcas
están todas atracadas en el madero. Regresa
con pies descalzos a la cama y se abrazan ágiles.

Son gélidos y delgados los labios que arrima,
pero difunde por el cuerpo un profundo calor
tormentoso. La pequeña esposa ahora duerme,
tendida al lado de su cuerpo materno. Es sutilmente
áspera, como un muchacho, pero duerme como mujer.
No sabría llevar una barca en la lluvia.

Afuera arrecia la lluvia en la luz indecisa
de la puerta entreabierta. Entra un poco de viento
en la habitación desierta. Si se abriese la puerta,
entraría también el hombre, que ha visto algo.
No diría palabra: sacudiría la cabeza,
con mirada burlona a la mujer frustrada.    

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, 1908-Turín, 1950), "Lavorare stanca" (1936, 1943), Trabajar cansa. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, Griselda García Editora, Del Dock, Cartografías, Buenos Aires, 2018
Versión de Jorge Aulicino

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Foto: Cesare Pavese c.1945, probablemente en las Langas, Piamonte Fondazione Cesare Pavese

Robert Duncan / "El séptimo sello" de Ingmar Bergman

He aquí cómo es. Vemos
tres edades en una: el niño Jesús
inocente de Jerusalén y Roma
-mágicamente a su gusto en la alegría-;
este es el año del cual
nuestra sustancia interior extrae su fuerza.

La segunda, que Bergman nos muestra,
lleva imágenes tras imágenes
de angustia, del Cristo crucificado
y emana de las llagas abiertas de la peste
(mostradas como heridas en su cadáver)
de laceraciones en la ruta del amor
(la corona de cuyo reino desgarra la carne)

¡... Hay tanto sufrimiento!
¿Qué puede protegernos
del vacío, el llanto desamparado,
la total dependencia, el vértigo?
¿Por qué llegan tantos a los márgenes del amor
sólo para quedar varados allí?

El segundo rostro de Cristo, su
mal, su Otro extenuado, dolor y pecado.
¡Cristo, qué contagio!
¡Qué hedor difunde en torno

de nuestra edad! ¡Es nuestra edad!
Y la furia de la tormenta está afuera.
La perversa estupidez de los hombres de estado reina.
Los viejos caballeros corren a través de los bosques
     gritando: ¡el viento! ¡el viento!
Ahora el negro horror vuelve nuevamente.

Y yo me arrojaré por tierra
como el payaso del Séptimo Sello de Bergman,
encogido como si durmiera con la mujer y el hijo,
oculto en el carro bajo la tempestad.

Deja pasar al Angel de la Cólera.
Deja que llegue el fin.
Guerra, estupidez y miedo son poderosos.
Somos solamente niños. ¡A la cama! ¡A la cama!
     ¡A jugar al reparo!

A arrojarnos por tierra
indefensos, en la felicidad,
         en una edad nuestra, en
         nuestros propios días.

Allí donde la Peste ruge,
donde van los vacíos caballeros del horror.

Robert Duncan (Oakland, Estados Unidos, 1919-San Francisco, Estados Unidos, 1988), Alberto Girri, 15 poetas norteamericanos. Segunda serie, Editorial Bibliográfica Omeba, Buenos Aires, 1969

Poetry Foundation - Poets Org - Los Angeles Times Review of Books - Alpialdelapalabra - Ginebra Magnolia
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Foto: Robert Duncan © Allen Ginsberg vía CORBIS/Poetry Foundation

Francisco de Quevedo / A un amigo que retirado de la corte pasó su edad

Dichoso tú, que alegre en tu cabaña,
mozo y viejo espiraste la aura pura,
y te sirven de cuna y sepultura,
de paja el techo, el suelo de espadaña.

En esa soledad que libre baña
callado Sol con lumbre más segura,
la vida al día más espacio dura,
y la hora sin voz te desengaña.

No cuentas por los Cónsules los años;
hacen tu calendario tus cosechas;
pisas todo tu mundo sin engaños.

De todo lo que ignoras te aprovechas;
ni anhelas premios ni padeces daños,
y te dilatas cuanto más te estrechas.

Francisco de Quevedo (Madrid, 1580-Torre de San Juan Abad, Villanueva de los Infantes, España, 1645), Poesías escogidas de don Francisco de Quevedo Villegas, tomo IV, Imprenta de Villalpando, Madrid, 1798
Envío de Jonio González

Imagen: Retrato de Quevedo, siglo XVII © Biblioteca Nacional de España España es Cultura

Gustavo Valle / Dos poemas

La vigilia soñada

Duerme el árbol cuando
los pájaros duermen

Duermen las ciudades
cuando los hombres duermen

El mar duerme
cuando descansan
los peces que sostiene

Pero cuando los pájaros,
los hombres y los peces despiertan

el mundo parece ignorarlos.


Itinerario

La realidad se consume
se pierde entre resquicios
penetra cada grieta
va en busca del alma
que ha perdido
para encontrarse con ella
al borde de un labio
sobre una palabra no dicha.

Gustavo Valle (Caracas, 1967), Ciudad imaginaria, Monte Ávila, Caracas, 2006

Gustavo Valle - Letralia- Télam - El Día - Clarín
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Foto: FB

Billy Collins / Japón

Hoy me paso el día leyendo
uno de mis haikus favoritos:
pronunciando las pocas palabras continuamente.

Es como comer
la misma pequeña, perfecta uva
una y otra vez.

Camino por la casa pronunciándolo
y dejo sus letras caer
en el aire de cada habitación.

Me detengo delante del gran silencio del piano y lo pronuncio.
Lo pronuncio delante de una pintura que representa el mar.
Marco su ritmo sobre un estante vacío.

Me oigo pronunciándolo.
Después lo pronuncio sin oírme.
Después lo oigo sin pronunciarlo.

Y cuando el perro levanta la mirada hacia mí,
me arrodillo en el suelo
y lo susurro junto a cada una de sus largas y blancas orejas.

Es ese acerca de la campana de una tonelada del templo
sobre cuya superficie duerme una polilla.

y cada vez que lo pronuncio siento la insoportable
presión de la polilla
en la superficie de la campana de hierro.

Cuando lo pronuncio junto a la ventana,
la campana es el mundo
y yo soy la polilla que descansa allí.

Cuando lo pronuncio ante el espejo,
soy la pesada campana
y la polilla es la vida con sus alas como de papel.

Y más tarde, cuando te lo digo a ti en la oscuridad,
tú eres la campana
y yo soy la espiga que te hace sonar,

y la polilla ha volado
de su verso
y se mueve como una bisagra sobre nuestra cama.

Billy Collins (Nueva York, Estados Unidos, 1941), Sunken Garden, Brad Davis, ed., Wesleyan University Press, Middletown, 2012
Traducción de Jonio González.

Poetry Foundation - The Washington Post - The Poetry Archive - Viceversa - Círculo de Poesía - Proyecto Billy Collins

Foto: Jill Toyoshiba/ Chicago Tribune/ Daily Beast


Japan 

Today I pass the time reading
a favorite haiku,
saying the few words over and over. 

It feels like eating
the same small, perfect grape
again and again.

I walk through the house reciting it
and leave its letters falling
through the air of every room.

I stand by the big silence of the piano and say it.
I say it in front of a painting of the sea.
I tap out its rhythm on an empty shelf.

I listen to myself saying it,
then I say it without listening,
then I hear it without saying it.

And when the dog looks up at me,
I kneel down on the floor
and whisper it into each of his long white ears.

It's the one about the one-ton temple bell
with the moth sleeping on its surface,

and every time I say it, I feel the excruciating
pressure of the moth
on the surface of the iron bell.

When I say it at the window,
the bell is the world
and I am the moth resting there.

When I say it at the mirror,
I am the heavy bell
and the moth is life with its papery wings.

And later, when I say it to you in the dark,
you are the bell,
and I am the tongue of the bell, ringing you,

and the moth has flown
from its line
and moves like a hinge in the air above our bed.

Cleofé Campuzano / El origen de las cosas

El origen de las cosas
nunca ha sido origen; sí, artilugio
que disgrega, aporía que muere,
necesariamente muere.

Primero hubo bosque: aire nuevo
-sin enfermedad-

¿Es su origen entonces
solo distancia ortográfica?

Como un vacío discreto; absurdo
buscarlo, nombrarlo, absurdo
el derrame de su magma,
su inflexión, el núcleo de su carne:
las palabras del mundo, el completo
sueño, las cosas, su olvido…

Cleofé Campuzano (Murcia, España, 1986), Paz primaria (inédito) Low-fi Ardentía, enero 15, 2019

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Foto: Oculta Lit

Roberto Echavarren / De "El monte nativo"

La órbita elíptica
estira lo que se ve, distorsiona
hacia el lejano oblicuo
el cerca de un Apolo alejandrino,
gana lo lejano,
esa extrañeza salvaje
que también está aquí,
una hebra de pinocha
resquebraja el hielo,
una luz ciega al mediodía
ensancha las orlas,
circunferencias crecientes
que aparecen al serrar el tronco,
el águila vuela en oblongos,
la voluta, el motivo,
un torbellino nos acerca y nos aparta,
ondea el feeling suave,
el juego manso de un ampo,
o nos devora el maelstrom.
La forma se deforma,
estira, encorva,
una elipse apaisada
chorrea tangente
una lluvia de átomos.
Un termómetro
en el remolino, eso somos,
caras que el viento rompe.


Los remolinos de la barra,
las volutas, los recorridos
de los flujos, la casa ladeada
del navegante en aguas crecidas,
las crestas de arena,
el paisaje lunar
es en conjunto un arenario.
El viento deposita
oleadas de arena
sobre los macizos donde crecen plantas
que aguantan la sudestada,
se afirman contra el soplo
que quema lo que toca,
el castigo del mar
contra un diente pelado
erecto sobre el promontorio.


Las plantas reflexionaron
absorbiendo los cambios.
La garúa empapaba
gratebus, caracoles,
desprolijas barbas de liquen
inocentes de la duración
rebarbativas absorbían
el espectro de la continuidad.
La duración se enrula de repente
en un parpadeo, una devoración,
un robo insospechado,
el tránsito de la distracción al terror,
del sueño a la vigilia,
del dormir a la muerte,
vine a saber eso
al despertar al otro día.


El tiempo es la interrupción del reposo.
Todo forma parte de un caudal perpetuo.
Somos una máscara de escayola fresca
deformada por un chorro de agua.
Un rayo atraviesa en su trayecto
la densa conjunción de las cosas agregadas,
las líneas oblicuas de la lluvia.


Pero la mala fe no debe tolerarse.
Eso endurece el corazón del hombre.
El enojo debe salir
por la ventana abierta,
no hay que tragarlo,
porque hace mal al hígado.
Descabeza pejerreyes transparentes
disuelto en el aire del verano.

Roberto Echavarren (Montevideo, 1944), El monte nativo, Juana Ramírez Editora, Buenos Aires, 2015

Juana Ramírez Editora/Facebook - Periódico de Poesía - El Poeta Ocasional

Foto: Biblioteca Nacional del Uruguay/Facebook

Patrick Kavanagh / Paz

Y a veces estoy triste cuando el pasto
crece en silenciosos huecos sobre las piedras
y el pasto ovillo se inclina a través del bacheado camino de carretas
por no ser la voz de mis compatriotas
quienes ahora se paran sobre un promontorio a hablar
sobre los nabos, papas, o el incipiente maíz
de territorios de laderas rayadas por la victoria.
Aquí la paz está aún ofertando
sus peines coloridos y bufandas y cuentas de asta.

Sobre un promontorio junto a un seto de boj
una liebre se sienta y vislumbra un surco rastrillado
hay un viejo arado dado vuelta sobre un promontorio lleno de malezas
y alguien está cargando al hombro una pequeña grada a casa.
De aquel país de la niñez ¿qué tontos suben
para pelear con los tiranos Amor y Vida y Tiempo?

Patrick Kavanagh (Inniskeen, Monaghan, Irlanda, 1904-Dublín, 1967) Collected Poems, Norton Publisher Writers and Poets, 1974
Versión de Marina Kohon en Ogham

Patrick Kavanagh - The Irish News- Poetry Ireland - Poetry Foundation -Caína Bella -Fruela Fernández -Pre-Textos
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Foto: Poetry Ireland

Peace

And sometimes I am sorry when the grass
Is growing over the stones in quiet hollows
And the cocksfoot leans across the rutted cart-pass
That I am not the voice of country fellows
Who now are standing by some headland talking
Of turnips and potatoes or young corn
Of turf banks stripped for victory.
Here Peace is still hawking
His coloured combs and scarves and beads of horn.

Upon a headland by a whinny hedge
A hare sits looking down a leaf-lapped furrow
There's an old plough upside-down on a weedy ridge
And someone is shouldering home a saddle-harrow.
Out of that childhood country what fools climb
To fight with tyrants Love and Life and Time?

Joaquín Giannuzzi / De "Violín Obligado", 5

Girando sobre el primero de enero

Este gemido de mis piernas girando
sobre sus goznes como el año irracional
es mi último argumento personal. Ya es tarde
para darle forma, convertirlo
en prosa rimada en medio del vasto deshonor.
Bajo un poco de luz privada,
escamoteando al mundo
la responsabilidad de mi rostro
cuento un resto de dinero solitario. Hasta aquí ha llegado
la única solución. Cada uno
ha rendido a la época su bocanada de sangre.
Desde allá afuera, alguna bala tardía
sigue buscando
una cabeza mal dormida en la oscuridad
para concluir la obra y borrar las ruinas
de un desastre ideológico.

Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires, 1924-Salta, Argentina, 2004)


"Violín obligado" (1984),
Obra completa,
Ediciones del Dock,
Buenos Aires, 2014







Otra Iglesia Es Imposible - La Nación - Clarín - El Litoral - El Intra - Aromito - Eterna Cadencia - De Sibilas y Pitias - Portal de Salta 

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Foto: Portal de Salta

Mercedes Alvarez / De "Del deterioro"

Llegaste a un cuerpo pidiendo asilo
sin saber un oficio y no teniendo
nada para vender.
Te sentías orgullosa
de ser autodidacta
la cara altiva
las piernas bajo control.
Habías pensado en desperdiciar
emprender un viaje
ver la guerra. Luchar
por los derechos humanos.
Te ocupaste
del patio trasero de la casa
tenías grandes planes
-plantar árboles
colgar hamacas-
pero no hacías nada
dabas cada día
a la palabra vida
una significación distinta.
A veces pensabas en ser abatida
por el asta de un toro
un final de circo romano
como si las decisiones fueran
territorio de la muerte.

Mercedes Alvarez (Tandil, Argentina, 1979)

Del deterioro,
Del Dock,
Buenos Aires, 2019









La Balandra - Festival de Poesía de Buenos Aires - Frontera D

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Foto: FB

Amos Oz / Mosquito

(Fragmento)

Dita se acostó con Guigui,
el amigo de Rico.
Se puso nerviosa cuando él se refirió al sexo
usando la palabra fornicación.
Le causó franca repugnancia su pregunta
—una vez terminado el asunto—
acerca de cuánto placer obtuvo
en una escala del cero al cien.

No había tema sobre el cual
él no pudiera emitir alguna opinión.
Comenzó a perorar acerca
del orgasmo femenino, afirmando
que es más espiritual que físico.

Descubrió luego un suculento mosquito
parado sobre el hombro de ella.
Lo aplastó. Lo limpió
con un crujido del periódico
y se quedó dormido boca arriba.
Los brazos en cruz, a lo ancho,
no dejaban lugar en la cama.

También su miembro se encogió,
desvanecido, y un mosquito se posó encima.

La venganza sangrienta.

Amos Oz (Jerusalén, Israel, 1939-Tel Aviv, 2019), Otó HaYam, Keter Books, Jerusalén, 1988
Traducción: Gerardo Lewin De_canta_sión

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Foto: EPA/Y Net News

Gerardo Lewin / No me gusta el proceso...

No me gusta el proceso
ni mucho tampoco el resultado.

Esta desazón demorada
de las primeras palabras
que se abren paso a golpes.
Uf... Prefiero evitarlo.

Sí, cómo no: también a mí me surgen
grandes frases mientras camino,
bellas ideas antes de babear la almohada,
primeros premios,
invitación a festivales.

Lean en mis cuadernos,
en la memoria irrecuperable del celular,
en la servilletita de papel
que fue a parar al lavarropas:
todo lo legaré para mejor provecho
de las generaciones por venir, más diligentes.

Y esto de sentarse a consumir
al menos un café,
en attendant...

Viene. No viene.

Agoreros visionarios profetizan
inteligencias sorprendentes y capaces
de componer sofisticados versos.
Desgarradores, místicos.
Ya no veo la hora de que salgan al mercado
para acabar de una vez con tanto incordio.

Amigos, compatriotas, camaradas...

[inédito]

Gerardo Lewin (Buenos Aires, 1955)

Otra Iglesia Es Imposible - De_canta_sión - Radio Sefarad - El Orate y la Musa - Biblioteca Ignoria - El Placard

Fernando Rendón / Dos poemas

*

Ya habíamos recorrido una enorme parte del camino
Estábamos cerca del Techo del Mundo
El Techo del Mundo era una alta proa y el destino
El mascarón de proa era la Sierra Nevada
Y se agitaba con la furia del océano
Solo un ser sobrehumano podría asirse a la proa
Sin caer lanzado hacia el abismo
¿Y quién cabalgaría el fin del mundo?
Estábamos en la cima donde confluyen los soles
Asomados al equilibrio de los planetas
Desde el fin del mundo podíamos ver
las estribaciones de la historia
la geografía de los siglos ganados y perdidos
La Tierra dulce en su extensión embriagadora
tu amor real como los rostros de los dioses que vigilan


Convergencia

Tirados como leños, la roja corteza arrugada, somos búfalos que se pudren derritiéndose sobre la pradera verde.

Pero también debido a algo inigualado, inexplicable acto de azar, tirados como setas en la hierba exploramos todos los milenios, huimos de bestias prehistóricas, peleamos todas las guerras, somos millones estirándonos bajo el arco de la eternidad, mientras combaten dragón y anhelo en las nubes.

El sol nos llama y titubear es morir. Vuela, vuela bello cisne del deseo, todo se puede lograr.

Caminando sobre el blanco rocío, descálzate: la edad del hombre es la de su mirada sobre el bosque legendario.

Fernando Rendón (Medellín, Colombia, 1951), Secreta botánica (y otros poemas), Buenos Aires Poetry, agosto 10, 2017

Ref.:
Festival de Poesía de Medellín
Poemas del Alma
Semana

Foto: FB

Sergio Badilla / El francotirador con su arma

Entre las cercas un emboscado
dirigirá su carabina apuntando a mi mollera
y así he de recordar eternamente
con incomprensible indiferencia
el frenesí de una mañana
           con el alma envilecida.
Nada debe huir más allá de la duda
aunque el olvido hormiguee e irrumpa en plena niebla
y la realidad porfíe como magma cerebral en la extrañeza.
Un vendaval manosea los cimientos de mi mente
cuando bajo las cortinas en la noche nívea
y aparece el emboscado con su arma apuntando a mi mollera
entonces la pesadilla se tropieza con sus lascivo absurdo
y me celebro de no haber perdido la razón y la cabeza.

Sergio Badilla (Valparaíso, Chile, 1947), revista La Guacha, n° 49, Buenos Aires, noviembre de 2018

Ref.:
La Convención
Letras
Círculo de Poesía
Poemas del Alma
Casa de América/YouTube

Foto: La Convención

Lisel Mueller / Desnudo de Edward Hopper

La luz
me vacía de aquello que podría ser,
el sueño de calor y suavidad
de un hombre;
o el de un pintor:
los pechos palomas acogedoras,
los brazos ligeramente doblados
por un mediodía templado.

Soy
venas azules, una cicatriz,
una mancha de células color lavanda,
muslos y hombros usados;
mis pantorrillas
son tan magras como mis mejillas,
mis caderas no serán rechonchas
pequeñas, relucientes almohadas:

pero este cuerpo
es un hogar, mi infancia
está enterrada aquí, mi sueño
nace y se instala dentro de él,
el deseo
alcanzó la cima y se consumió hasta desvanecerse
entre estos huesos:
vivo aquí.

Lisel Mueller (Hamburgo, Alemania, 1924), The Private Life, Louisiana State University Press, Baton Rouge, 1981
Poetry, 1967
Versión de Jonio González

Ref.:
El Placard
Poetry Foundation
Poeticus

Foto: s/d

A NUDE BY EDWARD HOPPER

The light
drains me of what I might be,
a man’s dream
of heat and softness;
or a painter’s
—breasts cozy pigeons,
arms gently curved
by a temperate noon.

I am
blue veins, a scar,
a patch of lavender cells,
used thighs and shoulders;
my calves
are as scant as my cheeks,
my hips won’t plump
small, shimmering pillows:

but this body
is home, my childhood
is buried here, my sleep
rises and sets inside,
desire
crested and wore itself then
between these bones—
I live here.

Roberto Malatesta / De "Por encima de los techos"

Visitas

Las aguas del Salado visitaron mi barrio,
fue una lengua enorme, sedimentosa, oscura,
no se parecía al río manso de mi infancia,
más bien era el mismo demonio
que estiraba la lengua sobre nosotros.
Todos los vecinos subieron a los techos,
y yo juro, y mi perro jura,
vimos a Dante y a Virgilio
pasar en bote por mi calle
rumbo al Purgatorio.


Dinastías bajo el agua

Tengo junto al horno
a los poetas de la dinastía T'ang.
Secan sus páginas junto al calor mientras
numerosas son las dinastías
que esperan su turno,
y vastas también
aquellas que han perdido totalmente su esperanza
bajo el agua enlodada.
Li Po, se decía de él, escribía poemas
que con tinta fresca aún
arrojaba al río.
Alguien, ¿tal vez LiPo desde la luna?
arrojó un río sobre mi casa,
sobre mis libros y papeles,
para enseñarme tal vez
el valor perecedero
de todo papel.
Y todavía se ríe.

Roberto Malatesta (Santa Fe, Argentina, 1961), "Por encima de los techos" (2003), El silencio iluminado, Leviatán, Buenos Aires, 2011

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Foto: El Corazón de las Cosas

Jorge Fondebrider / Monarcas

No veo cuántas cosas podrían interesarme menos
que el viaje migratorio de las mariposas
monarca y, sin embargo, fui,
crucé Ciudad de México
en busca de un santuario en Michoacán.
Y así subí una tarde tres mil setecientos escalones.
Cambié unas frases triviales con gente en el camino,
jadeando me detuve muchas veces, perdí el aire,
pero por fin llegué.
No veo cuántas cosas podrían interesarme menos que llegar, pero llegué.
Parece que es así
cuando uno llega,
siempre.

[inédito]

Jorger Fondebrider (Buenos Aires, 1956)

Adriana Hidalgo Editora - Wales Literature Exchange - LOM - Eterna Cadencia - El Orate y la Musa

Jason Shinder / Jacksonville, Vermont

Porque no me he casado tengo la piel como una naranja

cuya vida ha transcurrido en la oscuridad. Dentro de la naranja
estoy ciego. No puedo decir cuándo una mano la alcanza

y rompe los átomos de la sangre. Algunos días

un mirlo traerá el viento hasta mi cabello.
O las nubes amarillas que caen sobre el frío suelo son animales

que luchan unos con otros por la pena acumulada.

Todas las mujeres a  las que he conocido han sido

destruidas por la niebla y el ciervo que cruza el campo por la noche

Jason Shinder (Nueva York, Estados Unidos, 1955-2008), Stupid Hope, Greywolf Press, Minneapolis, 2009
Traducción de Jonio González.

Ref.:
Poetry Foundation
Poets Org
New York Times

Foto: Silliman's Blog

JACKSONVILLE, VERMONT

Because I am not married, I have the skin of an orange

that has spent its life in the dark. Inside the orange I am blind.
I cannot tell when a hand reaches in and breaks

the atoms of the blood. Sometimes a blackbird will bring the wind

into my hair. Or the yellow clouds falling on the cold floor
are animals fighting each other

out of their drifting misery. All the women I have known

have been ruined by fog and the deer crossing the field at night.

Ricardo Molinari / De "El tabernáculo"

V

Sí, qué tejado, qué sombra de madera sobre
    el último día.
Cantaba el mar en playas de níquel, el mar
    Lleno de sudor,
Siempre el mar.

Yo estaba desesperado como si ya no quedara
    otra vida,
como si el mundo fuera plano
y mi sueño estuviera colgado de una pared
llagada.

Sí; el amor, la carne, el triste sueño. Yo no
    quería morir,
no quise llevar una flor transparente sobre el
    hombro pasajero;
dejar de ser un pobre árbol sin jacintos.

(Mañana, cuando esté sereno, todo se me ha
    de volver tonto; ya estoy sordo
de llevar mis ríos a un corredor;
de dirigirme a una frase viviente entre montañas,
a un vaso de café, a una canción, a toda una
    noche sin dormir).

Pero el amor es el amor,
Y yo tolero lo que me ayuda a ser diferente:
silencio entre dos hojas, espacio entre los
    hombres.

Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898-1996), El tabernáculo [1934], Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2001

Ref.:
Clarín/Otra Iglesia Es Imposible
La Nación
Biblioteca Digital Ciudad Seva
Poemas del Alma
Poesía en Español

Foto: Zenda s/d