Giuseppe Belli / Los gatos de la inquilina

Los gatos de la inquilina 

Pero en serio, en serio, eh seora Nina,

¿No puede terminarla con los gatos?

Anoche me rompieron cuatro platos

Y hoy ya me destrozaron dos terrinas.

Mientras uno se carga la gallina,

Otro emporca la cama recién hecha...

Y preciso es que yo los acometa

A escobazos por toda la cocina.

Hoy me arañó sin más el más pequeño,

¿Por qué debo sufrir yo tales daños?

¿Por su altillo de par en par abierto?

Si se dicen las cosas una, dos

Tres... cuatro veces... es bastante, creo.

Téngase usted en casa con los gatos.

 Giuseppe Gioachino Belli (Roma, 1791-1863), Tutti i sonetti romaneschi, a cura di Marcello Teodonio, Roma, 1998 

Versión: Jorge Aulicino 

Li gatti dell'appigionante

Ma ddavero ddavero, eh sora Nina
Nun volemo finilla co sti gatti?
Jerzera me sfassciorno quattro piatti:
Oggi m' hanno scocciato una terrina:

Uno me te dà addosso a la gallina:
L'antro me sporca li letti arifatti...
E oggnisempre bbisoggna che commatti
A ccaccialli a scopate da cuscina.

Ecco, er pupo oggi ha er gruggno sgraffiggnato,
E pperché ho da soffrì ttutti sti guasti?
P' er vostro luscernario spalancato?

Quanno le cose sò ddette una, dua
Tre e cquattro vorte, me pare c' abbasti.
Lei se tienghi li gatti a ccasa sua.

Ilustración: Dos gatos, azul y amarillo, 1912, Franz Marc

Roberto Raschella / De "La casa encontrada", 3

de Poema de la servidumbre

I

Sólo los barones llevaban pistola.
El leñador levantaba eternamente el hacha.
Se abría la puerta de la roca,
sangraba la Límina. Ya los pastores
no daban su vida por las ovejas.
Odre de hambres, nacimientos llorados.
Había largos viajes y pequeñas verdades,
[Es cierto que no es cierto,
y quien ultraja no será ultrajado,
y el mal no sigue al mal,
ni el bien, al bien.
Que no se muere porque no se vive;
que pueden perderse todos los sentidos,
nunca el ojo,
el ojo de la guerra,
el ojo del pensamiento]
un padre abofeteado y sin garganta,
las tiendas, las lámparas,
ofensas naturales, ofensas humanas.
El pan cristiano, el pan repartido y cuadrado.
Ladrillos viejos entre la nieve de memoria igual.
Medidas intuitivas con lunario de santos.
Hablábamos siglos de estrellas, de soles,
vencidos,
fatales espejos, mármoles penitentes.

Roberto Raschella (Buenos Aires, 1930), "Malditos los gallos" (1979), La casa encontrada. Poesía reunida, 1979-2010, Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, 2011

Foto: Caños en Dock Sud, 1972, Eduardo Grossman

Quasimodo / Fortini / Poemas de guerra

En las ramas de los sauces

¿Y cómo podríamos nosotros cantar
con el pie extranjero sobre el corazón,
entre muertos abandonados en las plazas
sobre la hierba dura de hielo, el lamento
de corderos de los chicos, el alarido negro
de la madre que iba al encuentro del hijo
crucificado en el palo del telégrafo?
En las ramas de los sauces, por voto,
también nuestras cítaras estaban colgadas,
oscilaban leves en el triste viento.

Salvatore Quasimodo, Giorno dopo giorno, 1947, Tutte le poesie, Mondadori


Alle fronde dei salici

E come potevamo noi cantare
con il piede straniero sopra il cuore,
fra i morti abbandonati nelle piazze
sull'erba dura di ghiaccio, al lamento
d'agnello dei fanciulli, all'urlo nero
della madre che andava incontro al figlio
crocifisso sul palo del telegrafo?
Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento


Canto de los últimos partisanos

En el parapeto del puente
Las cabezas de los ahorcados
En el agua de la fuente
La baba de los ahorcados.

Sobre el pavimento del mercado
Las uñas de los fusilados
Sobre la hierba seca del prado
Los dientes de los fusilados.

Morder el aire morder las piedras
Nuestro cuerpo no es ya humano
Morder el aire moder las piedras
Nuestro corazón no es ya humano.

Pero hemos leído en los ojos de los muertos
Y en la tierra haremos libertad
Pero está apretada en los puños de los muertos
La justicia que se hará.

Franco Fortini, Foglio di via, 1948, Einaudi


Canto degli ultimi partigiani

Sulla spalletta del ponte
Le teste degli impiccati
Nell'acqua della fonte
La bava degli impiccati.

Sul lastrico del mercato
Le unghie dei fucilati
Sull'erba secca del prato
I denti dei fucilati.

Mordere l'aria mordere i sassi
La nostra carne non è più d'uomini
Mordere l'aria mordere i sassi
Il nostro cuore non è più d'uomini.

Ma noi s'è letta negli occhi dei morti
E sulla terra faremo libertà
Ma l'hanno stretta i pungi dei morti
La giustizia che si farà.

Versiones de Jorge Aulicino

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Foto: En su retirada, los nazis vuelan un puente de Florencia, 1944 Sito dell'Associazione Nazionale Partigiani d'Italia - Sezione Emilio Diligenti

Néstor Groppa / arte bobo

arte bobo

(¿"pasto bobo"?)

Caen notas como gotitas de savia
en la tarde calurosa.
Notas musicales de un piano universal.
Nacen del calor y promueven
brisas.
Recorremos ideas y la única patria.
Pensamos en lo nacional, regional y local.
Nos condolemos de los idiotas locales, regionales
y nacionales.
Porque no sólo el arte
tiene origen, lugar, orden. El arte y los artistas.
Los estériles críticos también.
("la crítica es tan importante como la obra literaria" ¡?)
Si local, siendo extranjero -por caso, norteamericano-
resulta extraordinario, aunque sea aldeano, pues acabará
siendo una aldea exótica, seguramente.
Si local, por ser nación argentina, es relativo
al coro nacional (¡¿al coro nacional lo forman los países
vecinos?!).

En cambio, para el bobo, todo lo que cruce de enfrente
o acerque de lejanías, es universal
aunque no tenga la consagración de las gotitas musicales
de la savia que refresca la tarde
anocheciendo
en tierra local

tan eterna, la pobre

y universal

y sola

como todos los terruños.

Néstor Groppa (Laborde, Córdoba, 1928-San Salvador de Jujuy, 2011), VOLVERÁ EL MAR y se irá... como entonces- Libro de ondas. Segunda parte. Ediciones Buenamontaña, Jujuy, 2007

Ver más poemas de Groppa aquí

Foto: Groppa, archivo personal del autor

Gerard Manley Hopkins / Despierto y siento la pelambre...

(Despierto y siento la pelambre…)

Despierto y siento la pelambre de la sombra, no del día.
¡Qué horas, oh qué horas tan negras pasamos
esta noche! ¡Qué visiones, corazón, has visto, qué caminos caminado!
Y muchos más vendrán, hasta la luz última y tardía.

Doy fe de lo que digo. Pero donde digo
horas quiero decir años, decir vida. Y mi lamento
es reclamo innumerable, cartas muertas que yo intento
enviar al tan distante, ¡ay!, y más amado amigo.

Soy pura hiel, ardor de estómago. Los más hondos decretos
de Dios me hicieron probar sabor amargo: yo era mi sabor;
los huesos en mí se apuntalaron, la carne se llenó, la sangre colmó la maldición.

El leudante del espíritu fermenta una masa sosa. Veo
que así son los condenados, y sus flagelos son
como yo el mío, sus propios yóes sudorosos, mas peor.

Gerard Manley Hopkins (Essex, Inglaterra, 1844-Dublin, 1889), Mirta Rosenberg, "Conversos", El árbol de las palabras. Obra reunida 1984/2006, editorial Bajo la Luna, Buenos Aires, 2006

Imagen: Gerard Manley Hopkins a los 19 años, por George Giberne National Portrait Gallery, Londres

(I wake and feel the fell…)

I wake and feel the fell of dark, not day.
What hours, O what black hours we have spent
This night! what sights you, heart, saw; ways you went!
And more must, in yet longer light’s delay.

With witness I speak this. But where I say
Hours I mean years, mean life. And my lament
Is cries countless, cries like dead letters sent
To dearest him that lives alas! away.

I am gall, I am heartburn. God´s most deep decrees
Bitter would have me taste: my taste was me;
Bones built in me, flesh filled, blood brimmed the curse.

Selfyeast of spirit a dull dough sours. I see
The lost are like this, and their scourge to be
As I am mine, their sweating selves, but worse.

Renato Rezende / Dos poemas

Historia

Ayer volví a ver el libro Historia de Brasil
que estudié de niño en el colegio.
Había una foto de la familia real: Don Pedro II,
la princesa Isabel, el Conde D'Eu. Esas personas
realmente existieron, un día, y hoy están muertas.

A la noche, releyendo Orlando Furioso,
pensé en aquel joven Roland, muerto
en 778, en una emboscada vasca
contra los francos de Carlomagno.
Ese anónimo Roland, que sin sospecharlo
inspiró la Chanson, el Innamorato, el Furioso,

Hoy estoy aquí, a la luz, pero la vida
con sus razones fugitivas, es arisca, y ya
(astutamente) la sombra se aproxima.


Paseo

Me demoro
en el centro de la ciudad,
en el Castelo, en el Passeio.
Me demoro
en Rio de Janeiro
como si fuese otrora
y se dijese:
Él se demoraba en el Centro,
al azar.
Me demoro como quien quiere
ser atropellado
perderse en un tropezón
olvidarse de sí mismo.
Me demoro como se demoran
los mendigos que viven en la calle
y esperan el día entero
que sus casas sean abandonadas.
Me demoro como un expulsado
cuya única felicidad
es un destello de luz en la cara.

Renato Rezende (San Pablo, 1964), 6 poetas de Argentina & 6 poetas de Brasil, traducción de Teresa Arijón, editorial Bajo la Luna, Buenos Aires, 2011


História

Ontem revi o livro História do Brasil
que quando menino estudei no ginásio.
Havia uma foto da familia real: Don Pedro II,
a Princesa Isabel, o Conde D'Eu. Esas pessoas
realmente existiram, um dia, e hoje estão mortas.

A noite, relendo Orlando Furioso,
pensei nesse joven Roland, morto
em 778, numa emboscada Basca
contra os francos de Carlos Magno.
Esse anônimo Roland, que sem suspeitar,
inspirou a Chanson, o Innamorato, o Furioso.

Hoje estou aqui, sob a luz, mas a vida
com sus razões fugidias, é arisca, e já
(sorrateiramente) a sombra se aproxima.


Passeio

Demoro-me
no centro da cidade,
no Castelo, no Passeio.
Demoro-me
no Rio de Janeiro
como se fose outrora
e se dissesse:
Ele demorava-se no Centro,
a esmo.
Demoro-me como quem quer
ser atropelado
sumir num tropeção
esquecer-se de si mesmo.
Demoro-me como se demoram
os mendigos que moran na rua
e que esperam o dia inteiro
para suas casas serem abandonadas.
Demoro-me como un destituído
cuja única felicidade
o clarão de luz na cara.

Foto: Rezende Circuito

Gerard Manley Hopkins / Consuelo de la carroña

Consuelo de la carroña

No. Desesperación, no, podrido alimento, no haré de ti mi banquete;
no quiero desatar -por flojas que estén- estas últimas ligaduras del hombre
en mí, ni, en la extrema fatiga, gritar: no puedo más. Puedo;
algo puedo: esperar, desear que llegue el día, no elegir no ser.
Pero ah, pero oh tú, terrible, ¿por qué rudamente quieres sobre mí
grabar cono en la roca tu pie derecho, retorcedor del mundo?
/¿Clavar en mí una garra de león? ¿Hurgar
con tenebrosos ojos en mis huesos quebrados? ¿Aventarme, oh,
en remolinos de tempestad, amontonarme allí, furioso por esquivarte y escapar?
¿Por qué? Para que mi paja se disperse, mi grano permanezca limpio y puro.
Más aun, en toda ese pena, esa tortura desde que (parece) besé el látigo,
antes bien, la mano, mi corazón, ¡oh, mira!, mi fuerza replegada,
/furtiva mi alegría, quisiera reír, vivar.
¿Vivar a quién? ¿Al héroe cuyo gesto me precipitó abajo, su pie
me aplastó? ¿O a mí que combatí? ¿Cuál de los dos?
¿El uno y el otro? Aquella noche, aquel año
de tinieblas ahora disipadas, me tendí, miserable, luchando (¡oh Dios mío!)
/con mi Dios.

Gerard Manley Hopkins (Essex, 1844-Dublin, 1889), Alberto Girri, "Lírica de percepciones. G. M. Hopkins: cuatro poemas", 1983, Obra poética IV, Ediciones Corregidor, 1984


40. (Carrion Comfort)

NOT, I’ll not, carrion comfort, Despair, not feast on thee;
Not untwist—slack they may be—these last strands of man
In me ór, most weary, cry I can no more. I can;
Can something, hope, wish day come, not choose not to be.
But ah, but O thou terrible, why wouldst thou rude on me
Thy wring-world right foot rock? lay a lionlimb against me? scan
With darksome devouring eyes my bruisèd bones? and fan,
O in turns of tempest, me heaped there; me frantic to avoid thee and flee?

Why? That my chaff might fly; my grain lie, sheer and clear.
Nay in all that toil, that coil, since (seems) I kissed the rod,
Hand rather, my heart lo! lapped strength, stole joy, would laugh, chéer.
Cheer whom though? the hero whose heaven-handling flung me, fóot tród
Me? or me that fought him? O which one? is it each one? That night, that year
Of now done darkness I wretch lay wrestling with (my God!) my God.

Poems of Gerard Manley Hopkins now first published, edited with notes by Robert Bridges. London, Humphrey Milford, 1918.
Bartleby.com

Ilustración: Jonás, 1511, Michelangelo Buonarroti, Capilla Sixtina

Juan Gelman / Fenómenos sociales

Por la cabeza pasa el mundo
disfrazado o vestido de mundo
con epidemias, máquinas, maquilas.
La deuda primordial sigue en pie.
Los contornos de la
palabra se cansan en
enfermedades que la hermosura produce.
¿Cómo vive aquí, más elevada
que la tierra que da de comer?
¿Piensa que deja espacios libres
después de pasar? ¿Cree que
se queda en el mismo lugar
haciendo sombra a los faisanes?
Las ofrendas de leche
no cambian el dolor ni el amor ni
el aire humano que
sube a los astros
porque no puede hacer otra cosa.

Juan Gelman (Buenos Aires, 1930-México, 2014), El emperrado corazón amora, Seix Barral, Buenos Aires, 2011

Ilustración: Desnudo, hojas verdes y busto, 1932, Pablo Picasso

actualizado 2014

Pat Boran / Un hombre es tan bueno...

Un hombre es sólo tan bueno…

Un hombre es sólo tan bueno
como lo que le dice a un perro
cuando tiene que salir de la cama
a mitad de una noche de invierno
porque algún condenado perro ha estado ladrando;

y él va y abre la puerta
en camiseta y calzoncillos
y allí sobre el basurero poceado
del frente al que llaman campo de deportes
encuentra al perro callejero con una pata

levantada por la expectativa
y una expresión que dice Gracias a Dios
por un minuto pensé
que el único despierto era yo
en este maldito pueblo.


Pat Boran (Portlaoise, Irlanda, 1963), New and Selected Poems, Dublin, Dedalus Press, 2007
Traducción de Jorge Fondebrider


A man is only as good/ as what he says to a dog/ when he has to get up out of bed/ in the middle of a wintry night/ because some damned dog has been barking;// and he goes and opens the door/ in his vest and boxer shorts/ and there on the pock-marked wasteground/ called a playing field out front/ he finds the mutt with one paw// raised in expectation/ and an expression that says Thank God/ for a minute there I thought/ there was no one awake but me/ in this goddamned town.

Ilustración: Federico II Gonzaga, c.1525, Tiziano

Sandro Barrella / Una lengua leporina

Más allá del obstáculo

por Sandro Barrella

(Fragmento)



Se dice “dificultades de la poesía”, y uno tiende a enredarse con problemas del oficio. Está el poema, el objeto al que uno dedica su atención aun cuando no está escribiendo. Pero para cuando esto sucede ya hay una historia personal, un registro en el que se ha perdido, quizás, el comienzo, aquel primer impulso por el que fuimos arrastrados hacia un acto francamente curioso: escribir. Para entonces, poesía y poema se han confundido, al punto de no distinguir si media entre ambos una amistad-agenciamiento ideal-, o un abismo (figura esta, que podría ser reemplazada por: desfiladero/ túnel/ puente/ selva oscura...) que hay que atravesar. Incluso se acepta sin más la voz de la maestra que dice, por ejemplo, “hoy vamos a leer una poesía”. Poesía y poema como sinónimos. A la vez, suele pensarse de la poesía como de un supra-estado, una sustancia inmaterial-¿cielo ideal?-que precede o envuelve a la conciencia y la razón instrumental; aquello que está, no digamos, más allá de una disciplina, sino como ajena a los problemas que esta pueda ocasionar en quien la ejerce. Lo mismo puede decirse de la literatura con sus manuales: más allá de la historicidad de los movimientos, estilos o nombres, ni la comprende en su totalidad, y menos aun la explica. De momento diré que, a quien escribe poemas, se le presentan dificultades específicas de la escritura, como las que puedan tener-a cada cual las suyas de su caso- una modista, un carpintero, o un castor que construye su madriguera. Pero sospecho que no es de esto, de lo que trata el tema que propone este libro.


Se escribe en-y con-la lengua materna (incluso, a veces, en contra). Pero esa lengua puede no coincidir con la lengua oficial de la tierra donde uno nació. Un caso de doble madre, o doble filiación.
La lengua materna de la madre sobrevuela el habla de la casa, y lega al hijo una lengua torcida, leporina, una lengua que además se nutre de sustitutos. Ser Madre de leche, decía mi abuela, recuerdo de una tradición en la que amamantar al hijo de la vecina creaba un lazo más allá de la biología. ¿Madre sustituta, o una segunda madre como repetición del devenir al mundo y que duplica, además, el origen? Una pregunta.
Mi madre italiana conversa con su madre. De ese cotilleo, salpicaduras de vocablos. Los que recuerdo remiten al acto de comer: en las familias italianas de los pueblos del sur la comida es un tema muy importante. De regocijo en la saciedad, de pánico en la escasez. Recuerdo con asombro-y más con alegría-dos palabras de esa lengua privada, al uso, que fueron el negativo oculto de su equivalente en español. Voy a ocuparme de eso que en nuestro idioma llamamos bocado. En el dialecto de Calvello, pequeño pueblo de campesinos de la Basilicata, la palabra invierte la relación de sentido entre la boca de quien recibe el alimento y el instrumento que lleva la comida. La distancia entre una boca y un tenedor es mayor de la que pueda imaginarse. Habiendo terminado de comer la porción recibida, sin segundo plato a la vista, la frase que iría a escucharse combinaba dialecto calvellés y español: “¿querés otra furcchinatta?”. Misión imposible traducir lo que daría para furcchinatta un neologismo más o menos así, “tenedorada”. Una furcchinatta no alcanza a ser una porción-se entiende que más pequeña que la que ya comimos-, es todo cuanto quepa, de una vez, en el tenedor. (Fatalmente pienso en tallarines caseros amasados por mi abuela). La otra palabra es condimentar, que no existió en mi español, lengua materna con remiendos, hasta mi adolescencia, cuando finalmente la descubrí. Hasta entonces, poner sal aceite y limón a una ensalada se dijo “cunssar”.
Literal hasta donde se pueda, mejor huir de la hermenéutica autobiográfica, del hecho más o menos vulgar de una escena de familia. Todos tenemos una, o tuvimos, o no tuvimos y esa fue también una forma de tenerla. Quiero señalar un origen posible de acercamiento a la poesía-con la dificultad que comporta-, en esos fragmentos, minucias, episodios lingüísticos que la mente ha procesado y reprodujo luego, muchos años después, en efectos de extrañeza. Quiero decir: ¿hay algo más extraño que un poema? Me pregunto.

Dificultades de la poesía (Adúriz, Anadón, Barrella, Butti/Ramírez, Edwards, Gruss, Masín, Oteriño, Robino, Solinas, Sylvester), Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2011

Cesare Pavese / Trabajar cansa

Cruzar una calle para escapar de casa
lo hace sólo un muchacho, pero este hombre que vaga
todo el día por las calles ya no es un muchacho
y no escapa de casa.

Hay en verano
siestas en que hasta las plazas quedan vacías, tendidas
bajo el sol que está por caer, y este hombre, que llega
por una avenida de inútiles plantas, se detiene.
¿Vale la pena estar solo, para estar siempre más solo?
Solamente vagar, las plazas y las calles
están vacías. Hace falta parar a una mujer
y hablarle y pedirle vivir juntos.
De otro modo, uno habla solo. Es por esto que a veces
hay un borracho nocturno que comienza a parlotear
y cuenta los proyectos de toda la vida.

No es cierto que esperando en la plaza desierta
se encuentra a alguno, pero el que recorre las calles
se para cada tanto. Si fueran dos,
aun andando por la calle, la casa estaría
donde estuviese esa mujer y valdría la pena.
A la noche, la plaza vuelve a estar desierta
y este hombre que pasa no ve las casas
entre las inútiles luces, no levanta ya los ojos:
siente sólo el empedrado que hicieron otros hombres,
de manos endurecidas como las suyas.
No es justo quedar en la plaza desierta.
Vendrá ciertamente esa mujer por la calle
que, rogada, querría dar una mano en la casa.

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, 1908-Turín, 1950), "Lavorare stanca" (1936, 1943), Poesie, Mondadori, 1969
Versión de J. Aulicino


Lavorare stanca

Traversare una strada per scappare di casa
lo fa solo un ragazzo, ma quest’uomo che gira
tutto il giorno le strade, non è più un ragazzo
e non scappa di casa.

Ci sono d’estate
pomeriggi che fino le piazze son vuote, distese
sotto il sole che sta per calare, e quest’uomo, che giunge
per un viale d’inutili piante, si ferma.
Val la pena esser solo, per essere sempre più solo?
Solamente girarle, le piazze e le strade
sono vuote. Bisogna fermare una donna
e parlarle e deciderla a vivere insieme.
Altrimenti, uno parla da solo. È per questo che a volte
c’è lo sbronzo notturno che attacca discorsi
e racconta i progetti di tutta la vita.

Non è certo attendendo nella piazza deserta
che s’incontra qualcuno, ma chi gira le strade
si sofferma ogni tanto. Se fossero in due,
anche andando per strada, la casa sarebbe
dove c’è quella donna e varrebbe la pena.
Nella notte la piazza ritorna deserta
e quest’uomo, che passa, non vede le case
tra le inutili luci, non leva più gli occhi:
sente solo il selciato, che han fatto altri uomini
dalle mani indurite, come sono le sue.
Non è giusto restare sulla piazza deserta.
Ci sarà certamente quella donna per strada
che, pregata, vorrebbe dar mano alla casa.

---
Ilustración: Paesaggio, 1943, Giorgio Morandi

Angel Faretta / Agrícola con interrogantes

Agrícola con interrogantes

a Mirta Rosenberg

Una lechuza remplaza a la madre, es sabido;
Se tiende frente a la cuna
Ofreciendo su pecho:
Blanco plumón de mal augurio;
Una lechuza sin embargo,
Deja estelas de conformidad
A la leyenda que hace de ella
Un ave de presa convertida
A una domesticidad augural.
Emblema que se posa sobre el hombro
Aún el de mármol más vetusto,
Clave de Minerva,
Usos y costumbre de lustral período,
Se tiende en su lecho:
Que ella misma se fabrica
Con hierbas secas de aulaga y esparto.
Huye del sol, sombra indecisa,
Se junta a la sombra de un peral
O de un enebro; dulce conjura
De quien sabe acechar su vuelo
Entre un nocturno cielo de imprecisas,
Suaves canciones apenas entonadas,
Dichas, entonces, entre el abandono de medianoche;
Tersa estela de peregrinos llamados,
Calma quieta de estelar medida
Que mece, como una madre de ornitológica belleza,
Una cuna, latido de ébano embadurnado,
Un matiz lechoso, un barniz,
Que en sus garras desafía al tiempo y a la noche;
Una madre cordial y sustituta,
Rima fácil para prostituta.

Angel Faretta (Buenos Aires, 1953), Cuestiones bizantinas, inédito


Ilustración: Palas, 1898, Gustav Klimt

Milo De Angelis / Poética

De la época de mi juventud
(Fragmento)

Recuerdo un llamado telefónico, en 1974, a una poeta de mi generación. No era tan fácil como ahora. No había celulares ni correo electrónico. Existía sólo el teléfono fijo. Y como yo vivía aún con mi familia, no quería llamar desde mi casa, quería estar solo para ese diálogo acerca de la poesía. Entonces llamé desde un bar, bien provisto de fichas, y empezamos a hablar. En cierto punto, mientras discutíamos unos versos, me di cuenta de que esa situación constituía el emblema mismo de la poesía. Estábamos allí, pendientes de la caída de una ficha telefónica, en medio del tráfago del mundo, intentando ser breves y hacerlo entrar todo en un último minuto: esa llamada telefónica, esa ficha telefónica que nos quedaba, tenían exactamente el rostro de la poesía.

Milo De Angelis (Milán, 1951), leído en la Feria del Libro de Buenos Aires, el 30 de abril de 2011. Traducción de María Julia De Ruschi

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Foto: De Angelis por Viviana Nicodemo

Milo De Angelis / De "Terra del viso"

[de Terra del viso, 1985]

Encuentro una sintaxis

Reencuentro una sintaxis en los siglos ya estudiados
que aleja tanto el oriente como las nubes.
Es bueno plasmar el sueño con lo que abraza la idea.
Nadie violará un sueño heredado.

Y se hielan, en el tórax, las altas carreras infantiles
que inspiró. A veces suelo fijar
la mirada en los carteles de la ruta, en
la fuerza de choque precisa, que le restituye
a ese teatro su miedo de morir.

Biografía sumaria, traducción de María Julia De Ruschi, Hilos Editora, Buenos Aires, 2011


En los pulmones

La manta, su fuerza, mientras crecíamos.
O los ojos que ayer fueron ciegos,
hoy tuyos, ayer lo inseparable. Las ampollas,
el arroz blanco devienen el único
mundo sin símbolo. Materia que
fue solamente materia, nada que
fue solamente materia. Velar, no velar, poesía,
cobalto, padre, nada, chopos.

Dopo la lirica, poeti italiani 1960-2000. A cura di Enrico Testa, Giulio Einaudi Editore, Turín, 2005
Versión de Jorge Aulicino

Milo De Angelis (Milán, 1951)

Ritrovo una sintassi

Ritrovo una sintassi nei secoli già studiati
allontanando sia l'oriente sia le nubi.
È forte plasmare il sogno con ciò che l'idea abbraccia.
Nessuno violerà un sogno ereditato.

Ecco gelarsi, nel torace, le corse infantili
e alte che esso spinse. A volte so fermare
gli occhi sui cartelli stradali; sulla
forza d'urto precisa, che restituisce
a quel teatro la sua paura di morire.

Nei polmoni

La coperta, la sua forza, mentre crescevamo.
O gli occhi che ieri furono ciechi,
oggi tuoi, ieri l'inseperabile. Le fiale,
il riso in bianco diventano l'unico
mondo senza simbolo. Materia che
fu soltanto materia, nulla che
fu soltanto materia. Vegliare, non vegliare, poesia,
cobalto, padre, nulla, pioppi.

---
Ilustración: Señal roja, Antoni Tàpies

Pier Paolo Pasolini / De "Umiliato e offeso. Epigrammi", 2

X
A los redactores de "Officina"

Querido Leonetti, y Roversi, y Scalia, y Romanò y Fortini,
¿quién tiene menos derecho que yo de escribir estos versos?
¿Quién ha pensado menos que yo en éstos, nuestros años?
¿Quien ha leído menos que yo, quién ha sufrido menos?
Alegre sujeto de alienación, siervo de una riqueza
-desechada por aventureros milaneses, por putañeros napolitanos-,
paso como un muerto entre los vivos o un vivo entre los muertos:
traición incierta, devuelta, desesperada,
fruto de ambiciones inexistentes, de necesidad no verdadera.
Y no he sido ni siquiera pagado...
Ahora siento en mí un sabor de lluvia no caída,
cada vivacidad de la vida tiene un fondo de llanto:
Solo una fuerza confusa me dice que un nuevo tiempo
comienza para todos y nos obliga a ser nuevos.
Tal vez -para quien ha sentido y se ha dado- está el compromiso
no ya de sentir y de darse, sino de pensar y buscarse,
si el mundo comienza a terminar de ser el mundo
en el que, ya suyos, hemos nacido, primero creído eterno,
luego fértil objeto de historia: siempre reconocido.
Pero también el tiempo de la vida es pensar, no vivir,
y como el pensar es ahora sin método y verbo,
luz y confusión, prefiguración y fin,
se está disolviendo en el mundo también la pura vida.
Quijotescos y duros agredimos la nueva lengua,
que todavía no conocemos, que debemos intentar.

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975), "La religione del mio tempo. Umiliato e offeso. Epigrammi" (1958), Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2003
Versión: Jorge Aulicino


X
Ai redattore di "Officina"

Caro Leonetti, e Roversi, e Scalia, e Romanò e Fortini,
chi ha meno diritto di me di scrivere questi versi?
Chi ha meno di me pensato,in queste nostre annate?
Chi meno di me ha letto e di me meno sofferto?
Lieto soggetto di alienazione, servo d'una ricchezza
-buttata da avventurieri milanesi,da puttanieri napoletani-
passo come un morto tra i vivi, o un vivo tra i morti:
tradimento incerto, rimandato, disperato,
frutto di ambizioni inesistenti, di necessità non vere.
E non ne sono stato neanche pagato...
Ora sento, in me, un sapore di pioggia appena caduta,
ogni vivacità della vita ha uno sfondo di pianto:
Solo una forza confusa mi dice che un nuovo tempo
comincia per tutti e ci obbliga ad essere nuovi.
Forse -per chi ha sentito e si è dato- è l'impegno
non più a sentire e a darsi, ma a pensare e cercarsi,
se il mondo comincia a finire d'essere il mondo
in cui già suoi, siamo nati, prima creduto eterno,
poi fertile oggetto di storia: sempre riconosciuto.
Ma anche il tempo della vita è pensare, non vivere,
e poichè il pensare è ora senza metodo e verbo,
luce e confusione, prefigurazione e fine,
si sta dissolvendo nel mondo anche la pura vita.
Donchisciotteschi e duri, aggrediamo la nuova lingua
che ancora non conosciamo, che dobbiamo tentare.

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Foto: Francesco Leonetti, Pier Paolo Pasolini, Roberto Roversi, Angelo Romanò, Gianni Scalia, Franco Fortini, c.1955

Aldo Oliva / "Visajes"

Postales de M.I.
"Visajes"

Sueño: miro tu soñar;
centellea el poema

Una franja
pizarra y negra
(con dejos claros
aún indiscernibles)
¿puede ser el croma
extensivo de la tierra,
oferente,
del dulcísimo amor?

La negrura del principio,
sin embargo, ¡cuidado!
abre la turbia
claridad de la arena
en la inquieta
ondulación de sueño
y médano.

Finísimos,
y casi muertos,
lejanos
(aunque el ojo los inyecte
a la inmediatez
del corazón),
tronquillos
(también en negritud)
suscitan el despojo
del sueño que está en mí,
siendo tú misma.
¿Por qué no puede la palabra,
sino por la tensión de fango y oro
(un miserable ocre),
no poder todo?

Una ausencia, cromática,
inasible visible,
persona,
en la orilla celeste,
¿quién eres
sino mujer
en la infinita distancia
de esta letra voraz
que te ama y te alza?

Aldo Oliva (Rosario, 1927-2000), "De fascinatione", 1997, Poesía completa, Editorial Municipal de Rosario, Rosario, 2003

Ilustración: Porte, Jean Dubuffet

Alberto Girri / De "Homenaje a W. C. Williams"

Expectativas al mediodía

Para enlazarte, conectarte
con una madreselva,
su inmutable
exterior de sarmentosa
y velluda mata,
y con lo exteriormente
vivo de una rosa, tallo espinoso,
hojitas,
y el placer
del claroscuro que en ella
provocan sus relieves,

cuánto
estará subordinado
a que inhales sin discurrir
si la presencia de ambas es
también ausencia,
madreselva y rosa que sólo
lo serían en el mirar de tu subjetividad:
la forma de esas flores
como la vista de esas flores,
en tanto que la no visión
las haría inexistentes como formas,
el vacío;

cuánto, entonces, dependerá
de que las aferres y agites
reclamando:

Ya que fuera del vacío
no hay forma alguna,
y no hay
vacío fuera de la forma,
y no hay
objetos: ni la madreselva ni la rosa lo son,
¿qué ilumina mis dedos, qué vibra
desde los desiguales bordes, extensos pedúnculos,
carnosas bayas?
Dilo, memoria, dilo.

Alberto Girri (Buenos Aires, 1919-1991), "Homenaje a W. C. Williams", 1981, Obra Poética IV, Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 1984
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Ilustración: Sin título, 1945, Tomás Maldonado

Gianfranco Ciabatti / Breviario de estética

[De Preavvisi al reo]

(breviario de estética)

No respondas nada
a la demanda del llanto. A su invitación
de resolver fácilmente
las razones del dolor,
no adhieras.

A quien exige clamores
de tu rebelión
y grita en nombre de una libertad
que no le cuesta nada,
opone la ciencia de un origen ínfimo
y la regla de remontarlo.

Y cuando la imprecisión
tiente tu indolencia, no eludas
el esfuerzo de hacerte entender,
buscando escapatorias entre los hábiles para hablar
de cualquier cosa y de nada,
y busca la palabra que te es precisa.

Gianfranco Ciabatti (Ponsacco, 1936-Florencia, 1994), Dopo la lirica, poeti italiani 1960-2000. A cura di Enrico Testa, Giulio Einaudi Editore, Turín, 2005
Versión de Jorge Aulicino


[Da Preavvisi al reo]

(breviario di estetica)

Non rispondere niente
alla domanda del pianto. Al suo invito
di risolvere facilmente
le ragioni del dolore
non aderire.

A chi esige clamori
dalla tua ribellione
e grida in nome di una libertà
che non gli costa niente
opponi la scienza di un'infima origine
e la prassi del risalire.

E quando l'imprecisione
tenta la tua indolenza, non eludere
la fatica del farsi capire,
cercando scappatoie tra i valenti nel discorrere
d'ogni cosa o di niente,
ma cerca la parola che ti occorre.

---
Ilustración: Orador, 1965, Leon Golub

Martín Maigua / Comencé por la bolilla...

Comencé por la bolilla que menos sabía


En un impulso por abandonar el examen
le dije al profesor
que la Facu era secundaria en mí.
Afuera estaban mis padres y amigos,
mamá fumaba yendo de un lado a otro
y de a ratos miraba el reloj. Papá esperaba serio
en un banco del pasillo, no quiso hablar con nadie
hasta que yo saliera.
Mis amigos escondían en bolsas de nylon
distintos frascos
con cócteles de olores putrefactos.

Si lo que más querés es otra cosa
no dejes de hacerla, me dijo el profesor.
Sentí una fuerza extraña
y con la seguridad de quien decide su propia muerte
le propuse que me preguntara lo más difícil.

Entonces fijó su vista
en la cruz de arriba de la ventana

y cuánto vale ser
lo que uno quiere en la vida, me preguntó.

Martín Maigua (Salta, 1978, vive en Córdoba), El mundo no es más que eso, Editorial Nudista, Cosquín, 2010

Foto: Maigua las afinidades electivas. las elecciones afectivas

Franco Fortini / Tal vez el tiempo de la sangre

Tal vez el tiempo de la sangre

Tal vez el tiempo de la sangre regresará.
Hay hombres que deben ser matados.
Padres que deben ser escarnecidos.
Lugares que profanar blasfemias que proferir
incendios que establecer delitos que bendecir.
Pero sobre todo hay que volver a otra paciencia
a la ciencia feroz de los objetos a la coherencia
en los dilemas que habíamos creído superados.
Al partido que necesita tomar y hacer.
Buscar a nuestros iguales osar reconocerlos
dejar que nos juzguen guiarlos ser guiados
con ellos querer hacer el bien con ellos el mal
y el bien la realidad servir negar cambiar.

Franco Fortini (Florencia, 1917– Milán, 1994), "L'ospite ingrato. Testi e note per versi ironici", 1966, Poesie scelte 1938-1973, Oscar Mondadori, 1974, en La poesia e lo spirito
Versión de Jorge Aulicino


Forse il tempo del sangue

Forse il tempo del sangue ritornerà.
Uomini ci sono che debbono essere uccisi.
Padri che debbono essere derisi.
Luoghi da profanare bestemmie da proferire
incendi da fissare delitti da benedire.
Ma più c’è da tornare ad un’altra pazienza
alla feroce scienza degli oggetti alla coerenza
nei dilemmi che abbiamo creduto oltrepassare.
Al partito che bisogna prendere e fare.
Cercare i nostri eguali osare riconoscerli
lasciare che ci giudichino guidarli essere guidati
con loro volere il bene fare con loro il male
e il bene la realtà servire negare mutare.
---
Ilustración: Prise de la Bastille, 1789, Jean-Pierre Hoeël

Enrique Lihn / De "Estación de los desamparados", 3

Llovieron querubines para todo servicio...

Llovieron querubines para todo servicio.
Acá desplazan una pesada corona y la suspenden
justo en el punto en que aplastaría a la Virgen.
Con algunas de sus propias plumas entre los dedos pintones
hicieron relucir los métodos de un santo
escribiendo con oro el desgaire del aire.
Sus cabecitas iban y venían
atentas a embocarse en los vacíos simétricos
de la vieja pintura que se apoyaba en ellos
incapaz de elevar una oración real
pero plagada de esos lapsus con alas.

El Arcángel del Arcabuz.
Una muchacha.
Un hermafrodita con las alas pintadas.

Santo Tomás de Aquino
fulminaba a los demonios con su pluma.
La Suma Teológica
nunca lo supo: era literatura.

Virgen arcángeles apóstoles querubines y gente de la familia:
los donantes multiplicados por sus sillas en una sala de espera.
Sesión de Directorio de la Santísima Trinidad.
Todo esto chorrea de bordados de oro
de la presencia del oro, del oro que trajo la muerte al Incanato
y por el cual la vieja España de dientes careados
impuso a Dios a sangre y fuego.

Vírgenes necias en su exceso de flores,
jóvenes estofadas con un muñeco en las manos
que, se presume, tiene el mundo en las suyas.
Sospecho que Dios pasó por ellas sólo para cumplir
un pesado compromiso familiar.


El pueblo adoptará sus propias decisiones...

El pueblo adoptará sus propias decisiones.
Nunca he creído -le contestaron- en la espontaneidad de las masas.
Por el contrario -dijo- sin esa espontaneidad estaríamos perdidos.
¿Cómo dice? -le dijeron- ¿Cómo dice? Aló, aló, aló.
Nada. Corte -dijo una voz desconocida-. Su teléfono está malo.


Enrique Lihn (Santiago de Chile, 1919-1988), Estación de los desamparados, Premia Editora, México DF, 1982
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Ilustración: Santiago Matamoros (detalle), Cuzco, Perú, siglo XVII