Julieta Desmarás / De "La voz mayor"

Sun

Miramos lo que se rompe
nada mueve las rocas
subsistimos de resortes vencidos
y un sol que no sabe por dónde
seguir siendo sol
guarda o borra 
(como si su luz fuera responsable)
Bola amarilla   nunca    chupaste frío.


Quién vive 

Dormido tu cara no te pertenece.
La boca es una fosa de muertos,
un pequeño círculo de espanto.
Tus manos tocan un piano al vacío,
privan las mías liberar sus extraños.
¿Quién las pregunta?
¿Qué pez podrido acampa al lado del sueño?
Mortal es herirse por no tener a dónde ir.

Julieta Desmarás (Buenos Aires, 1982)

La voz mayor,
Alción Editora,
Córdoba, Argentina, 2018









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