Come mi madre un guiso de verduras
en su casa distante; come un guiso
que tiene casi un siglo y los cubiertos,
niquelados de amor, comen con ella
hoy, en abril, mientras mis tres hermanos
comen en sus hogares, con los hijos
sonoros de maíz, blancos de almíbar.
Mi padre come arriba, con los muertos
que fundaron Orión, que amojonaron
el granizo celeste de la Vía,
y que en la piel boreal de Casiopea
hallaron la respuesta del sextante.
Yo espero aquí; no ceno todavía.
Lo haré después, cuando los míos duerman.
Roberto Themis Speroni (La Plata, 1922-City Bell, 1967), Speroni. Poesía completa, edición de la Municipalidad de La Plata y del Colegio de Escribanos de la Provincia de Buenos Aires, La Plata, 1982.
Envío de Jonio González
que tiene casi un siglo y los cubiertos,
niquelados de amor, comen con ella
hoy, en abril, mientras mis tres hermanos
comen en sus hogares, con los hijos
sonoros de maíz, blancos de almíbar.
Mi padre come arriba, con los muertos
que fundaron Orión, que amojonaron
el granizo celeste de la Vía,
y que en la piel boreal de Casiopea
hallaron la respuesta del sextante.
Yo espero aquí; no ceno todavía.
Lo haré después, cuando los míos duerman.
Roberto Themis Speroni (La Plata, 1922-City Bell, 1967), Speroni. Poesía completa, edición de la Municipalidad de La Plata y del Colegio de Escribanos de la Provincia de Buenos Aires, La Plata, 1982.
Envío de Jonio González
Foto: s/d
Hay poemas que merecen un respetuoso silencio, como este. Hay poetas fallecidos que piden nuestro silencio sagrado. Y este poeta es de éstos.
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