Alberto Szpunberg / De "Sol de noche"

XIV

Aunque ya sabes que nunca se vuelve, vuelve a casa,

acepta la pequeña mentira como un guiño,

antes de que el invierno te sorprenda

bajo un árbol de ramas despojadas:

acá se acaba el bosque,

el que creció en tus sueños

aun antes de que tus manos rozaran la corteza:

la llanura que se extiende ante tus ojos

como un mar envuelto en luminosa niebla

no tiene por qué ser el desemparo

que se abraza a tus huesos:

todo ha sido un juego de niños,

donde las reglas eran

inocentes trampas consentidas.

XIX

De todos modos, creer para crecer y crear:

ya distinguimos los chingolos de los gorriones

y sabemos que el pasaje Bollini sólo dura dos cuadras,

pero, aún así, nos acompaña.

Truena sordamente, como si desde arriba nos hablaran,

y aunque es confuso entender lo que nos dicen

-siempre es confuso lo que los de arriba nos dicen-,

¿alcanzaremos a ver tanta belleza desde alguna ventana?

¿hay una puerta para entrar al mundo?

¿un balbuceo?

¿una palabra?

No sé:

perdí el papel donde tenía la dirección exacta.

Alberto Szpunberg (Buenos Aires, 1940-Barcelona, España, 2020), "Sol de noche", 2008, Cuando solo la muerte es pasajera, obra reunida, Editorial Entropía, Buenos Aires, 2013

act. 11. 2020