Te despertás, descendés de la cama, y descubrís
que allí debajo dormita aún desde hace decenios
el mismo monstruo boreal. Su respiración parece
un instrumento de viento, polifónico, solar. Los que
vuelven de mares lejanos, los que se extravían en
lagos de sal, se preguntan por qué deberían tener
contorno las cosas, por qué no es dulce ni amargo
el filo del cuchillo con el que se desuella el animal,
ese que olía el rastro en el sendero profano, iba y
venía por desfiladeros sagrados, se alimentaba
de tu mano con semillas huecas.
[inédito]
Marcelo Rizzi (Rosario, Argentina, 1961)
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Foto: Gentileza del autor
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