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El poema cruza el desierto como un camello
dentro de una visión, un espejismo de consuelo.
Lo cruza como si cruzara la soledad de la vida,
la soledad de la batalla en la retaguardia.
"No tengo más que ofrecerte", parecía decir,
"nada más que dejarte; te queda el cielo,
te quedan las palabras a mitad de camino".
Cuando llegue la lluvia los borrará:
al poema y al camello, a los días oscuros
que siempre alabé, a los acordes del violín
ensanchando el silencio.
(¿en qué se parece la lluvia a la muerte?
¿en qué, el júbilo a su noche?)
Un grito secreto lo interrumpe todo, el grito
de una criatura herida en la torre negra de Yeats,
en la mitad del poema, junto a todas las cosas
calladas de este mundo.
Paulina Vinderman (Buenos Aires, 1944), Bote negro, Alción Editora, Córdoba, 2010
Ilustración: The Lonely Tower, 1879, Samuel Palmer
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