T. S. Eliot / Preludios

I

La noche de invierno se instala

En los pasillos con olor a filetes.

Las seis en punto.

Las colillas de los días quemados.

Ahora, desde los baldíos,  la lluvia borrascosa arremolina

Restos mugrientos

De hojas mustias

Y papeles de diario alrededor de tus pies;

El chubasco golpea

Las persianas rotas y los remates de las chimeneas,

En la esquina

Un solitario caballo de tiro resopla y patea.

Y entonces se encienden las lámparas.

II

La mañana toma conciencia

Del vago olor a cerveza rancia

Que sube desde el aserrín de la calle,

Amasado por innumerables pies embarrados que se apuran

Hacia los puestos de café.

El tiempo se reanuda

Con las otras mascaradas.

Uno piensa en todas las manos

Que levantan persianas sucias

En mil  habitaciones amuebladas.

III

Apartaste una manta de tu cama,

Esperaste tumbada de espaldas;

Adormecida contemplabas la noche que revelaba

Las mil imágenes sórdidas

De las que esta hecha tu alma;

Centelleaban en el techo.

Y cuando todo el mundo volvía

Y la claridad se colaba entre las persianas

Y oías a los gorriones en las canaletas,

Tuviste una de esas visiones de la calle

Que la calle difícilmente entiende;

Sentada en el borde de la cama,

Donde te rizabas el pelo,

O apretabas las plantas amarillentas de tus pies

Con las sucias palmas de tus manos.

IV

Su alma se extendía a través del cielo

Que se desvanecía una cuadra más adelante,

O era pisoteada por pies insistentes

A las cuatro,a las cinco, a las seis en punto;

Y dedos cortos y cuadrados rellenando pipas,

Y diarios vespertinos, y ojos

Tan seguros de ciertas certezas,

La conciencia de una calle ennegrecida

Ansiosa por asumir el mundo.

Estoy conmovido por fantasías que se enroscan

Y se adhieren a estas imágenes:

La noción de algo infinitamente amable,

Infinitamente enfermo.

Seca tu boca con la mano y sonríe;

Los mundos dan vueltas como ancianas

Que juntan leña en los baldíos.

[c.1910]

T. S. Eliot (Missouri, Estados Unidos, 1888 - Londres, 1965), Prufrock and Other Observations, 1917, Collected Poems, 1909-1962, Faber and Faber, 1963

Versión de Isaías Garde

Otra Iglesia Es Imposible - T. S. Eliot - Project Gutenberg - Poetry Foundation - All Poetry - De Sibilas y Pitias - José Emilio Pacheco - A Media Voz - Madrid Org  (pdf) - Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) - Aire Nuestro - Vallejo & Co. - Saltana - Wilcock en Zaidenwerg

Foto:T. S. Eliot, 1957 Express/Getty Images

Preludes

I

The winter evening settles down

With smell of steaks in passageways.

Six o’clock.

The burnt-out ends of smoky days.

And now a gusty shower wraps

The grimy scraps

Of withered leaves about your feet

And newspapers from vacant lots;

The showers beat

On broken blinds and chimney-pots,

And at the corner of the street

A lonely cab-horse steams and stamps.

And then the lighting of the lamps.

II

The morning comes to consciousness

Of faint stale smells of beer

From the sawdust-trampled street

With all its muddy feet that press

To early coffee-stands.

With the other masquerades

That time resumes,

One thinks of all the hands

That are raising dingy shades

In a thousand furnished rooms.

III

You tossed a blanket from the bed,

You lay upon your back, and waited;

You dozed, and watched the night revealing

The thousand sordid images

Of which your soul was constituted;

They flickered against the ceiling.

And when all the world came back

And the light crept up between the shutters

And you heard the sparrows in the gutters,

You had such a vision of the street

As the street hardly understands;

Sitting along the bed’s edge, where

You curled the papers from your hair,

Or clasped the yellow soles of feet

In the palms of both soiled hands.

IV

His soul stretched tight across the skies

That fade behind a city block,

Or trampled by insistent feet

At four and five and six o’clock;

And short square fingers stuffing pipes,

And evening newspapers, and eyes

Assured of certain certainties,

The conscience of a blackened street

Impatient to assume the world.

I am moved by fancies that are curled

Around these images, and cling:

The notion of some infinitely gentle

Infinitely suffering thing.

Wipe your hand across your mouth, and laugh;

The worlds revolve like ancient women

Gathering fuel in vacant lots.