Picnolepsia, Arturo Carrera (n direcciones)
Sílex y arena. Poesía y prosa. Sueño y realidad. El no-lugar de los hoteles. Se van entrelazando los temas y motivos en este libro que logra un efecto de encantamiento, un poco como esos poemas de Michaux que divagan volando en círculos, se abren al misterio y no se apuran en producir respuestas o certezas. El efecto que provoca es el de la picnolepsia "esa levísima epilepsia que hace que uno se deslice por los intersticios del espacio-tiempo. Pliegues abstractos en los que suelen entramparse fácilmente los niños":
*
Hudson murmuró esa misma tarde:...te dije que te llevaría, único
furtivo conocimiento hacia la tierra de las ovejas blancas y la ceniza
leonada. A la estultífera tierra de la nieve. Donde nadie puede gritar, salvo los pájaros.
Allí tus sentidos variando, concentrándose en los accidentes del
paisaje -cada esferilla de sílex, cada hoja de árbol, cada cristal
innúmero de nieve- se acercarían al eco del sentido
y
sobre toda esa quieta maravilla como un pisapapeles de Colette,
nosotros,
los domésticos cauquenes.
*
Flotantes en el vaivén de aquel avance entre nevisca y niebla, yo
sentía escenas que se superponían.
Toscas escenas, sin embargo,
por momentos huían o "caían de peso".
Una de ellas fue el reparto de unas bolsas ziploc que contenían
unos malogrados sandwiches de milanesa con la forma de las
alpargatas Pampero.
Luna del cazador, Leandro Llull (Bajo la Luna)
Me gustó este libro luminoso, en el que resplandece la gracia, el don de percibir o traducir las armonías ocultas de la naturaleza, y la aurea mediocritas de la vida doméstica de pueblo:
Soltarse así
Ya sé qué pájaro es este
que aletea en la cocina:
reina mora le dicen
a su plumaje azul,
pico y patas negras.
Morito lo bautizo
después de días de visitas,
y hoy se para sobre las olas
salta al microondas, después a la juguera,
habla conmigo, canta,
revuelve las galletitas en el plato.
Más tarde salimos al patio,
él muele las semillas,
yo trago el sol que filtra el limonero,
pienso en soltarnos así
tan unidos en el mundo
sin lazos ni cadenas,
recibir al pájaro azul
cada vez que llega.
Sinfonía n°40
Pongo a Mozart para baldear la casa.
La masa extática sonora alegre
ocupa toda la luz que cae
y escurre en el sol, cascabelea
vidriosa por el declive,
mientras la perra muerde las flores,
hace un emplasto que les borra el color
y unas pequeñas nubes se apersonan.
Los graves pasajes del maestro,
debajo de violines y violas,
lanzan cuerdas de sombra y tiran hacia el fondo
el globo de la felicidad, para que no estalle
de júbilo y se quede entre nosotros.
Quiero, Alejandro Crotto (Audisea)
Tiene momentos brillantes, como en sus anteriores poemarios, este libro nuevo de Crotto. Están acá también los monólogos dramáticos y las formas cerradas, la anáfora como apoyo y la rima consonante. Pero este libro se abre más a la experimentación a otros registros y sale también de su zona de confort, siempre manteniendo musicalidad y sentido en equilibrio:
Canción
Esto en mú que soy yo y que no es mío,
esto en mí como el agua en el río.
Como el agua que pasa y que dura,
como el agua que nunca se apura.
Una música muda por dentro,
este pulso en el centro del centro.
Como el agua que dura y que pasa
como el agua que nunca se atrasa.
Esto en mí, una sed que despacio
va creciendo a la vez que la sacio.
Esto en mí que soy yo y que no es mío,
esto en mí como el agua en el río.
El brindis de Teresita
Yo simplemente soy el lápiz
con el que a veces Él dibuja justo al borde
de unos labios tirantes un principio
de sonrisa. Eso basta.
Sé bien que aunque esté en mí
como un tesoro que crece si lo gasto,
esta mina no es mía, ni este pulso
en el que poco a poco voy quebrándome.
En la celda, velando, la otra noche
sonreía al pensar en las semillas:
cerradas en su noche, sin saber.
Después dormí en sus ojos.
Él insistió en guardarme
en vez de en un cajón, en sus pupilas.
* Felipe Viñals (Buenos Aires, 1977). Poeta. Narrador. Periodista cultural. Publicó la novela En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte y el libro de poesías En un país extraño.
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