Ricardo Molinari / Dos poemas

Poema VIII

En el desorden de la noche pienso que estoy vivo y sueño.
Lo inestable me toma y sacude, y llamo y ninguno me mira,
nombra o cede la cabeza
con el aire. Estoy solo
en las infinitas vueltas sin acordarme,
sin asirme a una única voz que llegue
a abrirse como una mano despejada.

El tiempo es una extraña hilaza que nos prende
y asedia. No quiero morosidad deleitable,
sino el sobrio y moderado ventalle del amanecer
en otra cosa última
y ocupada.


Poema

Comenzó a cimbrar el otoño,
a remolinar, arrastrar, acitronadas,
las hojas de un ciruelo
endeble, áspero
y sarmentoso.

Miro mi rostro, el antojo, un tono
errabundo sin ansiedad,
en otras nubes,
encima de la tarde.
Una flor abre -tardía-
su amapola, la luz
más tenue y desmenuzada.

La melancolía se arregosta
a las últimas guirnaldas
del anochecer
casi frío.
Estoy arrinconado, inane, y pienso
en un camino angosto,
sombroso,
y ligera arena
menuda.

"Verde es el olivar
y verde ha de quedar."

Marzo nuevo y brumoso.

1973

Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898-1996), La escudilla, Editorial Emecé, Buenos Aires, 1973


Ilustración: Ciruelo y luna, siglo XVIII-XIX, Katsushika Hokusai