Pier Paolo Pasolini / El poder

El poder

Un sabor a fernet.
El Ministro en el umbral del Parlamento:
aquel sabor dignamente marrón
-con la baba sin embargo amarga como el aura
de la luz de las sombrillas atómicas-
sonríe, entrando, a los ujieres,
como si compartiera con ellos un patrón.

Yo observo desde mi aura amarga,
al bebedor del marrón sustancioso, potente
droga de marca anticuada
pero cara aún al Neocapital. La usa
con una tranquilidad de padre.

Es casi servil -repito- su sonrisa a los siervos.
Va mendigando el pan cotidiano
del poder corriente, diría familiar.
Captatio benevolentiae de género democrático,
no privada de dobles sentidos itálicos -a los siervos carroñas
que, en su pequeño pedestal,
tienen garantías de futuro
incomparables
con las del ministro,
pero mucho más absolutas-.

Con la sonrisa, la mano que recorre
los botones del saco cruzado
sobre la panza
pedemontana
repleta como una sala de espera:
no acariciará casimir, sino lana tradicional.

Así, asegurado en el fondo del saco
-cuadrado, según el gusto anticuado
pero siempre caro a la crueldad del Neocapital-,
como sobre la divinidad de la puerta,
va, entra
en los corredores del poder,
corrigiendo la autoridad con una sonrisa solidaria.

En el sabor del fernet,
que se parece extrañamente
al de los caramelitos de la Doctrina, en el Véneto,
agigantado
desde la obediencia a la dureza ascética,
a la saludable untuosidad
que produce partidas de bochas con Adenauer.

¡Cómo puede ser distinta una vida!
La idea de lo que es "el estar
en el poder"
es una absoluta novedad, en la mía.
Qué sonrisa repugnante da.

Incluso el más poderoso
no es más que un siervo de su poder (¿Manzoni?):
va limosneando manutención,
confirmando.
Algodón empapado de licor de marca,
estalla en hongos que solemnemente
evolucionan
en el aire tórrido o glacial
de la cumbre de los mares.
Pequeños mares de provincia...
Con diez mil, veinte mil
votos de preferencia. Un séquito
de ciudadanos italianos
que se apiñan en las segundas clases
-víctimas de manía de grandeza
o de persecusión o más simplemente de miseria-,
perdidos en los horarios, en los días de mal tiempo,
con sus lastimosos trajes comprados en grandes almacenes
sobre un cuerpo mal lavado, pobres barrigas,
pies mal gobernados.

Esto, a las espaldas: y delante,
radiantes, los corredores del poder.
¡Un sabor a fernet que recorre sus dos tristes vertientes!

Sin embargo, este ingreso,
que asegura la divinidad de la puerta
y la grandiosidad de un saco cortado en provincia,
demuestra a quien observa desde el aura amarga
que el poder no solo
es formalidad, es forma.

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Ostia, 1975), "Appendice II a Poesia in Forma di Rosa", Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2003
Versión: Jorge Aulicino

Il potere

Un sapore di fernet.
Il ministro sulla soglia del Parlamento:
il quel sapore dignitosamente marrone
-sia pure con la bava amara come l'alone
della luce delle ombrelle atomiche-
sorride, entrando, agli uscieri
come se, con loro, condividesse un padrone.

Io observo del mio alone amaro,
il bevitore del marrone sostanzioso, potente
droga dei marca antiquata
ma cara ancora al Necapitale. La usa
con una tranquilità di padre.

É quasi servile -ripeto- il suo sorriso ai servi.
Va mendicando il quotidiano pane
di potere corrente, direi familiare.
Captatio benevolentiae di genere democratico
non priva di doppisensi italici -ai servi carogne
che, nel loro piccolo piedestallo,
ha garanzie di futuro
incommensurabili
con quelle del ministro,
ma quanto più assolute.

Col sorriso -la mano que scorre
sui bottoni del doppiopetto
sopra la pancia
pedemontana
colma come una sala d'aspetto:
non carezzerà caschemir, ma tradizionale lana.

Così, rassicurato sul fondo della giacca
-quadrata, secondo il gusto antiquato
ma sempre caro alla crudeltà del Neocapitale-
come sulle divinità della porta
va, entra
nei corridoi del potere,
coreggendo l'autorità con un sorriso solidale.

Nel sapore del fernet,
che assomiglia stranamente
a quello delle caramelline della Dottrina, nel Veneto,
ingigantito
fino all'obbedienza, alla durezza ascetica,
alla salubre untuosità
che produce partite a bocce con Adenauer.

Come può essere diversa una vita!
L'idea di ciò che è "l'essere
nel potere",
è un'assoluta novità, nella mia.
Che sorriso ripugnante, dà.

Anche il più potente
non è che un servo del suo potere (Manzoni?):
va elemosinando manutenzioni,
riprove.
Cotone inzupatto di liquore di marca
esplode in funghi che solennemente
si evolvono
nell'aria torrida o glaciale
della sommità dei mari.
Piccoli mari di provincia...
Coi diecimila, ventimila
voti di preferenza. Un codazzo
de cittadini italiani
che si accalcano nelle seconde classi
-vittime di mania di grandezza,
o di persecuzione o più semplicemente di miseria-
perduti neglio orari, nei giorni di brutto tempo,
coi loro strazianti vestiti comprati nei magazzini
su membra poco pulite, povere pancie,
piedi mal governati.

Questo alle spalle: e davanti,
raggianti, i corridoi del potere.
Un sapore di fernet che scorre su due tristi versanti!

Eppure questo ingresso,
che rassicura le divinità della porta
e la grandiosità di una giacca tagliata in provincia
-dimostra a chi osserva dall'alone amaro
che il potere nonchè
formalità, è forma.

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Foto: Pier Paolo Pasolini durante el rodaje de Saló o los 120 días de Sodoma, 1975 Fabián Cevallos / Getty Images