Wallace Stevens / Dos poemas

De la superficie de las cosas

I

En mi habitación, el mundo está más allá de mi entendimiento;
Pero cuando camino veo que consiste en tres o cuatro colinas y una nube.

II

Desde mi balcón, examino el aire amarillo.
Leyendo donde he escrito,
“La primavera es como una beldad desvistiéndose.”

III

El árbol dorado es azul.
El cantante se ha echado la capa sobre la cabeza,
La luna está en los pliegues de la capa.

Teoría

Soy lo que me rodea.

Las mujeres entienden esto.
No se es una duquesa
A cien yardas de un carruaje.

Estos, entonces, son retratos:
Un vestíbulo negro:
Una cama alta protegida por cortinas .

Se trata de meros ejemplos.

Tatuaje

La luz es como una araña.
Se arrastra sobre el agua.
Se arrastra sobre los bordes de la nieve.
Se arrastra bajo tus párpados
Y despliega allí sus telas;
Sus dos telas.

Las telarañas de tus ojos
Se sujetan a tu carne y tus huesos
Como a vigas o a hierba.

Hay filamentos de tus ojos
En la superficie del agua
Y en los bordes de la nieve.

Wallace Stevens (Reading, Pennsylvania, 1879-Hartford, Connecticut, 1955), Harmonium (1923), Faber and Faber, Londres, 2001
Versiones de Jonio González


Of the surface of things

I

In my room, the world is beyond my understanding;
But when I walk I see that it consists of three or four hills and a cloud.

II

From my balcony, I survey the yelloy air,
Reading where I have written,
“The spring is like a belle undressing.”

III

The old tree is blue.
The singer has pulled his cloak over his head.
The moon is in the folds of the cloak.

*
Theory

I am what is around me.

Women understand this.
One is not duchess
A hundred yards from a carriage.

These, then are portraits:
A black vestibule;
A hight bed sheltered by curtains.

These are merely instances.

*
Tattoo

The light is like a spider.
It crawls over the water.
It crawls over the edges of the snow.
It crawls under your eyelids
And spreads its webs there-
Its two webs.

The webs of your eyes
Are fastened
To the flesh and bones of you
As to rafters or grass.

There are filaments of your eyes
On the surface of the water
And the edges of the snow.

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Ilustración: Early Sunday Morning, 1930, Edward Hopper