Canto grande de un guerrero en el sur
Todos andan trasteando tu casa,
los campos, la sombra que te han dejado
los rapiñadores.
Buscan el asedio, el hambre, tu cuerpo
a la intemperie, las manos deshechas
y la palabra opaca.
Todos pasan a conocer la necesidad,
y tú en la noche con lo perdido
hociqueas el agua de la lluvia.
Algunos hablarán de batallas y héroes;
de parientes, de honores y banderas,
mientras otros afuera tiritan.
La patria es linda y de algunos, las planicies
donde la hierba vive y la hacienda come
y colma.
Nosotros, los que entregamos los muertos,
aguaitamos el olvido en la flor violenta
de los boliches.
Siempre se habla o compone un canto;
se entretienen con valentías que no han usado
ni sufrido.
Y las viejas señoras chacharean en grandezas
y no saben completar un mate
ni peinar un muerto.
El tiempo crece y pasan las lunas inmensas
y lustrosas, y corre el viento hermoso
salpicado con el día.
Vuelan los cuervos de laguna por el vacío, libres,
pintando el cielo con sus cuerpos serenos,
debajo de las nubes.
¡Y tanta rama ardida en el desierto!
Ricardo Molinari (Buenos Aires, 1898-1996), La escudilla, Emecé, Buenos Aires, 1973
No hay comentarios.:
Publicar un comentario