miércoles, julio 03, 2013

Lawrence Ferlinghetti / El Cántico de Jack Kerouac





El Cántico de  Jack Kerouac

1

Lejos del mar del mar
                             de los pescadores de Breton
        las nubes blancas desplazándose
                                        sobre Lowell
y  los abedules blancos
los  abedules blancos y desnudos
a lo largo de los borrosos caminos de la noche
                                pasando como el rayo en la oscuridad
(donde una vez él condujo
                              en la antigua Plymouth de Papá)
y  la cara blanca del abedul
                                     de una virgen de Merrimac
sombreada por  la luz de la calle
                      por las misteriosas  aguas del Merrimac
-una hoja vuela
                 sobre el viento del mar
fuera de Brittany
                 hacia océanos infinitos


2

Hay un jardín en la memoria de América
Hay un pájaro nocturno en su memoria
Hay un andante cantábile
en un jardín en la memoria
de América
en un jardín secreto
en un lugar vedado
una canción una melodía
un canto nocturno resonando
en la memoria de América
en el sonido de un pájaro nocturno
del otro lado de una ventana de Lowell
en el grito de los niños
en los patios de los inquilinos a la noche
en el profundo sonido
de una mujer murmurando
una mujer cantando una melodía entrecortada
en una habitación de ventanas cerradas
en una vieja casa de madera
en Lowell
al tiempo que el mundo se desmorona
                                                por los truenos
como un camión maderero perdido
                        en  una pendiente empinada
                 en la América de Kerouac
la mujer se sienta callada ahora
                                  meciéndose hacia atrás
hacia el Whistler’s Mother  en Lowell
                     y todas las rigurosas y viejas
                                         madres canadienses
                        como la abuela de Jack
ellas continúan meciéndose

              Y quizás, hasta en las noches de tormenta se muestren
              como la imagen persistente de un fantasma
                               sobre pantallas de tv silenciosas
una parpadeante imagen persistente
                               que no se irá
   en la calle Moody
       en la calle Beaulieu
             en “dirtstreet Sarah Avenue”
en Pawtucketville
   Y en la Iglesia de St. Jean Baptiste


3

Y el Old Worthen Bar
                   en Lowell Mass. a medianoche
en el mil novecientos ochenta y siete de ahora
juerguistas Kerouaquenses
                    llenan los puestos de madera
       antiguos de tantas iniciales talladas
                   de un millón de peleas de borrachos
                           la influencia del
                                     Forastero  Misterioso
           sobre cada banco de madera
donde los pares de Kerouac  leñador
amagaban sus desafíos
                      de estiércol y muerte
Ah la madera quebrada  y los abanicos en el techo  aún girando
    (ondulaciones al tirar de la cuerda
                                              del aliento del Buda)
aún perdidos en  las” vastas
                                              tragedias de la oscuridad” de  Lowell
                           con Jack


 4

Y el comedor de las Cuatro Hermanas
         también conocido como “El Búho”
domingo por la mañana ahora
                          marzo del ochenta y siete
o cualquier año de ofertas de domingo
huevos revueltos y jamón cortado
los brillantes puestos repletos de familias
           griegos de  Lowell  y franceses de Gaspé
                    Joual patois y Argos argot
los esclavos Espartanos escaparon
                      al Nuevo Mundo
aquí  se encarnaron
                 en el torrente de sangre del
                 American Sunday morning
y  en “Ti-Jean” Jack Kerouac
         que viene sonriendo con
               su desastrosa gorra de beisbol
     hambrienta  de misa
                      en esta Iglesia de Todos los Santos Hambrientos
   guarida de los Búhos trasnochados
                                          bendiciendo cada puesto….


 5

Ah el Sonriente Silencioso
    el único
               con la camisa leñadora
    y la gorra de aletas levantadas
             soplando sus manos en invierno
        como para encender una llama
el Forastero Misterioso  lo conocía
    como Ti-Jean el sonriente
                    recitando poemas al pasar por  los  edificios de ladrillos rojos
derribados por la corriente del río
                                       (Oh poderoso Merrimac
                                                 “estruendoso silenciador”)
               donde una vez una medianoche
       el joven Ti- Jean bailó con Mémère
                    bajo la ahogada luz de la luna
y rodaron sobre el césped
    su madre y amante
            sólo uno con Buda
                        en sus brazos


6

Y luego Ti-Jean Jack con la lengua Joual
vestido como un defensa Americano en camisa a cuadros
           cruzando y recruzando América
                                    en autos veloces
la sombra de un Dr Sax oscureciéndose
    como una sombra misteriosa  sobre un paisaje
canción de la carretera cantada borracho
              con Whitman y Jack London y Thomas Wolfe
     todavía resonando a través de
                          una América del mil novecientos treinta
                          una América del mil novecientos cuarenta
                          una América que partió hace mucho
excepto en las destartaladas viejas y polvorientas
                             estaciones Greyhound de colectivos
                  en pequeños y perdidos pueblos
la visión de Ti-Jean de América
          desde la ventanilla de un auto en marcha
la misma desolada  y arrebatada
                                    visión de Wolfe
captada desde un coche tren mucho tiempo atrás
(“Y así él vio la primera tierra oscura”)
Y entonces Jack
          en un  bar de ángel de medianoche
en algún lugar al  oeste de Norteamérica
donde una virgen borracha
            (sombras de una de ellas en una esquina de Merrimac)
le hace un gesto con sus ojos
                                       un gesto azul
               y Ti-Jean le contesta
                                           sólo con sus ojos
y la noche cae sobre ellos
       y la luz cae sobre ellos
            haciendo el amor en un estacionamiento


7

En la oscuridad de su noche campesina
   en la luz de las iluminadas
                             estaciones de la Cruz
                y la gruta  iluminada
                            camino abajo  detrás de  la Casa Funeraria
                                               por el rugido del rio
donde ahora Ti-Jean solo
                 (volvió a Lowell
                   en otro intento
                                 Wolfiano  fracasado
                                  de Volver a Casa Una Vez Más)
a  tientas entre las Doce Estaciones de la Cruz
       recitando en voz alta las inscripciones en francés
                     con su acento Joual
      que hace al Cristo francés de yeso
                                                 reir y llorar
               al alzar Su enorme Cruz
                             hacia el Monte Eterno
Y una lágrima muy real cae
                                   en la gruta
                            del rostro
                                        de la Virgen drogada


8

          Luz sobre luz
la Montaña
               permanece quieta


9

Manos sobre oídos
él se escabulle
        con la Campana….
                                     

Lawrence Ferlinghetti (Yonkers, Nueva York, 1919), These Are My Rivers: New and Selected Poems, New Directions Publishing Corporation, Nueva York, 1993
Versión de Marina Kohon



The Canticle of Jack Kerouac

1.

Far from the sea far from the sea
                                     of Breton fishermen
       the white clouds scudding
                                             over Lowell
            and the white birches the
                                           bare white birches   
                along the blear night roads
                                       flashing by in darkness   
            (where once he rode
                                        in Pop’s old Plymouth)   
And the birch-white face
                                    of a Merrimac madonna   
            shadowed in streetlight
                            by Merrimac’s shroudy waters   
                  —a leaf blown
                                     upon sea wind
                     out of Brittany
                                           over endless oceans

2.

There is a garden in the memory of America
There is a nightbird in its memory
There is an andante cantabile
in a garden in the memory   
of America
In a secret garden
in a private place
a song a melody
a nightsong echoing
in the memory of America   
In the sound of a nightbird   
outside a Lowell window
In the cry of kids
in tenement yards at night
In the deep sound
of a woman murmuring
a woman singing broken melody
in a shuttered room
in an old wood house
in Lowell
As the world cracks by
                                 thundering
like a lost lumber truck
                                    on a steep grade   
               in Kerouac America
The woman sits silent now
                                     rocking backward   
      to Whistler’s Mother in Lowell
                         and all the tough old
                                          Canuck mothers   
                              and Jack’s Mémère
And they continue rocking

      And may still on stormy nights show through   
          as a phantom after-image
                            on silent TV screens   
             a flickered after-image
                              that will not go away   
                in Moody Street
                  in Beaulieu Street
                   in ‘dirtstreet Sarah Avenue’   
    in Pawtucketville
       And in the Church of St. Jean Baptiste

3.

And the Old Worthen Bar
                                  in Lowell Mass. at midnight   
         in the now of Nineteen Eighty-seven
Kerouackian revellers
                               crowd the wood booths
         ancient with carved initials
                  of a million drinking bouts
                        the clouts of the
                                       Shrouded Stranger
                  upon each wood pew
      where the likes of Kerouack lumberjack
             feinted their defiance
                                 of dung and death
Ah the broken wood and the punka fans still turning   
          (pull-cord wavings
                                     of the breath of the Buddha)   
       still lost in Lowell’s
                                        ‘vast tragedies of darkness’
                           with Jack

4.

And the Four Sisters Diner   
         also known as ‘The Owl’   
Sunday morning now
                           March Eighty-seven
or any year of Sunday specials   
Scrambled eggs and chopped ham
   the bright booths loaded with families
      Lowell Greek and Gaspé French
               Joual patois and Argos argot
    Spartan slaves escaped
                         into the New World
         here incarnate
                              in rush of blood of
                            American Sunday morning
And “Ti-Jean” Jack Kerouac   
      comes smiling in
                           baseball cap cocked up
               hungry for mass
                              in this Church of All Hungry Saints   
         haunt of all-night Owls
                                           blessing every booth ...

5.
Ah he the Silent Smiler
    the one
               with the lumberjack shirt
         and cap with flaps askew
                     blowing his hands in winter
             as if to light a flame
    The Shrouded Stranger knew him
         as Ti-Jean the Smiler
            grooking past redbrick mill buildings
            down by the riverrun
                              (O mighty Merrimac
                                           ‘thunderous husher’)
               where once upon a midnight then
            young Ti-Jean danced with Mémère
                   in the moondrowned light
And rolled upon the greensward   
    his mother and lover
         all one with Buddha
                           in his arms

6.

And then Ti-Jean Jack with Joual tongue
      disguised as an American fullback in plaid shirt   
          crossing and recrossing America
                                             in speedy cars   
    a Dr. Sax’s shadow shadowing him
      like a shroudy cloud over the landscape   
       Song of the Open Road sung drunken
               with Whitman and Jack London and Thomas Wolfe
            still echoing through
                            a Nineteen Thirties America   
                            A Nineteen Forties America   
                            an America now long gone
               except in broken down dusty old
                                              Greyhound Bus stations
                   in small lost towns
       Ti-Jean’s vision of America
                seen from a moving car window
                      the same as Wolfe’s lonely
                                                sweeping vision
                  glimpsed from a coach-train long ago
       (‘And thus did he see first the dark land’)   
And so Jack
                in an angel midnight bar
   somewhere West of Middle America
          where one drunk madonna
                        (shades of one on a Merrimac corner)   
      makes him a gesture with her eyes
                                                       a blue gesture   
          and Ti-Jean answers
                                       only with his eyes   
And the night goes on with them
       And the light comes up on them
                      making love in a parking lot

7.

In the dark of his fellaheen night
    in the light of the illuminated
                                 Stations of the Cross
               and the illuminated Grotto
                           down behind the Funeral Home   
                                           by roar of river   
       where now Ti-Jean alone
                     (returned to Lowell
                        in one more doomed
                                    Wolfian attempt
                                    to Go Home Again)   
    gropes past the Twelve Stations of the Cross
               reciting aloud the French inscriptions
                   in his Joual accent
            which makes the plaster French Christ
                                                       laugh and cry
                  as He hefts His huge Cross
                                        up the Eternal Hill   
    And a very real tear drops
                                           in the Grotto
                           from the face
                                              of the stoned Virgin

8.

         Light upon light   
The Mountain
                  keeps still

9.

         Hands over ears   
He steals away
               with the Bell. . . .



Foto: Jack Kerouac en el departamento de Fred W. McDarrahs en diciembre de 1959. Copyright: Fred McDarrah/Getty Images en Jack Kerouac.com

2 comentarios:

  1. Belleza extrema, los abedules blancos pasando como rayo en la oscuridad del camino y es apenas el principio.

    Gracias por este regalo.

    clelia Bercovich

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  2. Unos poemas tan bellos, me parecen los más hermosos que haya leído.

    Clelia Bercovich

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