sábado, marzo 31, 2012

Gabriel Ferrater / Dos poemas




La vida furtiva

Seguramente será como ahora. Estaré despierto,
caminaré arriba y abajo por el pasillo. Como un minero
que surge de un pozo, me subirá
desde el silencio de toda la casa, brusco,
el ronquido del ascensor. Me detendré a escuchar
el abofetear de puertas de metal, y los pasos
en el rellano, y adivinaré el instante
en que empezará a temblar la angustia del timbre.
Sabré quiénes son. Les abriré enseguida. Todo perdido,
que entren estos, a quienes tendré que decirles todo.

Los aristócratas

¡Oh Borges, Lowell, oh patricios
americanos! Tenéis vuestra
historia tan cerca, y os vive el asco.
Tengo historia cerca. Tengo asco de ella.
No sabré escribir los detallados poemas
que os escribís. Mi asco
(envejecido porque nadie cuenta la historia),
como los tobillos de una niña gitana,
tal vez me deja ser piel y vida bajo la suciedad,
pero soy gris, y sólo hablo
de generalidades, como un plebeyo
que nunca oyó, frescos y lentos,
los recuerdos de las mujeres dentro de la casa
densa, y que ha vaciado: un pozo de miedo.

Gabriel Ferrater (Reus, Tarragona, 1922-Sant Cugat, Barcelona, 1972), Les dones i els dies, Edicions 62, Barcelona, 2010
Versiones de Jonio González


La vida furtiva

Segurament serà com ara. Estaré despert,
aniré amunt y avall pel corredor. Com un minador
que surt d'un pou, em pujará
des del silenci de tota la casa, brusc,
el ronc de l'ascensor. M'aturaré a escoltar
el bufeteig de portes de metall, i els passos
del replà, i endevinaré l'instant
que arrencarà a tremolar l'angúnia del timbre.
Sabré qui són. Els obriré de seguida. Tot perdut,
que entrin aquests, a qui ho hauré de dir tot.

Els aristòcrates

Oh Borges, Lowell, oh patricis
americans! Teniu la vostra
història tan prop, i us viu el fàstic.
Tinc història prop. En tinc el fàstic.
   No sabré escriure els detallats poemes
que us escriviu. El fàstic meu
(fet vell perquè ningú no en diu la història),
com els turmells d'una nena gitana,
potser em deixa ser pell i vida sota el brut,
però sóc agrisat, i només parlo
de generalitats, com un plebeu
que mai no va escoltar, frescos i lents,
els records de les dones dins la casa
densa, i que va buidat: un pou de por.





Ilustración: Autorretrato entre el reloj y la cama, 1942, Edvard Munch

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