Temple
El maestro ya no sabe,
bate las palmas sobre las rodillas
como tibias en la sal.
No escribe (ni puede) cartas;
se embriaga en bares, escribe
en fragmentos nocturnos y ebrios
que por la mañana ni siquiera puede
descifrar: la letra es otra y
-tal vez-
sea otro el que bate las palmas.
No piensa en nada, ni en metáforas
-como tibias en la sal-
no escribe ni lo intenta;
contempla el mundo
(que siempre es el horizonte que
la calle donde vivimos deja ver)
y no se queja, sino que piensa
"rueda torrente de la inutilidad..."
Angel Faretta (Buenos Aires, 1953), Datos tradicionales, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1993
Faretta (izquierda) con Luis Chitarroni Cippodromon
Con el debido respeto por el autor, este poema me hizo acordar a una canción de U2...
ResponderBorrar"No line on the horizon, no line…
I know a girl, hole in her heart,
she said infinity is a great place to start..."