El maestro ya no sabe,
bate las palmas sobre las rodillas
como tibias en la sal.
No escribe (ni puede) cartas;
se embriaga en bares, escribe
en fragmentos nocturnos y ebrios
que por la mañana ni siquiera puede
descifrar: la letra es otra y
-tal vez-
sea otro el que bate las palmas.
No piensa en nada, ni en metáforas
-como tibias en la sal-
no escribe ni lo intenta;
contempla el mundo
(que siempre es el horizonte que
la calle donde vivimos deja ver)
y no se queja, sino que piensa
"rueda torrente de la inutilidad..."
Angel Faretta (Buenos Aires, 1953), Datos tradicionales, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1993
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Faretta (izquierda) con Luis Chitarroni Cippodromon
Con el debido respeto por el autor, este poema me hizo acordar a una canción de U2...
ResponderBorrar"No line on the horizon, no line…
I know a girl, hole in her heart,
she said infinity is a great place to start..."