¿Cuál de todas las horas será la hora tranquila?
Al bies de aquellas nubes no se le puede preguntar,
dormidas como están sobre los abedules.
Dicen que cuanto más se aleja el que se aleja,
más se lo sentirá.
Más vibrará esa copa hasta dejar que caiga
el espíritu púrpura que habitaba en ella.
Dicen que cuando se haya derramado el vino,
también se habrá volcado el desenlace.
*
Sí, a derecha y a izquierda cada cosa corría
pero en verdad todo estaba muy quieto:
realidades que parecían sucederse, no sucedían
-atadas a los alambrados que bordean los rieles,
lo que se recorría era un interior, era todo por dentro.
Por fuera, el sol estaba inmóvil como lo demás:
casas, casillas, alguien saludando lejos con una mano
estática.
Interminable transcurría la enredadera en primer plano,
casi junto a la vía.
Mareaba, cómo mareaba el torbellino de la inmovilidad.
Raquel Jaduszliwer (San Fernando, Buenos Aires, Argentina, 1946), Espigas de los días *, inédito
* XXVII Premio Flor de Jara, Cáceres, España, 2024
Más poemas de Raquel Jaduszliwer en Otra Iglesia Es Imposible, Op. Cit., Blog del Amasijo, La Pecera, Crear en Salamanca, El Septentrión, Vallejo & Co.
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Foto: Revista Ruda
Tu voz profunda y madura en su precisión: "Dicen que cuando se haya derramado el vino,
ResponderBorrartambién se habrá volcado el desenlace..." Felicitaciones Raquel por el reciente Premio Flor de Jara en España. Alfredo Lemon desde Córdoba
Muchas gracias por tu lectura atenta, Alfredo.
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