[Un magma sin aristas]
La cuestión es si se puede pensar sin cuerpo**
y a qué llamamos cuerpo.
Él dijo que un profeta estaba fuera
de lo general, ***describió perspectivas
como quien hurga en un pensamiento
de heliotropo.
[Una pantorrilla es un engranaje de músculos]
Él mira su pantorrilla desnudada, recuerda
un galgo en agonía, la cabellera negra
del árbol, ¿qué cosa es una cabellera,
qué un árbol tácitamente incluido
en la escena a caballo entre la muerte
y la no muerte del sujeto, ese árbol
negro, la fronda entre
el morir y el no morir?
En lugar de eso, él dice:
La calle retoma velocidad. **
[Se trataría de una cuestión de tiempo]
no de imagen ni rememoración a secas,
un tiempo medible como la duración
de un organismo viviente.
La humilde alga sintetizada, hace millones de años,
en las orillas de los charcos, por la luz, ***
¿no sería en su dulce matriz de tiempo el alga,
en sí misma, un dispositivo útil a la supervivencia,
el medio tecnológico capaz de filtrar información,
memorizarla, procesarla, regularla al punto
de inducirle conductas, *** intervenciones, invenciones?
[El alga agita sus filamentos en un agua verdosa]
Él agita su mano viendo pasar las eras, los microbios, los chasquidos
de lenguas desconocidas en sus cofres de cáñamo
pero ignorando la asociación entre unos signos del habla y una cuna
o asta cuneiforme, el constelado Toro ungido
en lo alto de la frente por un círculo y en él
una cruz circunscripta y multitud de geranios rojos en los belfos.
[inédito[
Alicia Silva Rey (Quilmes, Buenos Aires, 1950)
Notas de la Autora:
* Por oposición a la frase de Charles Olson, “Las especies se hunden con un estallido”.
** Las especies se hunden sin un estallido (actualmente en progreso) intersecta con Lo inhumano. Charlas sobre el tiempo, de Jean-François Lyotard. Traducción de Horacio Pons. Buenos Aires, Ediciones Manantial SRL, 1988,
y
*** dialoga con el poema de Jorge Aulicino,
"Un profeta pasa en taxi por la calle Mario Bravo" (Del libro inédito, Fuera de lo general, 2021):
Se abre desde la ventanilla una rara perspectiva:
media casa ha sido abolida, de la otra mitad
emergen tubos de ventilación, varios desde el techo,
dos desde una pared, horizontales.
Arriba de todo, las ventanas de un altillo
permiten la vista de los techos linderos, seguramente,
y del hueco ganado a la vieja casa:
un estacionamiento privado, sobre cuya pared inclina
una cabellera seca, negra, el árbol de la vereda.
Un milagro está por ocurrir.
Como que cientos de años civilizados se condensen
en una escena misteriosa que está por suceder.
Pero la calle retoma velocidad.
Arranca el taxi. Y por la ventilla desfilan fachadas taciturnas,
carteles banales de publicidad, grafitis de remolinos
y firmas falsas, un abecedario griego. Incluso, sumerio.
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Foto: Años Luz
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