¿Quién es mi padre en este mundo, en esta casa,
al pie del espíritu?
El padre de mi padre, el padre de su padre, sus-
sombras como vientos
Vuelven a un padre antes del pensamiento, antes del discurso,
a la cabeza del pasado.
Van a los acantilados de Moher levantándose de la bruma,
sobre lo real.
Levantándose desde el lugar y el tiempo presente,
sobre el pasto verde y húmedo.
Esto no es un paisaje, lleno de las ensoñaciones
de la poesía
y mar. Esto es mi padre o quizá,
es como él era.
un parecido, uno de la raza de padres: tierra
y mar y aire.
Wallace Stevens (Reading, Estados Unidos, 1879 - Hartford, Estados Unidos, 1955), [The Rock, 1954], The Collected Poems of Wallace Stevens, Vintage Books, Nueva York, 1990
Traducción de Marina Kohon
The Irish Cliffs of Moher
Who is my father in this world, in this house,
At the spirit’s base?
My father’s father, his father’s father, his—
Shadows like winds
Go back to a parent before thought, before speech,
At the head of the past.
They go to the cliffs of Moher rising out of the mist,
Above the real,
Rising out of present time and place, above
The wet, green grass.
This is not landscape, full of the somnambulations
Of poetry
And the sea. This is my father or, maybe,
It is as he was,
A likeness, one of the race of fathers: earth
And sea and air.
al pie del espíritu?
El padre de mi padre, el padre de su padre, sus-
sombras como vientos
Vuelven a un padre antes del pensamiento, antes del discurso,
a la cabeza del pasado.
Van a los acantilados de Moher levantándose de la bruma,
sobre lo real.
Levantándose desde el lugar y el tiempo presente,
sobre el pasto verde y húmedo.
Esto no es un paisaje, lleno de las ensoñaciones
de la poesía
y mar. Esto es mi padre o quizá,
es como él era.
un parecido, uno de la raza de padres: tierra
y mar y aire.
Wallace Stevens (Reading, Estados Unidos, 1879 - Hartford, Estados Unidos, 1955), [The Rock, 1954], The Collected Poems of Wallace Stevens, Vintage Books, Nueva York, 1990
Traducción de Marina Kohon
The Irish Cliffs of Moher
Who is my father in this world, in this house,
At the spirit’s base?
My father’s father, his father’s father, his—
Shadows like winds
Go back to a parent before thought, before speech,
At the head of the past.
They go to the cliffs of Moher rising out of the mist,
Above the real,
Rising out of present time and place, above
The wet, green grass.
This is not landscape, full of the somnambulations
Of poetry
And the sea. This is my father or, maybe,
It is as he was,
A likeness, one of the race of fathers: earth
And sea and air.
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Foto: s/d
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