Así es la vida, Amor, con su cal y su canto,
Como dijo el poeta, el otro de entretanto
Porque la vida, Amor, no es un tiempo siquiera.
Y el conejo brotaba de su atroz primavera,
Porque todo es un vientre de hedor y desencanto.
No hay geranio que enjugue para su ser tu llanto
¡Ay, ni ese dios que hice como una flor rastrera!
El conejo brotaba, vertical, tan humano…
Cuatro patas, no más, y sin ninguna mano,
Como el yo que me arrulló en cualesquiera lechos…
Así es la Vida, Amor… semántica de quejas
Vanas, con hocico cualquiera y dos orejas
Enormes, como un conejo de los hechos…
Martín Adán (Lima, 1908-1985), Obra Poética, Edubanco, Lima, 1980
Y encima es soneto! qué cosa más bonita, por favor. Cómo me gustaría poder escribir una cosa así.
ResponderBorrar(sólo el "cualesquiera" ése me hace un poco de ruido, pero por lo demás, está hermoso).