Dylan Thomas / Prólogo del autor

Este día que hoy termina de a poco 

al final del acelerado verano de Dios

en el torrente del sol color salmón,

en mi casa sobre rocas peligrosas

sacudida por el mar

enredada entre chirridos y fruta,

espuma, flauta, aleta y pluma,

frente a la pata danzante de un bosque,

junto a las sucias arenas de estrellas de mar

atravesadas por vendedoras de pescado

gaviotas, gaiteros, berberechos y velas,

allí afuera, la corneja negra, hombres

interceptados por nubes, que se arrodillan

ante las redes del atardecer,

gansos casi tocando el cielo, muchachos 

que los apuñalan y garzas y caracoles

que dicen los siete mares,

aguas eternas lejos

de las ciudades de noches de nueve días

cuyas torres serán rodeadas

por el viento religioso

como estacas de paja alta y seca,

ante la pobre paz yo canto

para ustedes, desconocidos, (aunque el canto

sea un acto ardiente y furioso,

el fuego de los pájaros en

el mundo del bosque que cambia,

porque mis sonidos afilados se propagan),

más allá de estas hojas de pulgares marinos

que volarán y caerán

como las hojas de los árboles, que veloces

se desmoronan y se estrellan

contra la noche llena de cigarras.

En dirección al mar, el consumido sol se escurre,

y los aturdidos cisnes sacuden 

el anochecer danzarín de mi bahía, mientras limpio

este tumulto de sombras

para que tú sepas

que yo, un hombre habilidoso,

también celebro a la estrella, pájaro 

clamando, mar nacido, hombre roto, sangre bendita.

Oye: ¡yo anuncio el lugar,

desde el pez hasta la colina que se eleva! Mira:

construyo mi arca que grita 

por el bien de mi amor

cuando el diluvio comienza,

desde el origen del miedo,

rabia furiosa, hombre vivo, 

chorreante y enorme para desparramarse

sobre las heridas granjas de ovejas, 

blancas, vacías, dormidas

hasta Gales en mis brazos.

¡Oye, tú, quédate en el castillo,

tú que reinas la cantinela de los búhos,

que con la luz de la luna iluminas

los parpadeantes caminos y lanzas

muerto al peludo ciervo del valle!

¡Ay, en colinas verticales,

oh, mis acicaladas tórtolas de collar negro

ululan, casi oscurecidas

por la reverente graja galesa,

que arrulladora mordisquea la alabanza del bosque,

llorando sus notas tristes desde el nido

hacia la bandada de sarapicos!

¡Ey, ágape del escandaloso clan, 

con pesar en vuestros picos, 

en los cabos locuaces! 

¡Epa, montando la colina, la

veloz liebre macho!, que escucha

allí bajo esta luz tramposa, el estruendo del diluvio 

de mi arca mientras golpeo y destruyo todo

(un choque de yunques para mi

fárrago y mi violín, esta tonada

de habladores hongos de polvo)

menos a los animales más rápidos que ladrón

en las duras e inestables tierras de Dios

(¡Alabadas sean Sus bestias!).

Bestias que duermen bien y profundo,

¡shhh, en los bosques entre colinas! ¡Empajonadas 

granjas vacías, aglutinadas en una hilera 

de aguas cacarean y se aferran,

y los graneros cacarean guerra!

Oh reino de vecinos, aleteante

caído y emplumado, corran a mi arca

remendada y a la luz de la luna

que se bebe a Noé en la bahía,

con piel y escamas y vellones:

solo las profundas campanas ahogadas

de ovejas e iglesias hacen ruido

por la pobre paz mientras cae el sol

y la oscuridad cae sobre cada campo sagrado.

¡Solos resistiremos, y después,

bajo las estrellas de Gales,

gritaremos, Multitudes de arcas! A través

de las tierras cubiertas de agua,

guiados por sus amores se desplazarán,

como islas boscosas, de una colina a otra.

¡Hola, mi paloma de proa con su flauta!

¡Ah, viejo zorro maestro del mar,

jilguero y herrerillo!

Mi arca canta bajo el sol

al final del acelerado verano de Dios

y el diluvio florece ahora.

[1952]

Dylan Thomas (Swansea, Gales 1914 - Nueva York, Estados Unidos, 1953), Poemas escogidos (1934-1952), Editorial Barnacle, Buenos Aires, 2024

Traducciones de Silvia Camerotto

Nota del autor:

"El prólogo en verso -escrito para esta edición de poemas escogidos- fue pensado como guía para mis lectores, esos desconocidos.

"Este libro contiene la mayoría de los poemas que he escrito y, también, todos aquellos que, hasta el presente año, deseo conservar. He corregido un poco algunos de ellos, pero de continuar corrigiendo todo aquello que ahora no me gusta de este libro, estaría tan ocupado que no tendría tiempo para seguir escribiendo nuevos poemas.

"Leí alguna vez sobre un pastor quien, cuando le preguntaron por qué seguía ciertos ritos a la luna, dentro de un corro de brujas, para proteger a sus rebaños, respondió: “¡Sería un maldito idiota si no lo hiciera!”. Estos poemas con sus crudezas, sus dudas y complicaciones han sido escritos por amor al Hombre y en alabanza de Dios, y yo sería un maldito idiota si no lo fueran.

  Dylan Thomas

  Noviembre, 1952

Los poemas de Dylan Thomas en Otra Iglesia Es Imposible

Foto: Dylan Thomas junto a edificios dañados por un bombardeo, Londres, 1945 Erich Auerbach*/ Popperfoto/ Getty Images

* El autor de esta imagen (Erich Auerbach, Sokolov, República Checa, 1911 - Londres, 1977), fotógrafo y crítico musical, fue homónimo del autor de Mímesis y de un célebre ensayo sobre Dante Alighieri y la Divina Comedia (Erich Auerbach, Berlín, 1892 - Wallingford, Estados Unidos, 1957). Las fotos del fotógrafo checo figuran en las colecciones de la Cancillería de su país, la Tate Gallery y la National Portrait of London. Abajo se reproduce la toma entera, con el sello de Getty Images.

Author's Prologue 

This day winding down now 

At God speeded summer's end 

In the torrent salmon sun, 

In my seashaken house 

On a breakneck of rocks 

Tangled with chirrup and fruit, 

Froth, flute, fin, and quill 

At a wood's dancing hoof, 

By scummed, starfish sands 

With their fishwife cross 

Gulls, pipers, cockles, and sails, 

Out there, crow black, men 

Tackled with clouds, who kneel 

To the sunset nets, 

Geese nearly in heaven, boys 

Stabbing, and herons, and shells 

That speak seven seas, 

Eternal waters away 

From the cities of nine 

Days' night whose towers will catch 

In the religious wind 

Like stalks of tall, dry straw, 

At poor peace I sing 

To you strangers (though song 

Is a burning and crested act, 

The fire of birds in 

The world's turning wood, 

For my swan, splay sounds), 

Out of these seathumbed leaves 

That will fly and fall 

Like leaves of trees and as soon 

Crumble and undie 

Into the dogdayed night. 

Seaward the salmon, sucked sun slips, 

And the dumb swans drub blue 

My dabbed bay's dusk, as I hack 

This rumpus of shapes 

For you to know 

How I, a spining man, 

Glory also this star, bird 

Roared, sea born, man torn, blood blest. 

Hark: I trumpet the place, 

From fish to jumping hill! Look: 

I build my bellowing ark 

To the best of my love 

As the flood begins,

Out of the fountainhead 

Of fear, rage read, manalive, 

Molten and mountainous to stream 

Over the wound asleep 

Sheep white hollow farms 

To Wales in my arms. 

Hoo, there, in castle keep, 

You king singsong owls, who moonbeam 

The flickering runs and dive 

The dingle furred deer dead! 

Huloo, on plumbed bryns, 

O my ruffled ring dove 

In the hooting, nearly dark 

With Welsh and reverent rook, 

Coo rooning the woods' praise, 

Who moons her blue notes from her nest 

Down to the curlew herd! 

Ho, hullaballoing clan 

Agape, with woe 

In your beaks, on the gabbing capes! 

Heigh, on horseback hill, jack 

Whisking hare! who 

Hears, there, this fox light, my flood ship's 

Clangour as I hew and smite 

(A clash of anvils for my 

Hubbub and fiddle, this tune 

On a tounged puffball) 

But animals thick as thieves 

On God's rough tumbling grounds 

(Hail to His beasthood!). 

Beasts who sleep good and thin, 

Hist, in hogback woods! The haystacked 

Hollow farms in a throng 

Of waters cluck and cling, 

And barnroofs cockcrow war! 

O kingdom of neighbors finned 

Felled and quilled, flash to my patch 

Work ark and the moonshine 

Drinking Noah of the bay, 

With pelt, and scale, and fleece: 

Only the drowned deep bells 

Of sheep and churches noise 

Poor peace as the sun sets 

And dark shoals every holy field. 

We will ride out alone, and then, 

Under the stars of Wales, 

Cry, Multiudes of arks! Across 

The water lidded lands, 

Manned with their loves they'll move, 

Like wooden islands, hill to hill. 

Huloo, my prowed dove with a flute! 

Ahoy, old, sea-legged fox, 

Tom tit and Dai mouse! 

My ark sings in the sun 

At God speeded summer's end 

And the flood flowers now.