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Una brisa
Comienza por un mutis lejano que atraviesa todo el Atlántico,
y sigue con un silencio de hamacas voladoras, contenido en
la respiración de un viejo parque. A modo de crepúsculo, se
demora luego en alguna estación de trenes del Oeste, donde
anima una pelea callejera de borrachos.
Más tarde, se recuesta sobre la crin del caballo en forma de
relámpago; se electrifica al cruzar el alambrado de espinos;
caracolea en el oído de la telefonista, y salta hasta llegar aquí:
abre un surco de lluvia en la tierra recién labrada: galerías que
dan a un campo calcinado; artilugios agrícolas obsoletos: ¿me
ves ahora, madre, aplastando moscas contra la ventana?
No pintamos la vida, sino su extrañeza.
Walter Cassara (Buenos Aires, 1971)
Huesos de Jibia,
Madrid-Buenos Aires, 2022
Vía Op. Cit.
Otra Iglesia Es Imposible - Editorial Huesos de Jibia - Un Viaje a Pie - Editorial Municipal de Rosario - Pre-Textos - Meta Poesía/Facebook - Letras Libres - Op. Cit. - Penúltima - Poetas Siglo XXI - 1 Poeta 10 Preguntas - La Voz, Córdoba, Argentina
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