jueves, enero 12, 2023

Celina Feuerstein / De "A la velocidad de la luz"




¿ves esa mujer sentada en la vereda?
el cuello tan largo
parece una muñeca de trapo
así torcido el cuello
está a punto de caer sobre la piedra

shh no la despiertes
qué sueño profundo el de la mujer
su cuerpo erguido y en la boca un cigarrillo
ceniza a punto de unirse a la tierra

¿la ves dormir o ya está muerta?

hace rato yace la dama
del cuello largo de jirafa
mi hijo dice que es un hombre 
pero yo veo
a una mujer

eso no importa
en esta ciudad nadie mira
a nadie le interesa
un cuello que crece hacia abajo
como rama de sauce

vení mirá
el cuello torcido
de la mujer que duerme en la vereda

*

las luces en Times Square
la envuelven y la hacen brillar
como una luciérnaga gigante

todo el ruido cabe en un segundo

el día y la noche caben en un segundo
confluyen mil lenguas en una sola
cuando bajamos del subte

una señora con el cuello muy largo
duerme en la vereda sobre un escalón
la cabeza le cuelga sobre un hombro y
parece en paz mientras la miramos
del otro lado de la calle una mujer bella
luce sus piernas
viste de negro y collar de plata
mira distante
no sé qué mira no sé qué ve

entre los caminantes no hay espacio casi
somos un cuerpo enorme y sobrenatural
yo camino y camino
dejo que se prendan las luces de la noche
y aún sigo caminando

esto hago
un paso y otro y otro paso
paseando pasando
las voces me envuelven como una manta
en las calles de Manhattan


*

de Brodway a la Quinta Avenida
del Moma al Lower East Side
o hacia los colores del mercado en Chelsea
voy sin aliento

nuevas comarcas 
a la velocidad de la luz

y de pronto una inquietud
que la tierra ya no sea redonda
que se acabe la gran calle y yo caiga
para siempre
expulsada del planeta

Celina Feuerstein (Buenos Aires, 1959)

A la velocidad de la luz
,
Tren Instantáneo,
Buenos Aires, 2022











Foto: María Ragonese/Tren Instantáneo

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