Campbell McGrath / Primavera tardía

                             








                                      El reino de la percepción es vacío puro
                                                                                Po Chü-i

1

He fallado en el deber de mi oficio.
Es un pequeño sacrilegio, una herejía menor.

La esencia del deber es esmerada atención
a la hiedra y a sus trazos sobre el rojo ladrillo,

a la acera agrietada, al optimista helecho,
las lilas tumbadas, pardas como granos de café,

las semillitas aladas que caen por millares de los arces,
revoloteando en el viento de Mayo,

y a las hojas mismas,
su verdor acreciendo en soleada madurez.
¿Para quién esta ofrenda,
y de quien obtenidas

estas cosas que caen,
ansiosos sus cuerpos sobre el pavimento?

Hay un nombre para ellas,
un nombre propio, ¿pero cuál es?


2

Todo el día me ordenaron
admirar la belleza de esta solitaria peonía
pero apenas ahora, bajo tardes estrellas
estrujo sus pétalos sobre mi cara.

Seda elemental disminuida a cenizas,
ruborizada ante el pincel del alba,

su aroma es un zarcillo
que conecta mi mente con la lluvia,

una raíz, un resinar, una estaca
buscando, lacrimosa, ramas

de los árboles en la primera luz
colmada de flores que parecen flotar

como candelas blancas en tiznadas farolas.
Esa es la descripción del deber,

¿pero quién es su agente,
el mundo o los sentidos?

Ahora la multitud de idiomas de los pájaros
rehúsa conciliarse

y nubes emergen como hormigas de la oscuridad
hacia la inevitable floración del día.

Campbell McGrath (Chicago, Estados Unidos, 1962), Círculo de Poesía, México, 3 de diciembre de 2014; Poetry, Estados Unidos, abril de 2004
Traducción de Francisco Larios

Otra Iglesia Es Imposible - Festival de Poesía de Granada, Nicaragua - Florida International University - Poets Org - The New York Times - Poetry Foundation - Palette Poetry

Foto: Campbell McGrath, 2010 Tom Tian/The Core/The University of Chicago

Late Spring 

                      The kingdom of perception is pure emptiness

                                                                          Po Chü-i

1

I have faltered in my appointed duty.

It is a small sacrilege, a minor heresy.

The nature of the duty is close attention

to the ivy and its tracery on riled brick,

the buckled sidewalk, the optimistic fern,

downed lilacs brown as coffee grounds,

little twirled seedwings falling by the thousands

from the maples in May wind,

and the leaves themselves

daily greener in ripening sunlight.

To whom is their offering rendered,

and from whom derived,

these fallen things

urging their bodies upon the pavement?

There is a true name for them,

a proper term, but what is it?

2

All day I was admonished

to admire the beauty of this single peony

but only now, in late starlight,

do I crush its petals to my face.

Elemental silk dimmed to ash,

reddening already to the brushstroke of dawn,

its fragrance is a tendril

connecting my mind to the rain,

a root, a tap, a tether.

Casting about, lachrymose, branches

of the trees at first light

flush with upthrust flowers

like white candles in blackened sconces.

Such is the form of the duty,

but which is its officer,

the world or the senses?

The many languages of birds now,

refusing to reconcile,

and clouds streaming out of the darkness

like ants to the day’s bound blossom.