Otra Iglesia Es Imposible

En el verano del dos mil tres todo se secó silenciosamente. Un maravilloso azul apuntaba sobre nosotros como un arma radiante oprimía los pi...

De hoy en adelante mis poemas quiero hacerlos lo juro sobre la primera cosa que me venga a la mente sobre la nada de todos los minutos de ca...

Europa, 4. El viejo y el nuevo siglo Calvo vaga Verlaine en el jardin féérique , los pies envueltos en hojas de periódico, se reclina sobre...

El vino triste (2) La cuestión es sentarse sin hacerse notar. Todo lo demás viene solo. Tres sorbos y vuelven las ganas de pensarlo a solas....

Génova, maravillas que una a una se despliegan - alegres altibajos, deslumbrante mañana - nuestra travesía bajando nosotros con sombras a aq...

Le gusta también a la vieja tenderse al sol y estirar los brazos. El resplandor abruma el pequeño rostro como abruma la tierra. De las c...

Del otro lado de las colinas amarillas está el mar, del otro lado de las nubes. Pero jornadas tremendas de colinas ondeantes y crepitante...

El único camino posible es la muerte. La realidad de un diario imaginario es la segunda vía: es el silabario. La quimera: libertad occidenta...

La noche última el viento silbaba tan fuerte que creí que iba a derribar  las rocas de cartón.  Mientras duraron las tinieblas las luces elé...

Yo a tu edad tenía la guerra el bombardeo el Metauro lleno de piedras (los llamaban escombros) las tiraban desde los puentes con unos carros...

Condición Un hombre solo, encerrado en su habitación. Con todas sus reflexiones. Con todos sus tropiezos. Solo ‒con los muertos‒ en una habi...

Cuando tengo miedo, lo sé, mi corazón, papel de lija, se vuelve ligero, el ala de una alondra... Estás en el juego, contale cuánta agua ha p...

Se pasaba temprano por el mercado de pescado para lavarse la mirada: había de plata, bermejos, verdes, color del mar. Comparados con e...

Aprovechemos que hay una fuente Aprovechemos que hay una fuente, y el silencio y la noche y las rocas negras y la orilla que es negra...