Massimo Gezzi / Direcciones

Ciertas direcciones son modos
improvisados de quedarse en equilibro.
gestos instintivos mandados por una nada.
Por esto las trayectorias precisas
son cosas de aeroplanos, de bandadas en migración
que entienden el viento. Los hombres honestos
no dicen yo voy: cantan bajísimo
si un camino los lleva, si una curva abre de par en par
un mar deslumbrante.

Massimo Gezzi (Sant'Elpidio a Mare, Italia, 1976), El instante después, traducción de Juan Carlos Abril, Colección El Oro de los Tigres V, Universidad Autónoma de Nueva León, México, 2015


Direzioni

Certe direzioni sono modo
improvvisati di restare in equilibrio,
gesti istintivi comandati da un niente.
per questo le traiettori precise
sono cose da aeroplani, da stornini in migrazione
che capiscono il vento. Gli uomini onesti
non dicono io vado: cantano pianissimo
se una strada li porta, se una curva spalanca
un mare abbagliante.

Raquel Jaduszliwer / Ostinato

El desencadenado verbo dispara otra palabra
otro golpe a una puerta donde nadie
o la ráfaga lluvia
o el estruendo

la letra se dispara
y ese otro pájaro

y ese segundo plano oculto que se abre a la mirada de un dios que antes no estaba
que hace flamear algo de luz que ahí yacía pero que se levanta como si fuera Lázaro  
o para decirlo mejor
como un recién nacido prodigioso que del regazo de nadie se levanta
se echa de pronto a andar por donde había sido desierto alguna vez

ahora y de aquí en más
la orientación proviene de la huida incesante de los materiales
y de una convicción penitente en el sentido a pesar de todo.  

Raquel Jaduszliwer (San Fernando, Argentina), Persistencia de lo imposible, Ruinas Circulares, Buenos Aaires, 2015

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Foto: Facebook

Silvana Franzetti / De "Notas al pie"

La sombra de los arrayanes,* en especial
si el viento no es muy fuerte y el vaivén
introduce la idea de abanico como único accesorio
para un vestido estampado con hojas de malva.

* Se informa que los corsos y bailes programados para el día de la fecha en Dolavon se suspenden por razones climáticas.

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El sonido de los celulares*
y su atmósfera impaciente, en especial
cuando hay viento y la banda sonora que lo reproduce
hace ininteligible al oído las palabras dichas con un tono
sarcástico. En ese instante la mirada
inexorable gira hacia otro lado.

* Para la familia Carranza en Bajada del Diablo, se les solicita que enciendan el celular esta noche. Este mensaje lo emite Teodoro Huisca.

--

Un lugar* al que los pescadores iban con cierto método. Los veraneantes llegaban por equivocación, buscaban otras playas. Desde la ruta se salía a un camino que continuaba en senda y se llegaba hasta una costa de arcilla petrificada, color lapa. No había ni una sola casa, ni siquiera rodante.

* A Antonio Curiqueo, su hija Emilia le pide que le haga saber por este mismo medio dónde se encuentra.

Silvana Franzetti (Buenos Aires, 1965) Notas al pie (2016) XXIV Festival de Poesía de Rosario

Valeria Tentoni / Adentro de la heladera siempre es de día

Adentro de la heladera siempre es de día.
Las cosas que están ahí no se quejan, no le piden a ningún dios
que apague la luz. Esperan su turno.
Algunas se vencen, pero se quedan igual.
Me gustaría ser la botella de Coca-Cola
que cargo con agua de la canilla. Algo que acepta su destino
sin escándalos.

Vivo arriba de un supermercado chino.
El otro día colgué un pantalón de la ventana
y el viento se lo llevó. Tuve que bajar, tuve que pedirles permiso.
Me dejaron entrar al depósito: fue como llegar
a la vasija de pepitas de oro al final del arco iris.
Durante mucho tiempo pensé que el ruido ese venía de la panadería
que está a mitad de cuadra. Resulta que no,
que viene de lo de los chinos.
Hay un enorme motor que usan para ventilar su mercadería.

Las cosas que están ahí no se quejan, no le piden a ningún dios
que haga silencio.

Todo lo que brilla es satélite de alguna estrella opaca.
Algún día esa estrella dejará de existir
antes que sus rayos
y caeremos a una fe ridícula.

Si no hubiese cosas más tristes que esa,
esa sería una cosa triste.

Valeria Tentoni (Bahía Blanca, Argentina, 1985), Antitierra (2014), XXIV Festival de Poesía de Rosario

Foto: Valeria Tentoni, 2016, Juan Manuel Foglia/Clarín

John Ciardi / Garza blanca

A lo que sustenta a la garza en el aire
alabo sin invocar un nombre. Un agazaparse, un destello,
un golpe prolongado a través del cúmulo de árboles,
un pensamiento que toma forma en el cielo, para desaparecer después. ¡Excepcional!
San Francisco, feliz de rodillas,
habría gritado ¡Padre! Grita lo que te dé la gana.

Pero alaba. Invocando un nombre o no. Pero alaba
el blanco y original estallido que ilumina
a la garza y sus dos suaves y besucones barriletes.
Cuando los santos alaban el cielo iluminado por garzas y rayos
me siento junto a la escoria del estanque hasta que el aire recita
el regreso de la garza. Y duda de todo lo demás. Pero alaba.

John Ciardi (Boston, Estados Unidos, 1916-Metuchen, Estados Unidos, 1986), The Monster Den, Lippincott, Filadelfia, 1963
Versión de Jonio González


WHITE HERON

What lifts the heron leaning on the air
I praise without a name. A crouch, a flare,
a long stroke through the cumulus of trees,
a shaped thought at the sky--then gone. O rare!
Saint Francis, being happiest on his knees,
would have cried Father! Cry anything you please

But praise. By any name or none. But praise
the white original burst that lights
the heron on his two soft kissing kites.
When saints praise heaven lit by doves and rays,
I sit by pond scums till the air recites
It's heron back. And doubt all else. But praise.

---

Foto: s/d

Jorge Fondebrider / Mare Nostrum

 

I. Delta del Ebro

Raches decían los carteles

y eran ráfagas brutales, mucha arena,

y el coche se movía. Dijo Andy:

“Mirá qué decadente arquitectura”.

Como de Miramar, le dije. 

 Volvimos atrás treinta veranos y a otros vientos, 

a ráfagas que también eran brutales,

y justo pasamos delante de la casa.

de un tipo que paleaba

arena que sacaba de su casa,

exactamente igual que ahora nosotros 

perdemos la memoria.

II. Memorial de Dani Karavan en el cementerio de Port Bou

Walter Benjamin no está.

Risas, fotos, también el memorial.

Se baja una escalera, 

se apoya uno contra el vidrio 

y así se llega hasta otro mundo

y el mar se extiende a nuestros pies como una alfombra.

Estamos del lado de los vivos.

III. Perpignan-Narbonne

Desde el tren,

el rastro del viento sobre el agua

y los flamencos color rosa que buscan en el barro.

Y desde el tren,

un bote azul en medio de la nada

a la que llaman Peyriac de Mer.

O sea, el cielo dado vuelta,

volcado sobre el barro

en que flamencos buscan en medio de la nada. 

IV. Costumbres de Nîmes

Un chico y una chica se saludan.

Se dan la mano, se despiden.

Dos pasos más allá, la chica da tres besos a otro chico:

a la izquierda, a la derecha y a la izquierda,

como pájaros que enlazan el cogote, 

diría como garzas, delante de la Fleur

de Malt, un restaurante,

situado al otro lado del andén. 

V. Marsella

Así se ve desde la ventana del hotel:

el mar parece un bosque de palos de velero.

Después, de las ventanas cuelgan sogas de las que cuelga ropa,

y hay dos que hablan en árabe, 

y pasa un corso, y pasa un italiano,

tres chicos detrás de una pelota.

Alzo la vista al otro lado de la calle y veo

la inevitable vieja en el balcón. 

Saludo con la mano. No me responde y entra. Vuelvo al puerto

como quien ve dos veces un fantasma de otro tiempo

y empieza a sospechar. 

[inédito]

Jorge Fondebrider (Buenos Aires, 1956)

Anahí Mallol / De "Una ciudad"

2.
me habían dicho que la ciudad
sería mía un día y aunque
no entendía bien qué era lo que
eso podría querer decir vagamente
me imaginaba
que podría caminar
por todas partes sin miedo y
sin perderme
que la ciudad estaría ahí
con una respuesta pronta
para aplacar cada deseo que surgiera
que la ciudad se desplegaría ante
mis ojos mis manos mis piernas
como un libro troquelado
lleno de colores y música e incitaciones sutiles
un juego sofisticado o un
pasatiempo a medias erudito a la vez
mapa diccionario palabras
cruzadas y algo así como un
caleidoscopio amable
después pasaron los años y ahora
que la ciudad es mía
sé lo que mío quiere decir:
en esta esquina el primer beso
y en la otra cuadra una palabra de adiós
allá al norte la muerte de mi padre
en un lugar público y poblado de curiosos asistiendo
mórbidos y morbosos a sus estertores
ahogados al sur
el departamento que me gustó y no llegué a comprar
la iglesia a la que iba cuando creía
que el mundo podía ser mejor
y la casa de las mellizas donde se hacían las fiestas
y el gordito más piadoso nos hizo creer a todas
que éramos la elegida
el camino al aeropuerto y al exilio de un hermano
que se volvió extranjero en el centro
la casa de la infancia un mausoleo
de horror y recuerdos que evito minuciosamente
transitar al oeste la casa que construí
con un compañero que se fue y se llevó su mitad y muy
muy al este la casa del hombre al que más quise donde vive
con su mujer y sus hijos
mía esta ciudad
tan mía que quisiera
irme a un lugar
donde nadie me conozca donde nadie
hable mi lengua
para volver a
creer amar cuidar confiar construir
habitar una ciudad pero
esta sí
que permanezca
si hay dios
para siempre
extranjera.

Anahí Mallol (La Plata, Argentina, 1968), Una ciudad (2016) XXIV Festival de Poesía de Rosario

Foto: Anahí Mallol por Mariano Cocozzella FB

Mariana Robles / Dos poemas

Cuando plancho florece el entendimiento
la revelación se desvía de sus formas lógicas
y lo que soy encarna situaciones ancestrales:
la cadencia, las manos sujetando
la plancha, el calor que emana
conducen a la revelación de un lenguaje
metódico y simple.

     -de Tres mujeres planchadoras

*

Mi linda madre con reiterada ceremonia
mes a mes compra varios rollos de colores
para su doméstica cámara analógica.
Cuando mi hijo Valentino y yo vamos
a visitarla, cruzando el filo de las sierras,
ella nos espera con su obturador abierto
como una flor en éxtasis o a punto de morir.

     -de El árbol de los reflejos

Mariana Robles (Buenos Aires, 1980), Tres mujeres planchadoras, inédito XXIV Festival de Poesía de Rosario

Rubén Reches / Rincones

Casi todos los días,
con el respeto de cualquier hecho por su probabilidad de ocurrir,
en algún rincón de la ciudad dos hombres amigos se confiesan que
      perdieron sus vidas.

En sus voces y en sus ojos hay tranquilidad,
si las manos sostienen vasos o botellas no tiemblan,
pero breves mensajes de miedo se arrojan de un alma a la otra
como entre columpios.

Durante años, en vacíos cafés de barrio, encerrados en piezas
      horas enteras,
se habían aconsejado, reprendido, agradecido palabras
      alentadoras o brutales
como si se tratara de monedas de oro.

Ahora advierten que, aun los más pronunciados giros
logrados tras cada acometimiento de la voluntad,
tampoco fueron sino el único modo de hacer que el itinerario que los trajo
      hasta esta conversación
fuese duramente recto;
que todo fue como el que hasta ayer estaba en sus últimos días y hoy es el
      último y lo sabe y mira el reloj
y, aun con error, entiende que siempre estuvo en la agonía,
que una fiesta, una celda, una mañana mirando libros
no lo conducían a ella sino que desde ella se devanaban.

Como en toda conversación entre quienes ya ven acero en el minuto,
si hay sillas, estas arraigan en un mar de muertos.
Ambos lo saben, pero no lo mencionan ni les importa mirar.

Ahora distinguen días en que, sin pudor, como se orina el viejo,
de algún rincón vedado irán a desenterrar sus invenciones
para exhibirlas a la impiedad de gente que todavía no nació.

Ahora saben que son un mismo odio ese que antes los hacía medirse
      con ciudades
y aquel que los llevará a esconder los fósforos cuando la esposa envejecida
      quiera hacerse un té.

Y esto sucede casi todos los días, en algún rincón de la ciudad,
con el respeto de cualquier hecho por su probabilidad de ocurrir.

Rubén Reches (Buenos Aires, 1949-2018), inédito XXIV Festival de Poesía de Rosario

Gustavo Bécquer / Cuántas veces al pie de las musgosas...

[59, LXX] 

¡Cuántas veces al pie de las musgosas
paredes que la guardan
oí la esquila que al mediar la noche
a los maitines llama!

¡Cuántas veces trazó mi triste sombra
la luna plateada
junto a la del ciprés que de su huerto
se asoma por las tapias!

Cuando en sombras la iglesia se envolvía,
de su ojiva calada
¡cuántas veces temblar sobre los vidrios
vi el fulgor de la lámpara!

Aunque el viento en los ángulos oscuros
de la torre silbara,
del coro entre las voces percibía
su voz vibrante y clara.

En las noches de invierno, si un medroso
por la desierta plaza
se atrevía a cruzar, al divisarme
el paso aceleraba.

Y no faltó una vieja que en el torno
dijese a la mañana
que de algún sacristán muerto en pecado
acaso era yo el alma.

A oscuras conocía los rincones
del atrio y la portada;
de mis pies las ortigas que allí crecen
las huellas tal vez guardan.

Los búhos que espantados me seguían
con sus ojos de llamas,
llegaron a mirarme con el tiempo
como a un buen camarada.

A mi lado sin miedo los reptiles
se movían a rastras,
¡hasta los mudos santos de granito
creo que me saludaban!

Gustavo Bécquer (Sevilla, España, 1836-Madrid, 1870), Rimas, edición de Luis Caparrós Esperante en base al Libro de los gorriones, manuscrito 13.216 de la Biblioteca Nacional de España Cervantes Virtual

Nota del Administrador: Caparrós Esperante dio a su edición el orden original del manuscrito, al que corresponden los números arábigos

Foto: Retrato de Gustavo Adolfo Bécquer (detalle), por su hermano Valeriano, 1862

Enrique Winter / Dos poemas

de Guía de despacho (2010):


Arquitectura                                                     0096

Esto
     la caja de zapatos donde vivo
la caja de zapatos donde vive mi padre.
Dos zapatos izquierdos.

–Cuando chica quería ser artista, veterinaria o astronauta.
–Yo arquitecto (me mira y no me cree).
Mi papá me llevó a la construcción algunos sábados. A mí me
encantaba. Una vez le pregunté en qué consistía su trabajo.
Me dijo que el arquitecto (primera vez que oía esa palabra y
me sonó importante de inmediato, como archiduque)
imaginaba el edificio y que la pega de él consistía en que
simplemente no se cayera. Un trabajo que sólo imaginaba
lugares me pareció extraordinario. No así la opaca labor del
padre. Los lugares imaginados se le comunicaban con dibujos.
Y a eso dediqué mi infancia, a dibujarle rascacielos y chozas.

La pega de mi papá consiste en que no se caigan.



de Rascacielos (2008):


Arreboles en Quezaltepeque

Llevo el mareo de escolar que espera a su rival del callejón
o del que cuenta con los dedos las décimas de nota que le faltan

los mismos dedos que en las sábanas deshechas buscan ese cuerpo ido
como si el blanco fueran teclas de un piano que resiste

la ducha helada antes del trabajo
cruzando en camioneta por la arena

donde yacen los muertos del partido
recostados y hermosos en su caos

como el naranjo de la tarde pintado por las fábricas
el morado del pómulo escolar y los pañuelos de la despedida

que se enarbolan cual bandera: ser silla firme y mesa
un comedor de multitienda dándose forma con las manos.

Enrique Winter (Santiago de Chile, 1982) XXIV Festival de Poesía de Rosario

Gustavo Weisberger / El cuitado

Fue para el cuitado la grosura de trigo subiéndole desde el talón
el rosal a la izquierda, unas cuantas uñas de Yahvé incrustadas en el pecho
metros de cuero agrio para cubrir la pateada bandera argentina
y en ese mismo lustro de vida, cruzarse de piernas como un ordinario
a quien no se le da un mínimo de bola
y se le palmea la espalda y se le marca la ruta, allá le dicen,
aquel camino de parásito y chatarra.

Gustavo Weisberger (Buenos Aires, 1966), Coz, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2015
Más poemas y reseña en Op. Cit.

Mara Pastor / Moho

Los carros de mi casa
tenían los retrovisores pegados con silicona
porque no había dinero para repararlos.
Los espejos fragmentados
como en un rompecabezas mal hecho.
Cuando mirabas por ellos
veías a conductores ebrios, mujeres golpeadas,
adolescentes maquillándose,
niños olvidados en los asientos traseros,
parejas camino a los moteles o a la iglesia,
asesinos vestidos de empresarios,
veías monjas serias que miraban hacia el frente,
al vecino evangélico gritándole a la esposa,
yerberos capsuleando, novios recién casados,
ambulancias,
músicos camino a los conciertos en el anfiteatro,
transacciones de droga, de armas, de huesos,
veías plátanos verdes traídos de Dominicana
y piñas gigantes más dulces que la miel,
veías volkys de colores,
y los contabas y poco a poco desaparecieron,
veías cañas de pescar, tablas de surfear,
las varetas de madera con las que enmarcaba el padre
y que los amiguitos de la escuela
llamaban escopetas,
veías a los policías
que querían multarnos por ir rápido, por ir lento,
por ir con los retrovisores rotos pegados con silicona,
veías la heroinómana en el semáforo
que se quedaba pidiendo monedas
cuando los carros mohosos aceleraban
para llegar a la casa,
a la escuela, a la universidad, al trabajo.
Retrovisores rotos,
movilidad enmohecida por el salitre
mar por todas partes, reflejo de fractal en aguacero,
posibilidad de Yunque, de ave costeña, de yagrumo,
de flamboyán como hemorragia del camino.
En los carros mohosos de mi casa
se hicieron pequeñas revoluciones
amorosas y escolares,
pronuncié correctamente la palabra periódico,
conduje rápido por las autopistas y la ruta panorámica,
me escapé al grito de Lares y a veces vi fantasmas,
en los retrovisores de los carros mohosos
vi los ferrocarriles dándole la vuelta a la isla
y los rostros de la gente
asomados por las ventanas de los vagones
sin que nadie se quejara de no tener aire acondicionado,
vi a mis tíos sin cinturón yendo por la número uno
antes del accidente que hizo llorar tanto a mi madre
y a mi abuelo subiendo la ventana automática
como si fuera un gran adelanto para la familia.
Porque el pasado de esta isla sólo puede verse
en un retrovisor roto con espejos mal pegados:
recuerdos enmohecidos
que están más cerca de lo que parece.

Mara Pastor (San Juan, Puerto Rico, 1980), Arcadian Boutique (2015) XXIV Festival de Poesía de Rosario

Adán Echeverría / Para que pueda poner al día todas mis ideas

Es el aire
y la tristeza en remolino
dentro de la piel
en mis ojos
el diablo
dice que no somos Pensantes
sino hechos en fábrica
clonados frente al ordenador
junto a las ventanas virtuales
esperando siempre
El diablo nos mira desde el ojo de la cámara
pequeñito como ha sido siempre
pobre diablo de arrugadas alas
celofán
pobre diablo de mirada musical
caído de tan viejo
en el objetivo de la cámara
sueña que lo reconozcamos en cada nuevo rostro
donde somos el aire
la virtualidad
mirándonos en el otro
vigilantes calladitos y ensimismados
por el teclado
somos la idea detenida
el mismo ser humano que no deja de aullar
su para qué para qué para qué
ad infinitum

Adán Echeverría (Mérida, México, 1975), inédito. Periódico de Poesía n°. 91, México, Julio-Agosto 2016

Monika Rinck / Dos poemas

de zum fernbleiben der umarmung (2007):

i had a pony (her name was lucifer)

su mirada ávida de pony, bajo cejas llameantes
así petrifica las flores el cielo en piedra
lapislázuli y en banda ancha petrifica los rojos
los corales en arrecifes rodeada de mozos
otra vez no puede pagar debe
irse ya un forcejeo en la espalda
los clientes miran el piso a través de los vasos
cuando el mozo la lleva de los pelos
ríe pierde el equilibrio casi no conoce dosis
su brazo en alto se agita reforzado tóxicamente
tintinean las joyas baratas como llaves
el modo en que ahora grita cómo puede ser
que nosotros todos nosotros hayamos olvidado por completo
que de la garganta de la medusa decapitada
por Perseo emana el hijito de un caballo
que le lleva rayos y truenos a zeus
quien no contó hasta ahora en absoluto con
estos atributos de la dominación –

de Verzückte Distanzen (2004):

la defense

pocos grados, tal vez cinco
o siete, vuelven ardiente la ciudad
en deriva semántica, haitiana, una túnez tal vez,
se deja llevar en dirección al ecuador, el calor,

la desesperación, mi amor, veo
cómo la correa, la dicha, este bolso,
te cabe en el hombro, el blanco,
clara, y nunca totalmente seca, una franja

en el cielo dichoso, tan alto o más alto,
los ejes defienden la altura contra la extensión
cortan caminos transversales, hunden
la histérica vereda en el suburbio

se siente la desesperación, se siente
aquello que sienten los que son felices, se llena
el gran foro, más grande aún,
con personas, el ascensor, los ejes

de la circulación, dirigidos hacia el cielo,
hacia la bóveda, el eje transversal, mientras tanto
los amigos en auto alquilado suben
por el carril en dirección equivocada

porque los amigos son como los sentimientos
potenciados, son como la expectativa, son
temperaturas dialécticas, ya no distinguen
entre dicha y desesperación.

Monika Rinck (Zweibrücken, Alemania, 1969), para el XXIV Festival de Poesía de Rosario (este vínculo no suele funcionar), setiembre de 2016
Versiones de Silvana Franzetti

i had a pony (her name was lucifer)

ihr gieriger ponyblick unter züngelnden brauen
so versteinert sie blüten den himmel zu stein 
lapislazur und in breitband versteinert sie rotes 
korallen zu riffen umkreist von den kellnern 
kann sie schon wieder nicht zahlen sie muss 
sofort weg hier ein gerangel im rücken
die gäste schauen zu boden in gläser
als sie ein kellner an den haaren herbeizieht 
lacht sie kippt fast kennt keine dosierung
ihr erhobener arm fuchtelt toxisch verstärkt
klimpern die billigen klunker wie schlüssel
wie sie jetzt losschreit wie es denn sein könne
dass wir wir alle offenbar komplett vergessen
dass dem hals der von perseus geköpften
medusa ein pferdesöhnchen entsteigt
das blitz bringt und donner dem zeus
der über diese attribute der herrschaft 
zuvor überhaupt nicht verfügte –


la defense

es sind nur wenige grad, vielleicht fünf
oder sieben, um die erhöht die glühende stadt
in semantischer drift, haitisch, ein tunis vielleicht,
in richtung äquator davontreibt, die wärme,

die verzweiflung, mein liebling, ich sehe, 
wie der riemen, das glück, diese tasche, 
dir in die schulter, die weiße, hineingeht,
hell, und niemals ganz trocken, ein streifen

am glücklichen himmel, so hoch oder höher, 
verteidigen achsen das hohe gegen das weite
schneiden sie wege in das gequerte, senken
den hysterischen steg weit in die vorstadt

man fühlt die verzweiflung, man fühlt
was die glücklichen fühlen, es füllt sich 
das forum, das große, noch größer, 
mit menschen, der aufzug, die achsen

des kreislaufs, gerichtet, zum himmel, 
zur wölbung, die quere, indes fahren die
freunde im gemieteten auto den zubringer 
in einer nicht glücklichen richtung hinauf

denn die freunde sind wie die gefühle
gesteigert, sind wie die erwartung, sind
dialektische temperaturen, unterscheiden
zwischen glück und verzweiflung nicht meh.

Reynaldo Jiménez / De "Piezas del tonto"

3
(soma)

Ni ahí con tu camisa de vara
Camisa de fuego
Homicidios del homínido a su dios
no me preocuparía tanto por el sabor del milagro
sigo lo que digo este espejismo
quedarse sin órganos a la deriva del acto
será la risa
me llamo con ese nombre que no me dieron
escuchen cómo gira el vaso una vez
vivo la nuca
dentro

entre este lázaro recomenzar de lazarillo
y la permeable mutación entre las partes
consigo remedar ahíto apenas de criterio
contra que junto unas piedras desairadas

unas mangas de camisa que se acercan a
la sombra de aquella melodía por la que
tanto pagarías verso y prosa esa rugosa
espesura seca de las bocas cara y cara

y meca sin sus puentes cúrvase el sueño
presencial de esta vía siguiéndole el paso
a una primavera de distancia que se vea
que se mueva

que se te consigan unos brazos para irte
de mentas a la profundez con tus parás
itos comiéndose la luna en tu cruzarte
de brazos congelado bajo el rubor aún

como si fueses niñato de movida a la
luz adjudicable en peso pluma en pira
en plan de asalto estocada con garfio
pirata al fondo de la sala de enhestar

se te planta el canturreo como una raja
quien te come sin tomar ventaja del desvío
que ahora eternidades por la ventana arroja
para sonaja de brisa alrededor de la cuna

y más allá del firmamento las penurias
a tormentas de acá cerca les echas espejo
contra el ahora sin ley ahora que es más
que escucharte raíz del exceso

se fue de más o de boca el seso pétreo
la contingencia adormecida por las olas
de las palabras que no afilan retorno
si confiscan esta esencia de apetito

a solas soy las olas y me encuentro disparado
del sonido de mi escucha más desnudo salgo
cualquier escudo con su exclusa la cola mueve
por más perdido o mordisqueado agudo nudo

desdicha fluente va el acto de embrujo
entretacto de signos de sangre es el fruto
ascóndito lo persigo por amor al contacto
confluencia de varios ríos y al buen relente

con portátiles diablitos muy comportados
en el salón los conmino de mi frente
encrucijada del presente con dos mil puentes
derivan un rito los acosados aquellos

olvidaron suyos ecos mientras cangrejo
me encuentro ante el sonido de mi lucha
para salirse de costado a lado mover onda
que abrigue tus amparos vida encinta

prepara para ver qué relumbra el laberinto
de los cuernos aún de estos diablos incoloros
conversando con las oceánicas brasas a oscuras
en la plaza mayor del agujero destespejo

Reynaldo Jiménez (Lima, 1959)

Piezas del tonto,
Club Hem Editores,
La Plata, 2016

Stevie Smith / Dos poemas

Dios el devorador

Hay un dios en quien no creo,
mas hacia este dios mi amor se extiende;
este dios en quien no creo es
mi vida entera, mi vida y yo soy suya.
Todo lo que en mí hay de placer y dolor
(de amargo dolor y desprecio de los hombres)
se lo doy como alimento a este dios
pues él es mi vida entera y yo soy suya.
Cuando esté muerta espero que él devore
todo lo que haya sido y no haya sido
y lo triture y lo engulla y engorde
devorando mi vida toda pues es suya.


Aquí yace…

Aquí yace un poeta que no escribe más
su alma atraviesa la noche gritando
"Oh, denme una pluma, y denme papel
y sin demora comenzaré".
Pobre Alma, guarda silencio. En la región de la Muerte
no hay pluma, papel, noción —y no hay Tiempo.

Stevie Smith (Hull, Inglaterra, 1902-Ashburton, Inglaterra, 1971), Periódico de Poesía, número 90, México, Junio de 2016
Traducción de Rolando Gómez Roldán

Foto: Stevie Smith por Leslie Davis, 1954 Getty Images/BBC


 God the Eater

There is a god in whom I do not believe
Yet to this god my love stretches,
Thig god whom I do not believe in is
My whole life and I am his.
Everything that I have of pleasure and pain
(Of pain, of bitter pain and men's contempt)
I give this god for him to feed upon
As he is my whole life and I am his.
When I am dead I hope that he will eat
Everything that I have been and have not been
And crunch and feed upon it and grow fat
Eating my life all up as it is his.


Here Lies…

Here lies a poet who would not write
His soul runs screaming through the night,
'Oh give me paper, give me pen,
And I will very soon begin.'
Poor Soul, keep silent. In Death's clime
There is no pen, paper, notion —and no Time.

Lorenzo Calogero / Dos poemas

Vacila alguno de estos hilos...

Vacila alguno de estos hilos
de aire suspensos cuando sobre la rada
soleada hojas tristes de sombra
esparce el otoño.
La muerte
con esto bien se corresponde,
como si, detrás del vitral liso
de las cosas, para hablarnos,
estuviese con su rostro pobre
el rostro pobre
de cada uno.


Los besos, las persianas verdes...

Los besos, las persianas verdes,
verdes árboles modestos, verdes y móviles
sobre los declives del huerto.
Ansioso va un dibujo sobre los techos.
Una corola se desliza sobre personas muertas.
Sabías que intacto, feliz un deseo
era el golpe de un sueño entreabierto,
sueño cerrado liviano de una muerte.

Lorenzo Calogero (Melicuccà, Italia 1910–1961), Sogno più non ricordo (1956-58), en Lorenzo Calogero. Poesie
Versiones de Jorge Aulicino

Foto: Calogero en Milán Le Muse Inquiete

Esita qualcuno di questi fili...

Esita qualcuno di questi fili
d’aria sospesi quando sulla rada
assolata foglie tristi d’ombra
sparge l’autunno.
La morte
ti si addice cosí bene
come se, dietro la vetrata glabra
delle cose, a parlarci,
stesse col suo viso povero
il viso povero
di ognuno.


I baci, le persiane verdi...

I baci, le persiane verdi,
verdi alberi modesti, verdi mobili intorno
sulle piagge dell’orto.
Trepido è un disegno sui tetti.
Una corolla scivola su persone morte.
Sapevi quanto intatto, leggiadro un desiderio,
era colpo di un sogno dischiuso,
sogno chiuso leggero di una morte.

Jorge Teillier / Retrato de mi padre, militante comunista

En las tardes de invierno
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas,
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.

O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.

Desde hace treinta años
grita "Viva la Reforma Agraria"
o canta "La Internacional"
con voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.

Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo -su héroe de la infancia-
luchaba por Perla White.

Porque su esperanza ha sido hermosa
como los ciruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luis Emilio Recabarren o Elías Lafertte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).

Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.

Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.

Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento,
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas reía más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.

En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.

Jorge Teillier (Lautaro, Chile, 1935 - Viña del Mar, Chile, 1996), "Muertes y maravillas" (1971), Crónicas del forastero, Colihue, Buenos Aires, 1999

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Foto: Jorge Teillier por Julia Toro Un Sin Sentido

Shu Chong / Dos poemas

La infancia que se fue para siempre

Por la infancia que se fue para siempre
aún quiero gritar en el desierto
y no callar en medio de la hierba.

Los sueños de antes de los veinte se esfumaron.
El mar de antes de los treinta no es de color azul.
El rostro a los cuarenta, redondo, amarillo verdoso, parece cubierto de musgo.
El cuerpo a los cincuenta, grasoso, ya no invita a la autocontemplación.

Veneras de más y el espíritu asoma,
contemplas de más y la belleza avasalla,
te distraes de más y el demonio aparece,
te enfocas de más y el alma florece.

La infancia se fue para no volver.
Lo desolado solo admite el silencio
y ni siquiera puedo gritar en la hierba.



Gracias por su atención

En realidad, estoy sentado frente a ti
aunque parezca que estoy lejos.

No sé de los castillos de arena de aquel entonces
ni si aquellos que altivos montaban caballos
ya encontraron su manantial.

No sé si, desesperanzada y valiente,
muriendo una y otra vez en el minucioso oficio de escribir,
lo hayas dicho todo en un abrir y cerrar de ojos
y luego hayas decidido abandonar la pluma.

No sé si todos los agobios se aliviaron hace tiempo.
No sé si el vuelo mundano se sumerge en la felicidad.
No sé si las revistas rasgadas flotan hasta entrar al fondo del mar.
No sé si las tormentas están ahí rondando en círculo.

En realidad, estoy muy lejos tuyo,
aunque siempre me esfuerzo por escucharte.

Shu Chong (Shangai, China, 1965), En aquellos años (2016) XXIV Festival de Poesía de Rosario, Argentina
Versiones de Liljana Arsovska

老去的少年

老去的少年
还想在荒原上嚎叫
不想在草叶里寂静

二十岁前听到的梦话是既往不咎
三十岁前看到的大海不是蓝色的
四十岁的满脸菜色黄到发绿像爬满了青苔
五十岁的满身赘肉让人从此不再直视自己

仰望多了神就来了
俯瞰多了美就来了
走神多了魔就来了
专注多了魂就来了

少年已老去
荒原上只许寂静
连草叶里也不许嚎叫

谢谢聆听

其实，我就坐在你的对面 
虽然看起来离得好远

我不知道当年那座沙堡 
是否荣誉地骑在马上找到了水源

我不知道曾经那样绝望而又勇敢地 
一而再三大书特书死亡的你
是否一转眼把它说透后就从此弃笔

我不知道所有的难处是否早已释然 
我不知道世俗的飞翔是否沉着愉快 
我不知道撕掉的杂志是否漂进深海 
我不知道欲来的风雨是否循环往复

其实，我离你真的好远 
虽然我一直在试图认真地聆听

María del Carmen Colombo / Lo que mata es el cuerpo

Lo que mata es el cuerpo

deprimido, el color negro
azuza los instintos
de un fanático del ojo. Existo
aunque no me vea, mentiría,
lo que mata es la cursiva de mi voz,
escapo de su vista. Y hurga
como si buscara el alma: inútil, insectos
y poemas no tienen. Nada,
entre líneas sus ojos huelen el horror
literal: la poesía es una forma de
mirar, intento pero avanza, una forma
de ceguera. Detener el agitado sueño
del entomólogo no puedo. Me clava en la pared, ahora
toma distancia.
No me ve, pienso, no me ves.

[inédito]

María del Carmen Colombo (Buenos Aires, 1950), XXIV Festival de Poesía de Rosario, Argentina

Jorge Posada / De "Habitar un país es llenar de tierra una piscina"

V

me detengo frente a los objetos que no sirven en casa

el lavabo deja escapar ruido
la puerta sin picaporte

dedico horas a repararlos
pero lo astillado de mis huesos
me persuade que cambiar las piezas
no mejora un sitio que debería derrumbarse

Jorge Posada (San Luís de Potosí, México, 1980), Habitar un país es llenar de tierra una piscina, Liliputienses, España, 2017

 Foto: Jorge Posada FB

act. 2020

Giorgio Bassani / Dos poemas

Al mismo

Quería que lo inefable pudiera hacerse

eterno

dar voz a lo inexpresable hacer 

que lo inexistente o

casi finalmente

existiese

y que también tú quizá pobre

viejo semicanoso

niño

hasta tú - aun

tan indirectamente como escribes ahora

de ti mismo en este mismo momento -

en cierto modo para siempre lo

fueses

Muere una época

Muere una época y la otra está ya acá

en absoluto nueva e 

inocente

pero tampoco esta, lo sé,

podré vivirla sino vuelto

permanentemente atrás para mirar

hacia aquella hace un momento

terminada

a todo indiferente excepto a que

fui de veras en mi

vida anterior

quien yo jamás 

he sido

Giorgio Bassani (Bolonia, Italia, 1916-Roma, 2000), In gran segreto, Mondadori, Milán, 1978
Versiones de J. Aulicino

Allo stesso

Volevo che l'ineffabile potesse diventare

eterno

dar voce all'inesprimibile far sì

che l'inesistente o

quasi finalmente

esistesse

e che tu pure magari povero

vecchio semicanuto

bambino

persino tu - anche se

così indirettamente com'è appunto ora di

te propio in quest'attimo medesimo -

in qualche modo per sempre ci

fossi

Muore un'epoca

Muore un'epoca l'altra è già qua

affatto nuova e

innocente

ma anche questa lo so non la

potrò vivere che girato

perennemente all'indietro a guardare

verso quella testé

finita

a tutto indifferente tranne a che

cosa davvero fosse la mia

vita di prima

chi sia io mai

stato

Yolanda Pantín / Deslave

Desolación llorada.
Nostalgia.

Arenas que no son tales,
escombros, costas
de tierra apelmazada
que el mar irá cavando
hasta los huesos.

En estos vertederos
de basura,
están las piedras
también
que arrancaron las casas
de sus raíces.

Irá cavando el mar
en esa costra, y a
dejar sus arenales
como fueron.

Yolanda Pantín (Caracas, 1954), País, Pre-textos, Valencia, 2014
Envío de Jonio González

Ezra Pound / Canto XXXIII

                       








                                       


      Quincey 13 de nov. de 1815

.....Es que el despotismo
o poder absoluto… la soberanía ilimitada,
es igual en una mayoría de asamblea popular,
un consejo aristocrático, una junta oligárquica,
o un único emperador, igualmente arbitraria, sangrienta,
y en todo sentido diabólica. Donde quiera que haya residido
nunca ha dejado de destruir todos los registros, memorias,
todas las historias que no le agradaban, y corromper
aquellas que era lo bastante astuto como para preservar.....

Si las tropas se alimentasen de largas cartas, creo q’ el caballero a
la cabeza de ese depto. (en este país) sería el mejor
intendente del planeta. Pero hasta que lo vea decidido a actuar,
no a escribir; a sacrificar su comodidad doméstica a los deberes
de su nombramiento, y aplicar los recursos de este país,
dondequiera que se precisen, tengo que mantener una opinión
diferente sobre él.
     T. J. a P. Henry, marzo del ‘79

…..más de veinte y cinco millones de personas, si veinte y cuatro
millones quinientos mil de entre ellos no saben ni leer ni
escribir… tan impracticable como resultaría con los elefantes
en el zoológico de Versalles.
Napoleón ha inventado una palabra, Ideología, que expresa mi opinión.
…..hasta qué punto estábamos avanzados en la ciencia de la aristocracia, desde
los sementales de Theognis… El canciller Livingston y el Mayor General Humphries no han introducido acaso una aristocracia de las ovejas merinas…legado a nosotros y para siempre ….  revendedores de
tierras y revendedores de acciones por interminables generaciones.
AGATHOS, eterno y auto-existente
J. A. 1815
..multiplicación de los oficiales y los salarios sólo para hacerse de partidarios….
Que este poseedor sea kalos k'agathos, teócrata, barón, bojar u hombre rico
 importa muy poco.

..diferencia atribuida a nuestra superioridad al apuntar para hacer fuego..
“Hablo del gran duque de Toscana (T.J. a J.A. ‘77)
      un tanto avaro por naturaleza…las coronas muertas de risa en
        sus arcas,…aplicación quizás por parte del Dr. Franklin sería
        prudente sondear con bastante tiempo de antelación…."

Condorcet ha desembuchado. Ha hecho preciosas
      confesiones. Lamento tener solamente una traducción al inglés
      de su “Esquema de la visión histórica de los progresos de la
      la mente humana", pero en las páginas 247, 248 y 249 verás
      que está abiertamente reconocido que los filósofos del
      siglo XVIII adoptaron todas las artes de los fariseos.

….estaba en las mentes del pueblo, y esto se concretó de
              1760 a 1775 En el curso de quince años… antes de Lexington…..

remoción sería necesaria a comisarios más capaces antes q’
               a un país más abundoso. (T. J. sobre las disposiciones.)

¡Bonaparte, Pobre Diablo! lo que ha sido y será de él
....Cromwell, Wat Tyler, Jack Cade, es decir un mal fin.
     Y Wellington, envidiado, despreciado por todos los barones, condes,
     vizcondes, por advenedizo, un eufórico arribista por sobre sus cabezas.
                             (Mr Adams a Thomas Jefferson)

Litterae nihil sanantes…. si de los dientes de serpiente surgieron hombres..
                no puedo apaciguar mi conmiseración melancólica por nuestros
                 ejércitos en esta furiosa tormenta de nieve  (Quincey, noviembre 15.)

Pero hay dos cosas que aprendí de él (de Platón): que la idea de
                  Franklin de eximir a labradores y marinos etc. de las
                  depredaciones de la guerra, la tomó prestada de él
y (segundo) que estornudar es una cura para el hipo.

pero tener en consideración la financiación y el sistema bancario…
                  oraciones, plegarias, sermones… no es que amaran al general
                  Washington, sino meramente por despechar a los viejos Whigs…

$ 75.000 equivalentes a 1.000 en especie (feb. 1781) el colono valdrá
                 para el público 20 veces más cada año, de lo que en nuestro viejo
                 plan habría pagado en un solo pago.

los límites de su individualidad (cancela) y desarrolla su poder como
                  especie. (Das Kapital) denunciado en 1842 continúan aún
                  (hoy 1864) el informe del 42 fue simplemente sepultado en los
                  archivos y se mantuvo allí mientras estos muchachos se arruinaron
                   y se convirtieron en padres de esta generación… porque los talleres
                   quedaron en letra muerta hasta 1871, cuando fue retirado del
                   control municipal… y puesto en manos de los inspectores industriales,
        a cuyo cuerpo se añaden ocho (8) asistentes para ocuparse de más de
        cien mil talleres y más de 300 fábricas de tejas.

Rogier (ministro) me dijo que este gobierno (Bruselas) había
                 tenido la intención de introducir una ley semejante, pero se encontró
                   (en el tema de la mano de obra infantil no limitada a 12 horas por día)                                              
                    siempre bloqueada por el malestar celoso que se oponía a cualquier ley  
                    que interfiriera con la libertad absoluta del trabajo.
                                                                           Lord H. de Walden desde Bruselas .1862

Ellos (los propietarios) denunciaron a los inspectores como una especie de
                   comisarios revolucionarios que sacrificaban sin piedad a los desgraciados                                                             trabajadores a sus fantasías humanitarias (con respecto a la ley de 1848).

que ningún propietario de fábrica ejerciere como magistrado en los casos      
                   concernientes al hilado de algodón… (Ley de Fábricas de John Hobhouse)
ni tampoco su padre, hermano o hijo.

Y si los mismos niños pequeños no son más que traspasados del taller
                   de hilado al taller de tejido, o de una fábrica a otra,
                   ¿cómo puede el Inspector verificar el número de horas
                   que los hacen trabajar? (1849, Leonard Horner).

Caso en que el Jurado (‘62) decidiría si el hollín adulterado con
        un 90% de polvo y arena era hollín “adulterado-en-el-sentido-
        legal-del-término” o si era “auténtico hollín” comercial. Los
                    amigos del comercio decidieron (el jurado decidió) que era
                    “auténtico hollín” en contra del demandante, con las costas.


avènement révolution allemande posait des problèmes nouveaux,
                  routine commerciale être remplacée par la création de deux
                  fonds or et blé destinés au proletariat victorieux (allemand)
                  a los funcionarios de la delegación a Berlín que son
         miembros del partido (1923)

bureaucrat paisible, Van Tzin Vei se montra, tout à fait incapable
                  d’assumer le rôle de chef d’une révolution sanguinaire.
                                   (según Monsieur Bessedovsky)

durante diez años nuestros embajadores (rusos) han inquirido qué
                    teorías están de moda en Moscú y han informado sobre los
                    hechos ajustándose a ellas. (idem)
Títulos descontados a tasas exorbitantes, cuatro veces o tres veces
                     los ofrecidos por el Midland….
                                                                    150 millones
anuales, sólo en los descuentos usurarios…
                                                                     y él  incluso
(para cambiar de tema)
puso en boca de los directores de los bancos de la Reserva Federal
las palabras que deberían decir: “Ustedes tienen más de lo que les corresponde,
queremos que se restrinjan, no podemos permitir que tengan más.”                                                                                                
(Mr Brookhart)
la página 34 de las actas y luego se aprobó otra resolución
                     página 42 comité de comercio interestadual, solicitar aumento
                      de las tarifas ferroviarias, les dijo: sugeriría, señores,
                     se cuiden de dar a conocer nada acerca de cualquier discusión
                     sobre tasas de descuento perturba a todo el mundo inmediata
                     corrida nunca discutir en la prensa….
             …… & el banquero de la empresa estuvo en esa reunión, y al día siguiente
                     salió en busca de un préstamo de 60 millones, y lo obtuvo.
                     Swiftamoursinclair pero el país en general no lo sabía.
                     La asamblea decidió que estábamos sobrevaluados.

Ezra Pound (Hailey, EE UU, 1885-Venecia, Italia, 1972) The Cantos, New Directions, Nueva York, 1993
Versión de Jan de Jager


Canto XXXIII

                         Quincey Nov. 13, 1815

.....Is that despotism

or absolute power...unlimited sovereignty,

is the same in a majority of a popular assembly,

an artistocratical council, an oligarchical junto,

and a single emperor, equally arbitrary, bloody,

and in every respectdiabolical. Wherever it has resided

has never failed to destroy all records, memorials,

all histories which it did not like, and to corrupt

those it was cunning enough to preserve.....

If the troops cd. be fed upon long letters, I believe the gent. at

     the head of that dept. (in his country) wd. be the best

     commissary on earth. But till I see him determined to act,

(...)

.....& Company's banker was in that meeting, and next day

     he was out after a loan of 60 millions, and got it. Swift-

     amoursinclair but the country at large did not know it.

     The meeting decided we were over-inflated.

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