Otra Iglesia Es Imposible

La luz entra donde ningún sol brilla; donde no corre ningún mar, las aguas del corazón empujan sus mareas; y los rotos fantasmas con luciérn...

Este día que hoy termina de a poco  al final del acelerado verano de Dios en el torrente del sol color salmón, en mi casa sobre rocas peligr...

30. No entres dócilmente en esa noche tranquila No entres dócilmente en esa noche tranquila, la vejez debería arder y maldecir cuando termin...

Belgitud * Me pasé el otoño aprendiendo sobre el otoño,  que su inequívoca confusión sobre lo que era era lo que hacía que existiera. Lo mis...

En el sol de mostaza, junto al río en plena corriente y mar zigzagueante de donde huyen los cormoranes, en esta casa levantada sobre pilotes...

El poeta en Samos Éstas son las cosas que dejaste atrás:  un viejo boleto de bus para un lugar con nombre ilegible, un montón de archivos gu...

I Nuestros sueños de eunuco, sin frutos bajo la luz, de luz y amor los vaivenes del corazón, golpean las extremidades de sus niños, y, amort...

          ¿No hay ningún galés esta noche?... ¿Ningún irlandés?...           ¿Ningún pinche australiano?                (Kelly Jones, The St...

Estaba Dai Puw. No era bueno. Lo pusieron en el campo para cortar nabos. Y le sacaban el cuchillo, cuando volvía a casa tarde a la noche, co...

Porque amo la idea misma de tus huesos  y de algún modo estás arraigada en el mío te contaré sobre los siete años que le toma al esqueleto r...

I. Veo a los muchachos del verano en su ruina echar el diezmo de oro estéril, descuidar las cosechas, congelar los suelos; allí, en su calor...

La evolución de los espejos (ecos de Fernando Pessoa) Con un resfrío intenso –un estado lamentable para un poeta– es...

Éste es un país  Éste es un país tan pequeño tan cerca que podemos hundir nuestros dedos en él y hacerlo que ch...