Otra Iglesia Es Imposible

Esa noche la luna flotaba sobre el estanque, convirtiendo el agua en leche, y bajo las ramas de los árboles, los azules árboles, una mujer j...

1 En el borde del cuerpo de la noche diez lunas están saliendo 2 Una cicatriz recuerda la herida. La herida recuerda el dolor. Otra vez está...

La tinta corre por las comisuras de mis labios. No hay felicidad como la mía. He estado comiendo poesía. La bibliotecaria no puede creerse l...

VII Ah, podés burlarte de los esplendores de la luna, pero ¿qué sería del corazón humano si deseara sólo oscuridad, si no...

En un campo soy la ausencia de campo. Esto es lo que siempre ocurre. Dondequiera que esté soy lo que falta. Cuando c...

Hemos hecho lo que queríamos. Hemos desechado sueños y preferido nuestra mutua industria pesada, y hemos dado la bienvenida...

Eduardo Mileo (Buenos Aires, 1953) Mantener las cosas enteras , de Mark Strand El corte de versos es el que corresponde a la respiraci...

Me va a encantar el siglo veintiuno La cena se enfriaba. Los invitados, con la expectativa de que los encuentros fuesen de la mane...

La poesía narrativa Ayer, en el supermercado, alcancé a oír a un hombre y a una mujer que discutían acerca de la poesía narrativa. Decí...