Otra Iglesia Es Imposible

Tarde en la noche volviendo de Melbourne de una fiesta en Kangaroo Plains, paramos el auto junto a una laguna negra. El aire es inmóvil, cri...

El mismo poema una y otra vez Semana Santa. Una vez más la luna llena se abre en el cielo profundo como una flor cristalina de hielo. Las gr...

ARENQUE El arenque es prolífico. Hay muchísimos arenques. Algunos arenques se comen crudos. Muchos son secados y encurtidos. Pero la ...

Osvaldo Picardo (Mar del Plata, 1955) En Provenza: Primavera , de Kenneth Rexroth Este poema de Kenneth Rexroth ilumina toda una zona ...

Anteojos de color rosa Diez años, y todavía está en la Radio.  La vie en rose Se derrama desde una docena de ventanas En el canal. Una mujer...

Carta a William Carlos Williams Querido Bill, cuando indago el pasado para ti, algunas veces pienso que eres como San Francisco, cuya carne ...

Lucrecio, III, 1053-1076 Baudelaire sabía cómo era aquello, Las teclas ardientes de la máquina de escribir, Los pinceles del tamaño de una y...

Ellos dicen que esto no es un poema El orden en el universo Es sólo el reflejo De la voluntad y la razón humanas. Todo ser es contingente, N...