Otra Iglesia Es Imposible

Abrir la puerta me pregunto y es una pregunta inmoral si servirá de algo abrir esa puerta que da al patio a la tierra al viento del mundo a ...

El día uno dice no es hora no es hora todavía oscurece el día huye sobre los árboles huye vuela solitario sobre el terraplén sobre el mue...

laurencio               ya es hora de pensar                                                  con un poco de sensatez no se trata de...

Nada más que en especies me he levantado, y todo pareció ayudarme en mi conocida tarea de apaciguador de cerraduras. ¡señor! ...

Silvia Dabul (Mendoza, 1962) Un hombre trepa por las paredes y sube al cielo , de Edgar Bayley Me gusta el ascenso de este hombre deci...

Silvina López Medin  (Buenos Aires, 1976) Es infinita esta riqueza abandonada , de Edgar Bayley Hay poemas que me gusta tener cerca de...

Únicos la única mujer que me ha querido el único hombre que ella ha querido la única mujer que yo he querido el único hombre que ...

Los hombres y los años a uno y otro lado de la muralla los años quedan clausurados en su primer regazo en los ojos abiertos ha...

La cascada y la lingüista El doctor Pi se encontraba bajo una cascada. Se había refugiado allí mientras esperaba a Marta. Llegaría de ...

De la poesía El poeta Madariaga había adquirido un haras. Con caballos de raza. Caballos de mucha alzada, petisos, y caballitos muy pequ...

El poeta político El poeta era también político. Se interesaba por los problemas pequeños y grandes de las gentes y era capaz de encontrar y...

Por esta noche hasta cuándo continuaremos lo decía con tono más bien cómico no había podido decidir nada esa tarde no era la apropi...

Volver a empezar No es para tanto. Te ayudaré. Recoge los granos de maíz. Los cantos rodados. Las cartas, aquel pañuelo rojo, la hoja ...

Vacaciones ir por esta calle o Por la otra lo mismo da A tus años Llevan claveles bocas no hay clases hasta el lunes llevan hojas un...

El hombre moderno El hombre moderno dice: el 26 de octubre tenía ganas de morirme mientras viajaba en ómnibus a las tres de l...

Es infinita esta riqueza abandonada esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría al fondo de las calles encuentras siempre otro ci...

Escribo ante una posibilidad real, casi -diría- el camino real del quehacer poético. No lo diré, sin embargo. No está toda la poesía posibl...