Jules Laforgue / Lamento del olvido de los muertos

Señoras y señores,

Vosotros, cuya madre ha muerto,

Es el bueno del sepulturero

Quien araña vuestra puerta.

Los muertos

Están bajo tierra

Y apenas

Si salen.

Fumáis en vuestras jarras de cerveza,

Saldáis algún que otro idilio,

Allá lejos canta el gallo,

¡Pobres muertos fuera de las ciudades!

El abuelo se inclinaba,

Allí, con el dedo en la sien,

La hermana tejía,

La madre subía la lámpara.

Los muertos

Son discretos

Duermen

Demasiado a la intemperie.

Habéis comido bien,

¿Cómo va ese asunto?

¡Ah!, los niños que nacen muertos

¡Qué pocos mimos reciben!

Anotad, con letra clara,

En el libro de caja,

Entre los gastos de dos fiestas:

Mantenimiento de tumba y misa.

Es alegre

Esta vida;

¿Verdad, amiga mía?

¿A que sí?

Señoras y señores,

Vosotros, cuya hermana ha muerto,

Abrid al sepulturero

Que llama a vuestra puerta;

¡Si no tenéis piedad,

Vendrá (sin rencor)

A arrastraros de los pies,

Una noche de luna llena!

¡Inoportuno

Viento furioso!

¿Los difuntos?

viajan…

Jules Laforgue (Montevideo, 1860-París, 1887), Les complaintes (1885), Armand Colin, París, 1959 / Poésies complètes, I, Gallimard, París, 1979. 

Traducción de Eduardo Conde. 

Otra Iglesia Es Imposible - Poèmes - Les Grandes Classiques - Poesía, Valencia - Asamblea de Palabras - La Diaria - Poesía más Poesía - Buenos Aires Poetry

Imagen: Jules Laforgue por Emile Laforgue, en la portada de Les Hommes d'Aujoud'hui, vol. 6, n° 298, 1887 (detalle) Meisterdrucke

COMPLAINTE DE L'OUBLI DES MORTS

Mesdames et Messieurs,

Vous dont la mère est morte,

C’est le bon fossoyeux

Qui gratte à votre porte.

Les morts

C’est sous terre ;

Ça n’en sort

Guère.

Vous fumez dans vos bocks,

Vous soldez quelque idylle,

Là-bas chante le coq,

Pauvres morts hors des villes!

Grand-papa se penchait,

Là, le doigt sur la tempe,

Sœur faisait du crochet,

Mère montait la lampe.

Les morts

C’est discret,

Ça dort

Trop au frais.

Vous avez bien dîné,

Comment va cette affaire ?

Ah! les petits mort-nés

Ne se dorlotent guère!

Notez, d’un trait égal,

Au livre de la caisse,

Entre deux frais de bal :

Entretien tombe et messe.

C’est gai,

Cette vie;

Hein, ma mie,

Ô gué?

Mesdames et Messieurs,

Vous dont la sœur est morte,

Ouvrez au fossoyeux

Qui claque à votre porte;

Si vous n’avez pitié,

Il viendra (sans rancune)

Vous tirer par les pieds,

Une nuit de grand lune!

Importun

Vent qui rage!

Les défunts?

Ça voyage….