Otra Iglesia Es Imposible: Seamus Heaney / La forja

Todo lo que conozco es una puerta a la oscuridad.

Afuera, los viejos ejes y flejes de hierro oxidándose.

Adentro, el repique breve y alto del yunque martillado,

El impredecible abanico de las chispas

O el siseo de una herradura templándose en el agua.

El yunque debe estar de algún modo al centro,

Astado como un unicornio, cuadrado en un extremo,

Y allí inamovible: un altar

Donde él se gasta a sí mismo en forma y música.

A veces, con delantal de cuero y pelos en la nariz,

Se asoma por el vano, evoca el retumbar

De cascos donde ahora el tráfico centellea en filas,

Después gruñe y entra con un portazo y un revuelo

A moldear el hierro verdadero, a hacer andar los fuelles.

[Door into the Dark, 1969]

Seamus Heaney (Bellaghy, cerca de Castledawson, Irlanda del Norte, 1939-Dublin, 2013), Diario de Poesía n° 7, Buenos Aires, verano de 1987 y 1988

Traducción de Mirta Rosenberg

The Forge

All I know is a door into the dark.

Outside, old axles and iron hoops rusting;

Inside, the hammered anvil’s short-pitched ring,

The unpredictable fantail of sparks

Or hiss when a new shoe toughens in water.

The anvil must be somewhere in the centre,

Horned as a unicorn, at one end and square,

Set there immoveable: an altar

Where he expends himself in shape and music.

Sometimes, leather-aproned, hairs in his nose,

He leans out on the jamb, recalls a clatter

Of hoofs where traffic is flashing in rows;

Then grunts and goes in, with a slam and flick

To beat real iron out, to work the bellows.

Door into the Dark, Faber & Faber, Londres, 1969

Otra Iglesia Es Imposible