Umberto Saba / El torrente

Tú que eres tan afortunado en mi mito

eres tan pobre entre tus orillas.

No veo que tengas márgenes floridas.

Donde te estancas, muestras algo inmundo.

Mas, si te veo, el corazón me oprimes,

oh pequeño torrente.

Todo tu curso es también el mismo

del pensamiento mío, que vuelves a empujar

a los orígenes, a lo fuerte y lo bello

que en ti admiraba; y si evoco los grandes 

rìos, el encuentro con el adverso mar,

esta agua con que apenas enrojeces

los pies desnudos a una lavandera,

la más alegre y la más arriesgada,

con islas y cascadas aún la veo;

y el monte del que bajas lo creo una montaña.

Sobre tu orilla pedregosa la hierba

crecía, y crece en el recuerdo siempre;

siempre es en torno a ti tarde de sábado,

siempre a un niño su madre vigilante 

le recuerda que esta agua es fugitiva,

que no regresa más a su surgente

ni a su ribera; siempre aquella mujer, todavía

bella, entristece y busca con su mano

al muchachito, que escuchó una extraña

comparación entre la vida nuestra

y la de la corriente.

Umberto Saba (Trieste, Italia, 1883-Gorizia, Italia, 1957), "Casa y campaña" (1909-1910), Umberto Saba, Il Nuovo, Vecchio Stil, Córdoba, Argentina, 1987

Traducción de Horacio Armani

Otra Iglesia Es Imposible - Il Sommo Poeta - Club It - Hacienda Glamorosa - El Trabajo de las Horas - Las Nueve Musas - A Media Voz - Buenos Aires Poetry - La Maja Desnuda - Círculo de Poesía - Luis Ordoñez - Bertigo

Foto: Lombardia Beni Culturale

Il torrente

Tu così avventuroso nel mio mito,

così povero sei fra le tue sponde.

Non hai, ch'io veda, margine fiorito.

Dove ristagni scopri cose immonde.

 

Pur, se ti guardo, il cor d'ansia mi stringi,

o torrentello.

Tutto il tuo corso è quello

del mio pensiero, che tu risospingi

alle origini, a tutto il fronte e il bello

che in te ammiravo; e se ripenso i grossi

fiumi, l'incontro con l'avverso mare,

quest'acqua onde tu appena i piedi arrossi

nudi a una lavandaia,

la più pericolosa e la più gaia,

con isole e cascate, ancor m'appare;

e il poggio da cui scendi è una montagna.

 

Sulla tua sponda lastricata l'erba

cresceva, e cresce nel ricordo sempre;

sempre è d'intorno a te sabato sera;

sempre ad un bimbo la sua madre austera

rammenta che quest'acqua è fuggitiva,

che non ritrova più la sua sorgente,

né la sua riva; sempre l'ancor bella

donna si attrista, e cerca la sua mano

il fanciulletto, che ascoltò uno strano

confronto tra la vita nostra e quella

della corrente.