Wallace Stevens / Una postal desde el volcán

Los niños que recogen nuestros huesos

Nunca sabrán que estos una vez fueron

Tan rápidos como zorros en la colina;

Y que en otoño, cuando las uvas

Hacían que el aire penetrante lo fuese aun más con su olor

Tenían un ser que respiraba escarcha;

Y menos supondrán que con nuestros huesos

Dejamos mucho más, dejamos lo que todavía es

El aspecto de las cosas, dejamos lo que sentíamos

Ante lo que veíamos. Las nubes de primavera vuelan

Sobre la mansión cerrada,

Más allá de nuestra verja y el cielo ventoso

Lanza un grito de culta desesperanza.

Conocíamos desde hacía tiempo el aspecto de la mansión

Y lo que dijimos de ella llegó a ser

Una parte de lo que es... Los niños,

Tejiendo todavía nacientes aureolas,

Hablarán nuestro idioma y jamás lo sabrán,

Dirán de la mansión que parece

Como si el que vivía allí hubiese dejado detrás

Un espíritu que atacaba paredes desnudas,

Una casa sucia en un mundo destrozado,

Jirones de sombras que alcanzan el blanco,

Manchado con el oro del opulento sol.

Ideas for order, 1936

Wallace Stevens (Reading, Estados Unidos, 1879-Hartford, Estados Unidos, 1955), The Collected Poems of Wallace Stevens, Alfred A. Knopf, Nueva York, 1990, vía La reversible, grupo de traducción, 8 de octubre de 2020

Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - The Wallace Stavens Society - Poetry Foundation - UNAM -  De Sibilas y Pitias - A Media Voz - Aire Nuestro

A POSTCARD FROM THE VOLCANO

Children picking up our bones

Will never know that these were once

As quick as foxes on the hill;

And that in autumn, when the grapes

Made sharp air sharper by their smell

These had a being, breathing frost;

And least will guess that with our bones

We left much more, left what still is

The look of things, left what we felt

At what we saw. The spring clouds blow

Above the shuttered mansion-house,

Beyond our gate and the windy sky

Cries out a literate despair.

We knew for long the mansion's look

And what we said of it became

A part of what it is ... Children,

Still weaving budded aureoles,

Will speak our speech and never know,

Will say of the mansion that it seems

As if he that lived there left behind

A spirit storming in blank walls,

A dirty house in a gutted world,

A tatter of shadows peaked to white,

Smeared with the gold of the opulent sun.

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Foto: Los poetas Robert Frost (izq.) y Wallace Stevens en Key West, Florida, Estados Unidos, c.1940 The Huntington Library, San Marino, California/Key West LIterary Seminar