Fernando Ayala / De "Conurbano, mano de obra"

#11

Si creés estar solo, empujá el picaporte
desanudá la cabeza, mira la voz que suena
escuchá el futuro inmediato que corre
dejá que el pasado duerma solo,
ya lo vas a necesitar despierto
el mar de uno mismo naufraga
las olas se rompen en tu cara
y chupan fuerte las piedras del camino.
Por más vendas que lustren tus ojos
por más desierto que deje la ansiedad
la identidad se abre paso, como sol naciente,
no se negocia, no olvida, no se achica.
Podrás verla como se escapa, pero no ocultarla.
Cuando grita de sueño en tu voz,
dentro.

b

¿Cuántas veces habré dicho la palabra “amor”?
¿Hacia cuántas partes direccionadx?
¿Puedo acariciar tu perfume?
Besarnos los ojos, cansados de ver
cuantos más grandes, más secos.
Si el dolor se transaba en las esquinas
¿cuántas esquinas tendrá tu cuerpo hoy?
Donde hay espacio para doler placeres
¿quedará lugar para el amor? Tu cuerpo.
¿Qué siente, qué ve, qué intuye?
¿Serán salvadas las sábanas del entierro
Proclamando que estuvimos vivos?
qué será de la ceguera de los labios,
del vacío de la cueva en la lengua,
de los lugares sin explorar,
de la mente niña, de la mente joven,
de la mente madura, de la mente senil.

Fernando Ayala (San Justo, Buenos Aires, Argentina, 1987)

Conurbano, mano de obra,
Barnacle,
Buenos Aires, 2018










Ref.:
El Poeta Ocasional
Barnacle-YouTube