Oficio
el hilo de mi vida
se vuelve transparente de palabras
finalmente
tenso
en un patio de la infancia
oigo el eco de mis pasos
resignado
a no callar conmigo
muerte rosa lenta
me quitas de mí me devuelves al mundo
a Heber Cardoso
Disyunciones
lo real es una cuerda que aguarda ser tendida
de vacío en vacío como un hilo de araña
o acaso es la luz que alimenta toda cosa
si nada es sombra si todo es ciego
Metalenguajes
himnos de libertad no son la libertad
sólo la libertad es himno de libertad
Poetisos
o la persistencia del silencio
entre los pliegues de la palabra nada
Cartografía
A veces el mapa de la vida
orienta de otro modo sus caminos. Sus nombres
no designan, solamente
cantan. El mapa
modifica aquí o allá su escala, adquiere
los contornos de un rostro, se transforma
en un hombre. Y espera.
Pero nadie sabe
quién habrá de consultarlo ahora,
en símbolo o signo de qué se ha convertido.
Johannes Kepler
Ya no hay presagios, certidumbres
en la nube y la estrella.
Cayó el vuelo. Con su cielo a cuestas
se marchó la tierra.
Guillermo Boido (Buenos Aires, 1941-2013)
el hilo de mi vida
se vuelve transparente de palabras
finalmente
tenso
en un patio de la infancia
oigo el eco de mis pasos
resignado
a no callar conmigo
muerte rosa lenta
me quitas de mí me devuelves al mundo
a Heber Cardoso
Disyunciones
lo real es una cuerda que aguarda ser tendida
de vacío en vacío como un hilo de araña
o acaso es la luz que alimenta toda cosa
si nada es sombra si todo es ciego
Metalenguajes
himnos de libertad no son la libertad
sólo la libertad es himno de libertad
Poetisos
o la persistencia del silencio
entre los pliegues de la palabra nada
Cartografía
A veces el mapa de la vida
orienta de otro modo sus caminos. Sus nombres
no designan, solamente
cantan. El mapa
modifica aquí o allá su escala, adquiere
los contornos de un rostro, se transforma
en un hombre. Y espera.
Pero nadie sabe
quién habrá de consultarlo ahora,
en símbolo o signo de qué se ha convertido.
Johannes Kepler
Ya no hay presagios, certidumbres
en la nube y la estrella.
Cayó el vuelo. Con su cielo a cuestas
se marchó la tierra.
Guillermo Boido (Buenos Aires, 1941-2013)
Poemas 1970-2005,
Ediciones Virgilio,
Buenos Aires. 2006
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Foto: Boido, c. 1972, por Jorge Asís/Archivo del Administrador
todavía somos un puñado.
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