William Carlos Williams / Semanas

Estas

son las desoladas, oscuras semanas

cuando la naturaleza iguala en su aridez

la tontería del hombre.

El año se sumerge en la noche

y el corazón se sumerge

más hondo que la noche

en un vacío lugar barrido por los vientos,

sin sol, sin estrellas o luna,

pero con una luz peculiar como de pensamiento

que hila un sombrío fuego

girando sobre sí misma hasta que,

en el frío, se inflama

para hacer que el hombre no se entere

de lo que sabe, ni de la misma

soledad. Ni un espectro

que quede sin abrazar -vacío,

desesperación - (se quejan

y silban) entre

los fogonazos y estampidos de la guerra;

casas en cuyos cuartos

el frío es mayor de lo imaginable,

desaparecidos los que amábamos,

vacíos los lechos, húmedos

los sofás, desiertas las sillas.

Escóndelo en algún sitio

fuera de la mente, deja que eche raíces

y crezca sin relación con los celosos

ojos y oídos: por sí mismo.

En esta mina vienen a cavar: todos.

¿Es este el contrapunto de la más suave

de las músicas? La fuente de la poesía que

mirando el reloj parado dice:

¿Se ha parado el reloj

que ayer andaba tan bien?,

y oye el sonido del agua en el lago

al salpicar, que ahora es piedra.

William Carlos Williams (Rutherford, 1883 - 1963), Poemas de Wallace Stevens, William Carlos Williams y Robert Lowell, versión y notas de Alberto Girri, Corregidor, Buenos Aires, 1982

These

are the desolate, dark weeks / when nature in its barrenness / equals the stupidity of man. // The year plunges into night / and the heart plunges / lower than night // to an empty, windswept place / without sun, stars or moon / but a peculiar light as of thought // that spins a dark fire - / whirling upon itself until, / in the cold, it kindles // to make a man aware of nothing / that he knows, not loneliness / itself - Not a ghost but // would be embraced - emptiness / despair - (They / whine and whistle) among // the flashes and booms of war; / houses of whose rooms / the cold is greater than can be thought, // the people gone that we loved, / the beds lying empty, the couches / damp, the chairs unused - // Hide it away somewhere / out of mind, let it get to roots / and grow, unrelated to jealous // ears and eyes - for itself. / In this mine they come to dig - all. / Is this the counterfoil to sweetest // music? The source of poetry that / seeing the clock stopped, says, / The clock has stopped // that ticked yesterday so well? / and hears the sound of lakewater / splashing - that is now stone.

Ilustración: The Pantry, 1969, Andrew Wyeth