Nuno Júdice / Dos poemas

Hamlet

Hay una altura, antes de despertar, en que

sueño y realidad se confunden. A veces,

el sueño impide que se haga esa distinción;

otras veces, nos juzgamos metidos

en la vida sin saber que aún no salimos

del limbo nocturno. En todos los casos,

sentimientos y emociones sobresaltan

el cuerpo; nos movemos para un lado y para otro

con la angustia de la doble existencia; nada

dominamos de las acciones que, todavía,

sufrimos como si algo nos hubiese arrancado

de la cama. Durante el desayuno, pensando

en eso, ya poco queda de cualquier cosa

de la noche. Ni las personas, ni las palabras,

ni las imágenes nos atormentan con la intensidad

de hace un momento. No obstante, es como si nos faltara

algo de nosotros. Y, durante el día, repetimos

gestos que no sabemos a quien se dirigen;

oímos frases de las que no percibimos

el sentido. Y no sabemos, de hecho,

dónde encontrar una explicación para ese

deambular entre ser

y no ser.

Metafísica

Con la taza de café enfrente, enciende

un cigarrillo. No quiere saber de inspiración,

de versos casuales, de rumbos vagos

como la dirección de los ríos. Es probable

que el tiempo no lo asuste; que la muerte

no sea, para él, más que una

idea sin realidad visible; que

los ojos no dejen traslucir

algo de una vida abstracta que coincida

con el alma. A veces, piensa en responder

las preguntas que se le plantean. Pero

aplaza ese instante. Prefiere mantener

la silenciosa obstinación del presente,

como si durara, y el café

no se hubiera enfriado en la taza.

Nuno Judice (Mexilhoeira Grande, Portugal, 1949)

Traducción de Jorge Fondebrider

Hamlet

Há uma altura, antes de acordar, em que/ sonho e realidade se confundem. Por vezes,/ o sono impede que se faça essa distinção;/ de outras vezes, julgamo-nos metidos/ na vida sem saber que ainda não saímos/ do limbo nocturno. Em todos os casos, sentimentos e emoções sobressaltam/ o corpo; movemo-nos para um e outro lado/ como a angústia da dupla existência; nada/ dominamos das acções que, no entanto,/ sofremos como se algo nos tivesse arrancado/ da cama. Durante o pequeno-almoço, pensando/ nisso, já pouco resta de qualquer coisa/ da noite. Nem as pessoas, nem as palavras,/ nem as imagens, nos atormentam com a intensidade/ de há pouco. Porém, é como se nos faltasse/ alguma coisa de nós. E, durante o dia, repetimos/ gestos que não sabemos a quem se dirigem;/ ouvimos frases de que não sabemos, de facto, onde encontrar uma explicação para esse/ deambular entre ser/ e não ser.

Metafísica

Com a chávena de café à frente, acende/ un cigarro. Não quer saber de inspiração,/ de versos de acaso, de rumos vagos/ como a direcção dos rios. E provável/ que o tempo não seja, para ele, mais do que uma ideia sen realidade visível; que/ os olhos não deixem transparecer algo de uma vida abstracta que coincida/ com a alma. Por vezes, pensa em responder/ ás questões que lhe colocam. Mas/ adia esse instante. Prefere manter/ a silenciosa obstinação do presente,/ como se durasse, e o café/ não tivesse arrefecido na chávena.