No hay sol. El agua, que lo ha olvidado todo,
se funde con el cielo y con las aves barcinas.
Los huevos de sapo refulgen en la orilla
para los solitarios como yo, que pasan.
*
Llovió. No tengo sombra.
Los pájaros parecen alegrarse.
Un golpe de viento en el recodo del río
iguala mi niñez y la del eucalipto:
plateadas, crudas.
Llegan mis hermanos en pantalones
cortos, cantan las ranas,
se cruzan árboles de hojas amarillas,
el sol se precipita sobre los alambrados.
Llegar al borde
de lo que existe sin preguntarse.
Llegar al río.
Mirar en la espuma ensancharse, verde,
el pasado fresco y el tardío
y no buscar un orden.
*
En las compuertas bajas, donde nace el sonido de lo sideral,
terminan la calle angosta, las flores lácteas de los ligustros.
Bajo las frondas las loras se llaman con su fósforo verde
y en los primeros árboles del río me ampara la inmensidad.
Carina Sedevich (Santa Fe de la Vera Cruz, Argentina, 1972)
El Vendedor de Tierra,
Florida, Provincia de Buenos Aires, 2022
Foto Carina Sedevich por Laura Bellomo Carina Sedevich/Facebook
Gracias.
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