tag:blogger.com,1999:blog-329220752024-03-19T01:19:14.074-03:00Otra Iglesia Es ImposibleMuseo de poesía antigua y contemporáneaJorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.comBlogger6631125tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-20055701069508683302024-03-19T00:00:00.003-03:002024-03-19T00:00:00.124-03:00Raquel Jaduszliwer / Dos poemas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76y50le2xDZS5EOmK_CtGKJTCrKkB-4GqvUzK0tmOI5SrBvo6SBmjQaUlUWTkQY5g96XkahkmknTMekTlStE-jIJHPsp-ZwPUSqDMj7549roXWPdOQp0ai889-4A9LjfuESyXsqxrwKsPmHssjZXe2aAyh_1jNtTKY4-4U_zlxBBya1x2fPZC-Q/s1964/15082018-IMG_9746.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1189" data-original-width="1964" height="388" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76y50le2xDZS5EOmK_CtGKJTCrKkB-4GqvUzK0tmOI5SrBvo6SBmjQaUlUWTkQY5g96XkahkmknTMekTlStE-jIJHPsp-ZwPUSqDMj7549roXWPdOQp0ai889-4A9LjfuESyXsqxrwKsPmHssjZXe2aAyh_1jNtTKY4-4U_zlxBBya1x2fPZC-Q/w640-h388/15082018-IMG_9746.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Si pensabas que mirar hacia atrás significa reencuentro,</div><div>hallazgo de la sombra que al mediodía se perdió,</div><div>en vano buscarás. Nada te la devolverá,</div><div>hacia adelante deberás seguir. Verás, harás de cuenta</div><div>que una de las estrellas venideras te será destinada.</div><div>Aunque no veas tu nombre allí grabado, por su destello la reconocerás.</div><div>A cambio de su guía le darás tu ofrenda: puede ser ese pez</div><div>que arrebataste al agua, o el temblor del venado, el ciervo esquivo.</div><div>También está esa flor incrustada en la cima, en la oscura corona</div><div>de hierro de los días. O simplemente aquello, la sombra que perdiste</div><div>a mitad de camino.</div><div><br /></div><div>* </div><div><br /></div><div>Al cabo de este día me dejaré otra vez. De los ausentes</div><div>no llegan más noticias. Tampoco de los muertos </div><div>a pesar de la proximidad. Aquí se ha puesto todo ajeno.</div><div>Es el cansancio urbano: las fuerzas más umbrías del bosque</div><div>se perdieron, ya no vendrán a mí animales de sueño.</div><div>Aquí somos desvelo. Animales de sueño</div><div>aún podríamos ser, de aquellos que caminan</div><div>sobre su propia sombra. Olvidan que perdieron</div><div>hace tiempo los párpados. Caminan</div><div>con los ojos abiertos a través de la noche. </div><div><br /></div><div>Raquel Jaduszliwer (San Fernando, provincia de Buenos Aires, Argentina, 1946), inéditos, 2024</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Raquel%20Jaduszliwer" target="_blank">Más poemas de Raquel Jaduszliwer </a>en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://revistaruda.com/2020/03/05/raquel-jaduszliwer-no-me-parece-que-el-hermetismo-sea-un-valor-en-si-mismo-solo-lo-es-si-el-poema-lo-requiere/" target="_blank">Revista Ruda</a></div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-56547393065934324672024-03-18T00:00:00.003-03:002024-03-18T00:00:00.124-03:00Dalia Ravikovitch / Recuerdas, seguramente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT_Y7CGlAwJteImI-2B2x78oHD9Gdkwhu3bpyJG4UzkEj2xpmbCQ7sJ0krHzhh_jaDyAKBV2j7IY-KKxeMv1FwY0IC5T5af-eEJZzXkjSsGi5Linh0GUO5q-ML8eDge0pg7MiZuEWCQc5yaFuazEKDHiBXofKAg1cSTS0r_FzWHKZ1a8FQbobsKg/s1300/dali.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="872" data-original-width="1300" height="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT_Y7CGlAwJteImI-2B2x78oHD9Gdkwhu3bpyJG4UzkEj2xpmbCQ7sJ0krHzhh_jaDyAKBV2j7IY-KKxeMv1FwY0IC5T5af-eEJZzXkjSsGi5Linh0GUO5q-ML8eDge0pg7MiZuEWCQc5yaFuazEKDHiBXofKAg1cSTS0r_FzWHKZ1a8FQbobsKg/w640-h430/dali.webp" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div>Cuando ya se han ido todos</div><div>me quedo a solas con los poemas:</div><div>algunos míos, otros no.</div><div><br /></div><div>Los poemas escritos por otros</div><div>son los que más me gustan.</div><div>Me quedo en silencio</div><div>y la garganta se libera del ahogo.</div><div><br /></div><div>Me quedo.</div><div>A veces quisiera que todos se fueran.</div><div><br /></div><div>Escribir poemas es algo grato.</div><div>Estás en una habitación cuyos muros se elevan.</div><div>Los colores se agravan.</div><div>Un pañuelo azul se vuelve profundísimo valle.</div><div><br /></div><div>Quieres que se vayan todos.</div><div>No entiendes qué pasa contigo.</div><div>Quizás pienses en dos o más cosas.</div><div>Luego pasará todo y serás cristal claro</div><div><br /></div><div>y tras eso, el amor.</div><div>Tanto se amó a sí mismo, Narciso.</div><div>Necio quien no comprenda que también amó al río.</div><div><br /></div><div>Estás solo.</div><div>Te duele el corazón, pero no ha de quebrarse.</div><div>De a poco se diluyen las figuras lavadas</div><div>para borrarse luego las heridas.</div><div><br /></div><div>Llega después el sol, en mitad de la noche.</div><div>También recuerdas unas flores oscuras.</div><div>Necio es el que le permite al sol ocultarse cuando así lo desea.</div><div>El sol prosigue su derrota, siempre, hacia las islas,</div><div>y te visitarán astros y lunas, inviernos y veranos.</div><div><br /></div><div>Tesoros incontables.</div><div><br /></div><div>Dalia Ravikovitch (Ramat Gan, Mandato de Palestina, hoy Israel, 1936 - Tel Aviv, 2005), <a href="https://decantasion.blogspot.com/search/label/Dalia%20Ravikovitch" target="_blank">Dalia Ravikovitch - De-canta-sión</a>, 17 de noviembre de 2020</div><div>Traducción de Gerardo Lewin</div><div>Envío de Jonio González</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://decantasion.blogspot.com/search/label/Dalia%20Ravikovitch" target="_blank">Dina Goner/W. W. Norton/Tablet Magazine</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-38932577053155934712024-03-17T00:00:00.001-03:002024-03-17T00:00:00.133-03:00Mario Montalbetti / Dos poemas<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1IXsFfs2L_NjQuA9FmGc0y2hrGWzgD-68CoCb-ZlTNoORRlHMsuzA3Uh7I2s26NzN7isXRxVDlWNFqTTHpW6cz0RkygYaodFrj1wA_J55dX7vbfpO9JkSZiAqv9xD2WpauqZZ9kJUEvvnPz4XWbWzri97gTsPZtinE3KPiir4dtNy_-hfeWA8DQ/s512/montalbetti-9-704x400.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="292" data-original-width="512" height="366" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1IXsFfs2L_NjQuA9FmGc0y2hrGWzgD-68CoCb-ZlTNoORRlHMsuzA3Uh7I2s26NzN7isXRxVDlWNFqTTHpW6cz0RkygYaodFrj1wA_J55dX7vbfpO9JkSZiAqv9xD2WpauqZZ9kJUEvvnPz4XWbWzri97gTsPZtinE3KPiir4dtNy_-hfeWA8DQ/w640-h366/montalbetti-9-704x400.png" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b>Augur observando un pollo</b></div><div><b>(Poemas romanos)</b></div><div><br /></div><div><b>Cayo Mario (II)</b></div><div><br /></div><div>Una galleta de jengibre seduce a los moros, Mario</div><div>¿por qué no compras galletas y ahorras una guerra?</div><div>Un pedazo de pan seduce a los ciudadanos, Mario</div><div>¿por qué no repartes y ahorras el descontento?</div><div>Una poza de agua seduce a los gorriones, Mario</div><div>¿por qué no la colocas y das de comer a tus cuervos?</div><div>Una pequeña porción de cianuro elimina a la especie, Mario</div><div>¿por qué no lo viertes en su brebaje y ahorras matrimonio?</div><div><br /></div><div>Mario, Mario, Mario</div><div>eres capaz de perderte a Andrea Palladio</div><div>construyendo la Villa Rotonda.</div><div><br /></div><div><i>Perro negro, 31 poemas</i> (1978)</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>La lección de economía</b></div><div><br /></div><div>¿Por qué los mercados no son afectados</div><div>por los grandes abandonos, por los amores que acaban,</div><div>por los desencantos y los crepúsculos?</div><div><br /></div><div>Nadie lo sabe. Algunos lo saben:</div><div>porque los mercados responden a dos cosas</div><div>y a dos cosas solamente: al flujo de capital</div><div>y a las expectativas de ganancia.</div><div><br /></div><div>Se repitió todo esto mientras andaba</div><div>con pasos apurados, preparando la clase</div><div>antes de dar la clase. Cruzó la calle.</div><div><br /></div><div>El vendedor de lotería estaba parado</div><div>en la esquina, con las suertes enganchadas</div><div>con un imperdible a su camisa de franela.</div><div><br /></div><div>Imaginó gallos. Siguió caminando.</div><div><br /></div><div>Se preguntó retóricamente:</div><div>¿y qué afecta al amor? La clase sigue.</div><div><br /></div><div>Nadie lo sabe. Algunos lo saben:</div><div>una cosa y una cosa solamente afecta al amor:</div><div>la demanda de amor.</div><div><br /></div><div>(Esta es la ley sorprendente</div><div>de la que tiene que convencerlos:</div><div><br /></div><div>la oferta de amor no afecta al amor.)</div><div><br /></div><div><i>El lenguaje es un revólver para dos</i> (2008)</div><div><br /></div><div>Mario Montalbetti (Lima, 1953),<i> Lejos de mí decirles. Poesía reunida</i>, Colima-Aldvs, Ciudad de México, 2013</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Mario%20Montalbetti" target="_blank">Más poemas de Mario Montalbetti</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://confabulario.eluniversal.com.mx/el-poema-es-el-viaje-entrevista-con-el-poeta-peruano-mario-montalbetti/" target="_blank">Marina García Burgo/Confabulario</a>, El Universal, México</div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-51220601716902561392024-03-16T01:13:00.000-03:002024-03-16T01:13:23.654-03:00Jan de Jager / De "Casa de cambio, 4"<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGBfuti95wp9LeofDQ4uUKmmEvUymtqsWEczBKnycqZ79-S9RimD3srj3-xb9X_5Pwz661u-TfJLhUOTC3oH1iMxhklV6xtNz9Fwx5MR7vu01ZQWrFnch8w91Wfxe0MLUeoqEyoFWOu5nMgyj7mKoilbfKoNAGRcSyPnIQwCEF9JNiBt98aI2hKg/s1302/j%20de%20ja2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="762" data-original-width="1302" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGBfuti95wp9LeofDQ4uUKmmEvUymtqsWEczBKnycqZ79-S9RimD3srj3-xb9X_5Pwz661u-TfJLhUOTC3oH1iMxhklV6xtNz9Fwx5MR7vu01ZQWrFnch8w91Wfxe0MLUeoqEyoFWOu5nMgyj7mKoilbfKoNAGRcSyPnIQwCEF9JNiBt98aI2hKg/w640-h374/j%20de%20ja2.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div><br /></div><div><b>El tiro por la culata</b></div><div><br /></div><div>Leyendo <i>Colt & Co., enciclopedia de las armas de fuego</i>, me entero del triste </div><div>fin del genial armero Charles Trimbull Welby.</div><div><br /></div><div>El mayor Welby dedicó los últimos años de su vida a desarrollar el arma de </div><div>fuego perfecta: un rifle con virtualmente cero desviación y rango infinito. </div><div>Velocidad del proyectil = c/4, es decir un cuarto de la velocidad de la luz. </div><div>Poder de penetración ilimitado.</div><div><br /></div><div>El día que procedió a probar la precisión y potencia de su invento, la bala </div><div>pegó la vuelta al mundo atravesando todo lo que se le atravesaba, y lo </div><div>descerebró por atrás.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>[Ya sabemos que en nuestro universo a esa velocidad el proyectil hubiese </div><div>escapado a la fuerza de gravedad del planeta, internándose en los fríos y </div><div>oscuros espacios infinitos, pero nos gusta imaginar esta escena en un mundo </div><div>que se rige por las leyes de los dibujos animados, más específicamente las </div><div>del Correcaminos y el Coyote]</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Escultura mental</b></div><div><br /></div><div>Ensamblar, a modo de mosaico tridimensional</div><div>todos los trozos, todos los fragmentos, las esquirlas</div><div>que quedaron después de que Miguel Ángel</div><div>terminara de esculpir el David.</div><div><br /></div><div>Imaginar el bloque resultante,</div><div>todo mármol y grietas y pegamento,</div><div><br /></div><div>en cuyo centro hay un David de aire.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Literal</b></div><div><br /></div><div>y si el clavel del aire</div><div> fuese de veras eso, </div><div> del aire:</div><div><br /></div><div> sin el árbol o el cable </div><div> en que se apoya, </div><div> apenas el clavel,</div><div><br /></div><div> flotando ahí, </div><div> floreciendo</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Horacio remozado</b></div><div><br /></div><div>Ves cómo el cerro se puso blanco de alta nieve,</div><div>los árboles hacen horas extra para sostenerla </div><div>y los ríos de tan súbito congelarse </div><div>dejaron la marca de la frenada.</div><div><br /></div><div>Aquí adentro no le hagamos caso al frío, </div><div>échale unos buenos troncos al fuego, </div><div>descorcha un falerno de los caros, amado </div><div>mío, y de todo lo demás que se hagan </div><div><br /></div><div>cargo los dioses, que en cuanto hayan </div><div>domado los vientos que marean a las olas </div><div>del lago, ya no se sacudirán ni los cipreses </div><div>ni los añosos olmos. Lo que traerá el futuro, </div><div><br /></div><div>MAÑANA, no preguntes: los equis días que </div><div>el destino te otorgue son tiempo ganado que </div><div>podrás, deberás dedicar a la danza y los amores.</div><div>Ahora que eres mocito y aún no peinas canas </div><div><br /></div><div>gruñonas, en parques y plazas ve a encontrarte, </div><div>a la hora acordada, al anochecer, con esa chica </div><div>escondida que revela con risitas su escondrijo, </div><div>y recuerda que no se esconde de ti, sino para ti.</div><div><br /></div><div><i>Odas </i>1.9</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Primavera porteña</b></div><div><br /></div><div><div> <i> Cras amet qui nunquam amavit et qui amavit cras amet.</i></div><div><br /></div><div>Y otra vez la primavera porteña llena el aire de un aroma vagamente </div><div>inquietante, que te frisa los huesos, y te deja solo y cachorro en medio del </div><div>viento de retoños y brotes. El pecho se hincha y los tuétanos se estremecen. </div><div>Eros arremete y afloja las rodillas, ardiente y dulce.</div><div><br /></div><div>Sopla una brisa tibia y escalofriante como un acorde de J. J. Cale, como un </div><div>huayno de Uña Ramos. En algunos lugares del universo ciertos conjuntos </div><div>de átomos generan calor, otros emiten polen, la retama florece, en Santa </div><div>Fe alguien se enamora, en Düsseldorf una orquesta y un coro interpretan </div><div>la sinfonía Coral de Ludwig van Beethoven como ni siquiera él mismo la </div><div>imaginó, en Tucumán, el 24 de septiembre el ejército anuncia haber dado </div><div>muerte a nueve guerrilleros. El 25 muere en Tucumán Celia A P, y en </div><div>Santiago del Estero hallan un cadáver N N no identificado. El 26 muere </div><div>Zulema A R W y dos supuestos guerrilleros en V. Ballester. El 30 mueren </div><div>Felipe R A y Eduardo L L. </div><div><br /></div><div>Cerca de las Malvinas, un pesquero noruego arponea una ballena. En Sydney, </div><div>alguien se olvida el reloj en la mesa de luz de su amante. En Tokio alguien </div><div>come fugu.</div><div><br /></div><div>de <i>Noticias</i> del 75</div></div><div><br /></div><div>Jan de Jager (Buenos Aires, 1959)</div><div><br /></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTLX_za1ceXJBI6NgEWP5ErxWHv7tc-W2GU9g4cLCY6hfkD-Fs7eP4ghrHKLfA7SdNAgxwbPcC5g27jJP61iUEBjNFzxO98s6W1KYrRkbyBejy2fBkUS7Uf_fsBHbCeIHs4Y5-CE4lk0zQwNGMJxiVmpD1Z9dayeRyWAqqFMQBNwfRdhJnErNwoA/s669/relampagos-vol-4-jan-de-jager.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="669" data-original-width="456" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTLX_za1ceXJBI6NgEWP5ErxWHv7tc-W2GU9g4cLCY6hfkD-Fs7eP4ghrHKLfA7SdNAgxwbPcC5g27jJP61iUEBjNFzxO98s6W1KYrRkbyBejy2fBkUS7Uf_fsBHbCeIHs4Y5-CE4lk0zQwNGMJxiVmpD1Z9dayeRyWAqqFMQBNwfRdhJnErNwoA/w136-h200/relampagos-vol-4-jan-de-jager.jpg" width="136" /></a></div>Relámpagos</i>, 4</div><div>Viajera Editorial,</div><div>Buenos Aires, 2023</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://viajeraeditorial.com.ar/libros/relampagos-vol-4-jan-de-jager.html" target="_blank">Viajera Editorial</a></div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Jan%20de%20Jager" target="_blank">Poemas de Jan de Jager</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.facebook.com/jan.dejager.545/photos" target="_blank">Mariana Bargas/Jan de Jager/Facebook</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-86881910537461549382024-03-15T05:37:00.000-03:002024-03-15T05:37:41.521-03:00Laura Klein / De "Bastardos del pensamiento"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGNahb3eJ55_X1bhPpsuClZaFdXWo2DVTYqAUrq869LrJWmIfHSn8Y6IzJTc9qBkclnIOzk3gpAhuYXbs0M_THfitxLZAzEPL_t4X-bVTZ-y9dRDpDeewGPa36wEb7vZnjoFux7CjseHZ6q2Lu6A0Jmb4cMrLe8L_QD-GntZKqFYd9jBQigzfdEA/s806/Laura-Klein.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="404" data-original-width="806" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGNahb3eJ55_X1bhPpsuClZaFdXWo2DVTYqAUrq869LrJWmIfHSn8Y6IzJTc9qBkclnIOzk3gpAhuYXbs0M_THfitxLZAzEPL_t4X-bVTZ-y9dRDpDeewGPa36wEb7vZnjoFux7CjseHZ6q2Lu6A0Jmb4cMrLe8L_QD-GntZKqFYd9jBQigzfdEA/w640-h320/Laura-Klein.png" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div>I.</div><div><br /></div><div> bastardos del pensamiento : </div><div>en caja cerrada enferma la materia</div><div><br /></div><div>cómo habitar ese sitial lleno de pardos </div><div>fríos lenguaraces<span style="white-space: pre;"> </span>impiedad es poco</div><div><br /></div><div>églogas inversas<span style="white-space: pre;"> </span>flema en el cristal de la querella</div><div>alegatos, ideas endémicas, raspajes, estudio de reptil en jaula </div><div>nubes de gritos, desiertos sépticos</div><div><br /></div><div>crían desconfianza pero la cabeza insiste</div><div><br /></div><div><br /></div><div>II.</div><div><br /></div><div>hube de ponerla de base la riente en vertical </div><div>y la voluntad mecer<span style="white-space: pre;"> </span>vencida</div><div>vencida de rodillas ¡basta! por el impulso sobrante </div><div><br /></div><div>y el miedo a que no se ahogara</div><div><br /></div><div>vencida : por el cacareo</div><div> </div><div><br /></div><div>III.</div><div><br /></div><div>y si no fuera exactamente un cacareo? </div><div>pongamos que el sonido fermentó</div><div><br /></div><div>una sífilis frugal, por ejemplo, el libro estéril hasta el meollo </div><div>hablan de pecado, huelen a pecado</div><div>un torniquete de luz el instante hace justicia</div><div><br /></div><div>la carcoma en la lengua desposa el nervio </div><div>envejecido</div><div><br /></div><div>Laura Klein (Buenos Aires, 1958), <i>Bastardos del pensamiento</i>, La Letra Muerta, Buenos Aires, 1997</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Laura%20Klein" target="_blank">Poemas de Laura Klein</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://lauraklein.com.ar/" target="_blank">Círculo de Poesía/Laura Klein</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-34974984341999101262024-03-14T00:00:00.011-03:002024-03-14T00:00:00.239-03:00Miguel Gaya / De "Colección Robin Hood"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOFp71OLG3EuF0Y3PGiWGVTLWBB6bDO5J4o2FAL0xXFZL6rxAfbsmIXdSjUnMco0GJv-P36wBKcus342v1yQMapWNZYdbWMzFFvN6FFEdyJM8QmJQHR57ZfwcTZVLaDLaH51fdl_2xq0je-f-n_HYczE2n-X6t-CHvnQlY9QPIGhBXuLhRHEOGlw/s495/cy2mcRGsq_720x0__1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="268" data-original-width="495" height="346" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOFp71OLG3EuF0Y3PGiWGVTLWBB6bDO5J4o2FAL0xXFZL6rxAfbsmIXdSjUnMco0GJv-P36wBKcus342v1yQMapWNZYdbWMzFFvN6FFEdyJM8QmJQHR57ZfwcTZVLaDLaH51fdl_2xq0je-f-n_HYczE2n-X6t-CHvnQlY9QPIGhBXuLhRHEOGlw/w640-h346/cy2mcRGsq_720x0__1.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div>[Colmillo Blanco]</div><div><br /></div><div>Tal pareciera que</div><div>la pelambre del perro</div><div>procura</div><div>abrigo al rigor</div><div>de la intemperie</div><div>Así</div><div>todo lo que va por dentro</div><div>de la persona</div><div>es protegido</div><div>por grueso</div><div>cuero</div><div>colmillo blanco</div><div>Porque </div><div>cuál corazón late </div><div>en la intemperie?</div><div><br /></div><div>Y de este modo</div><div>temeroso</div><div>preservamos </div><div>la sangre / solitaria</div><div>para nuestra eterna condenación</div><div><br /></div><div><br /></div><div>[El Príncipe Valiente]</div><div><br /></div><div>Ella usaba el pelo </div><div>como el Príncipe Valiente</div><div>y modales impropios</div><div>de familia real</div><div>Combatimos mucho</div><div>en batallas privadas</div><div>y nunca hubo acuerdo</div><div>sobre la victoria</div><div>Sin tiempo para sagas</div><div>ni conciencia de gestos</div><div>que pudieran cantarse</div><div>no dejamos tras nuestro</div><div>más que</div><div>toscos mensajes</div><div>señales urgentes</div><div>que no fueron leyenda</div><div>"La cerveza en la heladera</div><div>Ya no hay comida</div><div>Besos"</div><div><br /></div><div><br /></div><div>[Facundo]</div><div><br /></div><div>Los refucilos le traen</div><div>algún problema</div><div>Hombre meticuloso</div><div>el rastreador requiere</div><div>luz eterna</div><div>Su fama se alimenta de restos</div><div>residuos de una vida</div><div>efímera</div><div>que él, incansable,</div><div>clasifica, poda, inmoviliza</div><div>para que el caos tenga</div><div>algún sentido</div><div><br /></div><div>Miguel Gaya (Ayacucho, Argentina, 1953), <i>Colección Robin Hood,</i> Editorial Acme, Buenos Aires, 1994</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Miguel%20Gaya" target="_blank">Poemas de Miguel Gaya</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.clarin.com/cultura/miguel-gaya-ganador-premio-clarin-novela-blancos-civilizados-mestizos-_0_0GkctwiaaQ.html" target="_blank">Guillermo Rodríguez Adami/Clarín</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-62053973436283960232024-03-13T00:00:00.001-03:002024-03-13T00:00:00.131-03:00Juan Manuel Ponce / La cadencia secreta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIkgJ5oZJ2eIiyjmhTG5K1kVom0I00yohu4zg7_qSAYCe6Y6chnd6VQV1L6rQufR2QciINlZYfC67fG85gVbRO18bQBIzrpsH6u6nJrpfFt4cZjniChbahyphenhyphenCME5FYPh1S590oFZqBHjOGiebMzCgnAay6vg5QT3OAPyKq5mj39FtGZYSQeGVd94A/s1060/Ponce,%20Juan%20Manuel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="1060" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIkgJ5oZJ2eIiyjmhTG5K1kVom0I00yohu4zg7_qSAYCe6Y6chnd6VQV1L6rQufR2QciINlZYfC67fG85gVbRO18bQBIzrpsH6u6nJrpfFt4cZjniChbahyphenhyphenCME5FYPh1S590oFZqBHjOGiebMzCgnAay6vg5QT3OAPyKq5mj39FtGZYSQeGVd94A/w640-h386/Ponce,%20Juan%20Manuel.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div>La cadencia secreta de la vida</div><div>está en el llanto del recién nacido</div><div>en el jadeo del amor</div><div>en el ritmo del corazón que ama.</div><div><br /></div><div>El origen del universo</div><div>es la atracción de la materia</div><div>urgida por el amor.</div><div><br /></div><div>El espacio infinito y el mar</div><div>caben en un beso.</div><div>Toda la eternidad, tu casa blanca</div><div>la cordillera, las hortensias del jardín</div><div>la luna y las lagunas</div><div>celebran este día, ese instante</div><div>en que sonríes</div><div>como un dios.</div><div><br /></div><div>Lo grande habla en lo pequeño.</div><div><br /></div><div>Juan Manuel Ponce (Tuluá, Colombia, 1949, <i>Peregrinos</i>, Taller de Edición Rocca, Bogotá, 2023</div><div>Vía Darío Jaramillo, <a href="https://listindiario.com/ventana/20240218/peregrinos-juan-manuel-ponce_795983.html" target="_blank">Listín Diario, 18.2.2024</a></div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.semana.com/periodismo-cultural---revista-arcadia/articulo/resena-de-amistad-de-arbol-de-juan-manuel-ponce/66813/" target="_blank">Semana</a>, Colombia</div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-27888915655513259462024-03-12T00:00:00.018-03:002024-03-12T17:34:03.544-03:00Félix Luna / Los bichos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk9vgzivbxaRqjEx4CigyPbIHc2np9TVm6MRQGyzjFakc6jr5whlQP686clpeIKOSg3OMsN4JYfssI4PmJdO7m7z5Wb4uGA11E8gVKFNUWaXi6giEv2NhU-CnMGBYC7BuCRN8do9lR5ZKPzAmKnJRgeaDiw8CCShwxp3YOPodO7uoSl9-6-cdEPw/s977/feliz%20luna%20clarin.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="977" height="342" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk9vgzivbxaRqjEx4CigyPbIHc2np9TVm6MRQGyzjFakc6jr5whlQP686clpeIKOSg3OMsN4JYfssI4PmJdO7m7z5Wb4uGA11E8gVKFNUWaXi6giEv2NhU-CnMGBYC7BuCRN8do9lR5ZKPzAmKnJRgeaDiw8CCShwxp3YOPodO7uoSl9-6-cdEPw/w640-h342/feliz%20luna%20clarin.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>[Milonga]</div><div><br /></div><div>Vide una vez en un rancho,</div><div>Diez leguas de Uruguayana,</div><div>Que armaba un baile una iguana</div><div>Ayudada por un chancho.</div><div>Bastonero era el carancho,</div><div>Y yo por ver que pasaba,</div><div>Me paré junto a la entrada</div><div>Y vi al tigre y su sobrino,</div><div>La vizcacha y el zorrino</div><div>Y un piojo que la miraba.</div><div><br /></div><div><i>También entró el tero-tero.</i></div><div><i>La rana y el avestruz,</i></div><div><i>Y gritando que haya luz,</i></div><div><i>Un lorito barranquero.</i></div><div><i>Bicho lindo, bicho fiero,</i></div><div><i>Todos vestido e´caté.</i></div><div><i>Y en un rincón yo miré</i></div><div><i>A la vizcacha y al piojo...</i></div><div><br /></div><div>Comiéndose con los ojos,</div><div>Al compás de un chamamé.</div><div><br /></div><div>La vizcacha era coqueta,</div><div>Se entendía con el grillo.</div><div>El piojo sacó un cuchillo</div><div>Y la trató de sotreta.</div><div>Paró de tocar la orquesta,</div><div>Se armó un tremendo incidente,</div><div>Hasta que un de repente</div><div>Cayó a levantar sumario</div><div>Un sapo subcomisario</div><div>Y un peludo de asistente.</div><div><br /></div><div><i>Se llevaron al conjunto</i></div><div><i>De animales antedicho.</i></div><div><i>Cayeron todos los bichos</i></div><div><i>Como en día de difuntos.</i></div><div><i>Y el sapo dijo: -Este asunto,</i></div><div><i>Es un caso pasional,</i></div><div><i>La autoridad policial</i></div><div><i>Hará examen de garantes...</i></div><div><br /></div><div>Y quedará pa´quien gane</div><div>Esta vizcacha fatal.</div><div><br /></div><div>Se nombraron abogados</div><div>A la lechuza y al cuervo.</div><div>Hubo diálogos acervos</div><div>Entre los apoderados.</div><div>Se gastó mucho en sellado,</div><div>Y el sapo al dictar sentencia,</div><div>Dijo con toda inocencia,</div><div>Pero mostrando la hilacha:</div><div>-¡Me quedo con la vizcacha</div><div>pa´custodiar su decencia...!</div><div><br /></div><div>Félix Luna (Buenos Aires, 1925 - 2009), <a href="https://www.youtube.com/watch?v=FYtvPecGiC8" target="_blank">Los Trovadores del Norte</a>, Sony Music, 1964</div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.clarin.com/cultura/revista-historia-cumple-55-anos-sigue-vigente-version-digital_0_nJYPhTjAcM.html" target="_blank">Clarín</a>, Buenos Aires</div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-11506283564503881022024-03-11T00:00:00.025-03:002024-03-11T01:25:45.187-03:00Cesare Pavese / De "Poesía juvenil"<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfibS4V3KIEH6VXqurrK9QhIzYweH5bomcS2Cn9tuaSrCui9kknlMNm4Uggwvs5WCQf9n9XxmdzmX8laMwA_9tUyAajv_s5rMVpcW02KxHfzxMBlf0sIklYN-Rd2PqQJ5vw3q8O0xM08TmOvm_8LjJX9eQs4r7rvRYQifWMqvtnjxdjZzGnu7cMg/s635/Pavese%20Cesare.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="402" data-original-width="635" height="406" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfibS4V3KIEH6VXqurrK9QhIzYweH5bomcS2Cn9tuaSrCui9kknlMNm4Uggwvs5WCQf9n9XxmdzmX8laMwA_9tUyAajv_s5rMVpcW02KxHfzxMBlf0sIklYN-Rd2PqQJ5vw3q8O0xM08TmOvm_8LjJX9eQs4r7rvRYQifWMqvtnjxdjZzGnu7cMg/w640-h406/Pavese%20Cesare.jpg" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b>Frases a la enamorada</b></div><div><br /></div><div>Salgo a caminar en silencio con una chica</div><div>abordada en la calle, en la avenida, por la tarde,</div><div>la avenida llena de árboles y luces.</div><div>Es nuestro tercer encuentro.</div><div>La chica no puede tomar una decisión, es difícil:</div><div>no vamos al café porque odiamos a la multitud,</div><div>tampoco al cine, porque la primera vez</div><div>fuimos... porque... ya no tenemos que hacerlo más,</div><div>si no nos amamos tanto.</div><div> Caminemos así</div><div>hasta Po, hasta el puente, miraremos los edificios</div><div>de luz que los faroles construyen en el agua.</div><div> La saciedad de la tercera cita.</div><div>Sé tanto de ella como un extraño podría saber,</div><div>uno que la besó y la abrazó en una sala oscura,</div><div>donde otras parejas oscuras se apretaban</div><div>y la orquesta —de un solo piano— tocaba Aída.</div><div> Caminamos por la avenida, entre la gente.</div><div>Aquí también hay una orquesta que chilla y canta.</div><div>Hace un ruido metálico como los sacudones de los tranvías.</div><div>Estrecho a mi compañera y la miro a los ojos:</div><div>ella me mira y sonríe.</div><div>Sé tanto de ella como siempre he sabido de todos los demás,</div><div>quién trabaja, quién está triste y quién, si le preguntan</div><div>—“¿quieres morir esta noche?”- diría que sí.</div><div>—“¿Y nuestra aventura?”— “Nuestra aventura es diferente,</div><div>vamos a romper” (Hay un novio dando vueltas). </div><div><br /></div><div><div> Oh mi hermosa niña, esta noche yo no soy el compañero</div><div>atrevido, que te ganó besándote en la calle</div><div>bajo la mirada de un anciano caballero asombrado.</div><div>Esta tarde camino pensando en la tristeza,</div><div>como tú a veces piensas en que quieres morir.</div><div>No es que quiera morir. Ese tiempo ha pasado</div><div>y luego, “no nos amamos”. Es la multitud que pasa</div><div>que me oprime y me asfixia, y tú también eres la multitud,</div><div>que, como todos, caminas a mi lado.</div><div>No es que te odie, pequeña —¿podrías pensar eso?-</div><div>pero estoy solo y siempre estaré solo.</div></div><div><br /></div><div> Aquí está el Po. —“¡Qué hermoso es!... Esta noche es de cristal.</div><div>Las columnas de luz... y la curva del muelle:</div><div>en la oscuridad casi parece la playa del mar.”</div><div>La compañera me habla alegremente y me abraza:</div><div>yo también tendré que abrazarla más fuerte en el puente.</div><div>Una orquesta lejana nos persigue hasta aquí.</div><div>Las colinas están oscuras. “¿Vendrías a las colinas?”</div><div>—“No, no a la colina. Está muy lejos. Quedémonos a mirar...”</div><div> En el fondo esta noche ni siquiera quiero tu cuerpo,</div><div>ay mi nena hermosa, que también estás viva</div><div>para la mano que busca tu flanco.</div><div>Sé de ti tanto como siempre he sabido de todos:</div><div>que eres ávida bajo el vestido de seda azul,</div><div>que trabajas y estás triste y que un día tal vez seas mía,</div><div>si vencieras —¿quién sabe?— todos los escrúpulos.</div><div> Pero en este momento callo y estoy solo,</div><div>como estaré hasta la muerte.</div><div>No es orgullo, niña, hace tiempo que lo olvidé.</div><div>pero no quiero, no quiero que nadie me quite la vida.</div><div><br /></div><div>—“¿Quieres que salgamos a navegar un poco esta noche?” —“Está fresco. Mejor nos quedarnos.”</div><div> —“Pero así no estaremos cerca” —“Pero está oscuro, nos podemos caer”.</div><div> —“¿Qué quieres hacer aquí mirando el aire?” </div><div> —“Aquí es hermoso” —“Bajemos. Es más hermoso junto al agua. </div><div> Nos darán luz los faroles.” Le hablo, le estrecho</div><div> la mano con suavidad y, torpemente, le doy un beso rápido</div><div> en la mejilla. Desde debajo del sombrerito de fieltro me mira fijamente</div><div> y luego, casi compungida, repite: “Quedémonos a mirar”.</div><div><br /></div><div>[4 a 10 de agosto de 1930]</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Veo borrarse lejos las colinas</b></div><div> en una niebla gris y todo el verde</div><div> de la campiña rojizo y podrido.</div><div> No más azul el cielo, no más sol.</div><div> ya no vivos sonidos del verano,</div><div> sino un tedio frío, grave, que envuelve</div><div> todo. Solo, rápido, entre los árboles,</div><div> a ratos pasan ráfagas de frío</div><div> sacudiendo las frondas esqueléticas</div><div><br /></div><div>[30 de septiembre de 1925]</div><div><br /></div><div><br /></div><div>¡<b>Oh, pasear con ella en la noche oscura</b>,</div><div> ir entre las plantas y escuchar con ella</div><div> los roncos gritos que cruzan la llanura</div><div> trémulos como la luz de las estrellas!</div><div>¡Oh, permanecer en el cálido aliento</div><div> del viento, encontrar de nuevo su figura</div><div> cerca de mi cara y sentirla temblar,</div><div> sentir temblar junto a mí su boca pura!</div><div><br /></div><div>[Octubre de 1923]</div><div><br /></div><div>Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908 - Turín, Italia, 1950)</div><div><br /></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT8sxJFASeTmVEEA6tHPq8WWPLzSdQCMWhtlp_tHb4fEl-zwyrzpvstPZ8KgxkJD3VX6qxLFxR_ZicM_gbbFjCSIswDu41166GyseHJqGrmbMQBfjoLfOQm8MGQKkPieBy2Pg58XidkLwHDOpxeGlgkwkuYZuV-aDlVP-7TgPeypOouxCK9DShxg/s960/Cesare%20Pavese%20(1).jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT8sxJFASeTmVEEA6tHPq8WWPLzSdQCMWhtlp_tHb4fEl-zwyrzpvstPZ8KgxkJD3VX6qxLFxR_ZicM_gbbFjCSIswDu41166GyseHJqGrmbMQBfjoLfOQm8MGQKkPieBy2Pg58XidkLwHDOpxeGlgkwkuYZuV-aDlVP-7TgPeypOouxCK9DShxg/w150-h200/Cesare%20Pavese%20(1).jpg" width="150" /></a></div>Poesía juvenil (1923-1930)</i></div><div>Traducción de Jorge Aulicino</div><div>Barnacle </div><div>Buenos Aires, 2024</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i><br /></i></b></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Cesare%20Pavese" target="_blank">Más poemas de Cesare Pavese</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i>Frasi all’innamorata</i></b></div><div><i><br /></i></div><div><i>Vado a spasso in silenzio con una bambina</i></div><div><i>abbordata per strada, lungo il viale, di sera,</i></div><div><i>il viale pieno d’alberi e di luci.</i></div><div><i>È il nostro terzo incontro.</i></div><div><i>La bambina è difficile nella scelta scabrosa:</i></div><div><i>al caffé non andiamo perché odiamo la folla,</i></div><div><i>al cinema neppure, perché la prima volta</i></div><div><i>siamo stati... perché... non dobbiamo più farlo,</i></div><div><i>se tanto non ci amiamo.</i></div><div><i> Passeggiamo, così,</i></div><div><i>fino a Po, fino al ponte, guarderemo i palazzi</i></div><div><i>di luce, che i lampioni fan nell’acqua.</i></div><div><i> La sazietà del terzo appuntamento.</i></div><div><i>So di lei tutto quanto può sapere un estraneo</i></div><div><i>che l’ha baciata e stretta in una sala buia,</i></div><div><i>dove altre coppie buie si stringevano</i></div><div><i>e l’orchestra —di un piano— suonava l’Aida.</i></div><div><i> Camminiamo nel viale, tra la gente.</i></div><div><i>Anche qui c’è un’orchestra che stride, che canta</i></div><div><i>ha un frastuono metallico come i tram che trabalzano.</i></div><div><i>Stringo a me la compagna e la guardo negli occhi:</i></div><div><i>ella mi guarda e sorride.</i></div><div><i> So di lei quanto ho sempre saputo di tutte,</i></div><div><i>che lavora, che è triste e che, se le chiedessero </i></div><div><i>—“vuoi morire stanotte?”— direbbe di sì. </i></div><div><i>—“E la nostra avventura? ”— “La nostra avventura è diversa,</i></div><div><i>ci lasceremo noi” (C’è un fidanzato in giro).</i></div><div><i><br /></i></div><div><i> O mia bella bambina, stasera non sono il compagno</i></div><div><i>audace, che ti ha vinta, baciandoti per strada</i></div><div><i>sotto gli occhi di un vecchio signore stupito.</i></div><div><i>Questa sera cammino pensando tristezze,</i></div><div><i>come tu qualche volta pensi che vuoi morire.</i></div><div><i>Non ch’io voglia morire. É passato quel tempo</i></div><div><i>e, poi, “noi non ci amiamo”. É la folla che passa</i></div><div><i>che mi preme e mi schiaccia, e anche tu sei la folla,</i></div><div><i>che, come tutti, mi cammini accanto.</i></div><div><i>Non ch’io ti odî, bambina —potresti pensarlo?—</i></div><div><i>ma sono solo e sempre sarò solo.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Ecco il Po. —“Com’è bello! ... Stasera è un cristallo.</i></div><div><i>Le colonne di luce... e la curva del molo:</i></div><div><i>pare quasi, nel buio, la spiaggia del mare”.</i></div><div><i>La compagna mi parla contenta e mi stringe:</i></div><div><i>dovrò anch’io abbracciarla più stretto sul ponte.</i></div><div><i>Un’orchestra lontana c’insegue fin qui.</i></div><div><i>Le colline son buie —“Verresti in collina?” </i></div><div><i>—“No, in collina. È lontano. Restiamo a guardare...”</i></div><div><i> Non desidero in fondo, stasera, nemmeno il tuo corpo,</i></div><div><i>o mia bella bambina, che pure sei viva</i></div><div><i>alla mano che cerca il tuo fianco.</i></div><div><i>So di te quanto ho sempre saputo di tutte:</i></div><div><i>che sei avida sotto la veste di seta azzurrina,</i></div><div><i>che lavori e sei triste e che un giorno sarai forse mia,</i></div><div><i>se vincerai —chi sa?— tutti gli scrupoli.</i></div><div><i> Ma in questo istante tacio e sono solo,</i></div><div><i>solo come sarò fino alla morte.</i></div><div><i>Non è orgoglio, bambina, da tempo ho scordato l’orgoglio,</i></div><div><i>ma non voglio, non voglio nessuno a stornarmi la vita. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i> —“Vuoi che andiamo un po’ in barca, stasera?” —“Fa fresco, restiamo”. </i></div><div><i> —“Ma no, staremo accanto” —“Ma è buio, si cade”. </i></div><div><i> —“Cosa vuoi fare qui a guardare in aria?”</i></div><div><i> —”Ma qui è bello” —“Scendiamo. È più bello dall’acqua.</i></div><div><i> Ci daranno il fanale”. Le parlo, le stringo</i></div><div><i> la mano dolce e, goffo, le dò un bacio rapido</i></div><div><i> sulla guancia. Di sotto il caschetto di feltro mi fissa</i></div><div><i> e poi, quasi compunta, ripete —“Restiamo a guardare”.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>[4–10 agosto 1930].</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><b><i>Vedo lontano le colline perdersi</i></b></div><div><i> in una nebbia grigia e tutto il verde</i></div><div><i> della campagna arrossa e infracidisce.</i></div><div><i> Non più l’azzurro in cielo non più il sole</i></div><div><i> non più i vivi rumori dell’estate</i></div><div><i> ma un tedio freddo e grave che ravvolge</i></div><div><i> ogni cosa. Sol rapide, tra gli alberi,</i></div><div><i> passano a tratti gelide ventate</i></div><div><i> scrollandone le fronde ischeletrite</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>[30 settembre 1925].</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><b>Oh, vagare con lei la sera scura</b>,</i></div><div><i> perderci tra le piante ed ascoltare</i></div><div><i> le stride rauche su per la pianura</i></div><div><i> tremule come la luce stellare!</i></div><div><i>Oh, soffermarci al tepido alitare</i></div><div><i> del vento e ritrovar la sua figura</i></div><div><i> stretta al mio volto e sentirla tremare,</i></div><div><i> sentir tremare la sua bocca pura!</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>[ottobre 1923].</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>---</i></div><div>Foto: Cesare Pavese en una foto de juventud Diversas fuentes, sin más datos.</div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-34599505324745820352024-03-10T00:56:00.002-03:002024-03-10T01:32:17.083-03:00Fernando Molle / De "Borrado para siempre", 2<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpLPdIQAFWUk8JRl3UL-9LjNFvqqn8wkRglClON0wORaQWYsdo-JIDRkSa0nh6n1s2a0fga8PC6hjFqwLvdp_R8_709xZXfxlyljPBdt6gLz3anTCeDrdD0Zn_gxn6qJWsiqEVq7VBLRikJvjFJpmIoUYR89LnJdrjYQ1h_5Tv0nL9Hz8yLHxEpA/s788/maxresdefault.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="788" height="366" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpLPdIQAFWUk8JRl3UL-9LjNFvqqn8wkRglClON0wORaQWYsdo-JIDRkSa0nh6n1s2a0fga8PC6hjFqwLvdp_R8_709xZXfxlyljPBdt6gLz3anTCeDrdD0Zn_gxn6qJWsiqEVq7VBLRikJvjFJpmIoUYR89LnJdrjYQ1h_5Tv0nL9Hz8yLHxEpA/w640-h366/maxresdefault.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Seis orificios en una caña verde</div><div>Aire sonando en los agujeros</div><div><br /></div><div>Los dedos romos y peludos </div><div>tapando y destapando </div><div><br /></div><div>El soplo del pulmón </div><div>La melodía</div><div><br /></div><div>En el aire </div><div>repetida</div><div><br /></div><div>La nueva melodía</div><div>la misma</div><div><br /></div><div>Felicidad </div><div>Ensoñación colectiva</div><div><br /></div><div>Veranos abiertos </div><div>frente al río deshelado</div><div>Inviernos retumbando </div><div>en paredes y paredes</div><div><br /></div><div>El silbido de las flautas </div><div>en cada nacimiento</div><div><br /></div><div>Los padres y los hijos </div><div>La misma melodía </div><div><br /></div><div>Los dedos pequeñitos </div><div>tapando y destapando</div><div><br /></div><div>*</div><div><br /></div><div>¿Estaba Antes?</div><div><br /></div><div>El cuello largo</div><div>del Tacatác </div><div>estaba Antes</div><div><br /></div><div>Por el dibujo</div><div>galopa quieto </div><div>el cuello largo</div><div> del Tacatác</div><div><br /></div><div>Cuando nacimos </div><div>muy por abajo </div><div>del cuello largo </div><div> ¿nadie montaba?</div><div><br /></div><div>Cuando nacimos</div><div>el cuello largo</div><div> estaba Antes</div><div><br /></div><div>Sin Tacatác </div><div>nadie podría</div><div>sin Tacatác</div><div><br /></div><div>Estaba antes </div><div>cuando montamos</div><div>muy por abajo</div><div>del cuello largo</div><div><br /></div><div>Nadie nacido</div><div>cuando nacimos</div><div>del cuello largo </div><div>y estaba Antes</div><div><br /></div><div>Nadie nacía</div><div>nadie sabía</div><div>nadie podría</div><div> sin Tacatác</div><div><br /></div><div>Fernando Molle (Buenos Aires, 1968)</div><div><br /></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjywuPspwg_jVA1RzaWgVjpbdDnxxA8XPFfF_OUmHmuJP54mZY2gILhpqdMyEqVuOpY-K5q_J7J2m9CpKQ6dHdkk_HbUK8d8QVUZsjIlyxiGMPC2Gnx1MvyFhK0_43oE6k3sgTdV4uO4WMOoMa49vga-LIjaVFbFbJ99MoWdqSdCVBrlmwT4nYLJw/s960/Fernando%20Molle%20(1).jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjywuPspwg_jVA1RzaWgVjpbdDnxxA8XPFfF_OUmHmuJP54mZY2gILhpqdMyEqVuOpY-K5q_J7J2m9CpKQ6dHdkk_HbUK8d8QVUZsjIlyxiGMPC2Gnx1MvyFhK0_43oE6k3sgTdV4uO4WMOoMa49vga-LIjaVFbFbJ99MoWdqSdCVBrlmwT4nYLJw/w150-h200/Fernando%20Molle%20(1).jpg" width="150" /></a></div><br />Borrado para siempre,</i></div><div>Barnacle,</div><div>Buenos Aires, 2024</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Fernando%20Molle" target="_blank">Más poemas de Fernando Molle</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=X4p4zRujPZU" target="_blank">Festival Rastrojero de Poesía Ayacucho YouTube</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-73884716729992813592024-03-09T06:22:00.002-03:002024-03-09T20:42:12.174-03:00Carlos Martínez Rivas / Poemas<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga3vd7IDavVJ1zuiRIEzWJ8-JeKWNfK48uCfIvF8dGy3J3TSGXNj7mwVGjNtxEpKditmWYI-_TZp2gcam3kGdPJ6_H1yQfu5RqZUnGoyxmHfDa2J5Pvkq0QXPeG0hKF7HD9ZQVlbn31R-oS8d2MDG_F3wRfIkdTmpP5J_7TA3apmAl7LO0qo1Ilw/s501/foto-CMR.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="279" data-original-width="501" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga3vd7IDavVJ1zuiRIEzWJ8-JeKWNfK48uCfIvF8dGy3J3TSGXNj7mwVGjNtxEpKditmWYI-_TZp2gcam3kGdPJ6_H1yQfu5RqZUnGoyxmHfDa2J5Pvkq0QXPeG0hKF7HD9ZQVlbn31R-oS8d2MDG_F3wRfIkdTmpP5J_7TA3apmAl7LO0qo1Ilw/w640-h356/foto-CMR.png" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b>Hogar (con luz roja)</b></div><div><br /></div><div> <i> a Pilar y las chicas</i></div><div><br /></div><div>Los escalones de madera, inseguros</div><div>para el extranjero en la oscurana, son</div><div>fácil camino para el hijo.</div><div>Alrededor de la mesa, congregada</div><div>juega a las cartas la familia; las fichas</div><div>chocan en el centro del tapete en donde</div><div>cae la luz. Discreta zumba la radio. </div><div>Porque es pacífico este hogar, temeroso</div><div>y sólo al amor consagrado.</div><div>Llega el hijo y los hermanos del hijo</div><div>y las hermanas de los hijos acuden</div><div>a la llamada del timbre, y esperan</div><div>dichosas, con agitado pecho, en medio</div><div>del saloncito de mobiliario eterno:</div><div>los cojines color naranja y el cromo</div><div>con la góndola de Cleopatra en el Nilo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Pequeña moral</b></div><div><br /></div><div> <i>a Elvira</i></div><div><br /></div><div>Van dirigidas estas líneas a quien poseyó:</div><div><br /></div><div>la Belleza, sin la arrogancia</div><div>la Virtud, sin la gazmoñería</div><div>la Coquetería, sin la liviandad</div><div>el Desinterés, sin la desesperación</div><div>el Ingenio, sin la mofa</div><div>la Ingenuidad, sin la ignorancia</div><div><br /></div><div>todas las trampas de la feminidad, sin usarlas.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Ars poética</b></div><div><br /></div><div>¿Que eres reacia al Amor, pues su manía</div><div>de eternidad te ahuyenta, y su insistente</div><div>voz como un chirriante ruiseñor</div><div>te exaspera y quieres solamente</div><div>besar lo pasajero en la cambiante</div><div>eternidad de los fugaz? -entonces</div><div>¡soy tu hombre! Pues más hospitalario</div><div>que el mío un corazón no halló jamás</div><div>para posarse el falso amor. Igual</div><div>que llegué, parto: solo, y cuando mudo</div><div>de cielo mudo también de corazón.</div><div>Pero, atiende: no vas a hacer traición</div><div>a tu alma infiel. No intentes, si una chispa</div><div>del hijo del hombre ves en mis ojos,</div><div>descifrarla, ni trates de inquirir mucho</div><div>en mi acento y el fondo de mi vida.</div><div><br /></div><div>Donde quiero destierro y silencio</div><div>no traspases la linde. Allí el buitre</div><div>blanco del Juicio anida y sólo el</div><div>ceño de la vida privada ¡canta!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Dicho de agur</b></div><div><br /></div><div>Tras cosas me han impresionado</div><div>y una cuarta sin descifrar:</div><div><br /></div><div>el choque sin persona de un muerto echado al agua.</div><div>Un vítor de volátil o silbato de policía en la selva.</div><div>El ¡clic! de un revólver al montarse.</div><div>Y la palabra APORIA, empleada </div><div>por el Dr. Pedro Laín Entralgo en uno de sus ensayos,</div><div><br /></div><div>Carlos Martínez Rivas (Ciudad de Guatemala, 1924 - Managua, 1998), Diario de Poesía n° 25, Buenos Aires, verano de 1992</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.caratula.net/poemas-de-carlos-martinez-rivas/" target="_blank">Claudia Gordillo/Carátula</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-5777464529087529342024-03-08T00:00:00.006-03:002024-03-08T04:23:34.749-03:00Llorenç Gomis / Todo lo que puede pasar<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX6J-xsN-LDFoMJ8iXgw6b7QLwxHYhnsAFeola1R94kgYXbvYemYmIQiqEFqpcL2Hb4KW6OYmRle5xk-phwgvRmTv1lq_uhJjef1FBRUBK2e6Qq_UYMqURAQrTzAeKFmEKQkAcStQGH8nSb3eZ2BtoCXvbQeXctx2T6heqL5irxkBRXIkMvrS-4w/s1172/Lorenzo-Gomis_2359874006_15655035_1280x1024.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1172" height="394" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX6J-xsN-LDFoMJ8iXgw6b7QLwxHYhnsAFeola1R94kgYXbvYemYmIQiqEFqpcL2Hb4KW6OYmRle5xk-phwgvRmTv1lq_uhJjef1FBRUBK2e6Qq_UYMqURAQrTzAeKFmEKQkAcStQGH8nSb3eZ2BtoCXvbQeXctx2T6heqL5irxkBRXIkMvrS-4w/w640-h394/Lorenzo-Gomis_2359874006_15655035_1280x1024.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div><span style="font-family: inherit;">Todo lo que puede pasar es lo que pasa,</span></div><div><span style="font-family: inherit;">no puede pasar nada más, no tengas miedo.</span></div><div><span style="font-family: inherit;">No quería Jesús la pasión</span></div><div><span style="font-family: inherit;">ni la muerte que por ley la vida traga.</span></div><div><span style="font-family: inherit;">Abre un libro de historia. Todo son muertos.</span></div><div><span style="font-family: inherit;">Todos sufrieron, poquísimos lo querían,</span></div><div><span style="font-family: inherit;">todos eran débiles y fueron fuertes todos</span></div><div><span style="font-family: inherit;">todos hicieron más de lo que hacer sabían.</span></div><div><span style="font-family: inherit;">Las cartas no son muchas, pero dan bastante juego;</span></div><div><span style="font-family: inherit;">las ramas se hacen brasas y deja ceniza el fuego.</span></div><div><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;">Llorenç Gomis (Barcelona, 1924 – 2005), </span><i style="background-color: white; color: #4d4d4d;">Sons i sonets</i><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;">, Edicions 62, Barcelona, 1984</span><br style="background-color: white; color: #4d4d4d;" /><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;">Versión de Jonio González</span></span><br style="background-color: white; color: #4d4d4d; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px;" /></div><div><span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Lloren%C3%A7%20Gomis" target="_blank">Llorenç Gomis</a> en Otra Iglesia Es Imposible</span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><div>TOT EL QUE POT PASSAR</div><div><i><br /></i></div><div><i>Tot el que pot passar és el que passa,</i></div><div><i>no pot passar res més, no tinguis por.</i></div><div><i>No volia Jesús la passió</i></div><div><i>ni la mort que per llei la vida empassa.</i></div><div><i>Obre un llibre d’història. Tot són morts.</i></div><div><i>Tots van patir, poquíssims ho volien,</i></div><div><i>tots eren dèbils i tots van ser forts,</i></div><div><i>tots van fer més d’allò que fer sabien.</i></div><div><i>Les cartes no són moltes, mes donen força joc;</i></div><div><i>les branques es fan brases i deixa cendra el foc.</i></div></span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><br /></span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;">---</span></div><div><span style="background-color: white; color: #4d4d4d;">Foto: <a href="https://www.religiondigital.org/cultura/Lorenzo-Gomis-documental_0_2359864001.html" target="_blank">Religión Digital/El Ciervo</a></span></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-56411914751038151592024-03-07T00:37:00.003-03:002024-03-07T01:04:46.966-03:00Jorge Fondebrider / Hans Schulz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjC_Gb0Eh2exmqhegaq7Zm6B0r4KHM60RPV-ADmQUGUtDITxPq1neVcW2F-6JvJ2OF6r7yrN3ubaqP3IDTcu_C_9U_07bQkvh1bOENI4DfmZ3nrdkvjksICAKhefR9pvyE0HfJ4_7uDh6bMI8kDKnYvaHM8HIRswd-UzI-Ak0bJXgmR_rL4wl4lw/s1121/DSC00240.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="1121" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjC_Gb0Eh2exmqhegaq7Zm6B0r4KHM60RPV-ADmQUGUtDITxPq1neVcW2F-6JvJ2OF6r7yrN3ubaqP3IDTcu_C_9U_07bQkvh1bOENI4DfmZ3nrdkvjksICAKhefR9pvyE0HfJ4_7uDh6bMI8kDKnYvaHM8HIRswd-UzI-Ak0bJXgmR_rL4wl4lw/w640-h376/DSC00240.JPG" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div><div>Un día me llamaron.</div><div>Dijeron que te habían encontrado</div><div>tirado en el jardín, que ya no estás. Pero volvés,</div><div>frecuentemente pienso que volvés;</div><div>vale decir, estás siempre presente.</div><div>Destino muy curioso el de los muertos:</div><div>estar, pero no estar</div><div>vivir en la memoria de los vivos.</div><div><br /></div><div>[inédito]</div><div><br /></div><div>Jorge Fondebrider (Buenos Aires, 1956)</div><div><br /></div><div><div style="background-color: white; color: #4d4d4d; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px;"><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Jorge%20Fondebrider" target="_blank"><span style="color: #469c4d;">Más poemas</span> de Jorge Fondebrider</a> en este blog</div><div style="background-color: white; color: #4d4d4d; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px;"><br /></div><div style="background-color: white; color: #4d4d4d; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 15px;">---</div><div style="background-color: white; color: #4d4d4d;"><span style="font-family: inherit;">Foto: Jorge Fondebrider, Salón del Libro de París, 2012</span></div></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-37168000664858222082024-03-06T00:00:00.007-03:002024-03-06T00:00:00.129-03:00Cesare Pavese / Revelación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC6F3fdG81s10Euv7ZGcafiFGfbSNAHlOueGNHVjLz-DC_a3SVcsZj6e2hXqGSisy86GCa1rT2MxlMLmdnvvJBGoDU8lwFD5DomAJ-ET1WEo6gnYYrNZpOI-f5dzeZVnsHoqVjaZl0rN24rQ9bv8gHG3lCVrLqQ75wrwFE7UhMBOOcSdF3xBTTlg/s771/pavese,%20ficha%20policial1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="486" data-original-width="771" height="404" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC6F3fdG81s10Euv7ZGcafiFGfbSNAHlOueGNHVjLz-DC_a3SVcsZj6e2hXqGSisy86GCa1rT2MxlMLmdnvvJBGoDU8lwFD5DomAJ-ET1WEo6gnYYrNZpOI-f5dzeZVnsHoqVjaZl0rN24rQ9bv8gHG3lCVrLqQ75wrwFE7UhMBOOcSdF3xBTTlg/w640-h404/pavese,%20ficha%20policial1.png" width="640" /></a></div><br /><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><span style="font-family: inherit;">El hombre solitario vuelve a ver al muchacho de magro<br />
corazón absorto en escrutar a la mujer que ríe.<br />
El muchacho alzaba la mirada hacia aquellos ojos,<br />
cuyas rápidas miradas se estremecían, desnudas<br />
y distintas. El muchacho recogía un secreto<br />
en aquellos ojos, un secreto como el regazo escondido.<br />
<br />
El hombre solitario oprime en el corazón el recuerdo.<br />
Los ojos ignotos ardían como arde la carne,<br />
vivos de una húmeda vida. La dulzura del regazo,<br />
palpitante de cálida ansiedad, se traslucía<br />
en aquellos ojos. Brotaba angustioso el secreto,<br />
como una sangre. Cada cosa se volvía tremenda<br />
en la luz tranquila de las plantas y del cielo.<br />
<br />
El muchacho lloraba en la noche tranquila<br />
raras lágrimas mudas, como si ya fuese hombre.<br />
El hombre solitario encuentra bajo el cielo remoto<br />
esa mirada contenida que la mujer pone<br />
sobre el muchacho. Y ve aquellos ojos y aquel rostro<br />
recomponerse tranquilos en una sonrisa habitual. <br />
<br />
Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, 1908-Turín, 1950), "Lavorare stanca" (1936, 1943), <i>Poesie</i>, Mondadori, Verona, 1969; <i>Trabajar cansa. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos</i>, Griselda García, Del Dock, Cartografías, Buenos Aires, 2018<br />
Versión de Jorge Aulicino<br />
<br />
<br />
<i><b>Rivelazione</b></i><br />
<br />
<i>L'uomo solo rivede il ragazzo dal magro</i><br />
<i>cuore assorto a scrutare la donna ridente.</i><br />
<i>Il ragazzo levava lo sguardo a quegli occhi,</i><br />
<i>dove i rapidi sguardi trasalivano nudi</i><br />
<i>e diversi. Il ragazzo raccoglieva un segreto</i><br />
<i>in quegli occhi, un segreto come il grembo nascosto.</i><br />
<br />
<i>L'uomo solo si preme nel cuore il ricordo.</i><br />
<i>Gli occhi ignoti bruciavano como brucia la carne,</i><br />
<i>vivi d' umida vita. La dolcezza del grembo</i><br />
<i>palpitante di calda ansietà traspariva</i><br />
<i>in quegli occhi. Sbocciava angoscioso il segreto</i><br />
<i>come un sangue. Ogni cosa era fatta tremenda</i><br />
<i>nella luce tranquilla delle piante e il cielo.</i><br />
<br />
<i>Il ragazzo piangeva nella sera sommessa</i><br />
<i>rade lacrime mute, come fosse già uomo.</i><br />
<i>L'uomo solo ritrova sotto il cielo remoto</i><br />
<i>quello sguardo raccolto che la donna depone</i><br />
<i>sul ragazzo. E rivede quegli occhi e quel volto</i><br />
<i>ricomporsi sommessi al sorriso consueto.</i></span></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span style="font-family: inherit;"><i><br /></i></span></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span style="font-family: inherit;"><i>---</i></span></div><div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span style="font-family: inherit;">Foto: El perfil de Cesare Pavese en la ficha policial de su arresto y confinamiento en Calabria, 1935</span></div>
<div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-76176826718910228852024-03-05T00:00:00.029-03:002024-03-05T01:02:04.177-03:00Eugenio Montale / De "Después de una fuga", 2<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikIA3TBkfej3Bu3ZuGmdg-w7xx9inhCdMZ1-HKk-PES-Piqa-Qwv47IzY8t7NTjVrWiPhHxoLm2xWsX9u5Xx3W8DWmtYzSq2ucONK4vMQcAFxstkOwmA2Wt4hKi8h4FCsSfE9OqgKuY0C3CS4sZ5MVoSUiSi9cATIghyphenhyphenbQonGg2Cs489V6W5I6KA/s997/em2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="997" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikIA3TBkfej3Bu3ZuGmdg-w7xx9inhCdMZ1-HKk-PES-Piqa-Qwv47IzY8t7NTjVrWiPhHxoLm2xWsX9u5Xx3W8DWmtYzSq2ucONK4vMQcAFxstkOwmA2Wt4hKi8h4FCsSfE9OqgKuY0C3CS4sZ5MVoSUiSi9cATIghyphenhyphenbQonGg2Cs489V6W5I6KA/w640-h386/em2.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div>Estaban los abedules, numerosos, para esconder</div><div>el sanatorio donde una enferma</div><div>por demasiado amor a la vida, en vilo</div><div>entre todo y la nada, se aburría.</div><div>Cantaba un grillo perfectamente incluido</div><div>en el proyecto clínico,</div><div>junto con el cucú que ya habías oído</div><div>en Indonesia, a menor precio.</div><div>Estaban los abedules, una enfermera suiza,</div><div>tres o cuatro mentecatos en el patio,</div><div>sobre la mesita de luz un álbum de pájaros exóticos,</div><div>el teléfono y algunos chocolatines.</div><div>Y estaba yo, naturalmente, y otros</div><div>secantes que querían darte ese consuelo </div><div>que podías repartirnos a montones,</div><div>si hubiésemos tenido ojos para verlo. Yo los tenía.</div><div><br /></div><div>Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "Satura" [1971], <i>Tutte le poesie</i>, Mondadori, Milán 2004</div><div>Versión de Jorge Aulicino</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Eugenio%20Montale?updated-max=2014-03-07T01:38:00-03:00&max-results=20&start=20&by-date=false" target="_blank">La poesía de Eugenio Montale</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/2018/07/eugenio-montale-de-despues-de-una-fuga.html" target="_blank">De "Después de una fuga", 1</a></div><div><br /></div><div><br /></div><div><i><b>Dopo una fuga</b></i></div><div><i><br /></i></div><div><i>C'erano le betulle, folte, per nascondere</i></div><div><i>il sanatorio dove una malata</i></div><div><i>per troppo amore della vita, in bilico</i></div><div><i>tra tutto e il nulla si annoiava.</i></div><div><i>Cantava un grillo perfettamente incluso</i></div><div><i>nella progettazione clinica</i></div><div><i>insieme col cucú da te già udito</i></div><div><i>in Indonesia a minore prezzo.</i></div><div><i>C'erano le betulle, un'infermiera svizzera,</i></div><div><i>tre o quattro mentecatti nel cortile,</i></div><div><i>sul tavolino un album di uccelli esotici,</i></div><div><i>il telefono e qualche cioccolatino.</i></div><div><i>E c'ero anch'io, naturalmente, e altri</i></div><div><i>seccatori per darti quel conforto</i></div><div><i>che tu potevi distribuirci a iosa</i></div><div><i>solo che avessimo gli occhi. Io li avevo.</i></div><div><br /></div><div><i>---</i></div><div>Foto: Eugenio Montale en su casa durante una entrevista, Milán, 1973 <a href="https://www.gettyimages.es/fotos/eugenio-montale" target="_blank">Giorgio Lotti / Mondadori / Getty Images</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-54082151268520142542024-03-04T01:24:00.001-03:002024-03-04T15:25:15.065-03:00Georges Perec / Me acuerdo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFz-DFEJrJ_Sv9jEn6ly6Sf1hYgN13qpFlGxuU2OKdFRE7z0RNSevunbbNlS1ewYybPuoAmcgzLDlKMXZf7E27MAVAjCxQO140wifZTLrzLHP-z8JUdwLwdb45W3ecIGwPIt-6U-vf0Az9EqO6QbwmmCMoYZ0Lo4tnd6zD1t1it0AHCDbjk8ioRw/s1717/313223158_669856901364655_2723585019175774318_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1329" data-original-width="1717" height="496" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFz-DFEJrJ_Sv9jEn6ly6Sf1hYgN13qpFlGxuU2OKdFRE7z0RNSevunbbNlS1ewYybPuoAmcgzLDlKMXZf7E27MAVAjCxQO140wifZTLrzLHP-z8JUdwLwdb45W3ecIGwPIt-6U-vf0Az9EqO6QbwmmCMoYZ0Lo4tnd6zD1t1it0AHCDbjk8ioRw/w640-h496/313223158_669856901364655_2723585019175774318_n.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div>(Fragmentos)</div><div><br /></div><div>8. Me acuerdo de un inglés manco que le ganaba a todo el mundo al ping-pong en el Châteaux d'Oex.</div><div><br /></div><div>36. Me acuerdo de que la ciudad de Argel se extiende entre la punta Pescade y el cabo Matifou.</div><div><br /></div><div>47. Me acuerdo de las radios a galena.</div><div><br /></div><div>48. Me acuerdo de que había comenzado una colección de cajitas de fósforos y de marquillas de cigarrillos.</div><div><br /></div><div>86. Me acuerdo de que Alain Delon era empleado de fiambrería (¿o aprendiz de carnicero?) en Montrouge.</div><div><br /></div><div>102. Me acuerdo de Xavier Cugat.</div><div><br /></div><div>115. Me acuerdo de las terceras clases en los ferrocarriles.</div><div><br /></div><div>117. Me acuerdo de que Jean Gabin, antes de la guerra, por contrato, tenía que morir al final de cada película.</div><div><br /></div><div>148. Me acuerdo de que Fidel Castro era abogado.</div><div><br /></div><div>174. Me acuerdo de mayo de 1968.</div><div><br /></div><div>175. Me acuerdo de Biafra.</div><div><br /></div><div>177. Me acuerdo de Yuri Gagarin.</div><div><br /></div><div>179. Me acuerdo de que al día siguiente de la muerte de Gide, Mauriac recibió un telegrama: "Infierno no existe. Podés divertirte. Stop. Gide".</div><div><br /></div><div>[<i>Je me souviens</i>, Hachette, 1978]</div><div><br /></div><div>Georges Perec (París, 1936 - Ivry, Francia, 1982), "Dossier / Georges Perec, instrucciones de uso", Diario de Poesía, n° 21, Buenos Aires, 1991-92</div><div>Traducción de Jorge Fondebrider</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: Georges Perec y su gato Délo, c. 1978 <a href="https://www.lexpress.fr/culture/livre/celine-houellebecq-perec-ces-ecrivains-meilleurs-amis-des-animaux_1798615.html" target="_blank">Anne De Brunhoff/L'Express</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-39841410059906981072024-03-03T00:58:00.001-03:002024-03-03T00:58:36.125-03:00Luis Hernández / De "Vox horrísona"<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj18I95EnsYpRqqyUohrXqCnOfZckqdVZYR2JN80ZPnz0ntImCaKC8kSo7cXyCbUcZTrHS7NhGSTIUHdDKi6HpsI5zb-NLf_zqtI1nz4folwzBk_VUKmB3nY8vwh-QcEX56eXF0eRP0DYlAsHQ1jWa2e6yZwR7ZDmXfbOpQjBX3vWF8iyuKQp9HWw/s417/luishernandezpic.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="245" data-original-width="417" height="376" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj18I95EnsYpRqqyUohrXqCnOfZckqdVZYR2JN80ZPnz0ntImCaKC8kSo7cXyCbUcZTrHS7NhGSTIUHdDKi6HpsI5zb-NLf_zqtI1nz4folwzBk_VUKmB3nY8vwh-QcEX56eXF0eRP0DYlAsHQ1jWa2e6yZwR7ZDmXfbOpQjBX3vWF8iyuKQp9HWw/w640-h376/luishernandezpic.png" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b>La majestad de los días pasados</b></div><div><br /></div><div>La majestad de los días pasados</div><div>Presta al tiempo sus caminos</div><div>En la grava.</div><div>La majestad del aire</div><div>Dona a la luz</div><div>Su secreta magnificencia.</div><div>El fluir eterno de la Armonía</div><div>En la trampa conocida</div><div>De la luz</div><div>Cuando desciende en notas</div><div>En el Misterio del recuerdo,</div><div>Que jamás confundirás</div><div>Con la trama accesoria</div><div>De las cosas.</div><div><br /></div><div>Sólo el crujir</div><div>De las ramas del árbol</div><div>Es ya el árbol,</div><div>El torrente, el vidrio</div><div>Y un amor. La majestad</div><div>De los días </div><div>Ya pasados</div><div>No puede ocultarse</div><div>En el olvido.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Tres haikus</b></div><div><br /></div><div>1</div><div>Otoño es una flor</div><div>Que se adormece</div><div>En la neblina</div><div>Otoño es una flor</div><div><br /></div><div>2</div><div>El profundo valle</div><div>Poblado de pinos</div><div>Y misteriosas plantas</div><div><br /></div><div>Reposa como una</div><div>Inimaginable esmeralda</div><div><br /></div><div>En el Desierto</div><div><br /></div><div>3</div><div>El farol del parque</div><div>Llena de líneas de luz</div><div>La noche dolorida</div><div>Entre el murmullo</div><div>De hojas y flores</div><div>El farol del parque.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>La playa inexistente</b></div><div><br /></div><div>Bajo la neblina</div><div>Encima de las rocas</div><div>Surge el mar</div><div><br /></div><div>Azul. Bajo el sol</div><div>Entre los jardines</div><div>De las algas</div><div>Hay una claridad</div><div>Tan real</div><div><br /></div><div>Que conduce</div><div>A la playa inexistente</div><div>Por un sendero</div><div>Arpeggiando</div><div><br /></div><div>Para dar la imagen</div><div>De la nostalgia</div><div>Que comprende</div><div><br /></div><div>Para llorar</div><div>El amor de la tierra</div><div>Es necesario: los cromáticos</div><div>Yates surcan el mar</div><div>De La Herradura</div><div><br /></div><div>Surcan el mar azul prusia</div><div>de La Herradura</div><div><br /></div><div>Nuevamente arpeggiando</div><div><br /></div><div>Luis Hernández (Lima 1941 - Buenos Aires, 1977), <i>Vox horrísona</i>, 1970, 1978, 1983; "Vox Horrísona", Diario de Poesía n° 18, Buenos Aires, otoño de 1991. Selección de Daniel García Helder</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://latinamericanliteraturetoday.org/es/2018/01/four-poems-luis-hernandez/" target="_blank">Latin American Literature Today</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-79168157041661848662024-03-02T00:13:00.003-03:002024-03-02T03:52:02.828-03:00Santiago Sylvester / De "Tal vez llegue caminando"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwiRlTVdz-oIl0_1VIuMNePtB-0RvLQuYcWgEdQXqPb5XK7G09rDO4bPE-FZXNO1Q70a9hqhGBJCUb1E705jLHTPSr85clraeSRFY4RDSqdQPtpfHq4X7Mz5mjc636maP2EW0jxrl0M-8P8aRLMuut4uJcKDr0kPyJzSXd-6j6pX6zmtIZ02pkQw/s666/Santiago%20Sylvester%20La%20Gaceta.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="387" data-original-width="666" height="372" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwiRlTVdz-oIl0_1VIuMNePtB-0RvLQuYcWgEdQXqPb5XK7G09rDO4bPE-FZXNO1Q70a9hqhGBJCUb1E705jLHTPSr85clraeSRFY4RDSqdQPtpfHq4X7Mz5mjc636maP2EW0jxrl0M-8P8aRLMuut4uJcKDr0kPyJzSXd-6j6pX6zmtIZ02pkQw/w640-h372/Santiago%20Sylvester%20La%20Gaceta.png" width="640" /></a></div><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div><i><b>(sobre el viaje inconcluso)</b></i></div><div><br /></div><div>Si me cuesta dormir </div><div>y si he aprendido a estar solo</div><div>es porque el viaje ha sido largo;</div><div>si a veces me desencuentro o trato de no estar</div><div>es porque el viaje ha sido largo.</div><div>No me quejo del frío en verano, del calor en invierno, </div><div>ni de mis 37º de temperatura, que siendo idénticos ya no son los </div><div> mismos.</div><div><br /></div><div> Cuando el viaje ha sido largo </div><div>las verdades pasan como un bostezo de visita,</div><div>las historias viejas se repiten con actores nuevos;</div><div>lo que se ha ido quiere volver, y vuelve con recuerdos.</div><div> </div><div>Con el viaje ya largo,</div><div>no me gustan el vino artesanal, la ostentación, las comidas de </div><div> mucha gente,</div><div>y en cambio me gusta la relectura: soy lector de detalles;</div><div>creo en la sintaxis, en las buenas maneras,</div><div>me aburren los milagros </div><div>y estoy atento a los matices. </div><div><br /></div><div> El viaje ha sido largo y su ganancia </div><div>es la variedad: si se suman las partes</div><div>el resultado no es el mismo siempre.</div><div>Lo que en cambio no importa es el viaje concluido:</div><div>ya no varía, ya no tiene curiosidad</div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><i><b>(la calle vacía)</b></i></div><div><br /></div><div>Llegan risas, la arenga del predicador, la discusión en la taberna.</div><div>Los pasos son rápidos o lentos, pero no se sabe dónde están: </div><div>hay huellas que esperan su momento, siempre a punto de explicarse</div><div>y siempre sin explicación.</div><div><br /></div><div><span style="white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>Las cosas </span></div><div>tienen nombre para evitar la confusión, pero las palabras no</div><div><span style="white-space: normal;"><span style="white-space: pre;"> </span>explican lo que dicen;</span></div><div>en alguna parte llueve</div><div>pero qué hacer con una lluvia que no moja;</div><div>alguien mira desde donde no hay nadie;</div><div>y si no se sabe quién habla ni quién contesta</div><div>es porque ignoramos demasiadas cosas.</div><div><br /></div><div>La ciudad manda señales como un barco en apuro;</div><div>y yo voy tanteando la pared como un ciego,</div><div>rodeando el farol como la niebla,</div><div>pero todo lo que sucede</div><div>no sucede aquí.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><i><b>(posible explicación de la tortuga)</b></i></div><div><br /></div><div>Es un mapa que camina </div><div>con el pasado escrito en su caparazón:</div><div>un territorio que se mueve;</div><div> trae noticias </div><div>del que inventó el hacha, descubrió el fuego, el uso de los vientos:</div><div>mensajes anteriores a cualquier memoria.</div><div><br /></div><div> Imperturbable y</div><div>con algo de ceremonia, como si fuese suyo todo lo que toca,</div><div>tiene la perseverancia del que camina sin mirar el horizonte: </div><div> una pirca en movimiento</div><div>que atraviesa la historia del mundo, desde el caos originario, </div><div>y llegará al futuro.</div><div><br /></div><div>Con una lentitud que es enseñanza</div><div>medita sobre lo que no vemos </div><div>y sigue caminando.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i><b>(mirando hacia fuera)</b></i></div><div><br /></div><div>Ese pájaro que vuela contribuye al paisaje;</div><div>mira los cerros desde arriba, el cerco de tunas, </div><div>los meandros del río que oigo desde aquí:</div><div>viaja entre dos árboles y sube con el viento;</div><div> pero no sabe </div><div>que yo escribo este poema en la cocina con vista a una morera:</div><div>no le interesa lo que hago ni quiere acompañarme.</div><div><br /></div><div>Ningún resentimiento por esta falta de reciprocidad.</div><div><br /></div><div>Santiago Sylvester (Salta, Argentina, 1942)</div><div><br /></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbGSCCIm_LYigexnqv973Tkp_ZoVCu0jZtot1EAyxypDdwZC3hba84NYfxPKdZ11EAJHMcxETTucgVHmDzkde9NZ3t6I8o4QZNx36414BkbYNHlBk-vPtvO_60mKGFlGzv-4LYH4GHnTZpfv2p9alZbVZl8AMa7ZxhKC6yt8hbHcPk8eNg8qorsw/s960/Santiago%20Sylvester.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbGSCCIm_LYigexnqv973Tkp_ZoVCu0jZtot1EAyxypDdwZC3hba84NYfxPKdZ11EAJHMcxETTucgVHmDzkde9NZ3t6I8o4QZNx36414BkbYNHlBk-vPtvO_60mKGFlGzv-4LYH4GHnTZpfv2p9alZbVZl8AMa7ZxhKC6yt8hbHcPk8eNg8qorsw/w150-h200/Santiago%20Sylvester.jpg" width="150" /></a></div>Tal vez llegue caminando</i>,</div><div>Barnacle,</div><div>Buenos Aires, 2024</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Santiago%20Sylvester" target="_blank">Santiago Sylvester </a>en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: Santiago Sylvester, Mendoza, 2013 <a href="https://festivaldepoesiademendoza2018-ed.blogspot.com/2018/09/santiago-sylvester.html" target="_blank">Camila Toledo/El Desaguadero</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-46124625722623144632024-03-01T00:38:00.001-03:002024-03-01T00:38:39.290-03:00Adalber Salas Hernández / (San John Coltrane en los infiernos)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG9_Ac8QGTBvy9ptMWy8e6Ou3fxMkE6zrTcMEwwrYEAynzwHrwfM2ZQZL9eVeaw2cc_iMKpaXRJx7a9CVDspMzhijF387UJw1OUKXeaS0GunQlA-2__I5povZWhdOyY5ncL8RrS_ghpQ7v4I8Yaby1xROt-WsnoLfyst9TZHFf_xZ-7HIF-JfptA/s639/Adalber-Salas-Hernandez.-Foto-de-Paule-Anne%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="386" data-original-width="639" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG9_Ac8QGTBvy9ptMWy8e6Ou3fxMkE6zrTcMEwwrYEAynzwHrwfM2ZQZL9eVeaw2cc_iMKpaXRJx7a9CVDspMzhijF387UJw1OUKXeaS0GunQlA-2__I5povZWhdOyY5ncL8RrS_ghpQ7v4I8Yaby1xROt-WsnoLfyst9TZHFf_xZ-7HIF-JfptA/w640-h386/Adalber-Salas-Hernandez.-Foto-de-Paule-Anne%20(1).jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Prefiere todas aquí, aunque haya pésima</div><div>acústica y apenas se escuche la respiración</div><div>rugosa del saxofón. Prefiere montarse en escena a pesar</div><div>del micrófono dañado, la mala ventilación, los tragos</div><div>sin hielo. Aquí, a tan solo quince minutos</div><div>de la eternidad, si no menos, entre yonquis</div><div>y las putas trasnochadas, entre los condenados por anfibios</div><div>o ambidiestros, por faltos de simetría, aquí, bien lejos,</div><div>de los coros celestiales, donde ya no queda espacio</div><div>para un ascenso más. Porque esta música solamente</div><div>puede subir, fue hecha con esas cosas que se derrumban</div><div>sin un crujido, sin pedir perdón. No separa la carne del día</div><div>de los huesos de la noche, no se sienta a la diestra</div><div>de nadie. Lluvia dura, viento de hojalata, cielo</div><div>inconcluso y terco, música que lleva en el costado</div><div>una herida que no sangra, luz que busca</div><div>hacerse polvo entre las manos.</div><div><br /></div><div>Adalber Salas Hernández (Caracas, 1987), <i>De ningún viaje se vuelve</i>, Mantis Editores, Guadalajara, 2019</div><div>Envío de Darío Jaramillo Agudelo </div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://lapoeteca.com/adalber-salas-hernandez/" target="_blank">Paule Anne/La Poeteca</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-38098329435175331772024-02-29T00:00:00.004-03:002024-02-29T00:00:00.130-03:00W. B. Yeats / Cuando Helena vivía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL-4DOQn_AYjaM50aiurrnZhLen7ckbuA-yNcmil-MGLQfccg8hwO1Gys5dBdEOCQEb2MgmPxL4Mao_91ojx-qUPMx6iYJj8qZ893fUg0sQRb4xePhS7o5lJzZTRKTyoE3iVj51dB0WfF3D71w4pHg9b6vQH_IzCvI89gi2567rdduMhjy4RHdxg/s1556/gettyimages-613512562-2048x2048.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1138" data-original-width="1556" height="468" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL-4DOQn_AYjaM50aiurrnZhLen7ckbuA-yNcmil-MGLQfccg8hwO1Gys5dBdEOCQEb2MgmPxL4Mao_91ojx-qUPMx6iYJj8qZ893fUg0sQRb4xePhS7o5lJzZTRKTyoE3iVj51dB0WfF3D71w4pHg9b6vQH_IzCvI89gi2567rdduMhjy4RHdxg/w640-h468/gettyimages-613512562-2048x2048.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div>Hemos gritado desesperados</div><div>que los hombres abandonan,</div><div>por algún asunto trivial</div><div>o una ruidosa e insolente diversión,</div><div>la belleza que hemos obtenido</div><div>de las horas amargas;</div><div>y aún así, si hubiésemos andado</div><div>entre aquellas torres desmochadas</div><div>por las que Helena caminó con su chico,</div><div>habríamos recibido como el resto</div><div>de los hombres y mujeres de Troya</div><div>una palabra y una burla.</div><div><br /></div><div>William Butler Yeats (Dublín, 1865 - Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 1939), "Responsabilidades" [1914], <i>Poesía reunida</i>, Pre-Textos, Valencia, 2010</div><div>Traducción de Antonio Rivero Taravillo</div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/W.%20B.%20Yeats" target="_blank">Más poemas de W. B. Yeats</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i><b>When Helen Lived</b></i></div><div><i><br /></i></div><div><i>We have cried in our despair</i></div><div><i>That men desert,</i></div><div><i>For some trivial affair</i></div><div><i>Or noisy, insolent sport,</i></div><div><i>Beauty that we have won</i></div><div><i>From bitterest hours;</i></div><div><i>Yet we, had we walked within</i></div><div><i>Those topless towers</i></div><div><i>Where Helen waked with her boy,</i></div><div><i>Had given but as the rest</i></div><div><i>Of the men and women of Troy,</i></div><div><i>A word and a jest.</i></div><div><i><br /></i></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.gettyimages.es/fotos/william-butler-yeats?family=editorial&assettype=image&phrase=William%20Butler%20Yeats&sort=best" target="_blank">Hulton-Deutsch Collection/Corbis/Getty Images</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-8347203144455619382024-02-28T01:11:00.003-03:002024-02-28T01:11:45.291-03:00Vicki Feaver / El hogar es aquí, ahora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL1a-cOMqCbM8RsGqAfllciMUzJFIMvAQknRep2bbWD5FJMWORh5UfiZI2kAQxmnXTHfp4MI568rJSk7T8GjGUqL7Pu5ScJkUJzFrlxEJTlUtgAcYAlFL8M5wwrULtjqOXhb3eWvsfuwjdRku0Cfx-82ywUh1qC1qlSTuAHXILyMu9CsV3liEsPg/s768/Vicki-Feaver.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="584" data-original-width="768" height="486" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL1a-cOMqCbM8RsGqAfllciMUzJFIMvAQknRep2bbWD5FJMWORh5UfiZI2kAQxmnXTHfp4MI568rJSk7T8GjGUqL7Pu5ScJkUJzFrlxEJTlUtgAcYAlFL8M5wwrULtjqOXhb3eWvsfuwjdRku0Cfx-82ywUh1qC1qlSTuAHXILyMu9CsV3liEsPg/w640-h486/Vicki-Feaver.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div>El hogar es aquí, ahora</div><div>en esta mesa con su arañada</div><div>y rayada madera</div><div><br /></div><div>donde estoy pelando</div><div>una naranja — el rocío</div><div>de la cáscara me provoca</div><div><br /></div><div>escalofríos en la nariz,</div><div>y la brillante piel</div><div>cae en un largo bucle.</div><div><br /></div><div>Es el momento de tranquilidad</div><div>al final del día:</div><div>ningún pájaro canta, nada de viento;</div><div><br /></div><div>sólo el ritmo de mi respiración</div><div>y el lento desgarro de la capa blanca</div><div>separándose de la pulpa.</div><div><br /></div><div>Vicki Feaver (Nottingham, Inglaterra, 1943), <i>I Want! I Want!</i>, Jonathan Cape, Londres, 2019</div><div>Versión de Jonio González</div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><i>HOME IS HERE, NOW</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Home is here now</i></div><div><i>at this table with its gouged</i></div><div><i>and scratched wood</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>where I’m peeling</i></div><div><i>an orange – the spray</i></div><div><i>from the zest sending</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>shivers up my nose,</i></div><div><i>and the bright rind</i></div><div><i>falling in a long curl.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>It’s the quiet time</i></div><div><i>at the end of the day:</i></div><div><i>no bird song, no wind;</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>just my in-and-out breaths</i></div><div><i>and the faint tearing of pith</i></div><div><i>parting from flesh.</i></div></div><div><i><br /></i></div><div><i>---</i></div><div>Foto: <a href="https://www.scottishpoetrylibrary.org.uk/poet/vicki-feaver/" target="_blank">Scottish Poetry Library</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-52386562630318453092024-02-27T00:00:00.002-03:002024-02-27T00:00:00.135-03:00César Bisso /de "Andares"<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFOCw23CENF6MTK6tT2MebciM_8LegWDKS7b8_5MwsgTNBKuxFspMtVpXio-pagt6s-o7eazb3-5uHT4FfUvbzeh_Z0gZsr8IQFUUmENmDUf9lPJj_M3ij4p1M6z8wsejWhR4s1nXs1nAlbXqEP79o4cEpRoQPX1laFed0_MEzSvZQ73sCr7W4yw/s579/cb.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="349" data-original-width="579" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFOCw23CENF6MTK6tT2MebciM_8LegWDKS7b8_5MwsgTNBKuxFspMtVpXio-pagt6s-o7eazb3-5uHT4FfUvbzeh_Z0gZsr8IQFUUmENmDUf9lPJj_M3ij4p1M6z8wsejWhR4s1nXs1nAlbXqEP79o4cEpRoQPX1laFed0_MEzSvZQ73sCr7W4yw/w640-h386/cb.png" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b>Estado de ánimo</b></div><div><br /></div><div>Ah la lluvia de marzo…</div><div><br /></div><div>Borra nombres, huellas,</div><div>rememora calendarios,</div><div>exalta viejas dolencias.</div><div>Guarnece a los cobardes. </div><div><br /></div><div>Esta lluvia sin tiempo</div><div>debilita la pira,</div><div>apacigua tempestades,</div><div>desala el fondo del mar,</div><div>inmola dioses y relatos.</div><div><br /></div><div>Vivifica la historia </div><div>mientras mece la cuna</div><div>de la infamia.</div><div><br /></div><div>Lava hojas, cadáveres…</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>El viaje</b></div><div><br /></div><div>El duende se desliza por las escaleras del morro</div><div>bajo el sordo desamparo de la noche.</div><div>De pronto encuentra la estación de autobuses</div><div>y rodeado de murciélagos aguarda la hora</div><div>cuando la lluvia vomita sobre la tierra.</div><div>Antes, lo vieron vaciar bolsos malolientes</div><div>en busca de un poema extraviado, alguna vez,</div><div>entre la ropa pegajosa de los pobres.</div><div>Aquí no hay nada -le dicen- sólo dolor disperso</div><div>en alcantarillas. ¿Sólo dolor? pregunta, moroso de frío.</div><div>¿Y cómo regreso a casa? ¿Cuál es la boletería?</div><div>El autobús, a punto de partir al país más profundo,</div><div>demora la marcha hasta que leven sus pequeños pasos.</div><div>Llega a sentarse en la última fila, donde el mar</div><div>ya no escucha a las gaviotas</div><div>y la tierra se transforma en un cielo azul, inefable. </div><div><br /></div><div> <i>a Ledo Ivo</i></div><div><br /></div><div>César Bisso (Coronda, Argentina, 1952)</div><div><br /></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaAQXGx1xzyH9Eua14KCA8c08KczvLbciY2DGubyNsjJrCrxp__7xc4prS9kT5XkDBTX4r3nl82CtvgTj6fZK1smqi0I17urL0i9BQD4k0-m6ItS6Cyl2dUVN8rqFpHLQgkGhy70E61xYzuNariALsmrUjE9D-t_odlT0UspEBj8aZVolNW0_ZXw/s2048/414986426_1107093527386288_7129424910227171921_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1450" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaAQXGx1xzyH9Eua14KCA8c08KczvLbciY2DGubyNsjJrCrxp__7xc4prS9kT5XkDBTX4r3nl82CtvgTj6fZK1smqi0I17urL0i9BQD4k0-m6ItS6Cyl2dUVN8rqFpHLQgkGhy70E61xYzuNariALsmrUjE9D-t_odlT0UspEBj8aZVolNW0_ZXw/w142-h200/414986426_1107093527386288_7129424910227171921_n.jpg" width="142" /></a></div>Andares</i>,</div><div>Ediciones La Yunta,</div><div>Buenos Aires, 2023</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/C%C3%A9sar%20Bisso" target="_blank">Más poemas de César Bisso</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.diariosigloxxi.com/texto-diario/mostrar/3055519/cesar-bisso-malvinas-triste-legado-guerra-absurda" target="_blank">Diario Siglo XXI</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-38762661759734058002024-02-26T00:00:00.006-03:002024-02-26T00:00:00.232-03:00Eduardo Chirinos / Puerta de Atocha-Estación de los Desamparados<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukCAM56NODwpejX6z5rAEyEtBgzRy9C-NydlippGBr_DSRF4Ac59kK48MbH9Md1xB8ryTISN5Wbv7OghTXcU0nGtE2NfE95VdBzmsRUElRNl_qmc-hto-2b-0nuXnh0_iYftxKkRDv15wLCfoOBR1NwwpDl1JfsF63ADjtFIcGCMDhcj2F1_5jw/s1358/Eduardo%20Chirinos,%20Civitella%20Ranieri,%202013%20Rigoberto_Gonzalez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="766" data-original-width="1358" height="362" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukCAM56NODwpejX6z5rAEyEtBgzRy9C-NydlippGBr_DSRF4Ac59kK48MbH9Md1xB8ryTISN5Wbv7OghTXcU0nGtE2NfE95VdBzmsRUElRNl_qmc-hto-2b-0nuXnh0_iYftxKkRDv15wLCfoOBR1NwwpDl1JfsF63ADjtFIcGCMDhcj2F1_5jw/w640-h362/Eduardo%20Chirinos,%20Civitella%20Ranieri,%202013%20Rigoberto_Gonzalez.jpg" width="640" /></a></div> <br /> <i>Váca mi estómago, váca mi yeyuno</i></div><div> César Vallejo</div><div><br /></div><div><br /></div><div>1</div><div><br /></div><div>Paradojas del movimiento. En el interior del tren</div><div>el paisaje se percibe desde la quietud. Todo</div><div>lo sólido se desvanece en el aire, deja partículas</div><div>de polvo, su estela multicolor en la retina.</div><div>En el exterior, en cambio, el paisaje es inmóvil.</div><div>El tren perfora la quietud como una aguja en la</div><div>arteria, como la sangre que circula en un cuerpo</div><div>inerte pero todavía vivo. Y el sol. El sol benéfico</div><div>que arde en los metales, en la memoria que</div><div>agradece la llegada del tren. Y me adormece. </div><div><br /></div><div>2</div><div><br /></div><div>Ahora, por ejemplo, veo paisajes con vacas.</div><div>¿Por qué el tren me hace pensar en paisajes</div><div>con vacas? Del soporte de fierro cuelgan bolsas</div><div>como ubres. Están conectadas a mi cuerpo y mi</div><div>cuerpo, callado, las recibe. Miro sin entusiasmo</div><div>las ubres de las vacas. Su leche rosada y salina</div><div>que ha de llegar hasta mí. Una enfermera entra</div><div>a la habitación y pide mi boleto. Las vacas pastan</div><div>en las laderas de los Andes, vuelan por los tejados</div><div>de Madrid, aterrizan sin alas a orillas del Jocko.</div><div>Yo bebo su leche, palpo las ubres que cuelgan del</div><div>soporte de fierro. Siempre de pie, junto a mi cama. </div><div><br /></div><div>3</div><div><br /></div><div>Estación de los Desamparados, mayo de 1973.</div><div>Todo está en orden: el sol, el río, los asientos</div><div>numerados. Domingo familiar en las afueras</div><div>de Lima. Escucho la algarabía del tren, su</div><div>insistente y frágil traqueteo. ¿Quién hace</div><div>tanta bulla? Quiero descansar, pero tampoco</div><div>quiero que se vayan. Me hace bien tanto</div><div>alboroto, tanto laberinto. La enfermera</div><div>me pide mi boleto. No lo tengo, pregúntele</div><div>a mis padres, tal vez esté escondido entre</div><div>las sábanas. El tren partió con media hora</div><div>de retraso. Miro las aguas del río. Ellas</div><div>también viajan, pero en sentido contrario.</div><div>Conforme suben se tornan más limpias,</div><div>más violentas, menos habladoras.</div><div><br /></div><div>4</div><div><br /></div><div>Silencio. Lo que necesito es silencio. Cierro</div><div>los ojos, acomodo la cabeza en la almohada</div><div>y trato de dormir. Pero no puedo. En cada</div><div>estación los ambulantes ofrecen sus productos:</div><div>bolsitas de cancha, de camote frito, de maní</div><div>tostado. Artesanía barata para turistas pobres.</div><div>La enfermera me trae la comida en una bandeja</div><div>de aluminio. Dice que volverá en dos horas.</div><div>Se llama Eulalia como la santa del pueblo,</div><div>como la marquesa de Darío que ríe y ríe y ríe. </div><div><br /></div><div>5</div><div><br /></div><div>Estación de Atocha, septiembre de 1986.</div><div>Frente a nosotros viaja una familia de gitanos.</div><div>El compartimento es pequeño y huele mal.</div><div>Aquí no hay cante jondo, ni romance con luna,</div><div>ni sangre de cuchillos. Con una navaja el padre</div><div>corta un queso. La niña duerme en faldas de la</div><div>madre, el niño me ofrece revistas pornográficas</div><div>por tres duros. El destino se aleja a la velocidad</div><div>del tren, se adentra en la noche, se hunde sin</div><div>piedad en la pupila del lobo. Me aferro a los</div><div>barrotes de la cama (“váca mi estómago, váca</div><div>mi yeyuno”). En la próxima estación se bajan</div><div>los gitanos. Y yo debería irme con ellos.</div><div><br /></div><div>6</div><div><br /></div><div>Imagina un tren que parte de una estación</div><div>cualquiera. Imagina que en cada estación el</div><div>tren se multiplica. Que lo que fue al comienzo</div><div>un tren solitario y reluciente son ahora miles</div><div>circulando sin control. Invadiendo lentamente</div><div>y en silencio cada vía sana y libre de tu cuerpo.</div><div><br /></div><div>7</div><div><br /></div><div>Infiernillo es rojo y da miedo. Estoy hablando</div><div>de mi primer viaje en tren (Lima-Jauja, 1967).</div><div>Atrás quedó Desamparados, la cuesta amable</div><div>de Chosica, Matucana, San Mateo. Mejor no</div><div>mires, advierte mi madre. Estelas de sal en los</div><div>rieles podridos de la Oroya (3,700 m.s.n.m.).</div><div>El tren perfora la montaña y la divide en dos</div><div>en tres, en cuatro. La enfermera pregunta</div><div>si he comido ancas de rana. Hace tiempo me</div><div>arrodillé ante la Señora de los Desamparados,</div><div>me preguntó si leía revistas pornográficas.</div><div>No supe contestarle. Me perturban los ojos</div><div>del niño gitano, su insoportable olor a queso.</div><div>Mejor no mires, advierte mi madre. Abajo</div><div>camiones pequeñitos transportan minerales</div><div>a una fundición. Me siento mareado. Mejor no</div><div>mires, advierte mi madre. Mejor no mires.</div><div><br /></div><div>8</div><div><br /></div><div>Eulalia entra a la habitación y pide mi boleto.</div><div>Volteo nerviosamente los bolsillos, reviso una</div><div>y otra vez la billetera, rebusco entre las sábanas.</div><div>Si no lo encuentro tendré que bajarme en la</div><div>próxima estación. No te preocupes, me dice</div><div>un pasajero. Ahora ya eres uno de los nuestros. </div><div><br /></div><div>9</div><div><br /></div><div>El tren es una mancha que enturbia la pureza</div><div>del paisaje. Perfora la quietud como una aguja</div><div>en la arteria, como la sangre que circula en un</div><div>cuerpo inerte, pero todavía vivo. Y el sol. El sol</div><div>benéfico que arde en los metales, en la memoria</div><div>que agradece la llegada del tren. Y me despierta.</div><div><br /></div><div>Eduardo Chirinos (Lima, 1960 - Missoula, Montana, Estados Unidos, 2016), <i>Medicinas para quebrantamientos del halcón</i>, Pre-Textos, Valencia, 2014</div><div><br /></div><div><a href="https://pre-textos.com/?s=chirinos&post_type=product&dgwt_wcas=1" target="_blank">Editorial Pre-Textos, Eduardo Chirinos</a></div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Eduardo%20Chirinos" target="_blank">Poemas de Eduardo Chirinos</a> en Otra Iglesia Es Imposible</div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://civitella.org/fellow/eduardo-chirinos/" target="_blank">Rigoberto González/Civitella Ranieri Foundation</a>, 2013</div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-73802061421932353682024-02-25T00:00:00.004-03:002024-02-25T00:00:00.126-03:00Liliane Wouters / Al final del amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixJemrQyJw2dNi4jyC01TzXScVpEI0XOB8xEUFHnpohC-XOHU0_r2QjR6IgOgTfRiz49sEYmY-jR1BM_ct-Wa9KuvFOqWHV-2x7q7VPcRggdLPCOonIuUWKHzDLal5pnMyGFPe4jd5fAnBEZ-JMfveC7TDk3Gr4cSIqR7FwgjraOM2Ejssbzf2NQ/s385/lw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="220" data-original-width="385" height="366" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixJemrQyJw2dNi4jyC01TzXScVpEI0XOB8xEUFHnpohC-XOHU0_r2QjR6IgOgTfRiz49sEYmY-jR1BM_ct-Wa9KuvFOqWHV-2x7q7VPcRggdLPCOonIuUWKHzDLal5pnMyGFPe4jd5fAnBEZ-JMfveC7TDk3Gr4cSIqR7FwgjraOM2Ejssbzf2NQ/w640-h366/lw.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Al final del amor está el amor.</div><div>Al final del deseo está la nada.</div><div>El amor no tiene comienzo ni fin.</div><div>Él no nace, resucita.</div><div>Él no encuentra, reconoce.</div><div>Él se despierta como después de un sueño</div><div>donde la memoria ha perdido las llaves.</div><div>Se despierta con los ojos claros</div><div>y se dispone a vivir su jornada.</div><div>Pero el deseo insomne muere con el alba</div><div>después de haber luchado toda la noche. </div><div><br /></div><div>Algunas veces el amor y el deseo duermen abrazados.</div><div>En esas noches se ven la luna y el sol.</div><div><br /></div><div>Liliane Wouters (Ixelles, Bélgica, 1930 - Gilly, Bélgica, 2016), <a href="https://circulodepoesia.com/2012/01/poemas-de-liliane-wouters/" target="_blank">Círculo de Poesía, 30 de enero de 2012</a></div><div>Traducción de Valeria Guzmán</div><div>Envío de Jonio González</div><div><br /></div><div><br /></div><div><i><b>Au bout de l’amour il y a l’amour.</b></i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Au bout du désir il n’y a rien.</i></div><div><i>L’amour n’a ni commencement ni fin.</i></div><div><i>Il ne naît pas, il ressuscite.</i></div><div><i>Il ne rencontre pas, il reconnaît.</i></div><div><i>Il se réveille comme après un songe</i></div><div><i>dont la mémoire aurait perdu les clefs.</i></div><div><i>Il se réveille les yeux clairs</i></div><div><i>et prêts à vivre sa journée.</i></div><div><i>Mais le désir insomniaque meurt à l’aube</i></div><div><i>Après avoir lutté toute la nuit. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Parfois l’amour et le désir dorment ensemble.</i></div><div><i>En ces nuits-là on voit la lune et le soleil.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>---</i></div><div>Foto: <a href="https://www.lesoir.be/art/1135185/article/culture/2016-02-28/l-ecrivaine-liliane-wouters-est-decedee" target="_blank">Le Soir</a></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32922075.post-16160818574139516352024-02-24T00:09:00.001-03:002024-02-24T00:09:57.359-03:00Susana Szwarc / De "Ahora Bárbara dice:"<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIu20hYO46KhcUbXWfFyCFZI6uvNYt5DiJ4U7fj6-vnyjY7a4AsTd9FSWsBFwX-YB3gCS7RBL-mhrlTjVvRB2SlzmxV7sDxVG4Z09St1LbG_CONdk1r-nJo5sUQHi8-GD2awkYsbjHymv7EeizzDsLm-fMi3FdMBtwco6IjPy6B7FkstdwvKS1fQ/s1186/ssww.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="759" data-original-width="1186" height="410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIu20hYO46KhcUbXWfFyCFZI6uvNYt5DiJ4U7fj6-vnyjY7a4AsTd9FSWsBFwX-YB3gCS7RBL-mhrlTjVvRB2SlzmxV7sDxVG4Z09St1LbG_CONdk1r-nJo5sUQHi8-GD2awkYsbjHymv7EeizzDsLm-fMi3FdMBtwco6IjPy6B7FkstdwvKS1fQ/w640-h410/ssww.jpg" width="640" /></a></div><br /><b><br /></b></div><div><b><br /></b></div><div><b>Ráfaga</b></div><div><br /></div><div>Pero la sombra de la vela</div><div>mitiga el nombre. En su luz</div><div>se deletrea. Y como de un incendio</div><div>la red del alambrado se abre:</div><div><br /></div><div>jardín de cuerpos</div><div>hasta mi ojo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>La gacela del emperador</b></div><div><br /></div><div>Soy, a veces,</div><div>irreal, como un fantasma que sale de sí mismo.</div><div>Bailo y río en sitios desconocidos</div><div>con esas mujeres –siempre-</div><div>más jóvenes que yo: incluso en mi infancia.</div><div><br /></div><div>Ellas no son irreales </div><div>porque están</div><div>donde están. Sin embargo hablamos,</div><div>reparto mis aspirinas y ellas </div><div>mueven las cabezas</div><div>agradeciendo.</div><div><br /></div><div>El dolor no las detiene</div><div>en su ir y venir entre perfumes</div><div>a algún sitio cercano</div><div>a desvestirse, a jadear,</div><div>a mostrar sus ojos,</div><div>las uñas rojas de los pies en cada extremo</div><div>de las habitaciones</div><div><br /></div><div>¿No soy irreal para ellas?</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Al borde</b></div><div><br /></div><div>Un cliente cae </div><div>al borde de la piedra, en mi</div><div>escalera.</div><div>Yace completamente. (¡Tu cabeza,</div><div> tu cabeza! ¡Mis vecinos!)</div><div> </div><div>No está muerto –pienso, </div><div>me alegro –porque se queja. </div><div>No es grave, le digo: no se inundó</div><div>el rancho, no te torturan.</div><div><br /></div><div>Sin embargo sale de su boca</div><div>un espanto tras otro</div><div>como si la piedra crujiera</div><div>de certezas. </div><div><br /></div><div>Y lo real que lastima</div><div>y el cuerpo en posición fetal.</div><div><br /></div><div>Susana Szwarc (Quitilipi, Argentina, 1954)</div><div><i><br /></i></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh5wOynZp2-dQdGhuU6FG11uzb-8tJVS0IKBTANOe35cqD57_wd-NjjMRPR_BHyNpZmv5UmzXLdELVQx_PAmtRmWnlm9nqzsqkXKKz3pDVVBXL0x2Ar1xMrJRwBvH_AZUmdwspO-ORXaLrFZjDdbFaHs0N7_HDSd7QoZMfTzjdmfvEot-kzWNC6A/s889/9788412722352.webp" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="889" data-original-width="552" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh5wOynZp2-dQdGhuU6FG11uzb-8tJVS0IKBTANOe35cqD57_wd-NjjMRPR_BHyNpZmv5UmzXLdELVQx_PAmtRmWnlm9nqzsqkXKKz3pDVVBXL0x2Ar1xMrJRwBvH_AZUmdwspO-ORXaLrFZjDdbFaHs0N7_HDSd7QoZMfTzjdmfvEot-kzWNC6A/w124-h200/9788412722352.webp" width="124" /></a></div>Ahora Bárbara dice:, </i></div><div>Polibea, </div><div>Buenos Aires, 2023 </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://campodemaniobras.blogspot.com/search/label/Susana%20Szwarc" target="_blank">Poemas de Susana Szwarc</a> en Otra Iglesia Es Imposible </div><div><br /></div><div>---</div><div>Foto: <a href="https://www.ellitoral.com.ar/corrientes/2023-12-9-17-33-0-susana-szwarc-o-el-silbido-que-sostiene-el-mundo?fbclid=IwAR1Y8K6tRtxyPYN7xSTDriUJVX_NTyJD14GRTXv8bbVBOo_PHYTKGJI93zs" target="_blank">El Litoral</a>, Santa Fe, Argentina </div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">leer todo</div>Jorge Aulicinohttp://www.blogger.com/profile/10831889036773548089noreply@blogger.com5